Cielo sobre el Golfo de Suez, 30 de julio de 1970, 14:00 horas. Los radares de la Fuerza Aérea Egipcia detectan una formación de aviones israelíes vulnerables. Parecen ser dos bombarderos ligeros A4 Skyhawk y un avión de reconocimiento volando alto y lento. Una presa fácil. En una base aérea cercana la alarma suena, pero los pilotos que corren hacia los cazas MIG 21, los más avanzados de la época, no son egipcios, son rubios, tienen ojos azules y sus órdenes vienen directamente de Moscú. Son la élite de la Fuerza Aérea Soviética VVS, enviados en secreto por Leonid Brézhnev para aplastar a la arrogante aviación israelí. Llevan meses derribando aviones israelíes y burlándose de ellos por la radio. Se sienten invencibles. Despegan 24 cazas MIG 21. Los soviéticos huelen sangre. Creen que van a cazar patos. Se acercan a la formación israelí. Se preparan para disparar sus misiles, entonces ocurre lo impensable. Los bombarderos vulnerables israelíes de repente rompen la formación, giran bruscamente y aceleran. No son Skyhawks, son F4 Phantoms estadounidenses. Los pesos pesados del combate, disfrazados electrónicamente, y no están solos. Desde abajo, ocultos en el clutter, ruido del radar y volando a ras de las olas, surgen cuatro Mirage III israelíes como tiburones saliendo del agua y desde arriba caen otros cuatro Phantoms en picado. Es una trampa perfecta. La presa se ha convertido en una manada de lobos. Los pilotos soviéticos, acostumbrados a ejercicios teóricos rígidos, entran en pánico. Sus radios se llenan de gritos en ruso. ¡Están por todas partes! ¡Romped, romped! Lo que sigue es la Batalla de la Texas, como la llamaron los israelíes. En menos de 3 minutos, el cielo del desierto se llena de paracaídas y humo negro. 5 MIG 21 soviéticos son derribados. Cero aviones israelíes son alcanzados. El resultado es 5 a 0, una humillación total. Esa tarde no hubo brindis con vodka en las bases de Egipto, hubo silencio. El Mossad había diseñado una operación no para ganar territorio, sino para destrozar el ego de una superpotencia. Y funcionó tan bien que la Unión Soviética mantuvo el incidente en secreto durante 20 años para ocultar la vergüenza. Bienvenidos a la Sombra de la Historia. Hoy nos abrochamos el cinturón en la cabina de un Phantom. En este documental de larga duración reconstruiremos la Operación Rimón 20. Viajaremos a El Cairo en 1970. Veremos cómo el presidente Nasser, desesperado por las derrotas en la Guerra de Desgaste, viajó a Moscú para suplicar ayuda. Entenderemos cómo la URSS, en un movimiento sin precedentes, envió una fuerza expedicionaria completa, la Operación Cáucaso, con sus propios pilotos y misiles, cambiando el equilibrio de poder en Oriente Medio. Entraremos en la sala de guerra de Tel Aviv. Veremos la tensión entre el Ministro de Defensa, Moshé Dayán, y los generales de la Fuerza Aérea. Dayán temía provocar al oso ruso y desatar una guerra mundial, pero los pilotos israelíes, cansados de ser acosados por los rusos, exigían permiso para contraatacar. Escucharemos cómo se planeó la trampa. Usar un cebo irresistible para atraer a los rusos a una zona de muerte. Viviremos el combate aéreo, analizaremos las tácticas, la rigidez de la doctrina soviética contra la flexibilidad creativa de los pilotos israelíes. Veremos cómo ases como Asher Snir y Avihu Ben-Nun maniobraron sus Mirage y Phantom para ponerse a la cola de los MIG 21, pilotados por veteranos rusos, y el momento exacto en que apretaron el gatillo. Y finalmente veremos las consecuencias globales, la furia en el Kremlin, la decisión de Egipto de expulsar a los soviéticos poco después y cómo esta batalla, aunque pequeña en números, fue decisiva para terminar la Guerra de Desgaste. Esta es la historia de cómo David no solo venció a Goliat, sino que le dio una patada en los dientes y lo mandó a casa. Para entender este combate, necesitas