Son las 6:23 de la mañana del sábado 16 de noviembre de 2024, cuando una camioneta Nissan NP300 blanca, modelo 2007, con la caja de carga llena de cajas de jitomate y calabaza, se detiene en el semáforo de la entrada al mercado municipal de Zapopan, Jalisco. El conductor es un hombre de 58 años, camisa a cuadros azul y blanco, pantalón de mezclilla desgastado, botas de trabajo con barro seco, gorra John Deere descolorida, manos callosas agarrando el volante, cara quemada por el sol, arrugas profundas alrededor de los ojos.
Se llama Esteban Ruiz Moreno.
Lleva 32 años cultivando vegetales en una parcela de ocho hectáreas a 40 kilómetros al norte de Guadalajara. Zona de temporal, sin riego tecnificado, sin subsidios, sin nada que no haya construido él mismo con las manos.
El semáforo cambia a verde. Esteban arranca. El motor de la NP300 hace un ruido extraño, como si algo estuviera suelto adentro. Tose, vibra, pero sigue. Lo que Esteban no sabe es que en exactamente 47 minutos va a matar a tres hombres en medio del mercado municipal con sus propias manos, sin arma, sin gritar, sin explicar nada. Y que después de eso, cuando regrese a su parcela, van a venir ocho sicarios del Cártel Jalisco Nueva Generación a matarlo.
Ocho hombres armados con rifles de asalto, chalecos tácticos y camionetas blindadas contra un viejo con una escopeta de caza oxidada, un tractor Massey Ferguson del año 1989 y un campo de maíz de cinco hectáreas. Si te estás preguntando cómo va a terminar esto, quédate hasta el final, porque lo que va a pasar aquí no tiene nada que ver con heroísmo ni con justicia. Tiene que ver con un hombre que ya no tiene nada que perder y que decidió que si le van a quitar lo último que le queda, al menos se lo van a cobrar caro. Y cuando todo termine, vas a entender por qué algunos lugares en México no necesitan protección, solo necesitan que los dejen en paz.
Esteban manejó tres cuadras más. Llegó a su puesto habitual en el mercado: sección de productores locales, espacio número 47. El mismo espacio que rentaba desde hace 15 años. Estacionó la camioneta, apagó el motor. Ese ruido extraño seguía ahí, algo en la transmisión o en el diferencial. No sabía exactamente. Solo sabía que iba a costar dinero arreglarlo. Dinero que no tenía.
Bajó de la camioneta, sus rodillas tronaron. Le dolían. Siempre le dolían por las mañanas. Artritis. El doctor se lo había dicho hace dos años. Le recetó pastillas. Esteban las tomó una semana, luego dejó de comprarlas; muy caras. Prefería aguantar el dolor.
Caminó a la parte trasera, bajó la compuerta. Adentro había ocho cajas de plástico: cuatro con jitomate, tres con calabaza, una con chile serrano. Toda su cosecha de esta semana. 80 kilos de producto. Agarró la primera caja, la cargó, pesaba 20 kilos fácil. La llevó hasta su puesto, una mesa de madera vieja con techo de lona azul. La dejó sobre la mesa. Regresó por la segunda, la tercera, la cuarta.
Le tomó 15 minutos bajar todo. Cuando terminó, tenía la camisa empapada de sudor. Respiraba fuerte. El corazón le latía rápido. Se sentó en una cubeta de plástico volteada que usaba como silla. Sacó una botella de agua, tomó tres tragos largos. El agua estaba tibia, sabía a plástico.
Miró su puesto: las ocho cajas alineadas, los jitomates rojos, las calabazas verdes, los chiles brillantes, todo limpio, todo fresco, todo cultivado por él y todo valiendo una mierda. Esteban sabía los números de memoria, los hacía cada semana en su cabeza mientras manejaba al mercado.
El kilo de jitomate lo vendía a 18 pesos. En el supermercado lo vendían a 35, pero a él nadie le pagaba 35. Los intermediarios le ofrecían 12. Él se negaba. Prefería venir al mercado, vender directo, sacar 18. Pero de esos 18 pesos, seis se iban en gasolina para venir y volver, dos en la renta del puesto, tres en fertilizante y agua para la siguiente siembra. Le quedaban 7 pesos de ganancia por kilo. 40 kilos de jitomate, 280 pesos de ganancia. 30 kilos de calabaza a 15 el kilo, 450 brutos, 180 netos. 10 kilos de chile a 25 el kilo, 250 brutos, 100 netos. Total neto: 560 pesos.
Eso era lo que ganaba por una semana de trabajo, de lunes a sábado, 12 horas diarias bajo el sol, regando, quitando hierba, fumigando, cosechando, cargando. 560 pesos, menos de 80 pesos al día. Con eso tenía que pagar luz y agua de la casa, 800 al mes. Comer, 1,500 al mes. Mantener el tractor funcionando, 1,000 cada dos meses. Pagar el crédito de la camioneta, 3,200 al mes. Comprar semillas para la próxima siembra, 2,000 cada temporada.
No alcanzaba. Nunca alcanzaba. Llevaba seis meses atrasado en el crédito de la camioneta. El banco ya lo había llamado tres veces, amenazando con llevársela. Esteban les decía lo mismo: “En dos semanas les pago”. Pero nunca pagaba porque no tenía de dónde.
Su celular vibró en el bolsillo del pantalón. Lo sacó. Pantalla rajada. Batería al 23%. Mensaje de WhatsApp de su hijo mayor, Andrés, 26 años: “Jefe, ya decidí. Me voy a Monterrey. Un compa trabaja en una fábrica. Pagan 8,000 al mes. Ya no aguanto el rancho. Sorry.”
Esteban leyó el mensaje dos veces, luego apagó la pantalla, guardó el celular, no respondió. Andrés era el último. Su hijo menor, Carlos, se había ido hace seis meses a Guadalajara. Trabajaba en un Walmart acomodando cajas, ganaba 5,500 al mes, pero al menos tenía techo, comida y horario fijo.
Ninguno de los dos quería la parcela, ninguno quería trabajar la tierra. Para ellos era trabajo de viejos, trabajo sin futuro, trabajo que los mantenía pobres. Y tenían razón. Esteban lo sabía, no podía culparlos. Él mismo había pensado en dejarlo todo, vender la parcela, irse a trabajar de velador, de lo que fuera. Pero no podía. No sabía hacer otra cosa y la parcela era todo lo que le quedaba de su esposa.
María había muerto hace tres años, cáncer de páncreas. Diagnosticado en mayo, muerta en septiembre. Cuatro meses sin tratamiento real porque el IMSS tardó dos meses en darle la primera cita con el oncólogo y cuando finalmente la vieron, ya era demasiado tarde. Esteban vendió el tractor viejo para pagar quimioterapias privadas. No sirvió de nada. Ella murió igual y él se quedó sin tractor. Tuvo que pedir prestado para comprar el Massey Ferguson usado que tenía ahora. Todavía debía 40,000 pesos de ese préstamo.
La parcela había sido de María, herencia de su padre. Ocho hectáreas de tierra buena cerca del río. Esteban se casó con ella a los 23 años. Se mudó al rancho. Aprendió a cultivar. Construyeron su casa, tuvieron dos hijos, hicieron vida ahí. Y ahora ella no estaba. Los hijos se iban y él se quedaba solo con ocho hectáreas de tierra seca, un tractor viejo y deudas.
Un hombre se acercó al puesto, como de 45 años, camisa polo blanca, pantalón de vestir gris, zapatos lustrados. Llevaba una bolsa de mandado reutilizable.
