Relato dramatizado e inspirado en hechos reales. Algunos detalles y nombres fueron modificados para proteger identidades.
Nápoles, 1987. Estadio San Paolo, 60.000 personas. Un partido de liga. Napoli contra un equipo pequeño del sur. Nadie espera sorpresas. Napoli tiene a Diego, y Diego es Diego.
En el vestuario visitante, un hombre se ata los botines. Roberto Fuentes, 24 años, defensor central. No es famoso, no es estrella, pero es bueno, muy bueno. Lleva 3 años en primera división. Algunos clubes grandes lo miran, dicen que tiene futuro, dicen que puede llegar lejos. Su padre siempre lo dice: “Mi hijo va a jugar en la selección. Ya vas a ver”.
Roberto mira a su alrededor. Sus compañeros están nerviosos. Todos saben lo que viene. Napoli, San Paolo, Diego Maradona.
El técnico entra. Pizarra en mano. Cara seria.
—Escuchen bien. Hoy jugamos contra el mejor del mundo. Si nos descuidamos, nos hace cinco. —Mira a Roberto—. Roberto, vos vas a marcarlo.
Silencio. Los compañeros miran a Roberto, algunos con alivio. “Mejor él que yo”. Roberto asiente.
—Lo voy a parar.
El técnico sonríe.
—No lo pares. Frénalo. Moléstalo. No lo dejes pensar.
Roberto asiente de nuevo. Puede hacerlo. Sabe que puede. Estuvo entrenando para esto toda su vida.
En la tribuna, la familia de Roberto: su padre, su madre, su hermano menor. Vinieron desde el pueblo. 4 horas de viaje para verlo jugar contra Maradona. Su padre está orgulloso. “Mi hijo contra el mejor del mundo. Hoy lo para. Ya vas a ver”. Su madre está nerviosa. “Solo quiero que no se lastime”. Su hermano está emocionado: “Capaz le roba la pelota, capaz sale en los diarios”.
Van a salir en los diarios, pero no como piensan.
El túnel. Los dos equipos esperan lado a lado. Roberto mira hacia delante y lo ve. Diego Maradona. Más bajo de lo que pensaba, más ancho, pelo negro rizado, piernas gruesas, ojos que miran todo. Diego siente la mirada, se da vuelta. Ve a Roberto. Sus ojos se encuentran. Un segundo. Dos. Diego sonríe. Solo un poco. Como diciendo: “Sé lo que estás pensando”. Y se da vuelta.
Roberto siente algo en el estómago. No es miedo. No puede ser miedo. Él no tiene miedo.
El árbitro da la señal. Los equipos salen. 60.000 personas rugen. El sonido es ensordecedor. Roberto nunca escuchó algo así. El estadio es enorme, las luces son cegadoras, el pasto es perfecto. “Enfócate, solo enfócate”.
El silbato suena. El partido empieza.
Primer minuto. Diego recibe la pelota. De espaldas, Roberto se acerca. Diego lo mira por encima del hombro. Sonríe otra vez. Hace un movimiento a la derecha. Roberto va a la derecha. Diego va a la izquierda. Roberto cae al piso. Las tribunas ríen. 60.000 personas riendo. Roberto se levanta rápido. La cara roja. Es solo una jugada. Son 90 minutos. Esto recién empieza.
Minuto 10. Diego recibe en el medio campo. Roberto está cerca. Listo. Diego amaga a la derecha. Roberto no cae. Diego amaga a la izquierda. Roberto no cae. “Bien, está aprendiendo”. Diego lo mira como diciendo: “Interesante”. Y hace algo que Roberto no ve. Un toque suave. La pelota pasa entre sus piernas. Diego aparece del otro lado. Un caño. Frente a 60.000 personas, frente a su familia. Las tribunas explotan de risa, de asombro, de alegría. Roberto se queda parado. La pelota ya no está. Diego ya no está. Solo quedan las risas.
Minuto 25. Diego tiene la pelota en la izquierda. Roberto corre, va a cerrarlo. Diego lo espera, lo mira venir. En el último momento, levanta la pelota por encima de Roberto. Un sombrero. Diego pasa por un lado, la pelota baja del otro. Se encuentran. Roberto está en el piso otra vez. No sabe cómo llegó. Las tribunas rugen. Los compañeros de Roberto lo miran con lástima.
