El funeral de la madre de Luciano. 1,000 personas están de luto. El detective Harrian caminó entre la multitud. Las cámaras de televisión lo seguían. Esposó a Lucky justo ahí, al borde de la tumba, todo por publicidad. El arresto se convirtió en un titular.
Lo que sucedió una semana después no tenía precedentes. Harrian fue encontrado solo en un cementerio. Sus manos estaban destrozadas. Había sangre por todas partes. Sus uñas habían desaparecido. Y gritaba algo una y otra vez, algo que nadie entendía excepto Lucky.
Porque lo que Lucky obligó a Harrian a hacer esa semana fue más que solo venganza. Fue una lección. Una lección sobre lo que sucede cuando le faltas al respeto a la madre de un hombre frente a 1,000 testigos.
Harrian pasó los siguientes 20 años en un hospital psiquiátrico. Nunca volvió a hablar. Solo gritaba cada noche las mismas palabras. Esta es la historia de lo que hizo Luciano y por qué Harrian nunca pudo recuperarse.
Para entender a Lucky Luciano, tienes que entender una cosa. Amaba a su madre. La amaba más allá de la razón. Rosalia Lucania, una mujer siciliana de 4 pies y 10 pulgadas. Ella llegó a América desde el pueblo de Lara Fridi, Sicilia, en 1897. No tenía nada.
Su esposo Antonio era barbero, con un salario de $12 a la semana. Se establecieron en un apartamento de vecindad en el Lower East Side de Nueva York. Tres habitaciones, siete personas. Rosalia crió a cinco hijos. Salvatore, Lucky, era el mayor. Rosalia le enseñó italiano. Le enseñó moral. Y le enseñó una cosa: La familia lo es todo.
Lucky creció. Se convirtió en un gánster. Se convirtió en el jefe. Para 1931, controlaba Nueva York, pero visitaba a su madre todos los domingos. Nunca faltaba un día. Todos los domingos a las 2:00 p.m., iba a casa de Rosalia. Vestía un traje. Llevaba flores. Se sentaba a la mesa y comía la comida que Rosalia cocinaba.
Luego, a las 5:00, se levantaba.
—Mama, tengo que irme.
—Salvatore, ¿cuándo te vas a casar?
—Pronto.
—Mama, has estado diciendo pronto durante 10 años.
—Lo sé, Mama, pero primero tengo que ocuparme de los negocios.
Rosalia asentía. Sabía a qué se dedicaba su hijo para ganarse la vida. No le gustaba, pero lo amaba.
Lucky fue arrestado. Thomas Dewey, el fiscal, lo acusó de dirigir una red de prostitución. 50 años en la prisión de Sing Sing. Rosalia lloró como si fuera un funeral. Lucky escribió una carta desde la prisión en italiano.
—Mama, no estés triste. Soy fuerte. Tú eres fuerte. Somos Lucanias. No nos rompemos. Te amo. Volveré pronto.
Rosalia leía esa carta cada noche. La guardaba bajo su almohada.
2 años después, el 14 de mayo de 1938, Rosalia enfermó. Tenía 62 años. Problemas cardíacos. El doctor dijo que no le quedaba mucho tiempo. Lucky recibió la noticia en prisión. Le dijo al alcaide:
—Por favor, quiero ver a mi madre.
—Imposible. Tienes una sentencia de 50 años. Sin derechos de visita —respondió el alcaide.
—Ella se está muriendo.
—Mi respuesta sigue siendo la misma.
Lucky suplicó. Por primera vez en su vida, suplicó. Pero la respuesta siempre fue no.
El 14 de mayo de 1938, a las 6:00 a.m., Rosalia murió. En casa, su familia estaba a su lado. Lucky no estaba. Recibió la noticia a las 10:00 a.m. Puso su cabeza entre sus manos y lloró en su celda, totalmente solo, durante 30 minutos. Nadie lo vio, pero un guardia del pasillo lo escuchó. Hasta ese día, nadie había escuchado nunca llorar a Lucky Luciano.
El detective Robert Harrian, NYPD, 15 años de experiencia, 42 años, casado, dos hijos, y había un problema. Quería ser famoso. Harrian no era un gran detective. Era promedio, pero era ambicioso. Intentaba saltar a cada caso de alto perfil. Hablaba con los periodistas. Si las cámaras de televisión estaban allí, él estaría allí.
En 1938, su problema era este: no había grandes casos, ni titulares, ni fama, hasta que murió Rosalia Luciano. Harrian leyó los periódicos. “Muere Rosalia Luciano. La madre del mafioso fallece a los 62 años”. Y se le ocurrió una idea.