—¿A cómo el jitomate?
—18 el kilo.
El hombre agarró tres jitomates, los apretó con los dedos, chequeando firmeza.
—¿No me los dejas en 15?
—No.
—Ándale, llevo dos kilos.
—18.
El hombre suspiró.
—Está bien.
Esteban pesó dos kilos en la báscula, 36 pesos. El hombre le dio dos billetes de 20. Esteban le regresó cuatro monedas de uno.
—Gracias.
El hombre se fue. Esteban guardó los billetes en el bolsillo de su camisa. Primera venta del día: 36 pesos.
Así pasó la siguiente hora. Gente llegaba, preguntaba precios, regateaba, compraba o se iba. Una señora compró tres calabazas, 45 pesos. Un chavo compró medio kilo de chile, 12.50. Dos señoras compraron cuatro kilos de jitomate entre las dos, 72 pesos. Total hasta las 8:15 AM: 165.50 pesos.
Esteban sacó su botella de agua otra vez. Ya estaba vacía. La dejó a un lado. El sol empezaba a calentar fuerte, la lona azul no daba suficiente sombra. Se quitó la gorra, se limpió el sudor de la frente con la manga.
Y entonces vio la camioneta Chevrolet Suburban negra, vidrios polarizados, llantas grandes, sin placas al frente. Se estacionó justo frente a su puesto, bloqueando el paso. El motor seguía prendido. Esteban la miró. Esperó. No bajó nadie. Otros vendedores miraban también. Nadie decía nada, pero todos sabían qué significaba.
La puerta trasera se abrió. Bajaron tres hombres. El primero tenía como 30 años, alto, fuerte, playera negra de Tapout, jeans oscuros, botas, tatuajes en los brazos: calaveras, letras góticas, una en el cuello que decía “CJNG”. El segundo era más joven, 25 máximo, flaco, playera blanca, gorra de los Dodgers, tenis Nike rojos, cadena de oro gruesa. El tercero era el más grande, como de 35, gordo, panzón, playera gris XXL, pantalones de chándal, tenis Puma. Cara de pocos amigos.
Los tres caminaron hacia el puesto de Esteban, directo, sin mirar a los lados. El del tatuaje en el cuello llegó primero, se detuvo frente a la mesa, miró las cajas de verdura, luego miró a Esteban.
—Tú eres el que vende aquí.
Esteban asintió.
—¿Tienes permiso?
—Pago mi renta al mercado.
—No te pregunté eso. Te pregunté si tienes permiso.
Esteban no respondió. El del tatuaje sonrió sin humor.
—¿Sabes quiénes somos?
—Sé quiénes son.
—Entonces sabes que aquí se paga plaza.
El flaco de la gorra se acercó más, agarró un jitomate, lo apretó con los dedos, lo soltó, agarró otro, hizo lo mismo.
—¿A cómo los vendes?
—18 el kilo.
—Están chiquitos. En el súper están más grandes.
—Estos son orgánicos.
El flaco se rió.
—Orgánicos. Órale.
Le dio un mordisco al jitomate. Masticó. Escupió.
—Sabe a tierra.
Lo aventó de regreso a la caja. Pegó en otros jitomates. Uno rodó y cayó al piso. Se partió. Esteban miraba quieto, manos a los lados. No dijo nada.
El del tatuaje se inclinó sobre la mesa, acercó la cara.
—La plaza cuesta 1,000 a la semana.
—No tengo 1,000 pesos.
—Entonces no vendas.
—Tengo que vender, es mi trabajo.
—Pues entonces consigue los 1,000.
El gordo dio la vuelta, se puso al lado de Esteban, demasiado cerca, invadiendo espacio.
—O páganos con lo que vendas hoy.
—No va a alcanzar.
—Pues vende más, compa.
El flaco agarró una calabaza, la alzó, la olió, hizo cara de asco.
—¿Y esto qué es? ¿Calabaza o qué?
—Calabaza italiana.
—Se ve culera.
La dejó caer. Pegó contra la mesa, se abolló.
Esteban respiró hondo, despacio. Las manos se le cerraron en puños, los nudillos blancos. El del tatuaje lo notó.
—Tienes un problema, abuelo.
Esteban lo miró directo a los ojos. No respondió.
—Te estoy hablando.
Silencio. El del tatuaje se enderezó. Sonrió más.
—Ah, ya veo. Te crees muy verga.
Dio un paso atrás. Le hizo una seña al gordo. El gordo empujó a Esteban fuerte con el hombro. Esteban se tambaleó. Casi se cae. Se agarró de la mesa.
—¿Ves? No eres tan verga.
Risas. Los tres se reían. Otros vendedores miraban, pero nadie se metía. Algunos volteaban para otro lado, fingiendo que no veían nada.
El flaco agarró toda una caja de jitomates, la alzó.
—¿Sabes qué? Me llevo esto.
—No, no, esa caja cuesta 360 pesos.
—Yo no voy a pagar nada, compa. Me la llevo porque me da la gana.
Esteban dio un paso hacia él.
—Suelta la caja.
El flaco se rió.
—¿Qué?
—Suéltala.
El del tatuaje se metió en medio, empujó a Esteban en el pecho con una mano.
—Cálmate, abuelo. No te queremos lastimar.
Esteban no retrocedió, se quedó ahí mirándolo. El del tatuaje entrecerró los ojos.
—¿Sabes qué? Ya me caíste mal.
Se volteó hacia el gordo.
—Voltea su mesa.
El gordo sonrió, caminó a un lado de la mesa, la agarró con las dos manos y la volteó. Las ocho cajas cayeron, jitomates rodando por el piso, calabazas rebotando, chiles desperdigados. El sonido fue fuerte. Plástico contra cemento, verdura aplastándose. Esteban miró su cosecha en el piso. Una semana de trabajo, 80 kilos de producto, destruidos.
Algo se rompió dentro de él. No fue racional, no fue una decisión, fue algo más profundo, algo que llevaba años acumulándose, años de aguantar, de tragarse la rabia, de bajar la cabeza.
Dio dos pasos rápidos, agarró la cubeta de plástico que usaba como silla, la alzó con las dos manos y la estrelló contra la cabeza del gordo.
Crack.
El plástico se partió. Pedazos volando. El gordo cayó de lado, gritó, se agarró la cabeza, sangre entre los dedos. Los otros dos se quedaron congelados. Un segundo. Dos. Esteban ya había dado tres pasos hacia el del tatuaje. Le dio un puñetazo directo a la cara. El impacto sonó fuerte. Hueso contra hueso, la nariz se le dobló, sangre explotando.
El del tatuaje cayó sentado, las manos en la cara gritando:
—¡Hijo de puta!
El flaco dejó caer la caja de jitomates, metió la mano a su cintura, sacó una pistola cromada, pequeña, la levantó hacia Esteban. Esteban no se detuvo, corrió hacia él. El flaco disparó.
Bang.
La bala pasó de lado, pegó en un poste de metal detrás. Ping. Esteban llegó hasta él, le agarró la mano con la pistola, con las dos manos apretó fuerte. El flaco gritó, intentó zafarse, no pudo. Esteban le torció la muñeca hacia abajo. El flaco se dobló de rodillas. La pistola cayó. Esteban le dio un rodillazo en la cara.
Thud.
El flaco cayó hacia atrás. Quieto.
