El reloj de pared en el despacho de Edigar Martínez marcaba cada segundo con un golpe seco, casi metálico, que resonaba como un martillo en el silencio sepulcral de la habitación. Era el 31 de diciembre, una fecha que para el resto del mundo significaba confeti, uvas y abrazos, pero que para Edigar se había convertido en el aniversario de su propia muerte en vida. Desde su silla giratoria de cuero italiano, observaba la ciudad a través del inmenso ventanal de cristal templado. Abajo, las luces de la metrópolis parpadeaban con una energía frenética, un hormiguero de personas corriendo hacia fiestas, cenas y encuentros. Él, sin embargo, estaba inmóvil, con una copa de whisky en la mano que llevaba horas sin probar. El líquido ámbar reflejaba la luz tenue de la lámpara de escritorio, la única iluminación que permitía en su santuario de soledad.
Hacía exactamente un año, su vida se había partido en dos, como un espejo golpeado por una piedra. Recordaba la llamada telefónica, el tono de voz profesional y aséptico del oficial de policía que le informó del accidente. Su esposa, Elena, y sus dos hijos, Mateo y Sofía, habían subido a ese avión rumbo a las montañas para pasar el fin de año esquiando. Él había prometido ir. Lo había jurado. Pero en el último minuto, una fusión corporativa con una empresa asiática lo retuvo. “Es el negocio del siglo, Elena”, le había dicho, justificando su ausencia con números y proyecciones de crecimiento. “Os alcanzaré en dos días”. Nunca llegó. El avión se perdió en una tormenta y, con él, todo lo que daba sentido a la existencia de Edigar. Ahora, su imperio empresarial valía miles de millones, pero él se sentía el hombre más pobre del planeta. La mansión en la que vivía era un recordatorio constante de su fracaso como padre y esposo; habitaciones vacías que acumulaban polvo y recuerdos dolorosos.
En la planta baja, el sonido de la vajilla siendo guardada rompió momentáneamente sus pensamientos. Era Flor. Flor Ríos, la empleada doméstica que había contratado hacía seis meses. Una joven de veinticinco años, de origen humilde, que trabajaba con una eficiencia silenciosa. A diferencia de los otros empleados, que le temían o lo adulaban, Flor lo trataba con una mezcla de respeto y una extraña compasión que a veces a Edigar le resultaba incómoda. Ella estaba terminando su turno. Edigar sabía que debía dejarla ir, que tenía derecho a celebrar con su propia gente, pero la idea de quedarse completamente solo en esa casa inmensa le provocaba un vértigo físico, una náusea que le subía por la garganta.
Se levantó pesadamente y bajó las escaleras de mármol. Encontró a Flor en la cocina, doblando meticulosamente un paño de cocina. Llevaba su abrigo puesto, lista para salir al frío de la noche. Al verlo entrar, ella se detuvo, sorprendida. Sus ojos oscuros lo escanearon rápidamente, notando la camisa arrugada, la barba de dos días y esa mirada perdida que él intentaba ocultar tras una máscara de frialdad.
—Señor Martínez —dijo ella suavemente—. Ya he dejado todo listo. La cena está en el horno, solo tiene que calentarla si tiene hambre. ¿Necesita algo más antes de que me vaya?
Edigar se apoyó en la isla de granito, sintiendo el frío de la piedra en sus manos. Quería decirle que no se fuera. Quería rogarle que se quedara, solo para escuchar el sonido de otra respiración humana en la casa. Pero su orgullo, esa vieja armadura oxidada, se lo impedía. —No, Flor. Puedes irte. Gracias.
Ella asintió y se dirigió a la puerta de servicio. Pero antes de girar el pomo, se detuvo. Hubo un silencio denso, cargado de palabras no dichas. Flor se giró lentamente. Había una lucha interna en su rostro, debatiéndose entre la prudencia profesional y su instinto humano. Finalmente, su corazón ganó. —Señor… —empezó, con voz temblorosa—. Sé que no es asunto mío, y perdone si me estoy extralimitando. Pero hoy es fin de año. Nadie debería pasarlo solo mirando las paredes. Mi familia… bueno, no tenemos mucho, pero mi madre ha hecho tamales y siempre sobra comida. Si usted quisiera… si no tiene otros planes… sería bienvenido.
