Los soldados afroestadounidenses más despiadados a los que Patton tenía miedo de enviar a la guerra
Octubre de 1944. Las salas de juntas del Alto Mando Aliado en Francia estaban espesas de humo y cargadas de tensión. El general George S. Patton, el hombre al que llamaban “Old Blood and Guts”, estaba mirando un mapa que le contaba una historia que no quería escuchar. Se le acababa el tiempo. Y, más importante aún, se le estaban acabando los tanques.
Al otro lado del océano, y ahora esperando en los lodazales de concentración de Inglaterra y Francia, había una reserva de poder que el Ejército de Estados Unidos había dudado en usar. Eran fuertes, estaban ansiosos, y estaban entrenados en los mismos M4 Sherman que cualquier otra unidad de tanquistas. Pero había una diferencia. Una diferencia que aterrorizaba a los políticos en Washington e inquietaba a los generales en el campo. Estos hombres eran negros.
Esta es la historia del 761.º Batallón de Tanques. Con el tiempo serían conocidos como los Black Panthers. Pero antes de que los alemanes aprendieran a temer ese nombre, el estamento militar estadounidense tuvo que vencer su propio miedo a dejarlos pelear. Verás, el ejército de esa época estaba segregado, estrictamente dividido por la línea del color.
La creencia dominante —una mentira repetida tantas veces que los oficiales de alto rango llegaron a creerla como un hecho— era que los soldados negros carecían de la inteligencia necesaria para la guerra mecanizada y del valor para el frente. Se suponía que debían conducir camiones, cocinar comida, enterrar a los muertos. No se suponía que debían matar nazis desde la torreta de una máquina de guerra de 30 toneladas.
Pero Patton era pragmático antes que cualquier otra cosa. Miró a sus divisiones agotadas. Y luego miró al batallón fresco, sin probar, de hombres negros que esperaba al margen. Conocía los riesgos, no en el campo de batalla, sino en los periódicos. Enviar a hombres negros a hacer el trabajo de un hombre blanco, como lo veía la sociedad entonces, era suicidio político.
Sin embargo, los alemanes no iban a esperar a que la política estadounidense se arreglara sola. El enemigo se atrincheraba. El invierno se acercaba y Patton necesitaba asesinos. Tomó la decisión. Pero no se limitó a mandarles una orden. Fue a verlos. Los miró a los ojos. Lo que sucedió después no fue solo un despliegue. Fue un desafío. Un desafío para demostrar que toda una nación estaba equivocada mientras enfrentaban al ejército más letal de la historia. Patton tenía miedo de enviarlos.
Tal vez no porque pensara que fracasarían, sino porque, en el fondo, quizá sospechaba que serían demasiado buenos. Y si eran así de buenos, ¿cómo podría Estados Unidos volver a tratarlos como ciudadanos de segunda clase? El 761.º estaba a punto de entrar en la trituradora de carne. Estaban a punto de convertirse en la unidad de tanques más despiadada y efectiva del teatro europeo.
Pero su primera batalla no fue contra la Wehrmacht. Fue contra la duda de la misma bandera a la que servían. Pero antes de meternos, dime desde dónde nos estás viendo. Y que Dios te bendiga dondequiera que estés. Ahora, empecemos. Para entender de verdad la eficiencia implacable que los Black Panthers mostrarían después en Alemania, hay que regresar a donde fueron forjados.
Hay que ir al lodo, al calor y al odio de Camp Hood, Texas. Durante dos largos años, los hombres del 761.º entrenaron para una guerra que no estaban seguros de que alguna vez les permitirían pelear. Mientras las unidades de tanques blancas pasaban por el entrenamiento básico a toda prisa y eran enviadas al frente en cuestión de meses, los Black Panthers eran retenidos.
Hacían los mismos ejercicios una y otra vez hasta que podían operar sus Sherman dormidos. No solo aprendieron a conducir tanques; aprendieron a hacerlos “bailar”. Pero su batalla no empezó contra Hitler. Empezó en la parada de autobús fuera de la base. Es una verdad dura de escuchar, pero debe decirse. En Texas, en 1943, un soldado alemán capturado —un hombre que había jurado lealtad al Partido Nazi— podía entrar a un restaurante y sentarse a comer.
