Miró a su alrededor el desorden sobre la alfombra, la luz del sol en las paredes, el sonido de sus hijos siendo ruidosos y comunes, como cualquier niño.
Pensó en Claire… no como una herida, sino como una presencia. Una mujer que habría sido insoportable con esto, sí. Una mujer que habría llorado y reído y habría rodeado a todos en la habitación con sus brazos.
Evan cerró los ojos y dejó que el recuerdo lo atravesara sin ahogarlo.
Cuando los abrió, Aaron lo estaba mirando.
—¿Qué? —preguntó Evan, sonriendo.
La sonrisa de Aaron se volvió traviesa.
—Otra vez estás poniendo la cara triste.
Evan soltó una risita.
—¿Ah, sí?
Simon lo señaló como un juez diminuto.
—Nada de cara triste —declaró—. Estamos construyendo.
Evan se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas.
—Está bien —dijo—. Enséñenme cómo.
Y mientras sus hijos hablaban uno encima del otro, mientras la risa suave de Rachel se unía a la suya, Evan comprendió algo simple y profundo:
A veces el milagro no es que los cuerpos rotos vuelvan a moverse.
A veces el milagro es que los corazones rotos recuerden cómo creer… y cómo quedarse.