La invitación cayó sobre Edigar como un balde de agua fría. ¿Él? ¿El magnate Edigar Martínez cenando en un barrio obrero? La primera reacción de su mente condicionada fue rechazarla con cortesía y retirarse a su despacho. Pero entonces pensó en la botella de whisky y en la pistola que guardaba en el cajón del escritorio, una tentación que había estado acariciando peligrosamente en las últimas semanas. La soledad no era solo triste; era peligrosa. Miró a Flor, esperando ver burla o lástima, pero solo encontró una honestidad brutal y cálida.
—No quiero ser una molestia —murmuró él, con la voz ronca por el desuso. —Una molestia es tener hambre y no tener comida, señor. Un invitado nunca es una molestia —respondió ella con una sonrisa tímida pero genuina.
Media hora después, el coche blindado de Edigar, conducido por él mismo ya que había dado la noche libre al chófer, se aparcaba en una calle estrecha y mal iluminada de los suburbios. Los edificios eran bloques de hormigón desgastados por el tiempo y la falta de mantenimiento, con ropa tendida en los balcones y música de cumbia y reguetón saliendo de las ventanas abiertas. Edigar se sentía como un astronauta en un planeta extraño. Su traje de cachemira y sus zapatos de diseño contrastaban violentamente con el asfalto agrietado. Flor lo guio por unas escaleras angostas hasta un tercer piso. El olor a comida casera, a especias y maíz, inundó sus sentidos incluso antes de que se abriera la puerta.
Al entrar, el contraste con su mansión fue abrumador. El apartamento era diminuto. En el salón apenas cabían un sofá viejo y una mesa redonda, pero estaba lleno de vida. Había guirnaldas de papel de colores cruzando el techo, un pequeño árbol de Navidad sintético cargado de adornos hechos a mano y, sobre todo, gente. Mucha gente. La madre de Flor, una mujer bajita y enérgica llamada Doña Carmen; sus dos hermanos menores, que correteaban jugando con un perro lanudo; y un par de vecinos que parecían ser parte del mobiliario.
—¡Mamá, traje a un invitado! —anunció Flor, elevando la voz sobre el bullicio. El silencio se hizo repentino. Todas las miradas se clavaron en el hombre alto y elegante que parecía no saber dónde poner las manos. Doña Carmen se secó las manos en el delantal y se acercó sin dudarlo, con una sonrisa que le arrugaba los ojos. —¡Bienvenido, bienvenido! —exclamó, como si Edigar fuera un primo lejano y no el jefe multimillonario de su hija—. Donde comen seis, comen siete. Siéntese, por favor, que la silla no muerde.
Esa noche, Edigar experimentó algo que el dinero no había podido comprarle en años: autenticidad. No hubo conversaciones sobre acciones, ni adulaciones falsas. Comió tamales servidos en platos de plástico, bebió ponche de frutas y escuchó historias. Historias de lucha, de cómo Doña Carmen sacó adelante a sus hijos sola limpiando oficinas, de cómo el hermano de Flor soñaba con ser mecánico. Nadie le pidió nada. Nadie le preguntó cuánto costaba su reloj. Solo lo trataron como a un ser humano más.
Poco antes de la medianoche, Flor le hizo un gesto para que salieran al pequeño balcón. El aire fresco de la noche les golpeó la cara. Desde allí, la vista de la ciudad era diferente; no se veían los rascacielos financieros, sino un mar de tejados y antenas. —Gracias —dijo Edigar, rompiendo el silencio—. No sabía cuánto necesitaba esto hasta que llegué aquí. Flor se apoyó en la barandilla oxidada. —A veces, señor, construimos castillos tan altos para protegernos que nos olvidamos de dejar una puerta abierta para salir. Usted tiene mucho dolor, se le nota en los ojos. Pero el dolor no se cura encerrándose. Se cura compartiéndolo.
Edigar la miró. Bajo la luz amarillenta de una farola callejera, Flor le pareció la mujer más hermosa y sabia que había conocido. No por su físico, sino por la luz interior que irradiaba. Ella no tenía nada material, pero poseía una riqueza de espíritu que él envidiaba desesperadamente. —Me siento culpable si sonrío —confesó él, soltando el lastre que llevaba en el pecho—. Siento que si disfruto de algo, estoy traicionando a mi familia. Ellos no pueden disfrutar, así que yo tampoco debería.