reflejos de piloto de caza. Si te apasionan la historia militar, la Guerra Fría y los duelos aéreos, suscríbete al canal ahora mismo y activa la campana. Ayúdanos a fijar el blanco, dale un me gusta, like a este vídeo y dinos en los comentarios, ¿crees que Israel se arriesgó demasiado al atacar directamente a la URSS? Los postquemadores están encendidos. Fox 2. Fox 2. El Cairo, Egipto. Enero de 1970. La desesperación de un líder. Para entender por qué los cielos del Canal de Suez se convirtieron en el tablero de ajedrez más peligroso de la Guerra Fría, primero debemos mirar hacia abajo, hacia la tierra quemada del Sinaí. Habían pasado 3 años desde la Guerra de los Seis Días de 1967, donde Israel había humillado a los ejércitos árabes en menos de una semana, pero la paz no había llegado. En su lugar había surgido un conflicto brutal, estático y sangriento, conocido como la Guerra de Desgaste, War of Attrition. El presidente egipcio Gamal Abdel Nasser se negaba a aceptar la derrota. Su estrategia era simple: bombardear las posiciones israelíes en el lado este del Canal de Suez día y noche, infligir bajas constantes y esperar que la moral de la sociedad israelí se quebrara. Pero Nasser calculó mal. Israel no se quedó en las trincheras. La Fuerza Aérea Israelí (IAF), armada con sus nuevos juguetes estadounidenses, los poderosos cazabombarderos F4 Phantom II, lanzó una contraofensiva devastadora llamada Operación Prija, Floración. Ya no se limitaban a atacar la artillería en el Canal. Los Phantoms israelíes volaban profundo en territorio egipcio. Bombardeaban fábricas, depósitos de municiones y bases militares a las puertas de El Cairo. La humillación era total. Los ciudadanos de El Cairo podían escuchar los estampidos sónicos de los aviones israelíes sobre sus cabezas mientras tomaban café. Nasser estaba perdiendo el control. Su régimen estaba al borde del colapso. El 22 de enero de 1970, Nasser tomó una decisión que cambiaría la historia. Voló en secreto a Moscú. En una reunión tensa en el Kremlin con Leonid Brézhnev, el líder soviético, Nasser lanzó un ultimátum desesperado: “Mis defensas aéreas son inútiles. Mis pilotos no están a la altura. Los judíos vuelan sobre mi dormitorio. Si la Unión Soviética no me da una defensa aérea integral ahora mismo, renunciaré y entregaré Egipto a un presidente proamericano”. Era un chantaje geopolítico brillante. Moscú no podía permitirse perder a Egipto, su joya en el Mediterráneo y su puerta de entrada a África y Oriente Medio. Perder Egipto significaba perder la Guerra Fría en la región. Brézhnev, superando las reticencias de sus generales que temían una confrontación directa con Estados Unidos, dio luz verde a la Operación Cáucaso. No sería solo un envío de armas, sería una intervención militar directa. La URSS enviaría sus sistemas de misiles más avanzados, el S-125 Neva-Pechora, conocido por la OTAN como SA-3 Goa, diseñados para derribar aviones a baja cota, donde los Phantoms israelíes solían operar impunemente. Pero los misiles necesitan operadores expertos y los egipcios tardarían meses en entrenarse. Así que Brézhnev envió a los operadores soviéticos y para proteger las baterías de misiles envió algo aún más letal: cazas MIG 21 MF de última generación, pilotados no por árabes, sino por la élite de la Fuerza Aérea Soviética (VVS). Fue una invasión silenciosa. En marzo de 1970, barcos de carga soviéticos empezaron a llegar al puerto de Alejandría. En los manifiestos de carga se leía “maquinaria agrícola y equipos de riego”. De las bodegas salieron radares, lanzadores de misiles y aviones desmontados en cajas. Desembarcaron 32.000 efectivos soviéticos. Para mantener el secreto se les ordenó vivir una mentira. Se les confiscaron sus pasaportes y documentos rusos. Se les prohibió hablar ruso en público y, lo más humillante para el orgullo militar, tuvieron que vestir uniformes