30 de junio de 1994. Dallas, Estados Unidos.
Suena un teléfono en una habitación de hotel. Son las seis de la mañana. Diego Maradona duerme. Lleva semanas durmiendo poco, entrenando mucho, demostrándole al mundo que sigue vivo. El teléfono sigue sonando. Diego abre los ojos, estira el brazo y levanta el tubo. Al otro lado, una voz que sabe, una voz que tiembla.
Diego dio positivo. La FIFA ya lo sabe.
Silencio. Diego no dice nada. No puede decir nada.
Al otro lado, la voz sigue hablando. Habla de efedrina, de cinco sustancias prohibidas, de una suspensión inmediata, del fin del Mundial. Diego ya no oye, solo siente que el piso desaparece bajo sus pies, que el aire se vuelve espeso, que todo lo que construyó en el último año se derrumba en tres segundos.
Lo que siguió fueron las peores horas de su vida y una frase que Argentina nunca olvidará.
Para entender lo que pasó esa mañana, tenemos que retroceder un año. Buenos Aires. Diego Maradona es un fantasma de sí mismo. Tiene 32 años, pero parece de 50. Está gordo, deprimido y roto. Lleva dos años suspendido por cocaína, dos años sin jugar fútbol de verdad, dos años escuchando que está acabado, que es historia, que nunca volverá. Los periodistas lo dan por muerto, y los técnicos ya no lo llaman. Los patrocinadores desaparecieron. Diego está solo.
Pero hay algo que ninguna droga pudo destruir, algo que ninguna suspensión pudo apagar. El orgullo. El orgullo brutal de quien salió de Villa Fiorito y conquistó el mundo. El orgullo de quien no sabe rendirse porque nunca aprendió cómo.
Diego decide volver. No para despedirse, sino para demostrar que todos estaban equivocados. Y el escenario que elige es el más grande de todos: el Mundial de Estados Unidos, 1994.
Pero hay un problema: para jugar un Mundial primero tiene que poder correr, y Diego tiene 26 kilos de más. 26 kilos de asados, de noches sin dormir, de años de excesos. Entonces aparece Daniel Cerrini, un preparador físico, un fisicoculturista, un hombre que promete milagros. Cerrini le dice que puede ponerlo en forma en menos de un año, que puede devolverle su velocidad, su explosividad, su potencia. Diego acepta.
Lo que sigue son meses de tortura: tres entrenamientos diarios, 200 gramos de arroz, suplementos vitamínicos, pastillas para quemar grasa; un régimen brutal que destruiría a cualquier persona normal. Diego no es una persona normal; él aguanta, él sufre, pero aguanta. Y lentamente el cuerpo empieza a responder, los kilos se van, los músculos aparecen, la velocidad vuelve.
En las eliminatorias, Argentina está al borde del desastre. Perdieron 5 a 0 contra Colombia. Tienen que jugar un repechaje contra Australia para clasificar. El técnico Alfio Basile hace lo único que puede hacer: llamar a Diego. Maradona juega ambos partidos. Argentina gana, clasifica al Mundial, y Diego le dice al mundo lo que se ha estado guardando durante meses:
—Estoy cansado de que todos digan que estaba gordo y que ya no era el gran Maradona. Van a ver al verdadero Diego en el Mundial.
Junio de 1994. Argentina llega al Mundial como una incógnita. Nadie sabe si Diego puede aguantar un torneo entero. Nadie sabe si el milagro es real o es puro humo.
El primer partido es contra Grecia, en Foxboro, Massachusetts. Diego sale a la cancha. Está flaco y fibroso. Sus ojos brillan como no brillaban hacía años. El partido empieza y entonces pasa algo que nadie esperaba. Diego no solo juega. Diego vuela. Corre como si tuviera 20 años, gambetea como si tuviera 20 años. Mete pases que nadie más ve.