Flor se acercó y, en un gesto de audacia impensable, puso su mano sobre la de él. Su piel era cálida y áspera. —Ellos lo amaban, ¿verdad? —preguntó ella. —Más que a nada. —Entonces, ¿cree que ellos querrían verlo así? ¿Muerto en vida? El mayor homenaje que puede hacerles es vivir. Vivir por ellos, ver las cosas hermosas que ellos ya no pueden ver y llevarlos en su corazón mientras lo hace. La tristeza es un túnel, Edigar, no una casa. Tiene que seguir caminando para salir al otro lado.
Justo en ese momento, el primer cohete estalló en el cielo, marcando el inicio del Año Nuevo. Fue una explosión de luz verde que iluminó sus rostros. Luego vino otro, y otro. El ruido de los fuegos artificiales se mezcló con los gritos de júbilo de los vecinos. “¡Feliz Año!”. Edigar, con lágrimas corriendo libremente por sus mejillas por primera vez en doce meses, cerró los ojos. Sintió la mano de Flor apretando la suya. En ese instante, entre el estruendo y las luces, algo dentro de él, un mecanismo que había estado atascado y oxidado, se soltó. Una pequeña semilla de esperanza, frágil pero tenaz, comenzó a germinar en la tierra arrasada de su alma. Decidió que iba a vivir. Y decidió que no quería vivir esa nueva vida lejos de la mujer que acababa de salvarlo.
Sin embargo, Edigar no sabía que esa decisión, nacida en la humildad de un balcón de los suburbios, iba a desatar una tormenta en su mundo de cristal. Al abrir su corazón a Flor y a su realidad, estaba a punto de desafiar las leyes no escritas de la élite a la que pertenecía, provocando una colisión inevitable entre dos mundos que jamás debían tocarse. Lo que comenzó como una cena de fin de año estaba a punto de convertirse en una guerra por su reputación, su legado y, lo más importante, su derecho a amar libremente.
Los días siguientes al Año Nuevo, Edigar Martínez regresó a su oficina, pero no era el mismo hombre. Sus empleados, acostumbrados a un jefe tiránico que apenas devolvía los saludos y que medía la eficiencia con cronómetro, notaron el cambio de inmediato. Empezó con detalles pequeños. Saludó al guardia de seguridad por su nombre. Preguntó a su secretaria cómo estaba su hijo enfermo. Ordenó que se cambiara el café aguado de la sala de descanso por uno de calidad. Pero el cambio más radical fue su relación con Flor.
Ya no quería que ella fuera solo “la chica de la limpieza”. Edigar empezó a ver en ella un potencial desperdiciado. Le compró libros, le pagó cursos de gestión y empezó a involucrarla en pequeñas tareas administrativas. Flor absorbía el conocimiento como una esponja. Tenía una inteligencia natural y una perspectiva práctica de la vida que a menudo faltaba en las salas de juntas llenas de teóricos de Harvard.
Pronto, Flor dejó el uniforme y empezó a asistir a reuniones como asistente personal de Edigar. Y ahí fue donde empezaron los problemas. El círculo social de Edigar era un club cerrado, hermético y despiadado, regido por apellidos, linajes y cuentas bancarias. La presencia de Flor, una mujer de piel morena, sin apellido ilustre y con un pasado de pobreza, fue vista como una aberración, un capricho excéntrico de un hombre que, según murmuraban, “había perdido la cabeza por el duelo”.
El principal antagonista era Rodrigo Velasco, el socio mayoritario y “amigo” de la infancia de Edigar. Rodrigo era la personificación del elitismo: un hombre que jamás había pisado una calle sin pavimentar y que consideraba que la pobreza era una elección de los perezosos. —Edigar, tenemos que hablar —dijo Rodrigo una tarde, entrando al despacho sin llamar. Cerró la puerta tras de sí con un golpe seco. —Dime, Rodrigo —respondió Edigar sin levantar la vista de unos documentos que Flor había preparado. —Es sobre… tu protegida. La chica Ríos. La gente está hablando, Edigar. Dicen que has metido a tu sirvienta en la junta directiva. Es vergonzoso. Los inversores japoneses llegan la semana que viene y no quiero que ella esté presente. Da una imagen… poco profesional. De “baja categoría”.