del ejército egipcio sin insignias. Eran fantasmas. La presencia soviética cambió el equilibrio de poder de la noche a la mañana. Los israelíes, que hasta entonces dominaban los cielos con arrogancia, se encontraron de repente con un muro de misiles impenetrable. El sistema SA-3 era letal. Los aviones israelíes empezaron a caer. Pero lo que realmente preocupaba al Ministro de Defensa israelí Moshé Dayán, y a la Primera Ministra Golda Meir, eran los aviones. Los servicios de inteligencia israelíes, Amán y Mossad, empezaron a interceptar comunicaciones de radio extrañas. Los pilotos de los MIG 21 que patrullaban el Nilo no hablaban árabe, hablaban ruso. Sus distintivos de llamada eran nombres como Cáucaso o numerales rusos. Israel confirmó lo peor. Estaban luchando contra una superpotencia nuclear. La orden inicial del gobierno israelí fue de cautela extrema. Se le llamó la orden de Mordejai por el comandante de la Fuerza Aérea, Moti Hod: “Si veis un MIG pilotado por rusos, no ataquéis, romped el contacto y volved a casa”. Israel tenía pánico de derribar un avión soviético y provocar que la URSS declarara la guerra abierta, o peor, que atacara Tel Aviv con misiles balísticos. Los pilotos israelíes, acostumbrados a ser los depredadores, tuvieron que tragarse su orgullo. Veían a los MIG rusos en sus radares y tenían que huir. Los pilotos soviéticos, por su parte, olieron el miedo. Se volvieron arrogantes. Al principio, su misión era solo defensiva, proteger El Cairo y la Presa de Asuán. Pero poco a poco empezaron a empujar la línea. Se movieron hacia el este, hacia el Canal de Suez, la zona de combate activa. Empezaron a cazar activamente a los aviones israelíes. Se burlaban por la radio. Hacían maniobras agresivas. Se sentían intocables. Sabían que los israelíes tenían prohibido dispararles. La tensión llegó al punto de ruptura en julio de 1970. El día 25 de julio, dos A4 Skyhawk israelíes estaban en una misión de ataque a tierra rutinaria sobre el Canal. De repente, dos MIG 21 soviéticos aparecieron de la nada rompiendo los protocolos de zona defensiva. Los rusos atacaron, dispararon un misil aire-aire K-13, Atoll. El misil explotó cerca de la cola de uno de los Skyhawks. El avión israelí quedó gravemente dañado con el motor humeando y el sistema hidráulico fallando. El piloto milagrosamente logró cojear de vuelta a la base en el Sinaí y aterrizar de emergencia. Fue la gota que colmó el vaso. Los rusos no solo estaban defendiendo, estaban atacando y habían estado a punto de matar a un piloto israelí. En el Cuartel General de la IAF en Tel Aviv, Moti Hod estaba furioso. Fue a ver a Golda Meir y Moshé Dayán: “Señora primera ministra, los rusos están aquí para quedarse. Si no les paramos los pies ahora, mañana bombardearán nuestras bases en el Sinaí y pasado mañana Tel Aviv. Creen que somos débiles, creen que les tenemos miedo”. Dayán, con su parche en el ojo y su pragmatismo habitual, preguntó: “¿Qué propones, Moti?”. “Propongo una emboscada, no un encuentro casual, una trampa deliberada. Quiero derribarlos. Quiero que Moscú vea fotos de sus aviones ardiendo en el desierto. Quiero enseñarles que en este barrio nosotros somos los dueños”. El debate en el gabinete fue intenso. Los riesgos eran apocalípticos. Atacar deliberadamente a la URSS era una locura. Estados Unidos, el aliado de Israel, advirtió contra la escalada. Pero Golda Meir, con su instinto de acero, comprendió la psicología del enemigo: “Si dejamos que nos intimiden, hemos perdido la guerra sin disparar. Hazlo, Moti, pero hazlo bien. No quiero una batalla igualada. Quiero una masacre. Quiero que les duela tanto que no vuelvan a despegar”. Así nació la Operación Rimón 20, Granada 20. No sería una batalla improvisada, sería una obra de teatro coreografiada. La IAF seleccionó a sus mejores pilotos, los ases de ases. Prepararon los mejores aviones, los