El funeral era el 17 de mayo de 1938. Cementerio Calvary, Queens. Iba a ser un funeral enorme. Todos los jefes de la mafia estarían allí, la prensa estaría allí, y tal vez, solo tal vez, Lucky Luciano obtendría permiso para asistir. Harrian le dijo a su compañero, el detective Murphy:
—Si Luciano está en el funeral, voy a arrestarlo.
—¿Qué? El hombre ya está en prisión. ¿Por qué arrestarlo? —preguntó Murphy.
—Publicidad. Los medios estarán allí. Seré el hombre que esposó a Charles Luciano en el funeral de su madre. Noticia de primera plana.
—Bob, esto es una falta de respeto.
—¿Falta de respeto? El hombre es un gánster. Ni siquiera debería estar en el funeral de su madre.
—Pero el hombre ya está en prisión. ¿De qué lo vas a acusar?
—Intento de fuga de prisión o… violación de custodia. Encontraré algo. Lo que importa es la foto. La foto de mí arrestando a Lucky.
—Es una mala idea, Bob. No tienes que hacerlo —dijo Murphy negando con la cabeza.
—Lo haré.
17 de mayo de 1938. 2:00 p.m. Cementerio Calvary. Más de mil personas estaban allí. Vinieron todos los jefes de las familias mafiosas de Nueva York. Frank Costello, Vito Genovese, Joe Adonis, Albert Anastasia, Tommy Lucchese; Meyer Lansky vino, Bugsy Siegel vino. Pero no solo mafiosos, gente común. Cientos de ellos, porque Rosalia era una de ellos. Tenderos, zapateros, sastres. Rosalia era amable con todos. Y las cámaras de televisión estaban allí. Tres canales de noticias diferentes. Porque esto no era solo un funeral. Era un evento.
La pregunta: ¿Vendría Lucky? Meyer Lansky había solicitado hace una semana al alcaide, al gobernador. Todos se negaron. Pero en el último minuto, ocurrió un milagro. El gobernador otorgó un permiso especial. Luciano podía asistir al funeral de su madre. 2 horas, supervisado, esposado, cuatro guardias.
2:30 p.m. Llegó un coche de policía negro. La puerta se abrió. Lucky salió, esposado. Cuatro guardias. No llevaba ropa de prisión. Llevaba un traje negro. Se había dado permiso.
La multitud guardó silencio. Lucky caminó lentamente. Cabeza en alto. Sus ojos estaban en el ataúd, el ataúd de su madre. Llegó al borde de la tumba. Se detuvo. El sacerdote leyó oraciones en italiano. Lucky escuchaba. Sus ojos estaban llenos de lágrimas, pero no lloró. No aquí. No frente a mil personas.
La oración terminó. El ataúd comenzó a ser bajado a la tierra. Lucky se lanzó hacia adelante. Los guardias lo sostuvieron.
—¡Esperen! —Todos se detuvieron—. Un minuto, por favor.
Los guardias lo miraron y lo soltaron. Lucky se arrodilló junto al ataúd. Colocó su mano sobre el ataúd con sus manos esposadas y habló en italiano.
—Mama, siento no haber podido estar a tu lado, pero te amo. Siempre te amé. Espérame en el cielo. Iré algún día.
Besó el ataúd. Se puso de pie. Asintió a los guardias.
—Continúen.
El ataúd continuó descendiendo. Ese fue el momento. El detective Harrian estaba al borde de la multitud. Tres cámaras de televisión estaban a su lado. Harrian al camarógrafo:
—¿Listo?
—Sí.
—Ahora.
Harrian caminó entre la multitud. Se acercó a los guardias.
—Disculpen. Detective Harrian del NYPD. Charles Luciano.
Lucky se giró. Miró.
—Sí.
Harrian sacó sus esposas.
—Charles Lucky Luciano. Está bajo arresto.
Todos estaban en shock.
—¿Qué? El hombre ya está bajo custodia con nosotros —dijeron los guardias.
—No custodia federal. Custodia estatal —respondió Harrian—. Lo arresto por una investigación estatal.
—¿Qué investigación?
—Crimen organizado… conspiración. Proporcionaré los detalles. Me lo llevo ahora.
La cara de Lucky era como piedra. Solo miró fijamente a Harrian durante 5 segundos.
—Bien, vamos.
Harrian guio a Lucky a través de la multitud. Las cámaras disparaban flashes. Las cámaras de televisión estaban grabando. Harrian sonrió para cada cámara. Lucky no sonrió. Solo caminó. Al pasar por la tumba, Lucky miró hacia atrás una última vez a la tumba de su madre.
Y en ese momento, Meyer Lansky vio algo en los ojos de Lucky. No era tristeza. No era ira. Era algo frío y calculado. Meyer le dijo a Frank Costello esa noche:
—Los días de Harrian están contados.