Edigar se quitó las gafas lentamente y miró a su socio. Hacía un mes, habría estado de acuerdo. Habría priorizado la imagen sobre la justicia. Pero Flor le había enseñado a ver la hipocresía de ese mundo. —Flor es más competente que la mitad de los sobrinos inútiles que tenemos en nómina, Rodrigo. Su origen no define su capacidad. Y ella estará en la reunión porque yo lo digo. —¡Es una limpiadora, por Dios! —estalló Rodrigo, con la cara roja de indignación—. ¡No pertenece aquí! ¡Huele a barrio bajo! Estás poniendo en riesgo la reputación de la firma por… ¿por qué? ¿Te estás acostando con ella? ¿Es eso? Porque si es un capricho sexual, cómprale un apartamento y tenla allí, pero no la traigas a la oficina.
Edigar se levantó tan rápido que su silla cayó hacia atrás. La furia le nubló la vista. —Lárgate de mi oficina, Rodrigo. Antes de que olvide que somos socios.
Rodrigo se arregló la corbata, recuperando su compostura fría. —Muy bien. Pero te lo advierto, Edigar. El Consejo de Administración no va a tolerar esto. Si nos obligas a elegir entre tu liderazgo y la reputación de la empresa, perderás. Y cuando caigas, ella caerá contigo. La destrozarán.
Esa amenaza se clavó en la mente de Edigar como una espina venenosa. Esa noche, no pudo dormir. Miraba al techo, pensando en Flor. Ella estaba floreciendo, ganando confianza, pero Rodrigo tenía razón en una cosa: ese mundo era cruel. Si seguía exponiéndola, la convertiría en el blanco de burlas y desprecios. ¿Era justo someterla a eso? ¿Era egoísta de su parte quererla a su lado sabiendo que la estaba poniendo en la boca del lobo?
Al día siguiente, Edigar tomó una decisión dolorosa. Para protegerla, tenía que alejarla. Cuando Flor llegó a la oficina, sonriente y con una carpeta de ideas bajo el brazo, Edigar la recibió con una frialdad ensayada. —Deja eso ahí —le dijo sin mirarla—. A partir de hoy, volverás a tus funciones en la casa. He contratado a un asistente nuevo con experiencia internacional.
Flor se quedó paralizada, como si le hubieran dado una bofetada. —¿Señor? Pero… pensé que le gustaba mi trabajo. Los informes de ayer… —Tienen errores de principiante —mintió él, sintiendo que se le rompía el alma con cada palabra—. Mira, Flor, fue un experimento noble, pero seamos realistas. Tú no encajas aquí. No tienes la educación, ni el roce social. Rodrigo y los demás tienen razón. Es mejor que vuelvas a lo que sabes hacer. Te subiré el sueldo, por supuesto.
Los ojos de Flor se llenaron de lágrimas, no de tristeza, sino de una rabia digna. No dijo nada. No gritó. Simplemente dejó la carpeta sobre el escritorio con una suavidad que dolió más que un golpe, se dio la vuelta y salió. Edigar se quedó solo en su torre de marfil, rodeado de su éxito y de su miserable seguridad. Había protegido a Flor, sí, pero al precio de traicionarla.
Pasaron dos semanas. Dos semanas en las que la casa volvió a estar en silencio. Flor seguía trabajando allí, pero era como un fantasma. Limpiaba cuando él no estaba, dejaba la comida lista y desaparecía. El vínculo mágico que habían creado en Año Nuevo se había roto. Edigar volvió a beber. La oscuridad regresó, más densa que antes, porque ahora sabía lo que era la luz y la había rechazado.
El punto de quiebre llegó con la Gala de Primavera, el evento benéfico más importante de la ciudad. Todos los grandes empresarios estarían allí. Edigar debía dar el discurso principal. Se vistió con su esmoquin, se miró al espejo y vio a un cobarde. Vio a un hombre que tenía todo el poder del mundo pero que tenía miedo de lo que pensaran cuatro snobs. Recordó las palabras de Flor en el balcón: “El mayor homenaje que puede hacerles es vivir”. Y se dio cuenta de que no estaba viviendo. Estaba actuando un papel.
Bajó corriendo las escaleras. Buscó a Flor por toda la casa. La encontró en el jardín trasero, regando las hortensias bajo la luz de la luna. Llevaba su ropa de trabajo y parecía cansada. —Flor —dijo él, sin aliento. Ella no se giró. Siguió regando. —Señor Martínez. Si necesita que le planche otra camisa, tendrá que esperar a mañana. —No quiero una camisa. Quiero que vengas conmigo. —¿A dónde? ¿A limpiar los baños de la fiesta? —respondió ella con amargura. —No. A la gala. Conmigo. Como mi pareja.