Minuto 35. Diego tiene la pelota en el medio campo. Mira a Roberto, lo busca. Roberto lo sabe. Diego lo está buscando a él. No al arco. A él. Diego avanza. Roberto retrocede. Diego hace un amague. Roberto no cae. Diego hace otro. Roberto no cae. Diego sonríe como si dijera: “Bien, ahora va en serio”. Un movimiento tan rápido que Roberto no lo ve, no lo entiende, no lo procesa. Y Diego ya no está. Está 5 metros adelante con la pelota, corriendo. Roberto está en el piso de espaldas, mirando el cielo. Las tribunas cantan canciones para Diego, burlas para Roberto.
En la tribuna, su padre mira en silencio. Ya no dice nada. Su madre se tapa la cara. Su hermano mira el piso.
Minuto 45. Entretiempo. Roberto camina al vestuario. La cabeza baja, no puede mirar a nadie. Los compañeros pasan a su lado. Nadie dice nada, no hace falta. El técnico entra, habla de táctica, de ajustes. Roberto no escucha, solo ve la cara de Diego, la sonrisa, los ojos. 45 minutos más. Tiene que aguantar 45 minutos más.
Segundo tiempo. Minuto 55. Diego recibe de espaldas. Roberto está encima. Pegado. No le da espacio. Diego gira rápido. Demasiado rápido. Roberto estira la pierna. Va a trabar. Pero no hay nada. La pelota no está. Diego no está. Solo el aire. Diego ya pasó. Roberto está en el piso. Las tribunas se burlan, cantan su nombre: “Roberto, Roberto”. Riendo.
Minuto 70. Diego tiene la pelota en el área. Roberto va a trabarla con todo. Desesperado. Diego salta. La pelota pasa. Roberto pasa. Diego cae parado. La pelota en sus pies. Roberto está en el piso otra vez. No sabe cuántas veces cayó. Perdió la cuenta. Ni siquiera lo tocó. Diego saltó sobre él como si no existiera. El estadio ruge. Roberto se queda en el piso. Un momento. Mirando el cielo, las luces del estadio. Quiere quedarse ahí. No levantarse, desaparecer. Pero se levanta, porque tiene que levantarse.
Minuto 80. Roberto ya no marca a Diego. No puede, ya no queda nada. Las piernas no responden, la cabeza no funciona. Diego lo mira desde lejos y hace algo extraño. Pasa la pelota sin hacer nada, sin humillarlo una vez más, como si dijera: “Ya está, ya fue suficiente”.
El silbato final. Napoli 4, visitante 0. Diego no hizo ningún gol, no necesitó. Hizo algo peor. Destruyó a un hombre sin darse cuenta.
Roberto camina hacia el túnel. Despacio, la cabeza baja, las piernas temblando. Pasa al lado de Diego. Diego está saludando a los hinchas, sonriendo, firmando camisetas. No lo mira, no lo ve. Para Diego, Roberto no existe, nunca existió. Fue solo un obstáculo. Uno de tantos.
Roberto entra al vestuario, se sienta solo. Los compañeros se duchan, hablan, hacen chistes. “Diego es de otro planeta”, “¿Viste lo que le hizo a Roberto?”. Risas. Roberto no se mueve, no puede. Todos se van. El vestuario queda vacío. Roberto sigue sentado mirando el piso. Se levanta despacio, camina hacia el espejo. Se mira los ojos rojos, la cara pálida, el sudor seco. Ese no es un futbolista. Ese es un fantasma. Una lágrima cae, después otra.
—Yo era futbolista. —Pausa—. Ahora soy un chiste.
Afuera, su familia lo espera. Su padre, su madre, su hermano. No sabe cómo va a mirarlos, no sabe qué va a decir. 90 minutos. Eso es lo que tardó Diego Maradona en destruirlo. 90 minutos.
La mañana siguiente, Roberto despierta. Por un momento no recuerda. Después recuerda, y el estómago se le cierra. Camina a la cocina. Su madre está ahí, leyendo el diario. Cuando lo ve, esconde el diario rápido.
—Buenos días, hijo. ¿Querés café?
Roberto la mira.
—Mostrame el diario.
—Roberto, no vale la pena.
—Mostrame.
La madre le da el diario. Roberto lo abre. Página deportiva, el titular. Grande, negro: “EL JUGUETE DE MARADONA”. Y una foto. Roberto en el piso. Diego pasando por encima, sonriendo. Roberto mira la foto. Largo rato. Deja el diario. Vuelve a su cuarto, cierra la puerta.
Los días siguientes son peores. En la calle la gente lo reconoce. “Eh, el juguete de Maradona”. Risas. En el bar, los hombres hacen comentarios. “Pobre tipo, Diego lo hizo…”. Roberto deja de salir. En los entrenamientos, los compañeros igual. “Roberto, ¿querés que te enseñe a defender?”. Más risas. El técnico deja de ponerlo. Tres meses sin jugar, ni un minuto.