Todo había pasado en menos de 10 segundos. Esteban se quedó parado ahí, respirando fuerte, el corazón a mil, las manos temblando, adrenalina pura. Miró a los tres en el piso: el gordo sangrando de la cabeza, el del tatuaje con la nariz rota, el flaco inconsciente. La gente alrededor miraba en silencio. Nadie se movía, nadie decía nada.
Esteban se agachó, recogió la pistola del piso, la miró. Nunca había tenido una pistola en las manos, era pesada, fría. La guardó en la cintura de su pantalón bajo la camisa. Luego caminó hacia su camioneta despacio, como si nada hubiera pasado. Subió, arrancó. El motor tosió pero prendió. Manejó hacia la salida del mercado. Nadie lo detuvo.
Salió a la calle. Tomó avenida Tepeyac, luego Periférico, rumbo al norte hacia su parcela. Sabía que iban a venir. Sabía que esto no iba a terminar aquí, pero no le importaba. Ya había cruzado la línea, ya no había vuelta atrás. Y si iban a venir, que vinieran. Iba a estar esperándolos.
Manejó 40 minutos, salió de la ciudad, tomó la carretera federal, luego un camino de terracería, 8 kilómetros de piedras y baches, la camioneta brincando, las cajas vacías rebotando en la caja. Llegó a su parcela a las 9:47 AM.
La entrada era un arco de metal oxidado con un letrero pintado a mano: “Rancho San Miguel”. Cruzó el arco. Manejó 200 metros más por un camino de tierra entre maizales. A ambos lados, plantas de maíz de 2 metros de alto, verdes, tupidas, listas para cosechar en dos semanas.
Al final del camino estaba su casa. Construcción de bloque sin pintar, techo de lámina, dos cuartos, una cocina, un baño, piso de cemento, ventanas de aluminio, puerta de madera con candado. Al lado de la casa estaba el cobertizo, estructura de lámina y madera. Ahí guardaba el tractor, las herramientas, los fertilizantes, todo.
Esteban estacionó la camioneta frente al cobertizo, apagó el motor, se quedó sentado ahí. Manos todavía en el volante. Respiró hondo tres veces, intentando calmarse. No funcionó. El corazón todavía le latía rápido, las manos todavía le temblaban.
Bajó de la camioneta, sacó la pistola de su cintura, la miró otra vez. Cromada. Calibre .380 según las letras en el cañón. Cargador insertado. Le quitó el cargador, lo revisó. Siete balas, una faltaba, la que el flaco había disparado. Volvió a meter el cargador, jaló la corredera hacia atrás. Una bala entró en la recámara. Ahora tenía ocho balas: siete en el cargador, una en la recámara. Nunca había disparado una pistola, solo escopeta para cazar conejos cuando era joven. Pero eso fue hace 30 años.
Guardó la pistola otra vez en su cintura. Caminó al cobertizo, empujó la puerta de madera, entró. Adentro olía a aceite de motor, gasolina y tierra mojada. La luz entraba por agujeros en el techo de lámina, rayos dorados iluminando el polvo flotando. En el centro estaba el tractor Massey Ferguson 275, rojo desgastado, llantas traseras enormes, asiento de vinilo roto, volante de metal. Motor diésel. Lo había comprado usado hace tres años después de vender el viejo. 85,000 pesos. Pagó 45,000 de contado, los otros 40,000 a crédito. Todavía debía 28,000. Era lo más valioso que tenía. Sin el tractor no podía trabajar la tierra. Sin trabajar la tierra no comía.
A un lado del tractor estaban las herramientas colgadas en la pared: palas, picos, azadones, machetes, un hacha, una motosierra vieja que no funcionaba. Y arriba, en un estante de madera, la escopeta. Esteban la bajó. Mossberg 500, calibre 12. Cinco cartuchos en el tubo, uno en la recámara. Total seis. Era de su suegro. Se la heredó cuando murió hace 10 años. Esteban la usaba para espantar coyotes que a veces se metían a comer las gallinas.
Bombeó la escopeta. El cartucho salió volando, cayó al piso con un tintineo metálico. Recogió el cartucho, lo miró. Casquillo rojo, perdigones del número cuatro. Volvió a meterla al tubo. Ahora tenía dos armas: la pistola y la escopeta. ¿Contra cuántos? No sabía, pero sabía que iban a venir.
Salió del cobertizo, miró alrededor su parcela: ocho hectáreas, cinco de maíz, dos de calabaza, una de tomate y chile. Casa al centro, el cobertizo al lado, un pozo de agua a 50 metros, un gallinero con 10 gallinas, dos perros callejeros que vivían ahí pero no eran suyos. Todo rodeado de árboles, mezquites, huizaches, un álamo grande junto al pozo y silencio. Solo el viento moviendo las hojas de los maizales, el canto de algunos pájaros, nada más.
Esteban caminó hacia la casa, abrió el candado, empujó la puerta, entró. Adentro hacía calor, las ventanas cerradas, olor a encerrado. Fue a la cocina, abrió el refrigerador, sacó una botella de agua, tomó la mitad de un trago, dejó la botella sobre la mesa, se sentó en una silla de madera, la escopeta en su regazo, la pistola en la mesa.
Miró el reloj de pared. 10:15 AM. ¿Cuánto tardarían? ¿Una hora? ¿Dos? Tenía que prepararse. Se levantó, caminó a su cuarto, abrió el ropero, sacó una caja de cartón del estante de arriba. Adentro había cartuchos de escopeta. Los contó. 22. Todos calibre 12. Perdigones del cuatro y del seis. Cargó los bolsillos de su pantalón con cartuchos, 10 en cada bolsillo. Pesaban.
Regresó a la cocina, agarró la escopeta y la pistola, salió de la casa, caminó hacia el cobertizo, subió al tractor. La llave estaba en el switch, siempre la dejaba ahí. Nadie robaba tractores en esta zona. Muy lejos, muy jodido. Giró la llave. El motor diésel tosió. Tosió otra vez. Humo negro saliendo del escape. Arrancó. El ruido era fuerte, constante, vibrando todo el tractor. Esteban metió primera, soltó el clutch, el tractor se movió despacio, pesado.
Manejó hacia el camino de entrada, 200 metros de tierra entre los maizales. Se detuvo a mitad del camino, dejó el motor encendido. Bajó. Caminó al costado del camino. Agarró una pala que había dejado ahí hace dos días. Empezó a cavar. Tierra seca, dura, difícil, pero cavó fuerte, rápido. Hizo un hoyo de un metro de ancho por dos metros de largo, medio metro de profundidad. Le tomó 30 minutos. Cuando terminó, tenía la camisa empapada otra vez, las manos con ampollas.
Dejó la pala a un lado, caminó al cobertizo, agarró ramas secas, hojas, las llevó al hoyo, las puso adentro, las cubrió con tierra delgada, camuflaje. Un hoyo trampa, simple, básico, como los que hacía de niño para cazar conejos. ¿Serviría contra hombres armados? Probablemente no, pero era algo.
Regresó al tractor, lo movió 50 metros más adelante, lo estacionó cruzado en el camino, bloqueando el paso. Bajó, apagó el motor. Silencio otra vez. Miró su reloj. 11:33. Llevaba casi una hora preparando. Caminó hacia el maizal del lado derecho del camino. Entró. Las plantas estaban altas. Lo cubrían completo. Desapareció entre el verde, se agachó, se sentó en el suelo, la escopeta en las manos, la pistola en la cintura y esperó.