Flor cerró el grifo y se giró lentamente. Tenía los ojos rojos. —No juegue conmigo, Edigar. Hace dos semanas me dijo que yo no encajaba, que no tenía educación. Me rompió el corazón. No porque me quitara el trabajo, sino porque pensé que usted era diferente. Pensé que usted veía quién soy yo realmente. Pero resultó ser igual que ellos.
Edigar se acercó, ignorando el barro que manchaba sus zapatos de charol. —Fui un idiota. Un cobarde. Tenía miedo, Flor. Miedo de que te hicieran daño. Miedo de que ese mundo podrido te consumiera. Pero me equivoqué. Tú eres más fuerte que todos ellos juntos. Te necesito. No para trabajar, no para que me sirvas. Te necesito a ti. Porque tú eres lo único real en mi vida. Perdóname.
Flor lo miró fijamente, buscando la verdad en sus ojos. Vio el arrepentimiento, la vulnerabilidad. Suspiró, dejando caer la manguera. —No tengo un vestido para una gala —dijo, con una media sonrisa asomando en sus labios. Edigar sonrió, sintiendo que volvía a respirar. —Eso se puede arreglar. Tienes una hora.
La entrada de Edigar y Flor en el gran salón de baile del Hotel Imperial fue el momento que definió la década en la sociedad local. Cuando las puertas dobles se abrieron, la orquesta pareció vacilar un instante. Edigar caminaba con la cabeza alta, desafiante. Y a su lado, Flor. Llevaba un vestido azul noche que habían conseguido en una boutique de emergencia, sencillo pero elegante. Llevaba el pelo suelto y apenas maquillaje. No parecía una de las esposas trofeo operadas y recauchutadas que llenaban la sala. Parecía una reina de una tierra lejana y auténtica.
El murmullo fue instantáneo. Las miradas eran dagas. Rodrigo Velasco se acercó, con una copa de champán en la mano y una sonrisa venenosa. —Vaya, Edigar. Veo que has decidido montar el circo completo. ¿Es una broma? ¿O es una declaración de guerra? Flor sintió que le temblaban las piernas, pero Edigar le apretó el brazo con firmeza, transmitiéndole su fuerza. —Es una declaración de verdad, Rodrigo —dijo Edigar en voz alta, lo suficiente para que los que estaban cerca escucharan—. Y acostúmbrate, porque ella no se va a ir a ninguna parte.
Llegó el momento del discurso. Edigar subió al escenario. Las luces lo cegaron momentáneamente. Vio el mar de rostros expectantes, juzgándolo. Aclaró su garganta. —Buenas noches. Se supone que hoy debo hablarles sobre el crecimiento económico y las proyecciones fiscales. Pero no voy a hacer eso. Voy a hablarles de la pobreza.
Un silencio incómodo recorrió la sala. —No de la pobreza de dinero —continuó Edigar con voz firme—. Esa es fácil de arreglar con un cheque. Hablo de la pobreza del alma. La que yo tenía hasta hace poco. Tenía miles de millones en el banco y estaba en bancarrota emocional. Miraba a la gente que tenía menos que yo y pensaba que valían menos. Qué equivocado estaba.
Buscó a Flor con la mirada. Ella estaba de pie cerca de la entrada, brillando con luz propia. —Hace un año perdí a mi familia. Y me perdí a mí mismo. La persona que me encontró, que me sacó del pozo, no fue un banquero, ni un médico, ni ninguno de ustedes, mis estimados socios. Fue una mujer que limpia mis suelos. Una mujer que me abrió las puertas de su humilde hogar y me enseñó que la generosidad no depende de la cuenta bancaria. Ella, Flor Ríos, tiene más clase, más dignidad y más humanidad que cualquiera en este salón, incluyéndome a mí.
Los murmullos se convirtieron en exclamaciones de asombro. Rodrigo estaba pálido de ira. —Me dijeron que no la trajera. Que mancharía mi imagen. Pues bien, si mi imagen es incompatible con la bondad y la verdad, entonces no quiero esa imagen. A partir de hoy, mi empresa cambiará su enfoque. No solo buscaremos beneficios, buscaremos propósito. Y Flor Ríos estará a mi lado para asegurarse de que no perdamos el camino. Si alguien tiene un problema con eso, puede vender sus acciones mañana mismo. Yo se las compraré.