F4 Phantom II para la fuerza bruta y los Mirage III para el combate cerrado. Necesitaban un cebo, algo tan tentador que los pilotos rusos en su arrogancia no pudieran resistir. Necesitaban hablar ruso. Reclutaron inmigrantes soviéticos para que monitorearan las radios en tiempo real y tradujeran cada maldición y cada orden de los pilotos enemigos. A finales de julio, la trampa estaba lista. En las bases aéreas de Egipto, los pilotos soviéticos bebían té, jugaban al ajedrez y escribían cartas a sus familias en Leningrado y Kiev, quejándose del calor del desierto, sin saber que al otro lado del Canal, los ingenieros israelíes estaban cargando misiles Sidewinder y Sparrow en los aviones y pintando mentalmente estrellas rojas en sus fuselajes. El oso había entrado en la cueva del león y el león estaba a punto de cerrar la salida. La diplomacia había terminado. Ahora hablarían los misiles y la conversación iba a ser muy corta y muy ruidosa. Base aérea de Tel Nof y Ramat David. Israel. 30 de julio de 1970. 10:00 de la mañana. En la sala de reuniones del Escuadrón 69, los Martillos, la atmósfera no era la de una misión rutinaria. Se podía cortar la tensión con un cuchillo. Los pilotos seleccionados para volar ese día no eran los novatos de turno, eran la aristocracia de la Fuerza Aérea Israelí (IAF). Allí estaban Avihu Ben-Nun, comandante del escuadrón, y Asher Snir, uno de los ases más letales de la historia de la aviación. Hombres con miles de horas de vuelo y nervios de hielo. El comandante de la Fuerza Aérea, el general Moti Hod, entró en la sala. No dio un discurso patriótico sobre la defensa de la nación. Fue directo a la táctica: “Caballeros, hoy vamos a cazar, pero no vamos a cazar egipcios. Hoy vamos a derribar rusos. El objetivo no es bombardear una posición, el objetivo es destruir su confianza. Queremos que Moscú reciba una llamada esta noche diciendo que han perdido sus mejores aviones”. El plan, bautizado Rimón 20, era una obra maestra de engaño táctico. Se basaba en explotar la arrogancia soviética. La inteligencia israelí sabía que los rusos estaban ansiosos por combatir. Cada vez que detectaban una incursión israelí fácil, despegaban en masa para interceptarla. Así que Israel les daría exactamente lo que querían: una presa fácil, o al menos eso es lo que verían en sus pantallas de radar. La trampa tenía tres capas como una cebolla mortal. Uno, el cebo, los Skyhawks falsos. Cuatro F4 Phantom II del Escuadrón 69 despegarían primero. Su misión era atacar una estación de radar egipcia en Shabramit, en el sector sur del Canal de Suez. Pero no volarían como Phantoms. El F4 es un interceptor pesado, rápido y potente. Para la trampa volarían simulando ser A4 Skyhawks. Los Skyhawks eran aviones de ataque a tierra, subsónicos, pequeños y vulnerables sin escolta. Eran la carne de cañón favorita de los MIG 21. Para lograr el disfraz, los cuatro Phantoms volarían en dos parejas muy apretadas, casi ala con ala. En las pantallas de radar soviéticas de baja resolución de la época, dos Phantoms pegados aparecerían como un solo blip (punto) grande y lento, imitando la firma de radar de un Skyhawk cargado de bombas. Además, utilizarían patrones de vuelo perezosos y comunicaciones de radio falsas para reforzar la ilusión. Dos, el martillo, los Mirages invisibles. Mientras el cebo atraía la atención, cuatro Mirage III del Escuadrón 119 despegarían y volarían a una altitud extremadamente baja, rozando las dunas del desierto del Sinaí y las olas del Golfo de Suez. Volarían por debajo de la cobertura de radar egipcia-soviética. Serían invisibles hasta que decidieran ascender. Su trabajo era esperar en la sombra y atacar desde abajo, cortando la retirada de los rusos. Tres, la reserva, el seguro. Otros cuatro Mirages del Escuadrón 117 estarían en alerta máxima en la pista, listos para despegar y llegar a la zona de combate en cuestión de minutos si la situación se salía de control. Era un plan arriesgado. Si los soviéticos detectaban la trampa antes de tiempo, podrían rodear a los israelíes con su superioridad numérica. Pero la apuesta estaba hecha. 