Esteban llevaba 40 minutos agachado entre el maíz cuando escuchó los motores, lejanos todavía, pero acercándose. Tres, cuatro vehículos. Se asomó entre las plantas, miró hacia el camino de entrada. Polvo subiendo en el aire a unos 500 metros. Se agachó otra vez, bombeó la escopeta. El cartucho entró listo.
Los motores sonaban más cerca, más fuerte. 100 metros. 50. Se detuvieron. Esteban esperó quieto, sin respirar casi. Escuchó puertas abriéndose, voces, pasos sobre tierra. Se asomó otra vez. Apenas tres camionetas: dos Suburbans negras, una RAM gris. Ocho hombres, todos bajando, todos armados. Rifles AR-15 la mayoría, uno con escopeta, chalecos tácticos, algunos playeras negras, gorras, pasamontañas dos de ellos.
El que venía al frente era diferente, más viejo, como de 45, sin pasamontañas, cara cuadrada, barba corta, camisa de vestir negra, pantalón de mezclilla, botas, rifle colgado al hombro. Ese era el jefe. Se detuvo frente al tractor cruzado en el camino. Lo miró, luego miró hacia la casa al fondo. Dijo algo a los demás. Esteban no alcanzó a escuchar.
Dos sicarios caminaron hacia el tractor. Lo rodearon chequeando si había alguien dentro. Nada. Uno de ellos hizo una seña al jefe. Todo limpio. El jefe asintió. Hizo otra seña. Los ocho avanzaron caminando en formación dispersa. Rifles levantados. Pasaron junto al tractor. Siguieron por el camino hacia la casa. Esteban los dejó pasar.
Esperó que estuvieran a 30 metros. Luego se levantó medio cuerpo. Apuntó con la escopeta, disparó.
Boom.
El sonido fue brutal. Retumbó en todo el campo. Uno de los sicarios cayó, gritó. Se agarró la pierna. Los perdigones le habían dado en la pantorrilla. Los otros siete se tiraron al piso buscando cobertura en el maizal del lado derecho. Tres de ellos dispararon hacia donde había salido el fogonazo.
Rat-tat-tat.
Las balas cortaron las plantas de maíz, hojas volando, tallos partiéndose. Esteban ya no estaba ahí. Se había tirado al piso. Gateó 5 metros a la izquierda. Se asomó otra vez. Los sicarios todavía disparaban hacia donde había estado. Bombeó la escopeta, apuntó a otro.
Boom.
Le dio en el hombro. El sicario giró, cayó. Más disparos hacia Esteban, pero desorganizados. No sabían exactamente dónde estaba. El maíz era denso, alto. Había mil lugares donde esconderse. Esteban gateó otra vez más profundo en el maizal. 10 metros, 20. Se detuvo respirando fuerte. El corazón a mil.
Escuchó voces. El jefe dando órdenes.
—Dos por la izquierda, tres por la derecha. Rodéenlo.
Pasos corriendo, ramas rompiéndose. Esteban miró alrededor. Necesitaba moverse. Quedarse quieto era morir. Gateó hacia su derecha, hacia el pozo de agua. Estaba a unos 100 metros. Detrás de él escuchó a alguien entrando al maíz. Botas aplastando tierra, rifle moviéndose entre las plantas.
Esteban se detuvo, se volteó, vio movimiento a 20 metros. Un sicario avanzando despacio, rifle levantado, joven, flaco, pasamontañas negro. No había visto a Esteban todavía. Esteban levantó la escopeta despacio, sin hacer ruido. El sicario dio tres pasos más. Estaba a 15 metros. Esteban jaló el gatillo.
Boom.
El sicario cayó hacia atrás. Quieto.
Bang, bang, bang.
Tres disparos de pistola desde atrás. Cerca. Una bala pasó junto a la cabeza de Esteban. Escuchó el zumbido. Se tiró de cara. Gateó rápido hacia la izquierda. Más disparos. Más cerca. Otro sicario lo había visto. Venía hacia él. Esteban no tenía ángulo. El maíz bloqueaba la vista. Escuchó pasos cada vez más cerca.
Se levantó, corrió agachado entre las plantas, tres disparos más detrás de él, las balas cortando hojas. Corrió 20 metros, 30, salió del maizal. Estaba en el claro junto al pozo. Espacio abierto, 10 metros sin cobertura. Corrió hacia el pozo. Llegó, se tiró detrás. El pozo era de bloque, cilindro de un metro de alto, tapa de madera encima.
Se agachó respirando como caballo, sudor en los ojos. Escuchó gritos desde el maizal, los sicarios coordinándose. Bombeó la escopeta. Tres cartuchos quedaban en el tubo, uno en la recámara, total cuatro. Sacó cartuchos de su bolsillo, metió dos al tubo. Ahora tenía seis. Otra vez un sicario salió del maíz corriendo hacia el pozo. Esteban se asomó, disparó.
Boom.
Falló. Los perdigones se fueron alto. El sicario se tiró detrás de un árbol, un mezquite. Levantó su rifle, disparó.
Rat-tat-tat.
Las balas pegaron en el bloque del pozo. Polvo volando, fragmentos saltando. Esteban se agachó. Esperó. El sicario dejó de disparar. Recargando, probablemente. Esteban se asomó rápido, disparó dos veces.
Boom, boom.
Una le dio. El sicario gritó, cayó de lado, quedó quieto.
Cuatro balas quedaban en la escopeta. Esteban se quedó ahí detrás del pozo, escuchando más voces desde el camino. El jefe gritando:
—¡Tiene escopeta! No se acerquen de frente. Usen los rifles.
Esteban miró hacia la casa. Estaba a 80 metros, demasiado lejos. No iba a llegar sin que lo vieran. Miró hacia el cobertizo, 60 metros. Tampoco. Estaba atrapado detrás del pozo y solo tenía cuatro cartuchos contra cinco sicarios todavía vivos. No iban a acercarse, iban a quedarse a distancia, usar los rifles, desgastarlo.
Necesitaba cambiar el juego. Miró el tractor. Todavía estaba ahí cruzado en el camino a 100 metros del pozo. Una idea empezó a formarse, loca, estúpida, pero era algo. Sacó la pistola de su cintura, la .380, ocho balas. Nunca la había disparado, ni siquiera sabía si funcionaba bien, pero no tenía opción.
Se asomó hacia el maizal. Dos sicarios estaban ahí, medio escondidos entre las plantas, a 40 metros. Esteban les disparó dos veces con la pistola.
Bang, bang.
Ni siquiera les pegó cerca. Las balas se perdieron, pero los sicarios dispararon de regreso.
Rat-tat-tat.
Esteban se agachó. Las balas pegaban en el pozo, en el suelo alrededor. Esperó tres segundos, se asomó otra vez. Los sicarios estaban distraídos disparando. Esteban corrió hacia el tractor. 100 metros todo abierto. Las piernas le quemaban, los pulmones ardían. No había corrido así en años. 50 metros. 60.
“Ahí va”, escuchó.
Disparos detrás de él. Muchos. Una bala pasó junto a su hombro, otra pegó en el suelo a su izquierda. 70 metros. 80. Llegó al tractor, se tiró detrás. La llanta trasera enorme lo cubría, respiraba tan fuerte que sentía que iba a vomitar. Más disparos pegando en el metal del tractor. Tin, tin, tin.
Esteban se quedó ahí. 5 segundos, 10. Luego se levantó, subió al tractor, la llave todavía estaba ahí, la giró. El motor tosió, tosió otra vez, arrancó. Brum. El ruido cubrió todo. Esteban metió reversa, soltó el clutch. El tractor retrocedió. Despacio. Los sicarios seguían disparando. Balas pegando en el cofre. En la cabina. El vidrio del parabrisas se rajó.