Pero el soldado negro estadounidense que lo custodiaba tenía que quedarse afuera y comer por la puerta trasera. Los hombres del 761.º veían esto a diario. Tragaban los insultos. Contenían la rabia. Canalizaban cada gramo de frustración hacia sus máquinas. Sus comandantes, conscientes del escrutinio bajo el que estaban, los exigían más que a cualquier otra unidad.
Sabían que si un soldado blanco cometía un error, era solo un error. Pero si un soldado negro cometía un error, se usaría como “prueba” de que toda su raza era incapaz para el servicio. Así que la perfección se volvió su único escudo.
Para cuando por fin desembarcaron en las playas de Francia, en octubre de 1944, ya no eran solo soldados. Eran un resorte comprimido, tensado por años de espera y humillación.
Y entonces llegó el momento, el momento que los rumores habían susurrado. Llegó el general Patton. No vino con un apretón de manos. Vino con un ceño duro y una voz aguda que cortó el aire húmedo del otoño. Se subió a un semioruga, contemplando el mar de rostros negros.
Estos hombres habían oído los insultos. Habían sentido el desprecio de civiles en casa. Esperaban que el general les diera un sermón sobre no estorbar. En cambio, Patton los miró a los ojos y les dio una misión. Dijo:
“Hombres, ustedes son los primeros tanquistas negros que van a pelear en el ejército estadounidense. Nunca los habría pedido si no fueran buenos. En mi ejército solo tengo a los mejores. No me importa de qué color sean, siempre que vayan allá arriba y maten a esos malditos hijos de perra.”
Les dijo que todos los estaban mirando y esperaban grandes cosas. Pero también les advirtió: el enemigo era feroz y la misericordia no estaba en el menú.
Por primera vez, un oficial blanco de alto rango les habló no como sirvientes, sino como guerreros. Patton no les ofreció derechos civiles. Les ofreció la oportunidad de matar al enemigo. Y para el 761.º, eso bastaba.
El general se bajó. Los motores de los Sherman rugieron, tosiendo humo negro hacia el cielo francés. El entrenamiento había terminado. La espera se acabó. Se movían hacia el pueblo de Morville-lès-Vic. Pero mientras las orugas empezaban a batir el lodo, ninguno de ellos sabía realmente qué pasa cuando un proyectil de tanque golpea acero. Estaban a punto de descubrir que el valor es una cosa, pero la supervivencia es otra completamente distinta.
Noviembre de 1944, la región de Lorena, Francia. Si el infierno tuviera un sótano, se vería así. El suelo no era sólido. Era una sopa de lodo helado que arrancaba las botas de los soldados y atascaba los tanques de 30 toneladas. Lo llamaban “General Barro”, y era un enemigo casi tan terco como los alemanes. Los hombres del 761.º habían dejado muy atrás el calor seco de Texas. Ahora estaban empapados, temblando, y mirando una niebla gris que ocultaba los cañones antitanque más mortíferos del mundo.
Este fue el bautismo de sangre. Los manuales de entrenamiento les decían qué hacer al encontrar al enemigo. Pero los manuales no describían el sonido de un proyectil alemán de 88 mm rasgando el aire. Es un sonido como una lona gigante rompiéndose, seguido por una explosión que te sacude los dientes dentro del cráneo.
Cuando llegó el primer contacto, la realidad de la guerra blindada los golpeó con fuerza. Un Sherman es una bestia poderosa, pero frente a un Tiger o un Panther alemán, o un cañón antitanque oculto, era poco más que un blanco. Un impacto directo podía convertir el tanque en un incinerador. Ellos lo sabían.
Se sentaban dentro de sus cascos de acero, rodeados de combustible y munición, sabiendo que cada sombra en la línea de árboles podía ser su final. Pero no cundió el pánico. Cundió la disciplina.
Fue allí, en el caos de sus primeros grandes enfrentamientos cerca de Morville-lès-Vic, donde los hombres empezaron a separarse de los muchachos. Y, por encima del ruido, surgió un hombre que se convertiría en leyenda: el sargento primero Ruben Rivers.
Rivers era un hombre callado de Oklahoma. No era del tipo de dar discursos grandilocuentes como Patton. Lideraba haciendo. Cuando empezaron a caer los proyectiles y la radio se volvió un caos, la voz de Rivers seguía tranquila. Maniobró su tanque no alejándose del peligro, sino acercándose.