14:00 horas, el cielo sobre Suez. El sol estaba en su cenit creando espejismos de calor sobre la arena. Los cuatro F4 Phantoms del escuadrón Cebo cruzaron el Canal de Suez. “Atención, formación, mantengan la posición cerrada”, ordenó el líder por la radio. Llegaron al objetivo en Shabramit. Soltaron sus bombas sobre el radar egipcio. Las explosiones levantaron columnas de humo y arena. Era el toque de atención. Era como tocar el timbre de la puerta del enemigo y salir corriendo. En los centros de mando soviéticos en Egipto, las pantallas se iluminaron. Los operadores de radar soviéticos vieron lo que esperaban ver: cuatro aviones lentos, probablemente Skyhawks, atacando una posición y dando la vuelta para volver a casa, vulnerables, solos, sin escolta. El comandante soviético en tierra mordió el anzuelo hasta el fondo. No ordenó el despegue de una patrulla estándar de dos o cuatro aviones. Quería una victoria aplastante. Quería una masacre. Ordenó un “scramble” masivo desde tres bases diferentes: Beni Suef, Kom Au-Shim y Kotamiya. Los postquemadores de la Fuerza Aérea Soviética rugieron. Despegaron 24 cazas MIG 21. 24 contra cuatro, una proporción de 6 a 1. Los pilotos rusos con nombres como Capitán Kamenev, Capitán Yurchenko y Capitán Shurablev, subieron a la cabina con la adrenalina a tope. Se sentían invencibles. Iban a enseñarles una lección a esos judíos insolentes. Los controladores aéreos soviéticos (GCI) dirigieron a los MIG hacia los Skyhawks. “Objetivos a 30 km. Acérquense y destruyan los MIGs”. Ascendieron rápidamente, buscando la ventaja de altura para picar sobre sus presas. 14:11 horas, el momento de la verdad. Los cuatro F4 Phantoms israelíes vieron en sus propios radares la nube de enemigos que se acercaba: 24 MIGs. Era una fuerza abrumadora. Cualquier piloto normal habría sentido pánico, pero los israelíes sintieron satisfacción. La trampa había funcionado mejor de lo esperado. “Aquí, líder, los tenemos. Preparaos para la fiesta”. En el centro de mando de la IAF en Tel Aviv, Moti Hod dio la orden clave: “Quitadse los disfraces”. En el cielo la transformación fue instantánea y dramática. Los cuatro Phantoms israelíes hicieron tres cosas simultáneamente: lanzaron sus tanques de combustible externos, aligeraron el peso para el combate maniobrero (dogfight), rompieron la formación apretada, se separaron violentamente convirtiendo dos blips de radar en cuatro interceptores agresivos. Encendieron los postquemadores. Los motores J79 rugieron inyectando combustible crudo en los escapes. Los aviones pasaron de ser bombarderos lentos a interceptores Mach 2 en segundos. Giraron 180 grados. Dejaron de huir y encararon directamente a la nube de MIGs que venía tras ellos. Al mismo tiempo, la trampa se cerró desde abajo. Los cuatro Mirages, que volaban a ras de suelo, recibieron la orden: “¡Y arriba, arriba, arriba!”. Tiraron de la palanca hacia atrás. Los deltas franceses ascendieron como cohetes, apareciendo de la nada en los radares soviéticos, justo debajo y detrás de la formación rusa, y desde la base en Israel, la reserva de otros cuatro Mirages despegó a toda potencia. La confusión soviética. Imagina ser un piloto ruso en ese momento. Hace 30 segundos tu radar te decía que ibas a cazar a cuatro aviones lentos e indefensos. Ahora, de repente, tu pantalla es un caos. Los cuatro aviones lentos se han convertido en cuatro monstruos rápidos que vienen de frente lanzando misiles y tu radar de cola te avisa de que otros cuatro aviones han aparecido mágicamente debajo de ti y tu controlador en tierra está gritando en ruso, confundido, porque la situación táctica ha cambiado tan rápido