Esteban se agachó. Apenas viendo por encima del tablero, retrocedió 20 metros, 30, luego giró el volante, metió primera, aceleró. El tractor avanzó hacia el maizal donde estaban dos de los sicarios, directo como aplanadora. Los sicarios lo vieron venir. Se quedaron congelados un segundo, dos, luego corrieron.
El tractor entró al maizal. Las plantas se doblaban. Se partían aplastadas bajo las llantas enormes. Esteban vio a uno de los sicarios corriendo entre las plantas a 10 metros. Giró el volante. El tractor se fue hacia él. El sicario miró atrás, vio el tractor, gritó. Corrió más rápido. No fue suficiente. La llanta lo alcanzó, lo golpeó. Cayó bajo la llanta.
Esteban sintió el golpe. El tractor brincó. Siguió avanzando sin detenerse. Salió del otro lado del maizal. Al claro, vio al jefe parado junto a una de las Suburbans. Rifle en mano. Sus ojos se encontraron. El jefe levantó el rifle, apuntó. Esteban metió reversa. El tractor retrocedió de regreso al maíz.
Rat-tat-tat.
Las balas pegaban en el tractor, pero el metal era grueso, no pasaban. Esteban siguió retrocediendo, 30 metros dentro del maíz, se detuvo. Apagó el motor. Silencio, solo su respiración, fuerte, irregular. Le dolía el pecho, las piernas le temblaban. Tenía 58 años, no estaba hecho para esto, pero seguía vivo por ahora.
Bajó del tractor, agarró la escopeta, cuatro cartuchos, caminó entre el maíz hacia el norte, alejándose del camino. Escuchó voces detrás, el jefe reagrupando a los que quedaban.
—¿Cuántos caen?
—Tres muertos. Dos heridos.
—¿Quedan cuántos útiles?
—Cuatro contigo, jefe.
Cuatro contra uno. Todavía malas probabilidades, pero mejores que ocho contra uno.
Esteban siguió caminando. Llegó al borde norte de su parcela, donde terminaba el maíz y empezaba el monte. Se sentó apoyado contra un tronco de mezquite. Sacó la botella de agua que había guardado en su bolsillo. Estaba aplastada con un agujero. Una bala había rozado. El agua se había salido toda. La tiró.
Miró su reloj. 12:47 PM. Había pasado una hora desde que llegaron. Se sentía como diez. Revisó la escopeta, cuatro cartuchos. Revisó la pistola. Seis balas quedaban. Total 10 disparos. No era mucho.
Escuchó motores arrancando. Se asomó entre las plantas. Las tres camionetas se movían. Dos se iban, la RAM y una Suburban, alejándose por el camino de entrada. Se iban. Ya no tenía sentido. Esperó mirando. 5 minutos después vio. La RAM regresó. Pero no por el camino de entrada, por el norte, por el monte. Había dado la vuelta. Y la Suburban volvió por el sur.
Lo estaban rodeando.
Esteban se levantó. Caminó más profundo en el monte, entre los árboles. Necesitaba altura, necesitaba ver. Encontró un huizache grande, espinoso, difícil de trepar, pero lo hizo despacio, cuidando de no hacer ruido. Subió 5 metros hasta donde las ramas aguantaban su peso. Desde ahí veía todo: su parcela, el maíz, la casa, el cobertizo y las tres camionetas formando triángulo, bloqueando todas las salidas.
El jefe bajó de la Suburban que había quedado en el camino principal. Caminó hacia la casa. Los otros tres sicarios lo seguían. Llegaron a la puerta. Uno la pateó. Se abrió. Entraron. Esteban los vio desaparecer adentro. Dos minutos después salieron. Nada. Fueron al cobertizo. Lo revisaron. Nada.
El jefe caminó al centro del claro, miró alrededor pensando, luego gritó:
—¡Vozara! ¡Escucha bien, pendejo!
Su voz rebotó en los árboles.
—No vas a salir de aquí. Tenemos rodeada toda tu puta parcela.
Esteban no respondió. Quieto en el árbol.
—Mataste a tres de mis muchachos, por eso te voy a matar despacio. —Pausa—. Pero si sales ahorita, te dejo ir. Te largas y ya nos quedamos con tu rancho.
Esteban sonrió sin humor. No iba a salir y el jefe lo sabía. Era teatro para los sicarios que quedaban para que vieran que lo había intentado. El jefe esperó un minuto más. Silencio. Luego hizo una seña.
Uno de los sicarios sacó un bidón de la Suburban: gasolina. Caminó a la casa, empezó a rociarla. Otro sicario hizo lo mismo con el cobertizo. Esteban vio todo desde el árbol. Iban a quemar su casa, su cobertizo, todo. Y no había nada que pudiera hacer. Si bajaba, lo mataban. Si se quedaba, perdía todo. No había opción buena.
Los dos sicarios terminaron de rociar gasolina, se alejaron. El jefe sacó un encendedor, lo prendió, lo arrojó a la casa. Las llamas subieron rápido, cubriendo la pared, el techo. En 30 segundos la casa entera estaba en fuego. El jefe arrojó otro encendedor al cobertizo. Más fuego, más llamas. El tractor adentro empezó a quemarse: las llantas, el asiento, el aceite. Humo negro subiendo al cielo.
Esteban miraba sin expresión. 32 años de trabajo quemándose. La casa donde había vivido con María, donde habían criado a sus hijos. El tractor que todavía debía 28,000 pesos. Todo cenizas.
El jefe miraba el fuego satisfecho. Luego gritó otra vez:
—¡Ahora sí, cabrón! No tienes nada, ni casa, ni tractor, nada. —Pausa—. Y todavía te vamos a encontrar y te vamos a matar.
Los cuatro sicarios se subieron a las camionetas, arrancaron, pero no se fueron. Se estacionaron esperando. Iban a quedarse hasta que Esteban saliera o hasta que se muriera de hambre.
Esteban bajó del árbol despacio. Las piernas le dolían, la espalda le dolía, todo le dolía. Llegó al suelo, se sentó, miró el humo subiendo negro, espeso. Su casa, su vida quemándose y él aquí, escondido como rata, con cuatro cartuchos de escopeta, seis balas de pistola, contra cuatro sicarios que no iban a irse. No tenía comida, no tenía agua, no tenía casa a donde volver, lo había perdido todo, pero seguía vivo. Y mientras siguiera vivo, podía pelear.
Se levantó, caminó entre el monte, hacia el este, lejos de las camionetas. Necesitaba un plan, necesitaba algo. Y entonces lo vio. El tanque de agua olvidado en el monte, un tanque de plástico negro de 1,000 litros. Lo había usado hace años para almacenar agua de lluvia. Ya no funcionaba bien. Tenía agujeros. Lo había dejado ahí tirado.
Pero al lado del tanque había algo más, una manguera larga de 30 metros, vieja, rota en partes, y junto a la manguera un bidón de fertilizante líquido vacío, sucio. Esteban miró todo eso y una idea empezó a formarse. No era buena, era una locura, pero era lo único que tenía.
Agarro el bidón vacío, lo limpió con tierra, luego con hojas. Llenó el bidón con gasolina de la camioneta que había dejado estacionada en el monte hace dos días, su propia camioneta, la NP300, 5 litros de gasolina. Cortó un pedazo de la manguera, metro y medio. La metió en el bidón como mecha improvisada. No era un cóctel molotov, era peor, más peligroso, más inestable. Perfecto.