Minuto 60. Diego recibe la pelota en el borde del área. Tres defensores griegos lo rodean. No hay espacio. No hay ángulo. Diego remata igual. La pelota entra en el ángulo. ¡Gol!
Diego corre hacia la cámara, con los ojos desorbitados, el rostro distorsionado por un grito. Grita como si estuviera exorcizando demonios. Grita como si les estuviera gritando a todos los que lo dieron por muerto. Ese grito, esa imagen, es una de las más famosas de la historia del fútbol y también una de las más tristes, porque nadie sabía en ese momento lo que venía después.
Argentina gana 4-0. El mundo se rinde. Maradona ha vuelto.
Segundo partido. Nigeria, 25 de junio. Otra victoria. 2 a 1. Diego juega los 90 minutos completos. Da una asistencia, controla el juego. Después del partido, Diego es seleccionado para el control antidopaje. Es aleatorio. Rutina. Una enfermera de la FIFA lo lleva a una sala. Diego orina en un frasco, firma unos papeles y se va. No piensa en eso. No tiene por qué pensar en eso. No sabe que esas dos horas acaban de cambiar su vida para siempre.
Cinco días después, 30 de junio de 1994. Suena el teléfono a las 6 a.m.
Diego dio positivo. Efedrina. Cinco variantes encontradas en su orina. Sustancias prohibidas por la FIFA. Suspensión inmediata.
Diego no entiende. La efedrina no es cocaína, es un descongestionante. Está en remedios para el resfriado, está en pastillas para adelgazar, está en los suplementos que Cerrini le daba todos los días. Diego no tomó nada para mejorar su rendimiento. Tomó lo que le dijeron que tomara para poder llegar, pero a la FIFA no le importa. Las reglas son las reglas. El positivo es positivo. Diego está fuera del Mundial.
Lo que sigue es el caos. La noticia explota en todo el mundo. Los canales interrumpen la programación. Los diarios sacan ediciones especiales. Argentina entra en estado de shock.
En Buenos Aires, la gente llora en la calle. Hombres adultos llorando en las esquinas, en los bares, en los colectivos. En Dallas, la delegación argentina es como un velorio. Los jugadores no lo pueden creer. El técnico no lo puede creer.
Y Diego tiene que dar una conferencia de prensa. Se para frente a los micrófonos, con los ojos rojos, la voz rota, el cuerpo de quien acaba de ser apuñalado. Dice muchas cosas, habla de injusticia, habla de persecución, pero hay una frase que queda, una frase que Argentina nunca olvidará:
—Me cortaron las piernas.
Su voz se quiebra cuando lo dice. Sus ojos se llenan de lágrimas. Las cámaras captan todo. Un hombre roto, un sueño destrozado. “Me cortaron las piernas”.
¿Qué pasó realmente? Es la pregunta que Argentina se hace desde hace años.
La versión oficial es simple: Maradona tomó sustancias prohibidas, dio positivo, fue sancionado, caso cerrado. Pero la versión oficial nunca convenció a nadie. Cerrini le daba a Diego un cóctel de suplementos todos los días. Diego no sabía exactamente qué había en cada pastilla. Confiaba en su preparador. ¿Cerrini sabía que había efedrina? ¿Fue un error? ¿Fue negligencia? Nunca se supo.
También está la otra teoría, la que dice que la FIFA quería deshacerse de Maradona, que Diego era demasiado grande, demasiado incómodo, demasiado impredecible. Que Havelange, el presidente de la FIFA, lo odiaba desde hacía años. Es cierto, no hay pruebas, pero Diego lo creyó hasta el día de su muerte:
—Me cortaron las piernas porque les convenía, porque yo era un problema, porque no me arrodillaba ante nadie.
Sin Diego, Argentina se derrumba. El equipo que había brillado contra Grecia y Nigeria de repente parece perdido, como un cuerpo sin cabeza. Pierden 2 a 0 contra Bulgaria. Apenas pasan a octavos de final. En octavos se enfrentan a Rumania y pierden 3 a 2. Argentina queda eliminada. El sueño terminó y todos saben, aunque nadie lo diga en voz alta, que sin Diego nunca tuvieron oportunidad.