—Frank, ¿qué va a hacer Charlie?
—No lo sé, pero va a ser malo.
18 de mayo de 1938. Los periódicos: “Luciano arrestado en el funeral de su madre. El detective Harrian hace un movimiento audaz”. La foto: Harrian esposando a Lucky y llevándoselo en el cementerio. Harrian fue un héroe por un día. Dio una entrevista en televisión.
—Charles Luciano es un criminal. No importa quién sea su madre, la justicia se aplica a todos.
—Pero en su funeral, ¿no fue eso un poco cruel? —preguntó el reportero.
—No, no hay trato especial para los gánsters.
Lucky fue liberado 2 días después porque los cargos de Harrian estaban vacíos. No había evidencia. Fue enteramente un truco publicitario. El fiscal de distrito a Harrian:
—¿Qué demonios hiciste? Sin cargos, sin evidencia. Me hiciste quedar como un idiota.
—Pero los medios…
—Olvida a los medios. Hiciste un arresto sin base legal. Asuntos Internos podría investigarte.
Pero no lo hicieron, porque 4 días después, Harrian desapareció.
22 de mayo de 1938. Harrian no se presentó a trabajar. Su esposa llamó a la policía.
—Bob salió de casa anoche. Recibió una llamada telefónica. Dijo: “Tengo que ocuparme de algo”. No regresó.
El NYPD inició una búsqueda. El auto de Harrian fue encontrado en Brooklyn en una calle desierta. No había nada adentro. Detective Murphy:
—¿Quién secuestró a Bob?
Todos lo sabían, pero no había evidencia.
23 de mayo de 1938, 8:00 a.m. Un jardinero del Cementerio Calvary llegó a trabajar. Estaba haciendo una revisión de rutina y se acercó a una sección de tumbas y escuchó un sonido. Un sonido como un grito pero diferente a un grito. Una mezcla de gemido y sollozo. Se acercó más y lo vio.
El detective Robert Harrian en el suelo arrodillado, manos cubiertas de sangre, uñas… Las uñas habían desaparecido, solo carne y hueso. Y estaba cavando con sus manos en la tierra. Había cavado un agujero de medio metro de profundidad con sus propias manos.
—Jesucristo. Señor. Señor, ¿está bien? —dijo el jardinero.
Harrian levantó la cabeza, su cara, su cara era como una máscara de terror. Ojos muy abiertos, boca abierta, manchada de saliva y tierra, y habló. Una sola frase una y otra vez.
—Tengo que terminar. Tengo que terminar. Tengo que terminar.
El jardinero llamó a la policía. Llegó una ambulancia. Intentaron llevarse a Harrian, pero Harrian se resistió.
—No, tengo que terminar. Dijo que tengo que terminar.
—¿Quién lo dijo?
—Él lo hizo. Él lo hizo.
Cuatro paramédicos forzaron a Harrian a entrar en la ambulancia. Lo llevaron al hospital. Harrian fue ingresado en el pabellón psiquiátrico. Los médicos miraron sus manos. Las 10 uñas habían sido arrancadas. Dedos cubiertos de sangre. Laceraciones de segundo y tercer grado. Los huesos estaban fracturados.
—Doctor, ¿cómo sucedió esto?
—Tuve que cavar —dijo Harrian—. Dijo “cava”, así que cavo.
—¿Cavar a quién? ¿La tumba? ¿Su tumba? ¿La tumba de quién?
—La de su madre.
El doctor entendió. Rosalia Luciano.
—¿Quién te obligó a hacer esto?
Harrian lloró.
—Él. Lucky. Él me obligó.
—¿Qué hizo?
Harrian habló durante 20 minutos. El doctor escuchó y tomó notas. Esto es lo que sucedió esa noche, 21 de mayo.
Harrian había salido de casa. Una llamada telefónica. “Reúnete conmigo sobre el caso Luciano. Tengo información”. Dirección: Un almacén vacío. Brooklyn. Harrian fue. Ni siquiera llevó su arma porque dijeron que era un informante. Entró al almacén. Oscuro. Las luces se encendieron. Lucky Luciano estaba allí, sin esposas. Dos hombres a su lado, Meyer Lansky y Albert Anastasia. El corazón de Harrian se detuvo.
—Tú… Se supone que estás en prisión —dijo Harrian.
—Sí, debería estarlo, pero ya sabes, conexiones. ¿Qué quieres? —respondió Lucky.
Lucky se acercó. Lo miró a la cara. Solo lo miró fijamente durante 10 segundos.
—Me arrestaste en el funeral de mi madre.
—Yo… estaba haciendo mi trabajo.
—¿Tu trabajo? —gritó Lucky por primera y única vez. Luego se calmó—. No, tu trabajo es atrapar gánsters. Tu trabajo es detener crímenes, pero lo que hiciste fue publicidad, cámaras, fama. Convertiste la tumba de mi madre en un espectáculo.