Cargó el bidón con las dos manos. Pesaba. Caminó hacia el sur, hacia donde estaba estacionada la RAM. 300 metros despacio entre los árboles sin hacer ruido. Llegó a 50 metros de la RAM. Dos sicarios estaban ahí sentados en el cofre fumando, esperando. Esteban se agachó, dejó el bidón en el suelo, sacó la pistola. Los sicarios estaban de espaldas. Esteban apuntó, las manos le temblaban. Intentó estabilizarlas, respiró hondo, disparó.
Bang.
Le dio a uno en la espalda. El sicario gritó. Se cayó del cofre. El otro se volteó buscando de dónde vino el disparo. Esteban disparó otra vez.
Bang.
Falló. El sicario lo vio. Levantó su rifle. Esteban se tiró detrás de un árbol.
Rat-tat-tat.
Las balas pegaban en el tronco. Corteza volando. Esteban esperó que se acabaran las balas. El sicario paró recargando. Esteban se asomó. Disparó tres veces.
Bang, bang, bang.
Una le dio. El sicario cayó. Quedaba una bala en la pistola y dos sicarios: el jefe y uno más.
Esteban salió de su escondite, corrió hacia la RAM, agarró el bidón de gasolina, lo cargó, lo llevó hasta la RAM, lo dejó junto a la llanta trasera, sacó un encendedor del bolsillo del sicario muerto, prendió la manguera que salía del bidón. El fuego empezó a subir despacio, quemando la manguera. Esteban corrió de regreso al monte 20 metros, 30, se tiró detrás de un tronco. Esperó 10 segundos. 20.
Boom.
La explosión fue masiva. La RAM se levantó. Llamas enormes. Humo negro. Esteban sintió el calor desde donde estaba. Se tapó los oídos. Tarde, le zumbaban, le dolían. Miró hacia la RAM. Estaba en llamas completa. Escuchó gritos. El jefe, el último sicario, venían corriendo desde la casa hacia la RAM.
Esteban agarró la escopeta, se levantó medio cuerpo. Esperó que se acercaran. 50 metros, 40. Disparó.
Boom.
Le dio al sicario en las piernas. Cayó gritando. El jefe se tiró al suelo, rodó detrás de un árbol, levantó su rifle, disparó hacia Esteban.
Rat-tat-tat.
Esteban se agachó. Tres cartuchos quedaban en la escopeta. El jefe dejó de disparar.
—¡Puto viejo cabrón, me mataste a todos!
Su voz sonaba diferente, menos controlada, más rabia.
—¡Te voy a sacar el pellejo!
Esteban no respondió. Bombeó la escopeta. Esperó. El jefe gritó otra vez:
—¡Sales o vengo por ti!
Silencio. 5 segundos. 10. El jefe salió de su escondite corriendo, disparando.
Rat-tat-tat.
Esteban se quedó agachado. Las balas pasaban arriba. El jefe se acercaba. 20 metros. 15. Esteban se levantó. Apuntó. El jefe también apuntó. Los dos jalaron el gatillo al mismo tiempo.
Boom. Rat-tat-tat.
Los dos disparos sonaron juntos. El perdigón de Esteban le dio al jefe en el costado izquierdo, alto por encima de las costillas. Las balas del rifle pasaron, dos de lado. Una le rozó la pierna derecha de Esteban, rasgó el pantalón, cortó piel. Los dos cayeron. El jefe hacia atrás, se agarró el costado. Gritó. Sangre entre los dedos.
Esteban de rodillas se agarró la pierna, ardía, sangraba, pero no mucho. Se levantó cojeando. La pierna le dolía cada vez que apoyaba. El jefe estaba tirado a 10 metros, el rifle en el suelo, fuera de su alcance. Intentó arrastrarse hacia él despacio, dejando rastro de sangre. Esteban caminó hacia él, bombeó la escopeta, dos cartuchos quedaban. Llegó hasta donde estaba el jefe, se paró junto a él.
El jefe lo miró respirando fuerte, la cara pálida, sudor en la frente.
—Hijo de puta.
Esteban no dijo nada, levantó la escopeta, apuntó a la cabeza. El jefe cerró los ojos. Esteban jaló el gatillo.
Boom.
Quedó quieto.
Esteban bajó la escopeta, se quedó parado ahí mirando el cuerpo. Ocho muertos todos, y él todavía vivo. Cojeó hacia el árbol más cercano, se sentó, apoyó la espalda contra el tronco, le dolía todo. La oreja sangraba todavía, el hombro le palpitaba, la pierna le ardía, las rodillas, la espalda, las manos llenas de ampollas. Tenía 58 años, se sentía como de 80.
Respiró hondo. Tres veces. Miró hacia su parcela. La casa era solo cenizas. El techo de lámina caído, las paredes de bloque ennegrecidas. Humo todavía subiendo. El cobertizo igual, destruido, el tractor quemado. Solo quedaba el esqueleto de metal, las llantas derretidas. Todo lo que había construido en 32 años. Cenizas.
Se levantó cojeando, caminó hacia las camionetas. La RAM estaba destruida, quemada, inservible. Las dos Suburbans todavía estaban ahí, una junto a la casa, otra al sur. Caminó a la más cercana, la del sur. Abrió la puerta. Las llaves estaban puestas. Subió, arrancó. El motor prendió suave, potente. Manejó hacia la casa, se estacionó junto a los cuerpos, bajó, abrió la cajuela.
Adentro había cajas, bolsas, las revisó. Una tenía dinero, fajos de billetes de 500, de 200, de 1,000. Los sacó, los puso en el asiento del copiloto. Otra caja tenía pistolas, tres, todas cromadas. Otra tenía drogas, bolsas blancas. Las dejó ahí, cerró la cajuela, subió a la Suburban, contó el dinero. 42,000 pesos, más de lo que ganaba en seis meses. Guardó el dinero en la guantera.
Miró hacia su casa, las cenizas, el humo. Debería sentir algo. Tristeza, rabia, dolor. No sentía nada, solo cansancio. Arrancó la Suburban, manejó hacia el camino de salida, pasó junto al tractor cruzado, junto al hoyo trampa que nunca sirvió. Pasó bajo el arco oxidado, “Rancho San Miguel”. Salió al camino de terracería, tomó rumbo sur hacia la carretera federal.
Manejó 15 minutos, llegó a la carretera. Tomó hacia el oeste, hacia Guadalajara. A mitad del camino se detuvo en un OXXO. Bajó cojeando. Entró. Compró una botella de agua, una torta de jamón, vendas, alcohol. Pagó con un billete de 500. Regresó a la Suburban, se sentó en el estacionamiento, se limpió la pierna con alcohol, ardió, gritó, se vendó como pudo, luego la oreja, el hombro. Comió la torta, tomó agua.
Miró el reloj del tablero, 3:47 PM. Había pasado el día entero. Su celular vibró en su bolsillo, lo sacó. Tres llamadas perdidas del banco cobrando el crédito de la camioneta. Dos mensajes de WhatsApp de Andrés: “Jefe, ya me voy mañana. ¿Estás bien? No contestas.”
Esteban borró los mensajes, bloqueó el número, borró el del banco también. Apagó el celular, lo tiró por la ventana al bote de basura del OXXO. Arrancó, siguió manejando, pasó Guadalajara sin entrar, tomó la carretera hacia el norte, hacia Zacatecas. No sabía a dónde iba, no importaba. Ya no tenía casa, ya no tenía parcela, ya no tenía nada que lo atara, solo una Suburban que no era suya, 42,000 pesos, tres pistolas y heridas que tardarían semanas en sanar.