Cada noche, el mismo sueño. El estadio, las luces. Diego sonriendo, la pelota pasando entre sus piernas, las risas. Se despierta sudando. Cada noche.
Tres meses después. Vestuario. Roberto solo. El técnico entra.
—Roberto. ¿Todo bien?
—No, nada está bien. —Pausa—. Cada vez que entro a una cancha, lo veo. Cada vez que toco la pelota, lo siento. —Pausa—. No puedo jugar más. Se terminó.
Roberto se saca los botines, los deja en el banco.
—Gracias por todo.
Sale. No vuelve. 24 años. Toda la carrera por delante, terminada. Esa noche su padre lo espera en la cocina.
—Me dijeron que dejaste.
—Sí.
—¿Por qué?
Roberto lo mira.
—Porque cada vez que cierro los ojos, veo a Diego Maradona pasándome por encima y escucho las risas. —Se le quiebra la voz—. No puedo, papá, no puedo.
El padre se queda en silencio.
—¿Y ahora qué vas a hacer?
—No sé. Lo que sea.
Consigue trabajo en una fábrica. Buenos horarios, buen sueldo, trabajo honesto. Pero no es fútbol. Los años pasan. Conoce a una mujer, se casa, tienen dos hijos, una casa pequeña, una vida tranquila. Pero cada noche el mismo sueño: el estadio, las luces, Diego, las risas. 20 años. 20 años con el mismo sueño.
2005, Buenos Aires. Un estudio de televisión. Diego Maradona en una entrevista. El periodista pregunta:
—Diego, en la cancha usted era imparable, destruía rivales. ¿Alguna vez pensó en el otro? ¿En el que quedaba en el piso?
Diego se ríe.
—Eso es fútbol. El que puede, puede.
—¿Conoce el nombre Roberto Fuentes?
Diego piensa.
—No. ¿Quién es?
—Era defensor. 87. San Paolo. Usted lo humilló tanto que dejó el fútbol. Tenía 24 años.
Silencio.
—Nunca volvió a jugar. Trabaja en una fábrica. Hace 18 años.
Diego traga saliva.
—No sabía.
—Usted hacía su magia. Pero alguien quedaba atrás.
Diego no dice nada, pero algo cambió en sus ojos. Esa noche Diego no puede dormir. Roberto Fuentes. No recuerda su cara, no recuerda el partido. Para él fue uno de cientos, pero para Roberto fue el fin. Diego llama a su asistente.
—Necesito que encuentres a alguien.
Una semana después. Roberto Fuentes, 42 años, casado, dos hijos, fábrica de cerámica, un pueblo cerca de Nápoles.
—¿Querés que arregle una reunión?
—No. Voy yo solo.
Italia, un pueblo pequeño, calles angostas, casas viejas. Diego camina solo: gorra, anteojos. Nadie lo reconoce. Busca la dirección. Una casa pequeña, pintura descascarada, ropa colgada en el balcón. Diego se para frente a la puerta. El corazón le late fuerte. ¿Qué va a decir? No sabe, pero tiene que hacerlo.
Toca el timbre. Pasos. La puerta se abre. Un hombre. Pelo canoso, cara cansada. Roberto Fuentes. 20 años después. Diego se saca los anteojos. Roberto lo reconoce inmediatamente. Esos ojos, los mismos de hace 20 años.
—Roberto. Soy Diego.
—Sé quién sos.
Silencio. 20 años de silencio.
—¿Puedo pasar?
Roberto lo mira. 20 años de bronca, 20 años de dolor. Se hace a un lado.
—Pasá.
La casa es pequeña, humilde. Fotos en la pared: los hijos, la esposa. Ninguna foto de fútbol. Se sientan frente a frente. Diego habla primero.
—Me enteré de lo que pasó después del partido. Me dijeron que dejaste el fútbol por mi culpa.
Roberto lo mira.
—Es verdad.
Diego cierra los ojos.
—¿Querés que te cuente lo que pasó?
Diego asiente.
—Sí. Quiero escuchar.
Roberto respira hondo.
—Después del partido… no pude dormir. Cada vez que cerraba los ojos te veía pasándome, sonriendo, y las risas. —Pausa—. Los diarios. “El juguete de Maradona”. La gente en la calle, los compañeros, todos se reían. —Pausa—. Tres meses sin jugar. El técnico no me ponía. Decía que no estaba listo. Pero la verdad era otra. —Pausa—. Y las noches… 20 años, Diego. 20 años con el mismo sueño. El estadio, las luces, vos, las risas.