Diego vuelve a Argentina como un héroe caído. Miles de personas lo esperan en el aeropuerto. No para insultarlo, sino para abrazarlo, para decirle que creen en él, que saben que fue injusto. Diego llora porque eso es lo que Argentina hace con Maradona. Lo ama incluso cuando cae, lo defiende incluso cuando se equivoca. Lo sostiene incluso cuando el mundo entero lo abandona.
Pero Diego ya no es el mismo. Algo se rompió en Dallas, algo que no se puede reparar. No jugará otro Mundial, no tendrá otra oportunidad de redención. Su grito frente a la cámara contra Grecia fue su último gran momento, y nadie lo sabía mientras lo miraba.
Años después, Diego habló muchas veces de lo que pasó en Estados Unidos, siempre con bronca, siempre con dolor.
—Me entrené como nunca en mi vida para ese Mundial. Me maté, sufrí. Dejé todo y me lo sacaron cuando estaba demostrando que podía. —Pausa—. Dicen que fue doping, pero yo no me dopé para jugar mejor. Tomé lo que me dijeron que tomara para poder llegar. Hay una diferencia. Pero no les importó la diferencia. —Otra pausa—. Me cortaron las piernas, y lo hicieron cuando estaba volando. Eso es lo que no les puedo perdonar.
¿Fue justo? Esa es la pregunta que queda sin respuesta. Las reglas decían que la efedrina estaba prohibida. Diego tenía efedrina en el cuerpo. Técnicamente la FIFA hizo lo que tenía que hacer, pero las reglas no cuentan toda la historia. No mencionan que Diego no sabía lo que estaba tomando. No mencionan que la efedrina no mejora el rendimiento de un futbolista. No tienen en cuenta al ser humano detrás del resultado positivo. Solo importan los números en un papel.
Diego siempre dijo que fue una emboscada, que lo esperaron en el momento exacto, que lo dejaron brillar dos partidos para que la caída fuera más dura. ¿Tenía razón? No hay forma de saberlo. Todo lo que sabemos es que el Mundial del 94 terminó sin Maradona y que el fútbol nunca volvió a ser el mismo.
25 de noviembre de 2020. Diego Maradona muere en Buenos Aires. Tiene 60 años.
En las horas siguientes, las cadenas de televisión transmiten sus mejores momentos: el gol a los ingleses, la Mano de Dios, el campeonato con el Napoli. Pero también muestran otra imagen: el grito frente a la cámara contra Grecia y luego la conferencia de prensa en Dallas. Ojos rojos, voz rota, “me cortaron las piernas”. Dos imágenes, gloria y caída, separadas por apenas nueve días.
Esa fue la vida de Diego Maradona, la luz más brillante y la oscuridad más profunda, el cielo y el infierno en la misma persona. Y el Mundial de 1994 fue el momento en que los dos se encontraron.
Hoy, más de 30 años después, Argentina sigue dividida. Algunos dicen que Diego se lo buscó, que conocía los riesgos. Algunos dicen que fue una conspiración, que el sistema no podía tolerar a alguien como él. Y están los que simplemente recuerdan el grito, la gloria. Los dos partidos en los que Diego volvió a ser Diego antes de que se lo llevaran, antes de que le cortaran las piernas.
La verdad está en algún lugar en el medio, en ese espacio gris donde viven los genios y los malditos, donde la justicia es un concepto difuso y las reglas no alcanzan para explicar nada. Diego no fue un santo, nunca pretendió serlo, pero tampoco fue solo un pecador. Fue algo más, algo que el fútbol no había visto antes y probablemente no volverá a ver.
Y el Mundial de 1994 fue el momento en que el mundo decidió que ya había tenido suficiente, que Diego era demasiado: demasiado talentoso, demasiado problemático, demasiado grande. Y lo cortaron.
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