Manejó toda la tarde, toda la noche. Se detuvo en un motel de carretera a las 2 AM. Pagó 350 pesos por una habitación. Se tiró en la cama sin quitarse la ropa, sin ducharse. Se quedó dormido en tres minutos. Soñó con su parcela, con María, con sus hijos cuando eran chicos.
Despertó a las 6 AM sudando. La pierna le dolía. Se levantó, se duchó, se cambió las vendas, bajó, pagó otra noche, compró café y pan en la recepción, regresó a su cuarto, se sentó en la cama. Tomó el café, comió el pan, encendió la tele. Noticias locales. En Zapopan.
“Autoridades investigan un enfrentamiento en zona rural que dejó ocho presuntos sicarios muertos. Se presume fue una disputa territorial entre células del CJNG. Las autoridades continúan buscando a los responsables.”
Esteban cambió de canal, caricaturas. Se quedó ahí sentado mirando la pantalla sin ver realmente. Pensó en volver a su parcela a recoger algo, lo que fuera, pero no había nada que recoger. Todo se había quemado. La tierra seguía ahí. Ocho hectáreas todavía eran suyas legalmente, pero sin casa, sin tractor, sin herramientas, sin dinero para reconstruir. No servía de nada. Podía venderla, sacar algo, tal vez 100,000 pesos, tal vez menos. O podía simplemente dejarla, irse, que se la quedara quien quisiera.
Se levantó, agarró las llaves de la Suburban, salió del motel, subió, arrancó, manejó hacia el norte sin rumbo, sin plan. Pasó Zacatecas, siguió hacia Saltillo, luego hacia Monterrey. Se detuvo en una gasolinera, llenó el tanque, pagó con un billete de 1,000. Mientras esperaba el cambio, vio un anuncio en la pared.
“Se busca personal para seguridad privada, experiencia militar o policiaca preferible”, un número de teléfono, una dirección en Monterrey. Esteban miró el anuncio, luego miró sus manos callosas, viejas, llenas de cicatrices nuevas. No tenía experiencia militar, no era policía, pero acababa de matar a ocho sicarios. Eso contaba como experiencia.
Arrancó un pedacito del anuncio, el que tenía el teléfono, lo guardó en su bolsillo. Regresó a la Suburban, siguió manejando. Llegó a Monterrey al atardecer, ciudad grande, bulliciosa, luces por todos lados. Encontró otro motel más barato en la periferia. Pagó por tres noches, se encerró en el cuarto, se curó las heridas otra vez, comió una torta que compró en un OXXO, se sentó en la cama, sacó el papelito con el teléfono, lo miró 5 minutos sin hacer nada, luego lo guardó.
Mañana, tal vez mañana llamaba o tal vez no. Tal vez solo seguía manejando hasta llegar a la frontera, cruzar, empezar de nuevo en otro lado. O tal vez volvía a Jalisco, a su parcela, a reconstruir desde cero. No lo sabía. Por primera vez en 32 años no tenía plan, no tenía rutina, no tenía obligaciones, era libre. Y esa libertad se sentía extraña, vacía. Se acostó, miró el techo, manchas de humedad, grietas, pintura vieja. Cerró los ojos. Mañana decidiría. Mañana pensaría qué hacer. Hoy solo había sobrevivido y eso era suficiente.
Dos semanas después, Esteban estaba parado frente a un edificio gris en las afueras de Monterrey. Tres pisos, ventanas con rejas, un letrero: “Seguridad Azteca S.A. de C.V.”. Llevaba camisa limpia, pantalón de mezclilla nuevo, botas, la herida de la pierna casi cerrada, la de la oreja ya no sangraba. Había llamado tres días antes. Le dieron cita para hoy, entrevista.
Entró al edificio, recepción pequeña, una mujer de unos 40 años detrás de un escritorio.
—Buenos días. Vengo a entrevista. Esteban Ruiz.
La mujer revisó una lista.
—Sí. Tercer piso. Oficina 301.
Esteban subió las escaleras, llegó a la oficina, tocó.
—Adelante.
Entró. Un hombre de unos 50 años sentado detrás de un escritorio de metal. Barba gris, cicatriz en la mejilla, exmilitar por cómo se veía.
—Siéntate.
Esteban se sentó. El hombre abrió una carpeta.
—Esteban Ruiz Moreno, 58 años, sin experiencia militar, sin experiencia policiaca. ¿Por qué quieres trabajar en seguridad?
Esteban no respondió inmediato, luego dijo:
—Necesito trabajo.
—¿Y qué sabes hacer?
—Cultivar vegetales.
El hombre lo miró.
—¿Y crees que eso te va a servir para cuidar almacenes?
Esteban se encogió de hombros.
—Sé trabajar bajo el sol 12 horas. Sé aguantar. Sé defenderme.
—¿Defenderme como sea necesario?
El hombre entrecerró los ojos.
—¿Alguna vez has disparado un arma?
—Escopeta. Hace poco.
—¿Hace cuánto?
—Hace dos semanas.
El hombre cerró la carpeta.
—Mira, esto no es para ti. Vete a sembrar tus chiles.
Esteban se levantó, asintió, caminó hacia la puerta, luego se detuvo, se volteó.
—Hace dos semanas maté a ocho sicarios del CJNG en mi parcela. Ellos venían a cobrarme piso, quemaron mi casa, mi tractor, todo lo que tenía. Pero yo seguí vivo y ellos no.
Silencio. El hombre lo miró sin expresión.
—¿Tienes pruebas de eso?
Esteban sacó su celular, el que había comprado hace una semana. Buscó en Google: “Enfrentamiento Zapopan ocho muertos”. Le mostró la pantalla al hombre. Noticia. Fotos de las camionetas quemadas, los cuerpos cubiertos. El hombre leyó, luego miró a Esteban.
—¿Eras tú?
—Era yo.
Pausa larga. El hombre se recargó en su silla.
—¿Y por qué no estás preso?
—Porque nunca encontraron al responsable y nunca lo van a encontrar.
El hombre sonrió pequeño.
—Siéntate.
Esteban se sentó. El hombre abrió un cajón, sacó papeles, los puso sobre el escritorio.
—El trabajo paga 12,000 al mes, turnos de 12 horas, seis días a la semana, cuidar almacenes, a veces escoltar camiones, nada ilegal, todo limpio.
Esteban asintió.
—Empiezas el lunes. Llega a las 6 de la mañana.
Aquí mismo se dieron la mano. Esteban salió del edificio, subió a la Suburban, arrancó, manejó al motel, se estacionó, se quedó sentado ahí. 12,000 al mes era más de lo que había ganado nunca. Con eso podía rentar un cuarto, comer, vivir, tal vez en unos meses juntar para un coche propio, devolver la Suburban, venderla, lo que fuera. Empezar de nuevo. Sin parcela, sin tierra, sin deudas, sin hijos que se avergonzaran de él, sin exesposa cobrándole, sin banco amenazándolo. Libre.
Bajó de la Suburban, entró a su cuarto, se tiró en la cama, miró el techo, pensó en su parcela, en las ocho hectáreas de tierra seca, en las cenizas de su casa. Pensó en María. ¿En cómo habría reaccionado a todo esto? Probablemente lo hubiera regañado por pelearse, por matar gente, por irse. Pero ella no estaba. Y él había hecho lo único que sabía hacer: sobrevivir. Se quedó dormido sin darse cuenta. Soñó que estaba regando el maíz, el sol en la espalda, el agua corriendo por los surcos, las plantas verdes, todo normal, como si nada hubiera pasado.
