Lorenzo Duca no creía en las coincidencias. Para un hombre en su posición, dueño de un imperio construido en las sombras de Chicago, creer en la suerte era un lujo que no podía permitirse. A las 6:47 de la mañana, mientras la ciudad apenas despertaba bajo una neblina gris, él ya estaba en su estudio, con la mente afilada como una navaja, analizando informes financieros que harían dormir a cualquier otra persona. Pero Lorenzo buscaba patrones, errores, detalles fuera de lugar.
Era un hombre que notaba todo. El ligero temblor en la voz de un socio, la vacilación de un segundo antes de un apretón de manos, la mirada esquiva de un mentiroso. Por eso, cuando María López entró en su oficina con su expreso matutino, él supo al instante que algo andaba mal.
No fue el café. El aroma era perfecto, como siempre. Fue el movimiento. María, una mujer de veintiocho años, menuda y eficiente, solía moverse con una gracia silenciosa. Pero hoy había una rigidez en sus hombros, una tensión que gritaba peligro. Y entonces, sucedió.
Al dejar la taza de porcelana sobre el escritorio de caoba, su manga derecha se deslizó. Fue solo un instante, un parpadeo en el tiempo, pero los ojos de Lorenzo lo captaron con la precisión de un halcón. Allí, rodeando su muñeca como un brazalete macabro, había moretones. Púrpura oscuro, casi negro, mezclado con el amarillo enfermizo de golpes antiguos. Marcas de dedos. Alguien la había agarrado con fuerza, con brutalidad.
María notó su mirada. Con un movimiento rápido y torpe, se bajó la manga, cubriendo la evidencia.
—Buenos días, señor Duca —susurró, con la voz quebrada, evitando sus ojos.
—Buenos días, María.
Lorenzo la observó mientras ella intentaba retirarse, prácticamente huyendo hacia la puerta.
—María —su voz fue suave, pero tenía el peso del acero—. Siéntate.
Ella se congeló. El miedo que cruzó por su rostro no era el nerviosismo de una empleada ante su jefe; era terror puro, crudo y visceral. Se sentó en el borde de la silla, lista para salir corriendo.
—¿Qué te pasó en la muñeca?
—Nada, señor. Soy torpe. Me golpeé con la puerta del armario mientras limpiaba.
Era una mentira patética. Lorenzo suspiró y se recostó en su silla de cuero.
—Muéstramelo.
—Señor, de verdad, estoy bi…
—Muéstramelo, María.
Con manos temblorosas, ella se subió la manga. Lorenzo sintió que una frialdad familiar se instalaba en su pecho. No solo era la muñeca derecha; la izquierda estaba igual. Alguien la había sujetado con violencia, inmovilizándola.
—¿Quién te hizo esto? —preguntó él, con una calma que asustaba más que los gritos.
—Nadie. Ya le dije…
—Escúchame bien —Lorenzo se inclinó hacia adelante, invadiendo su espacio visual—. Trabajas bajo mi techo. Eso significa que estás bajo mi protección. Nadie toca a mi gente. ¿Entiendes?
María lo miró, y por un segundo, él vio el deseo desesperado de hablar, de soltar la carga. Pero el miedo ganó. Se levantó de golpe, murmurando una disculpa sobre el trabajo pendiente, y salió apresurada de la oficina. Lorenzo se quedó mirando la puerta cerrada. En ese momento, mientras el sol comenzaba a iluminar los rascacielos de Chicago, Lorenzo Duca tomó una decisión silenciosa. Quienquiera que hubiera marcado la piel de María acababa de cometer el último error de su vida. No sabía que al lastimar a una simple empleada doméstica, había despertado a un monstruo que no se detendría ante nada.
La maquinaria de Lorenzo Duca se puso en marcha con una eficiencia aterradora. No gritó, no rompió cosas. Simplemente llamó a Patricia Chun, su ama de llaves y confidente desde hacía treinta años.
—Averigua todo —ordenó Lorenzo—. Quiero saber quién es, dónde vive, y a qué le tiene tanto miedo.
Horas más tarde, Tony, su jefe de seguridad, entró al despacho con una carpeta delgada pero explosiva. La arrojó sobre el escritorio con una expresión sombría.
—No te va a gustar, jefe.
Lorenzo abrió la carpeta. La foto de un hombre rubio, de mandíbula cuadrada y sonrisa arrogante, le devolvió la mirada. Llevaba uniforme.
—Derek Mitchell —dijo Tony—. Policía de Chicago. Distrito 14. Es su exmarido. Se divorciaron hace ocho meses, pero él no la deja en paz.
Lorenzo sintió una oleada de asco.
—¿Un policía?
—No cualquier policía. Su tío es el subjefe Vincent Mitchell. El tipo tiene protección de alto nivel. María puso dos denuncias, pidió órdenes de alejamiento… todo fue desestimado o “perdido” en el sistema. Los compañeros de Derek lo encubren.