Los alemanes dominaban el terreno alto. Se habían atrincherado, esperando que la unidad estadounidense inexperta titubeara al primer signo de resistencia. Esperaban que las tropas negras de las que habían oído hablar —las mismas que la propaganda nazi decía que eran inferiores— echaran a correr.
En lugar de eso, el 761.º bajó los cañones y cargó.
Pelearon con una ferocidad que tomó al enemigo por sorpresa. Abrieron paso a cañonazos a través de bloqueos de carretera y suprimieron nidos de infantería alemana que estaban fijando a las tropas estadounidenses. No solo conducían tanques. Cazaban.
Cuando el humo se disipó sobre Morville-lès-Vic, el pueblo quedó asegurado. El 761.º había cumplido el objetivo. Miraron a la muerte a la cara y no parpadearon.
Las unidades de infantería blanca a las que apoyaban —hombres que quizá un mes antes habrían dudado en compartir una bebida con ellos— ahora miraban a los tanquistas negros con una expresión nueva: alivio.
Pero la victoria en la guerra siempre es cara. Habían demostrado que podían pelear y que podían ganar. Sin embargo, la adrenalina se apagaba. Y ya se escribían las primeras cartas de condolencias a madres en casa.
Y, en medio de la celebración de esa primera victoria, algo oscuro empezaba a despertarse dentro del batallón.
Entendieron que ser buenos no bastaba para sobrevivir a lo que venía. Tendrían que ser implacables. Y un hombre, en particular, estaba a punto de mostrarles a los alemanes exactamente cómo se ve una pesadilla.
A medida que el batallón avanzó más profundo en territorio enemigo, la guerra empezó a cambiar a los hombres. La vacilación de los campos de entrenamiento se evaporó. En su lugar, echó raíces una determinación fría y dura. Dejaron de preocuparse por lo que el ejército pensara de ellos y se enfocaron en destruir cualquier cosa que se interpusiera.
En ninguna parte fue esta transformación tan aterradoramente clara como en las acciones del sargento Warren G. H. Cressy. “Cressy” era un hombre de modales suaves antes de la guerra. Pero en el campo de batalla, algo dentro de él se rompió.
Ocurrió en un día gris de noviembre, cuando su tanque iba encabezando un avance. De pronto, el mundo explotó. Un proyectil antitanque alemán se estrelló contra su Sherman, dejándolo fuera de combate al instante. La mayoría de los hombres que sobreviven a un impacto así se arrastran a una zanja y le dan gracias a Dios por estar vivos. Cressy no.
Salió a trompicones del chatarro ardiente, con el uniforme humeando, y miró alrededor. Vio a los alemanes avanzar, confiados en que habían detenido el empuje estadounidense.
Cressy no se retiró. Vio un jeep cercano, armado con una ametralladora calibre .30. Se subió a la parte trasera de ese jeep abierto, completamente expuesto al fuego enemigo. Con las balas levantando tierra alrededor de las llantas, Cressy apretó el gatillo. No solo disparó.
Desató un torrente de rabia.
Acribilló a la infantería alemana que venía cargando hacia su posición. Giró el arma hacia los observadores de artillería, escondidos a distancia, y los silenció. Testigos dijeron que peleó como un hombre poseído. Destruyó nidos de ametralladoras y aniquiló posiciones antitanque, sosteniendo la línea él solo mientras el resto de su unidad se reagrupaba.
Para cuando el cañón de su arma estaba humeando y vacío, el contraataque alemán se había quebrado. Sus compañeros lo miraban con una mezcla de asombro y miedo. Empezaron a llamarlo “el más malo” del 761.º, y los infantes blancos que lo vieron ese día —hombres a quienes habían enseñado que los soldados negros eran tímidos— solo podían negar con la cabeza, incrédulos.
Estaban viendo a un guerrero pelear con una ferocidad que el propio Patton habría envidiado.
Pero mientras Cressy se volvía un torbellino de destrucción, otro héroe estaba librando una batalla mucho más silenciosa, mucho más dolorosa. Una batalla que exigiría el precio máximo.
El sargento primero Ruben Rivers estaba cansado. De ese cansancio que se te mete en los huesos y ya no se va. Era mediados de noviembre y el 761.º se acercaba al pueblo de Guebling. Los alemanes estaban desesperados por sostenerlo y habían minado los caminos intensamente. Rivers encabezaba la columna en el tanque de punta. Siempre estaba al frente. No lo quería de otra manera.