Diego tiene los ojos húmedos.
—Roberto, yo no sabía. Para mí fue un partido más.
—Lo sé.
—Yo solo jugaba, hacía lo que sabía hacer. No pensaba en…
—Lo sé, Diego. —Roberto lo mira—. Y por eso vine a decirte algo.
Diego espera.
—Te culpé durante años, décadas. Cada noche, en mis sueños, te odiaba. —Pausa—. Pero en algún momento entendí algo.
—¿Qué?
—Que no fuiste vos quien me destruyó; yo me destruí solo.
Diego no entiende.
—Vos eras el mejor del mundo y yo no pude pararte. Eso es verdad. —Pausa—. Pero otros tampoco pudieron. Cientos de defensores, miles. Y no todos dejaron el fútbol. —Pausa—. Yo no pude aguantar la vergüenza. No pude aguantar las risas. No pude aceptar que había alguien mejor. Mucho mejor. —Pausa—. Eso no es tu culpa. Es la mía.
Diego lo mira.
—Te pasaste 20 años odiándome, ¿y ahora me decís que la culpa fue tuya?
Roberto sonríe. Por primera vez.
—No vine a que me pidas perdón. Vine a dártelo yo.
Diego no entiende.
—¿Vos a mí?
—Sí. Perdón por odiarte 20 años. Por culparte de algo que no era tu culpa. —Pausa—. Vos eras un genio. Hacías cosas que nadie podía hacer y yo tuve la mala suerte de estar enfrente. —Pausa—. Pero también tuve la suerte de ver al mejor de la historia de cerca. En persona.
Roberto lo mira.
—¿Sabés cuánta gente hubiera querido estar en mi lugar? Aunque sea para perder.
Diego tiene lágrimas en los ojos.
—¿Y sabés qué? No me arrepiento.
Diego levanta la vista.
—Porque si no dejaba el fútbol, no conocía a mi esposa, no tenía a mis hijos, no tenía esta vida. —Pausa—. Esta vida no es la que soñé. No soy famoso. No soy rico. No gané ninguna copa. —Pausa—. Pero soy feliz a mi manera, con lo que tengo.
Diego lo mira.
—Sos más fuerte de lo que pensás, Roberto.
—No, soy igual de débil. Pero aprendí a vivir con eso.
Se levantan, se miran. Diego lo abraza. Roberto se congela un momento, después lo abraza también. 20 años de odio, de sueños, de dolor, y ahora un abrazo. Se separan.
—Roberto, esa noche en el San Paolo vos peleaste hasta el final. No te rendiste. —Pausa—. Eso es más de lo que hicieron muchos.
Roberto lo mira.
—Gracias, Diego.
Diego camina hacia la puerta. Se detiene.
—Si alguna vez necesitás algo…
Roberto niega.
—Ya me diste lo que necesitaba.
—¿Qué?
—Viniste. Me escuchaste. Me miraste como a un igual. —Pausa—. Eso es más de lo que esperaba.
Diego sale. Roberto lo mira irse por la calle angosta. Cierra la puerta. Se sienta solo, respira. Por primera vez en 20 años, algo se aflojó en el pecho. Esa noche Roberto duerme sin sueños, sin el estadio, sin las luces, sin las risas. Por primera vez en 20 años, duerme en paz.
25 de noviembre de 2020. Roberto está en su casa, la televisión encendida. “Diego Armando Maradona falleció hoy a los 60 años”.
Roberto se sienta despacio. Mira la pantalla: los goles, la copa, las lágrimas de millones. Y recuerda aquella tarde, el abrazo, las palabras. Llora.
Su esposa se acerca.
—¿Estás bien?
Roberto asiente.
—Una vez vino a mi casa.
—¿Quién?
—Diego Maradona. Vino a verme.
La esposa lo mira. Nunca le contó por qué.
Roberto sonríe entre las lágrimas.
—Porque era un ser humano. Más allá de todo, era un ser humano.
Mira la pantalla.
—Descansa, Diego. Y gracias.
—¿Gracias por qué?
—Por venir. Por escuchar. Por liberarme.
Diego Maradona: el genio con los pies, el hombre que destruía rivales sin darse cuenta, el hombre que un día buscó a alguien que había roto, no para justificarse, sino para escuchar, para entender. Roberto perdió el fútbol, pero ganó algo esa tarde. 20 años de paz, por un abrazo, por una conversación, por un hombre que vino a su puerta. Diego no solo era genio en la cancha; era genio afuera también. Aunque pocos lo supieran, Roberto lo supo y nunca lo olvidó. De pie, siempre de pie hasta el final.
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