que no pueden procesarla. Las radios soviéticas se llenaron de caos. El equipo de inteligencia de señales israelí (SIGINT), escuchando en tiempo real, oyó el cambio de tono en las voces rusas. Pasaron de la arrogancia depredadora al pánico defensivo. “¡No son Skyhawks, son Phantoms! ¡Tengo un Mirage en la cola, rompo a la izquierda! No, a la otra izquierda. ¿Quién me dispara? No veo nada”. Los pilotos rusos estaban tan aterrorizados y desorientados que empezaron a disparar sus misiles sin fijar bien los blancos. Un misil soviético pasó rozando a otro MIG 21. Estuvieron a punto de derribarse entre ellos. La emboscada psicológica había funcionado mejor que la táctica. Los rusos no estaban luchando para ganar, estaban luchando para sobrevivir y huir. El tercer derribo, la maniobra de tijeras. El Capitán Aviam Sela, otro piloto de Phantom, se encontró en una situación clásica de tijeras (scissors) con un piloto ruso veterano, el Capitán Yurchenko. En esta maniobra, dos aviones cruzan sus trayectorias repetidamente, intentando frenar más que el otro para que el enemigo pase de largo y quede delante en la mira. El piloto ruso era bueno. Manejó su MIG al límite de la entrada en pérdida (stall), intentando forzar a Sela a pasarse, pero Sela conocía su Phantom. Bajó los flaps, abrió los aerofrenos y mantuvo el control del mastodonte de metal a una velocidad peligrosamente baja. Finalmente, el ruso cometió el error. Intentó acelerar para escapar hacia arriba. Sela metió potencia y se colocó debajo y detrás. Disparó un misil a quemarropa. La explosión arrancó la cola del MIG. El Capitán Yurchenko se eyectó a muy baja altura, sobreviviendo de milagro. 3-0 para Israel. El cuarto y quinto derribo. La cacería, a ras de suelo. Quedaban dos. Los soviéticos restantes intentaron huir hacia el oeste, hacia la seguridad de sus bases en El Cairo, rompieron el contacto y se lanzaron en picado hacia el suelo para esconderse en el ruido del radar terrestre. Pero los israelíes con la sangre caliente los persiguieron. Fue una carrera de velocidad pura a 30 metros sobre las dunas del desierto. Un piloto israelí, algunas fuentes dicen que fue Ifouch Spector, otro as legendario, persiguió a un MIG 21 que volaba tan bajo que levantaba polvo del suelo. El piloto ruso estaba haciendo maniobras evasivas violentas de izquierda a derecha. El israelí lanzó un misil Sidewinder. El misil impactó, pero no destruyó el avión inmediatamente. El MIG, dañado, perdió el control y se estrelló contra el desierto en una bola de fuego gigantesca. 4-0 para Israel. El último derribo fue compartido. Un piloto ruso, el Capitán Yakovlev, se vio rodeado por dos Mirages. Intentó una maniobra desesperada de giro cerrado. La presión G fue demasiada o quizás recibió un impacto de cañón de 30 mm que no fue registrado en cámara. Su avión entró en barrena y se estrelló. 5-0 para Israel. El silencio. Tan rápido como había empezado, terminó. El reloj marcaba las 14:24. Solo habían pasado 3 minutos desde el primer disparo. El cielo, antes lleno de estelas de vapor y explosiones, quedó inquietantemente vacío. Cinco columnas de humo negro se elevaban desde el desierto del Sinaí y la orilla oeste del Canal. Varios paracaídas blancos descendían lentamente hacia la arena caliente. Los líderes de escuadrón israelíes hicieron el recuento por radio: “Martillo uno, check. Martillo dos, check. Reserva check”. Todos los aviones israelíes estaban en el aire. Algunos tenían poco combustible, algunos habían disparado todos sus misiles, pero todos estaban intactos. No hubo celebraciones eufóricas por la radio. La disciplina profesional volvió inmediatamente. “Aquí líder, todos a casa, formación de combate. No bajéis la guardia”. Aterrizaron en la Base Aérea de Refidim. Cuando los pilotos bajaron de sus cabinas empapados en sudor, con las piernas temblando por la tensión y la adrenalina. Fueron