Esa noche, Lorenzo se sentó en la sala de seguridad, observando las grabaciones que su equipo había recuperado. Vio a María esperando el autobús, pequeña y vulnerable bajo la lluvia. Vio un sedán azul detenerse. Vio a Derek Mitchell bajarse, con el uniforme puesto, y acorralarla contra la marquesina. Vio cómo la agarraba, cómo le gritaba en la cara, cómo la sacudía mientras ella suplicaba. Y lo peor de todo: vio cómo la gente pasaba de largo, viendo un uniforme y asumiendo que no había nada malo, o simplemente temiendo intervenir.
—Es un depredador con placa —murmuró Lorenzo, con la voz helada.
—Si lo tocamos, se nos echará encima todo el Departamento de Policía —advirtió Frank, su consigliere, un hombre que prefería la estrategia a la guerra—. Matar a un policía es un suicidio para nuestros negocios, Lorenzo. Su tío hará que nos cacen hasta el fin del mundo.
Lorenzo miró la pantalla, congelada en la imagen de María llorando mientras el policía se alejaba impune.
—No voy a matarlo, Frank —dijo Lorenzo, y una sonrisa cruel, desprovista de humor, curvó sus labios—. Eso sería demasiado fácil. Demasiado rápido.
—¿Entonces?
—Vamos a quitarle todo. Su placa, su reputación, su dinero, su orgullo. Vamos a desnudarlo frente a la ciudad que él cree que controla. Vamos a convertirlo en nada.
El plan no era una guerra; era una demolición controlada.
Durante los siguientes dos días, el equipo de Lorenzo trabajó en las sombras. Marco, el genio informático, se infiltró en las cuentas bancarias de Derek. Descubrieron depósitos en efectivo inexplicables: sobornos de narcotraficantes locales, extorsiones a conductores, dinero sucio que Derek creía haber lavado bien.
Tony localizó a las otras víctimas. Mujeres que habían sido acosadas por Mitchell durante controles de tráfico, denuncias antiguas que habían sido silenciadas. Encontraron a un excompañero, Ryan Webb, un jugador compulsivo lleno de deudas, que sabía dónde estaban enterrados los secretos de Derek.
Lorenzo estaba armando un rompecabezas de destrucción, pero María, ajena a esto, estaba al borde del colapso.
El miércoles, María entró al despacho de Lorenzo temblando. Había escuchado rumores entre el personal, susurros de que el Sr. Duca estaba “investigando”.
—Por favor, deténgase —suplicó ella, con lágrimas en los ojos—. Usted no sabe quién es él. Es poderoso. Si se entera de que me está ayudando, vendrá a por usted. Vendrá a por mí. Me matará, señor Duca. Esta vez me matará.
Lorenzo se levantó y rodeó el escritorio. No la tocó, pero su presencia llenó la habitación con una seguridad inquebrantable.
—María, mírame.
Ella alzó la vista, los ojos rojos de tanto llorar.
—Ese hombre ha usado su poder para hacerte sentir pequeña, para hacerte creer que estás sola. Pero ya no lo estás.
—Es la policía… —sollozó ella—. ¿A quién llamas cuando el que te ataca lleva placa?
—A mí —respondió Lorenzo. Fue una afirmación simple, absoluta—. Me llamas a mí. Te hago una promesa, María López: Derek Mitchell nunca volverá a ponerte una mano encima.
Ella quería creerle, Dios sabía que quería, pero el miedo era un hábito difícil de romper. Lorenzo le entregó una tarjeta con un número privado y la envió a casa con una escolta discreta. La fase final estaba a punto de comenzar.
El jueves por la mañana, el mundo de Derek Mitchell comenzó a arder.
No fue con una explosión, sino con un titular. El Chicago Tribune, el Sun-Times, y tres canales de televisión locales recibieron simultáneamente un “paquete anónimo” con pruebas irrefutables. Fotos de Derek reuniéndose con traficantes conocidos. Copias de sus extractos bancarios. Testimonios grabados de víctimas. Y la confesión firmada de su compañero, Ryan Webb, quien había cantado ante Asuntos Internos a cambio de protección (y de que Lorenzo “comprara” su deuda de juego, un detalle que nadie necesitaba saber).
A las 8:00 AM, Derek llegó a su comisaría esperando ser saludado como siempre. En su lugar, encontró silencio. Miradas bajas. Sus compañeros, esos que bebían cerveza con él y encubrían sus “deslices”, ahora se apartaban como si tuviera la peste. Nadie quería hundirse con él.
El capitán lo llamó a su oficina.
—Entrega tu placa y tu arma, Mitchell.
—¿Qué? ¡Tío Vince no permitirá esto!
—Tu tío se acaba de jubilar anticipadamente hace una hora, Derek. Está tratando de salvar su propia pensión. Estás solo.
Derek salió de la comisaría aturdido, humillado, mientras las cámaras de los noticieros lo cegaban con sus flashes. Las redes sociales ardían. #JusticiaParaMaria (aunque su nombre real se mantuvo oculto) era tendencia. La ciudad entera estaba viendo al “héroe” desmoronarse y revelarse como el monstruo que era.
Pero Lorenzo sabía algo que las noticias no decían: un animal acorralado y herido es cuando más peligroso se vuelve.