Edigar bajó del escenario en medio de un silencio atónito. Caminó directamente hacia Flor. Nadie se atrevió a interponerse en su camino. Cuando llegó a ella, la tomó de las manos delante de todos. —¿Estuve bien? —susurró él. —Estuvo… valiente —respondió ella con lágrimas en los ojos—. Estuvo real.
De repente, alguien empezó a aplaudir. Fue un camarero, que había estado escuchando desde una esquina. Luego, una mujer joven en una mesa cercana. Y poco a poco, el aplauso se extendió. No todos aplaudieron; los viejos dinosaurios como Rodrigo permanecieron inmóviles, sabiendo que su era estaba terminando. Pero muchos, cansados de la hipocresía, reconocieron la valentía de Edigar.
Salieron de la fiesta antes de que terminara. No necesitaban más canapés ni más falsedad. Se subieron al coche y Edigar condujo sin rumbo fijo, solo disfrutando de la compañía de Flor y de la libertad que sentía. Terminaron en un mirador en lo alto de la colina, viendo la ciudad dormir.
Edigar se volvió hacia Flor. La luz de la luna iluminaba su rostro, resaltando la belleza de sus rasgos y la profundidad de su mirada. —Gracias por salvarme —dijo él. —Usted se salvó solo, Edigar. Yo solo le presté una linterna. —No. Tú fuiste la luz. Y quiero que sigas siéndolo. No quiero que seas mi empleada, ni mi asistente. Quiero que seas mi compañera. En todo.
Sacó del bolsillo de su chaqueta una pequeña caja de terciopelo. Flor contuvo el aliento. —No es un anillo —aclaró él riendo suavemente—. Todavía no. Es demasiado pronto y quiero hacer las cosas bien. Abrió la caja. Dentro había una llave antigua de hierro. —Es la llave de la vieja casa de campo de mis padres. Está casi en ruinas, cerca de un lago precioso. Siempre quise restaurarla, pero nunca tuve tiempo ni motivos. Quiero que sea nuestro proyecto. Quiero construir algo nuevo contigo. Desde los cimientos. Sin mentiras, sin máscaras. Solo nosotros.
Flor tomó la llave, sintiendo el peso frío del metal en su palma, pero sintiendo un calor inmenso en su corazón. —¿Está seguro, señor Martínez? —bromeó ella, con la voz quebrada por la emoción—. Mire que yo tengo gustos muy caros. Me gustan las flores silvestres y el café de olla. —Estoy seguro, Flor. Más seguro de lo que he estado de cualquier negocio en mi vida.
Se besaron allí, bajo las estrellas, un beso que selló no solo un romance, sino una alianza entre dos almas que se habían encontrado en medio de la tormenta.
El epílogo de su historia no se escribió en las páginas de las revistas de chismes, sino en la realidad de sus actos. Cinco años después, la empresa de Edigar era líder en responsabilidad social. Habían creado becas, comedores y centros comunitarios en los barrios más necesitados, gestionados con la eficiencia de Edigar y la sensibilidad de Flor. Rodrigo Velasco había vendido sus acciones y se había retirado, amargado y olvidado.
Y en una casa de campo junto a un lago, restaurada con amor y llena de luz, una niña pequeña corría por el jardín persiguiendo a un perro lanudo. —¡Papá, mamá, mirad! —gritaba la niña, señalando una mariposa. Edigar, sentado en el porche abrazando a Flor, miró a su hija y luego a su mujer. La herida de su pasado nunca desaparecería del todo; las cicatrices estaban allí, recordándole lo que había perdido. Pero ya no dolían con el frío de la muerte. Ahora eran recordatorios de que había sobrevivido. Flor apoyó la cabeza en su hombro. —¿En qué piensas? —preguntó ella. —En que soy el hombre más rico del mundo —respondió él, besándole la frente—. Y no tengo ni un centavo en el bolsillo ahora mismo.
La historia de Edigar y Flor se convirtió en una leyenda urbana, un cuento moderno que se susurraba en las oficinas y en los barrios. Un recordatorio constante de que, a veces, hay que perderlo todo para entender lo que realmente tiene valor. Y de que, incluso en la noche más oscura del alma, siempre, siempre hay una luz esperando al final del túnel, si tienes la valentía de abrir la puerta y dejarla entrar.