recibidos por el personal de tierra. Moti Hod, el comandante de la Fuerza Aérea, estaba esperando al teléfono: “¿Cuál es el resultado?”, preguntó. “5 a cero, señor. Cinco rusos abajo, cero nuestros”. En El Cairo el ambiente era fúnebre. Los pilotos soviéticos supervivientes aterrizaron en sus bases. Algunos salieron de sus aviones y tiraron sus cascos contra el suelo. Otros lloraban de rabia y humillación. Habían llegado como los salvadores imperiales, la fuerza aérea más poderosa del mundo. Y en 3 minutos un grupo de pilotos de un país minúsculo los había despedazado como si fueran novatos en su primer día de escuela de vuelo. Brézhnev recibió la noticia en Moscú esa misma noche. No hubo respuesta oficial inmediata, solo un silencio frío y aterrador. El tipo de silencio que precede a una guerra nuclear o a una retirada vergonzosa. La batalla táctica había terminado. Israel había ganado por goleada, pero ahora empezaba la batalla estratégica. ¿Cómo reaccionaría el oso herido? ¿Lanzarían misiles nucleares o entenderían el mensaje? El Cairo, Egipto, 31 de julio de 1970. La mañana siguiente, el amanecer sobre el Nilo trajo consigo una calma extraña y pesada. En las bases aéreas soviéticas de Beni Suef y Kom Au-Shim, los hangares estaban cerrados. Los mecánicos caminaban en silencio. No había rastro de la arrogancia imperial que había caracterizado a las fuerzas soviéticas durante los meses anteriores. La noticia de la masacre aérea no apareció en el Pravda ni en Al-Ahram. Oficialmente el evento no había existido, pero en los círculos de poder el impacto fue sísmico. El comandante en jefe de la Fuerza Aérea Soviética, el Mariscal Pavel Kutakhov, voló de urgencia a El Cairo. Su misión no era organizar una contraofensiva, sino contener el daño. Se reunió con sus pilotos supervivientes. No hubo palabras de aliento, hubo gritos, hubo amenazas de consejos de guerra. Kutakhov, un veterano de la Segunda Guerra Mundial, entendió inmediatamente lo que había sucedido. Sus hombres, entrenados en una doctrina rígida y burocrática, habían sido superados por una fuerza aérea más flexible, creativa y tecnológicamente superior en tácticas de guerra electrónica. Su orden final fue humillante, pero necesaria para evitar una tercera guerra mundial: “A partir de este momento, ningún piloto soviético despegará para interceptar aviones israelíes. Se acabaron las cacerías. Nos limitaremos a defender las baterías de misiles. No quiero perder ni un solo avión más”. En Moscú, Leonid Brézhnev estaba lívido. La Unión Soviética había invertido miles de millones de rublos y su prestigio global en la defensa de Egipto. Habían enviado sus mejores aviones y sus mejores hombres solo para verlos caer como moscas ante un país del tamaño de una provincia rusa. Sin embargo, la reacción del Kremlin fue el silencio. Si admitían la derrota, tendrían que tomar represalias masivas para salvar el honor, lo que significaba una guerra directa con Israel y por extensión con Estados Unidos. Si lo ocultaban, podrían lamerse las heridas en privado. Optaron por lo segundo. La URSS clasificó el incidente como secreto de Estado. A las familias de los cuatro pilotos muertos (tres murieron en el combate, uno más tarde por las heridas) se les dijo que habían muerto en accidentes de entrenamiento o cumpliendo su deber internacionalista, sin especificar dónde ni cómo. El fin de la Guerra de Desgaste. Para el presidente egipcio Gamal Abdel Nasser, la batalla del 30 de julio fue el último clavo en su ataúd político y físico. Había traído a los rusos para proteger sus cielos y los israelíes acababan de demostrar que podían derribar a los rusos con la misma facilidad con la que derribaban a los egipcios. Su estrategia de desgaste había fracasado. Apenas una semana después de la batalla, el 7 de agosto de 1970, Egipto e Israel firmaron un alto el fuego. La Guerra de Desgaste