Era sábado por la tarde. Derek estaba en su apartamento, borracho, viendo cómo su vida se desintegraba en la pantalla del televisor. Había perdido su trabajo, su reputación, su familia. Y en su mente retorcida, solo había una culpable.
—María —gruñó, lanzando la botella contra la pared.
Salió de su casa tambaleándose, subiéndose a su coche. No tenía placa, no tenía arma de servicio, pero tenía una rabia asesina.
En la mansión Duca, en la sala de monitores, una alarma silenciosa parpadeó.
—Se está moviendo —dijo Marco—. Va hacia Pilsen. Hacia el apartamento de María.
Lorenzo, que había estado esperando exactamente este momento con la paciencia de un depredador mayor, asintió.
—Avísale al equipo. Y asegúrate de que la policía “real” esté cerca.
María estaba en casa de su hermana, intentando leer un libro, cuando oyó el motor. Ese sonido específico que le había provocado pesadillas durante un año. El coche de Derek. Se quedó paralizada. Los golpes en la puerta resonaron como disparos.
—¡ABRE LA PUERTA! —el grito de Derek era gutural—. ¡Sé que estás ahí! ¡Me arruinaste la vida, maldita sea!
María retrocedió, abrazando a su hermana. El miedo volvió, frío y paralizante. Estaba sucediendo. Iba a derribar la puerta.
Pero entonces, oyó sirenas. No una, sino muchas.
Afuera, Derek estaba pateando la puerta, ciego de ira, cuando una voz cortó el aire a sus espaldas.
—¡Derek Mitchell! ¡Aléjate de la puerta!
Se giró. Dos detectives de verdad, de los que no aceptan sobornos, le apuntaban. Detrás de ellos, los vecinos habían salido. Y más atrás, las cámaras de noticias, alertadas por una “llamada anónima”, estaban grabando todo.
—¡Es mi mujer! —gritó Derek, patético y desquiciado—. ¡Tengo derechos!
—Tienes derecho a guardar silencio —dijo la detective, esposándolo contra el capó de su propio coche—. Estás detenido por violación de una orden de protección, intento de asalto y extorsión federal.
María se asomó a la ventana. Vio las luces azules y rojas bailando en la calle. Vio a Derek, el hombre que parecía intocable, siendo empujado al asiento trasero de una patrulla, gritando, derrotado, pequeño.
Su teléfono vibró. Era un mensaje de un número desconocido.
“Se acabó. Eres libre.”
María se dejó caer al suelo y lloró. Pero por primera vez en años, no lloraba de miedo. Lloraba porque el aire entraba en sus pulmones y no pesaba.
El lunes siguiente, María fue citada en el despacho de Lorenzo. Entró con timidez, pero sus hombros ya no estaban encorvados. Había una luz nueva en sus ojos.
—Señor Duca… no sé cómo agradecerle. Vi las noticias. Dicen que le caerán veinte años.
Lorenzo estaba de pie junto a la ventana, mirando el horizonte de su ciudad. Se giró y le ofreció una leve sonrisa, algo raro en él.
—La justicia tarda, María, pero a veces llega.
—Usted hizo esto. No sé cómo, pero sé que fue usted.
Lorenzo no lo negó ni lo confirmó. Simplemente tomó un sobre de su escritorio y se lo tendió.
—Esto es para ti.
María lo abrió. Eran llaves.
—Un apartamento en Lincoln Park —explicó él—. Edificio con portero, seguridad 24 horas. Está a nombre de una corporación, nadie sabrá que vives allí. El alquiler está pagado por tres años.
—No puedo aceptar esto… es demasiado.
—No es un regalo, es una necesidad. Necesitas un lugar donde te sientas segura. Donde puedas dormir sin escuchar ruidos en la puerta. Tómalo. Empieza de nuevo.
María apretó las llaves contra su pecho. Las lágrimas rodaron por sus mejillas, pero esta vez, eran de gratitud pura.
—Usted me salvó la vida —susurró—. Todo el mundo dice que es un hombre peligroso… pero para mí, ha sido un ángel.
Lorenzo soltó una risa suave y ronca.
—No te confundas, María. No soy un buen hombre. He hecho cosas malas. Pero tengo un código. Y nadie lastima a los míos. Ahora vete. Vive tu vida. Sé feliz.
María salió del despacho, y por primera vez, sus pasos resonaron con fuerza en el pasillo. Iba hacia un futuro que, hasta hace una semana, creía imposible.
Lorenzo volvió a mirar por la ventana. Abajo, la ciudad seguía su curso frenético. La gente corría, ajena a las guerras que se libraban en las sombras. Derek Mitchell se pudriría en una celda, preguntándose cómo su castillo de naipes se había derrumbado tan rápido.
Frank entró en el despacho con dos vasos de whisky.
—Dicen en las noticias que fue una “intervención divina” —comentó el consigliere, entregándole un vaso.
Lorenzo tomó un sorbo, sintiendo el ardor del licor.
—A veces, Frank, Dios está ocupado. Y alguien más tiene que hacer el trabajo sucio.
Brindaron en silencio. Afuera, el sol brillaba con más fuerza, y en algún lugar de Chicago, una mujer abría la ventana de su nuevo hogar y respiraba, finalmente, en paz.