De pronto, un estallido ensordecedor rompió la tarde. El tanque de Rivers había pasado sobre una mina. La explosión desgarró la parte inferior del casco. Rivers fue lanzado violentamente dentro de la bestia de acero. Cuando miró hacia abajo, su pierna era un desastre: la explosión la había abierto hasta el hueso. El dolor era tan cegador que habría hecho desmayar a un hombre fuerte.
Los médicos corrieron. Vieron la pierna y le dijeron que la guerra se había terminado para él. Lo prepararon para evacuarlo. Su comandante, el capitán David Williams, se acercó y le dio una orden directa:
—Reuben, ya hiciste suficiente. Regresa. Vete a casa. Te van a dar la Silver Star, pero tienes que volver.
Rivers miró a su capitán. Miró su pierna, palpitando de agonía. Y luego miró hacia las líneas alemanas, donde los fogonazos de los cañones parpadeaban.
Apartó la morfina.
—Capitán —dijo, con la voz áspera pero firme—. Lo veo. Lo vamos a agarrar.
Rechazó la camilla. Rechazó la orden.
Con una pierna prácticamente inútil, Ruben Rivers se subió a otro tanque. Tomó el mando. Durante tres días dirigió el asalto sobre Guebling. Peleó con la infección extendiéndose en su sangre. Peleó con la fiebre. Peleó porque sabía que, sin su experiencia, los hombres más jóvenes de su pelotón tal vez no regresarían a casa.
Era un hombre funcionando por pura voluntad: manteniendo a raya a la muerte con una mano y guiando un tanque con la otra.
Pero incluso la voluntad más fuerte tiene un límite.
Para la mañana del 19 de noviembre, la situación se volvió crítica. Los alemanes contraatacaban con blindados pesados. Ruben Rivers se estaba apagando. Tenía el rostro gris, los ojos hundidos por el dolor y la falta de sueño. Pero seguía en la radio. Seguía posicionando sus tanques, colocándolos donde pudieran hacer más daño.
El capitán Williams le suplicó por última vez por radio:
—Sargento Rivers, repliegue. Es una orden.
La voz de Rivers volvió entre la estática, serena como siempre:
—Ya casi llego, capitán. Solo un poco más.
Fueron de las últimas palabras que pronunció. Un proyectil alemán localizó su tanque. El impacto fue directo. La radio quedó en silencio.
El corazón del 761.º se detuvo por un momento.
Ruben Rivers había muerto.
Pero lo que siguió no fue una retirada de duelo. Fue una masacre.
Cuando la noticia se corrió por la red de radio de que Rivers había sido asesinado, algo se activó en el batallón. El dolor no los debilitó. Los volvió letales. No lloraron. Cargaron proyectiles perforantes. El 761.º avanzó con una precisión fría y aterradora. Golpearon las líneas alemanas con una furia que se sentía personal. Cazaron los tanques enemigos que habían disparado contra su sargento. Aplanaron la resistencia de la zona, empujando a los alemanes hacia atrás con una violencia que sorprendió incluso a comandantes veteranos.
Ya no peleaban solo por terreno. Peleaban por Reuben.
Limpiaron el sector, dejando tras de sí una estela de acero alemán ardiendo. Pero no había tiempo para descansar, ni tiempo para llorar como se debía a su gigante caído. Porque, al norte, en los bosques helados de Bélgica, Adolf Hitler planeaba una última apuesta masiva.
Y al 761.º lo estaban a punto de llamar a la batalla más famosa de la guerra.
Diciembre de 1944, la Batalla de las Ardenas. Hitler había ocultado en secreto sus divisiones Panzer restantes para un ataque sorpresa a través del bosque de las Ardenas. Su objetivo era partir en dos a los ejércitos aliados. Las líneas estadounidenses cedieron. Reinó el caos. Miles de soldados estadounidenses quedaron rodeados.
El general Patton, que estaba combatiendo en el sur, recibió una orden imposible: gira todo tu Tercer Ejército 90° hacia el norte, marcha a través de una ventisca y golpea a los alemanes por el flanco para aliviar a la ciudad sitiada de Bastogne. Era una pesadilla logística y necesitaba sus unidades más rápidas y de mayor pegada al frente.