Tres meses después, Esteban estaba parado en la entrada de un almacén en las afueras de Monterrey. Uniforme gris, gorra, radio en el cinturón, linterna, bastón. Turno de noche de 8 PM a 8 AM. Frío. Noviembre, viento fuerte. Se frotó las manos. Metió las manos en los bolsillos.
Un camión se acercó. Traía mercancía para entregar. Esteban revisó la documentación. Todo en orden. Abrió la reja. El camión entró. Cerró la reja, volvió a su puesto, se sentó en una silla de plástico, sacó un termo de café, tomó un trago. El radio crepitó.
—Puesto 3, ¿qué tal por allá?
Esteban agarró el radio.
—Todo tranquilo, copiado.
Dejó el radio. Siguió tomando café. Había rentado un cuarto en una vecindad, 2,000 pesos al mes, pequeño, limpio, suficiente. Había devuelto la Suburban, la dejó en un lote baldío con las llaves puestas. Alguien se la llevaría. Le daba igual. Compró un Tsuru viejo, modelo 2005, 50,000 pesos. Lo pagó de contado con el dinero que había traído de Jalisco. Funcionaba bien, consumía poco, aguantaba.
Sus hijos nunca lo contactaron, él tampoco a ellos. La parcela seguía ahí en Jalisco, abandonada, las cenizas frías, el maíz sin cosechar, seco, muerto. Alguien se la robaría eventualmente o el gobierno la confiscaría por impuestos no pagados. Le daba igual. Esa vida había terminado. Esta era la nueva y no estaba mal. No era lo que había planeado, pero estaba vivo. Comía, dormía, trabajaba. Era suficiente.
El camión terminó de descargar. Salió. Esteban cerró la reja otra vez. Volvió a sentarse. Tomó más café. Miró el cielo, estrellas, muchas, el aire limpio de la noche. Recordó las noches en su parcela, el silencio, las estrellas igual de brillantes, pero eso era antes. Ahora estaba aquí cuidando un almacén que no era suyo, en una ciudad que no conocía, en una vida que no había elegido, pero que había ganado a punta de sobrevivir.
Sacó un cigarro del bolsillo, lo prendió, fumó. No fumaba desde hace 20 años, pero ahora lo hacía. Cada noche, uno, dos, le ayudaba a pasar las horas.
A las 8 de la mañana llegó su relevo. Hombre joven, como de 30, exsoldado.
—¿Qué tal la noche?
—Tranquila.
—Órale, nos vemos mañana.
—Nos vemos.
Esteban subió a su Tsuru, arrancó, manejó a su cuarto 20 minutos. Se duchó, se cambió, comió algo, se acostó. Durmió seis horas, despertó a las 3 de la tarde, se levantó, comió otra vez, vio tele, noticias, fútbol, lo que fuera. A las 7 de la tarde salió, manejó al almacén, llegó a las 7:50, se cambió, puso el uniforme, agarró su radio, su linterna, empezó su turno.
Así todos los días, lunes a sábado. Domingo descansaba, no hacía nada, solo dormía, veía tele, salía a comer a alguna fonda. Rutina, diferente a la del campo, pero rutina al fin. Y Esteban Ruiz Moreno, 58 años, exagricultor de Jalisco, se acostumbró, se adaptó, sobrevivió como siempre había hecho.
Seis meses después, Esteban recibió una llamada, número desconocido. Contestó.
—¿Esteban Ruiz?
—Sí.
—Habla el Notario Martínez de Guadalajara. Tengo una notificación para usted.
—¿Sobre qué?
—Su parcela en Zapopan, Rancho San Miguel, ha sido embargada por falta de pago de predial. Tiene 30 días para ponerse al corriente o la propiedad será subastada.
Esteban no dijo nada.
—Señor Ruiz, ¿cuánto es?
—18,000 pesos más intereses.
Esteban hizo cálculos mentales. Tenía ahorrados 25,000 del trabajo. Podía pagar, recuperar la parcela.
—Señor, ¿y si no pago?
—Se subasta. Probablemente la compre algún desarrollador o la deje abandonada indefinidamente.
—Está bien.
—¿Va a pagar?
—No.
Pausa.
—¿Está seguro?
—Sí.
—Muy bien. Quedará notificado. Que tenga buen día.
Colgó. Esteban guardó el celular. Se quedó sentado en su cuarto mirando la pared. Su parcela. Ocho hectáreas. Donde había vivido 32 años, donde María había muerto, donde sus hijos habían crecido. Iba a desaparecer y él no iba a hacer nada para evitarlo porque ya no era suya, no en el sentido real. Esa tierra era del pasado y el pasado estaba muerto como María, como su vieja vida, como los ocho sicarios que había matado. Todo muerto.
Se levantó, se preparó para el trabajo, salió. Nunca volvió a pensar en la parcela.
Un año después del enfrentamiento, Esteban estaba en su puesto. Noche tranquila, febrero, frío. El radio crepitó.
—Puesto 3, tienes visita.
—¿Quién?
—No sé. Dice que te conoce.
Esteban frunció el ceño. Nadie lo visitaba nunca.
—¿Cómo es?
—Hombre, como de 50. Dice que es amigo tuyo.
—Déjalo pasar.
Dos minutos después llegó un coche. Honda Accord gris, viejo. Bajó un hombre. Alto, delgado, gorra, chamarra. Esteban lo miró, no lo conocía. El hombre se acercó.
—¿Esteban Ruiz?
—¿Quién pregunta?
El hombre se quitó la gorra: cara con cicatrices, ojos cansados.
—Soy Julián, hermano de uno de los que mataste, el gordo, Sergio.
Esteban no dijo nada. Su mano fue instintivamente al bastón en su cinturón. Julián levantó las manos.
—Tranquilo, no vengo a pelear, vengo a hablar.
—¿De qué?
—Mi hermano era un pendejo, lo sé. Se metió con quien no debía y pagó. —Pausa—. Yo me salí del cártel hace dos años. Estoy limpio. Trabajo en construcción. Tengo familia.
Esteban esperó. Julián continuó.
—Solo quería verte. Ver qué tipo de hombre mata a ocho sicarios solo con escopeta.
—¿Y qué ves?
Julián lo miró de arriba abajo.
—Veo a un viejo que cuida almacenes.
—Eso es lo que soy. Nada más, nada menos.
Julián asintió despacio.
—Está bien.
Se dio la vuelta, caminó hacia su coche, luego se detuvo. Volteó.
—¿Valió la pena?
Esteban no respondió inmediato. Luego dijo:
—Todavía estoy vivo.
Julián sonrió, triste.
—Sí, eso es algo.
Subió a su coche, arrancó, se fue. Esteban se quedó parado ahí, viendo las luces traseras desaparecer. Regresó a su puesto, se sentó, tomó café, pensó en la pregunta. ¿Valió la pena? Había perdido todo: casa, tractor, tierra, familia. Pero había ganado algo también. Libertad, paz, tiempo. Nadie le exigía nada, nadie le cobraba, nadie dependía de él. Era solo él, su trabajo, su vida simple.
¿Valió la pena? No lo sabía, pero estaba vivo para preguntárselo. Y eso, en cierto modo, era respuesta suficiente.
Terminó su café, siguió con su ronda. La noche era larga y él tenía trabajo que hacer. Nada más importaba.
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