terminó oficialmente. La Operación Rimón 20 había logrado su objetivo estratégico: forzar a Egipto a la mesa de negociaciones, demostrando que la opción militar era un callejón sin salida, incluso con ayuda soviética. Nasser, enfermo y con el corazón roto por la humillación continua, murió de un ataque cardíaco apenas dos meses después, en septiembre de 1970. Su sucesor, Anwar el-Sadat, heredó un país ocupado por miles de asesores soviéticos que ahora parecían menos invencibles y más arrogantes que nunca. La expulsión y el legado. La batalla tuvo un epílogo irónico dos años después. Sadat, un líder astuto y pragmático, observó a los soviéticos con creciente desdén. Los veía como una fuerza neocolonial que trataba a los oficiales egipcios con desprecio, pero que había demostrado ser incompetente en el combate real contra Israel. En julio de 1972, Sadat dio un golpe de timón espectacular. Expulsó a los 20.000 asesores militares soviéticos de Egipto. Les dio una semana para irse. Los rusos empaquetaron sus radares, sus misiles y sus MIG 21 y se marcharon con el rabo entre las piernas. Sadat recuperó el control de su ejército y comenzó a planificar la Guerra de Yom Kipur de 1973, esta vez bajo sus propios términos y estrategias, sin la interferencia de Moscú. Para la Fuerza Aérea Israelí, Rimón 20 se convirtió en leyenda. Se estudia en las academias militares occidentales como el ejemplo perfecto de una trampa aérea. Validó la doctrina israelí de calidad sobre cantidad. Demostró que el factor humano, la iniciativa del piloto, la agresividad controlada y el pensamiento táctico es superior a la tecnología rígida y el control centralizado. Los pilotos que volaron ese día, Ben-Nun, Snir, Sela, Spector, se convirtieron en los líderes de la IAF en las décadas siguientes, inculcando ese espíritu en las nuevas generaciones. Sin embargo, hubo una lección oscura que Israel tardó en aprender. La victoria fue tan aplastante, tan fácil, 5-0 en 3 minutos, que sembró una semilla peligrosa en la mente de los generales israelíes: la arrogancia. Llegaron a creer que eran invencibles. Creyeron que la fuerza aérea por sí sola podía ganar cualquier guerra. Esa arrogancia, la concepción, les costaría muy caro 3 años después, en 1973, cuando Egipto y Siria atacaron por sorpresa en Yom Kipur, y las defensas antiaéreas, ahora operadas por egipcios bien entrenados y no por rusos confiados, derribaron docenas de aviones israelíes en los primeros días de la guerra. Conclusión, el fantasma de los MIG. Hoy el desierto del Sinaí es un lugar silencioso. El viento ha borrado los cráteres de las bombas y los restos de aluminio quemado de los MIG 21 soviéticos. Hace tiempo que fueron cubiertos por la arena o recogidos por chatarreros beduinos. Pero la historia recuerda el 30 de julio de 1970 como el día en que la Guerra Fría se calentó al máximo y paradójicamente se enfrió al instante. Fue el día en que Israel miró a los ojos a una superpotencia nuclear y no parpadeó. En Moscú, los archivos sobre la Operación Cáucaso se abrieron parcialmente tras la caída de la URSS en los años 90. Solo entonces los viejos pilotos rusos pudieron contar la verdad a sus nietos. No fueron derribados por un accidente ni por un fallo mecánico. Fueron derribados por los fantasmas de la Estrella de David en una emboscada tan perfecta que 50 años después todavía duele en el orgullo de la Madre Rusia. A veces la mejor manera de evitar una guerra mundial no es la diplomacia, sino derribar cinco aviones en 3 minutos y dejar que el silencio haga el resto. La historia la escriben los vencedores, pero la leen los supervivientes. Los rusos aprendieron la lección, los egipcios cambiaron de bando y los israelíes, bueno, los israelíes siguieron volando, sabiendo que el cielo siempre tiene un precio. Esta fue la historia de la batalla aérea más secreta y decisiva de Oriente Medio.