Pidió a los Black Panthers.
El 761.º se desprendió de la línea y condujo directo a las fauces del peor invierno que Europa había visto en décadas. Las temperaturas cayeron a cero. Las carreteras se volvieron láminas de hielo negro. El acero de los tanques se enfrió tanto que, si lo tocabas con la mano desnuda, la piel se te despegaba. Condujeron día y noche, resbalando por caminos helados, con los motores forzados.
Aún no peleaban contra alemanes. Peleaban contra los elementos. Pero llegaron.
Cuando arribaron cerca de Bastogne, la situación era desesperada. La 101.ª División Aerotransportada, los Screaming Eagles, estaba rodeada, con poca munición y muriéndose de frío. Sostenían la línea, apenas.
Entonces, desde la tormenta de nieve, se oyó el rugido de motores.
Los Black Panthers se estrellaron contra el flanco alemán cerca del pueblo de Tillet. La pelea fue salvaje. La nieve se volvió negra de hollín y roja de sangre. Los alemanes tenían allí a sus divisiones Panzer SS de élite, lo mejor de lo mejor. No esperaban que los estadounidenses tuvieran blindados tan fuertes, tan rápidos, tan agresivos en su flanco. La ironía era tan espesa que ahogaba.
Dentro del perímetro de Bastogne había chicos blancos estadounidenses, algunos del sur profundo, rezando por rescate. Y la respuesta a sus oraciones llegó en forma de hombres negros y tanques Sherman abriendo un agujero a cañonazos en el cerco nazi.
El 761.º cortó la carretera principal de suministros que los alemanes usaban para estrangular Bastogne. Quebraron la espalda de la ofensiva alemana en su sector. Cuando por fin se produjo el enlace, no hubo insultos raciales. No hubo segregación. Solo hubo hermandad: la de hombres que habían sobrevivido juntos al infierno.
Pero cuando el 761.º miró hacia el este, más allá de los tanques alemanes destruidos y los campos blancos de nieve, vio otra cosa. Vio la frontera misma de Alemania. La Línea Sigfrido, los “dientes de dragón”, la fortaleza que se suponía impenetrable.
Patton quería seguir. Y los Black Panthers estaban listos para tocar la puerta principal de Hitler.
Primavera de 1945. El fin del Reich de mil años estaba a la vista, pero la puerta estaba cerrada con llave. Entre los ejércitos aliados y el corazón de Alemania se alzaba la Línea Sigfrido. Era una pesadilla de ingeniería: millas de trampas de concreto para tanques conocidas como dientes de dragón, búnkeres con paredes de seis pies de grosor y artillería apuntada previamente a cada centímetro de aproximación. Estaba diseñada para detener a un ejército en seco. Pero los alemanes no contaban con el 761.º.
Para entonces, el batallón ya se había ganado una reputación. Eran una unidad de choque. Cuando otras divisiones chocaban con un muro que no podían romper, llamaban a los Black Panthers. Se formó la Task Force Rye, y el 761.º fue la punta de lanza. Se acercaron a los dientes de dragón no con cautela, sino con velocidad.
Abrieron brechas en las barreras de concreto a cañonazos. Volcaron fuego sobre los nidos de ametralladora y los búnkeres hasta que los cañones enemigos se callaron. Había una justicia profunda, casi poética, en ese momento.
La ideología nazi se construía sobre la mentira de la “raza superior”, la creencia de que el hombre ario era superior a todos los demás, especialmente al hombre negro. Y sin embargo, ahí estaban los descendientes de esclavos conduciendo acero estadounidense sobre el suelo sagrado de la patria, triturando las defensas de la Wehrmacht.
Atravesaron la Línea Sigfrido en días, avanzando tan rápido que a menudo superaban a sus propios mapas. Capturaron pueblo tras pueblo, tomando miles de prisioneros, y la expresión en los rostros de los soldados alemanes capturados era de total desconcierto. Les habían dicho que esos hombres no podían pelear. Ahora se rendían ante ellos por montones.
El 761.º le estaba arrancando el corazón a la máquina de guerra nazi.
Pero al cruzar hacia Austria, persiguiendo los restos de las SS, estaban a punto de descubrir que el enemigo no solo era peligroso. Era monstruoso.
Los soldados pensaban que ya habían visto todos los horrores que la guerra podía ofrecer. Pero nada, absolutamente nada, podía prepararlos para lo que los esperaba en los bosques cerca de Lambach.
Todo comenzó con el olor. Antes de ver las cercas o las torres de vigilancia, el viento traía un hedor que hacía vomitar a los tanquistas veteranos. Era el olor de la muerte: industrial, abrumador.
El 4 de mayo de 1945, el 761.º Batallón de Tanques llegó hasta las puertas de Gunskirchen Lager, un subcampo del complejo de campos de concentración de Mauthausen. Los guardias alemanes habían huido, dejando atrás a miles de prisioneros judíos.
Cuando los Black Panthers bajaron de sus tanques, la escena era incomprensible. Esqueletos vivientes se arrastraban hacia ellos. Hombres y mujeres reducidos a piel y hueso, con los ojos vacíos, cubiertos de llagas y suciedad. Cuerpos apilados como leña contra los barracones.
Los soldados del 761.º eran, para entonces, combatientes endurecidos. Habían visto a amigos volar en pedazos. Habían matado enemigos a corta distancia. Pero esto… esto los quebró. Sargentos curtidos lloraron abiertamente. Se vaciaron los bolsillos, entregando sus raciones, su chocolate, sus cigarrillos, cualquier cosa para consolar a los sobrevivientes.
Pero había una conexión más profunda, no dicha, en esa liberación.
Mientras los soldados negros miraban a los ojos de los sobrevivientes judíos, vieron el reflejo de un odio que conocían demasiado bien. Entendieron lo que era ser deshumanizado. Entendieron lo que pasa cuando una sociedad decide que un grupo de personas “no importa”.
Un veterano de la unidad diría después: “Ahí supe por qué estábamos peleando. No era solo por territorio. Era contra la idea misma de que un ser humano vale menos que otro”.
Habían aplastado a la Wehrmacht. Habían liberado a los condenados. La guerra en Europa estaba, en la práctica, terminada.
Los Black Panthers habían hecho todo lo que su país les pidió, y lo habían hecho mejor de lo que nadie esperaba.
Ahora era momento de volver a casa.
Pero el país por el que habían peleado no había cambiado, aunque ellos sí.
Los barcos atracaron en el puerto de Nueva York. Las armas callaron. Los uniformes estaban planchados. Pero no hubo desfile con papelitos para el 761.º Batallón de Tanques. No hubo noticieros celebrando a los hombres que rompieron la Línea Sigfrido o salvaron a la 101.ª en Bastogne.
Cuando bajaron de los barcos, la línea del color los esperaba justo donde la habían dejado. Regresaron a una América donde todavía no podían sentarse al frente del autobús. Regresaron a un país donde algunos de ellos fueron golpeados e incluso asesinados por llevar su uniforme en público. Se esperaba que los héroes implacables del teatro europeo volvieran a ser sirvientes invisibles.
Así que hicieron lo único que podían hacer. Volvieron a casa, formaron familias y mantuvieron viva su historia en salas humildes y en salones de la VFW. Esperaron.
La verdad tardó 33 años en alcanzarlos.
En 1978, el presidente Jimmy Carter por fin corrigió la injusticia. El 761.º Batallón de Tanques recibió la Presidential Unit Citation, el máximo honor que puede recibir una unidad.
La cita parecía una novela de aventuras, enumerando su extraordinaria gallardía, su velocidad y su determinación inquebrantable.
¿Y Ruben Rivers, el hombre que peleó con la pierna abierta hasta el hueso, el hombre que se negó a abandonar su puesto? Su expediente estuvo acumulando polvo durante décadas, pero los pocos hombres que lo recordaban se negaron a dejar que su memoria muriera.
Finalmente, en 1997, 53 años después de morir quemado en un campo francés, Estados Unidos otorgó al sargento primero Ruben Rivers la Medalla de Honor.
La historia de los Black Panthers no es solo una historia de guerra. Es un testimonio del espíritu humano. Patton tuvo miedo de enviarlos porque dudó de ellos. Pero al final, fueron ellos quienes debieron dudar de él.
Pelearon por un país que no los amaba. Y salvaron a un mundo que los habría destruido.
Eran los Black Panthers. Salieron peleando. Y la historia jamás volverá a olvidarlos.