—Lo siento. Yo… Lo siento.
Lucky se rió.
—Lo siento no es suficiente.
—Charlie, ¿qué vas a hacer? —preguntó Meyer.
—Usaste la tumba de mi madre para tu propia carrera —dijo Lucky a Harrian—. Ahora tú… tú vas a cerrar esa tumba apropiadamente.
—¿Qué?
—¿Entiendes? Cavarás esa tumba de nuevo con tus manos. Sin herramientas, sin máquinas, solo tus manos.
La cara de Harrian se puso blanca.
—Eso es imposible. No puedo.
—Pero lo harás, porque si no lo haces…
Lucky asintió a Albert. Albert sacó su arma. Apuntó a la cabeza de Harrian.
—La elección es tuya. Cava o muere.
Harrian lloró.
—Por favor, por favor no.
Lucky, Meyer y Albert llevaron a Harrian al Cementerio Calvary. 1:00 a.m. Oscuro. A la tumba de Rosalia.
—Aquí está —dijo Lucky—. La tumba de mi madre. 6 pies de tierra. Cavarás con tus manos.
—Yo… no puedo empezar.
Harrian se arrodilló en el suelo. Empezó a cavar la tierra con sus manos. Los primeros 10 minutos fueron fáciles. La tierra estaba blanda. Luego se puso más dura. Rocas, raíces. Después de 30 minutos, sus manos empezaron a sangrar. Después de una hora, sus uñas se rompieron. Después de 2 horas, sus uñas fueron arrancadas. Harrian estaba llorando.
—Por favor, por favor para. No puedo.
—Mi madre vivió por 62 años —dijo Lucky—. Trabajó por 62 años. Nos crió. Nunca se quejó. Has estado cavando por 2 horas y estás llorando. Sigue adelante.
—Charlie, es suficiente —dijo Meyer—. El hombre está casi muerto.
—No está muerto. Continuará.
Después de 4 horas, Harrian había cavado 1.5 metros. Sus manos eran ahora solo carne viva. Sus dedos eran inútiles.
—Suficiente —dijo Lucky.
Harrian colapsó en el suelo.
—Ahora escucha —dijo Lucky—. Me faltaste al respeto. Le faltaste al respeto a una madre, pero no voy a matarte porque morir es fácil. Vas a vivir. Y cada día recordarás esta noche.
Lucky se inclinó.
—Mira tus manos. Cada vez que las mires, recordarás el precio de faltarle al respeto a una madre.
Meyer y Albert pusieron a Harrian en el vehículo. Lo dejaron en otro cementerio a 5 km de Calvary. Fue encontrado a la mañana siguiente.
Harrian permaneció en el hospital psiquiátrico durante 20 años, de 1938 a 1958. Sus manos sanaron. Sus uñas volvieron a crecer en su mayoría, pero su mente no sanó. Cada día durante horas, miraba sus manos y sollozaba. Gritaba en sueños: “Tengo que terminar. Tengo que terminar”.
Las enfermeras preguntaban: “¿Qué tiene que terminar?”.
—Doctor, no lo sabemos, pero tiene las mismas pesadillas cada noche. Está cavando una tumba. No puede terminarla.
Enero de 1962. Lucky Luciano murió. Aeropuerto de Nápoles. Ataque al corazón. Ese día, el mismo día, Harrian se detuvo. Dejó de gritar. Dejó de hablar. Simplemente se quedó en silencio.
—Sr. Harrian, ¿está bien? —preguntó la enfermera.
—Se ha ido —dijo Harrian.
—¿Quién?
—Se ha ido. Así que, soy libre.
Pero no lo era, porque en su cabeza, Lucky nunca se fue. Harrian murió a los 70 años en el hospital psiquiátrico. Causas naturales. Antes de morir, le dijo una cosa a una monja:
—Nunca le faltes al respeto a la madre de un hombre.
Esta historia se convirtió en una leyenda en la historia de la mafia porque el mensaje era claro. Faltarle al respeto a una madre es peor que la muerte. Lucky Luciano mató a docenas de hombres en su vida. Pero no mató a Harrian. Hizo algo peor. Lo hizo vivir. Pero no vivió verdaderamente.
En una entrevista de 1980, 18 años después de que Lucky muriera, le preguntaron a Meyer Lansky cuál fue la cosa más despiadada que Charlie hizo jamás. Meyer pensó por un momento.
—Harrian, el detective Harrian. Porque si Charlie lo hubiera matado, Harrian habría encontrado la paz, pero lo dejó vivir 20 años cada día como una tortura. Cada día recordando esa noche.
¿Por qué lo hizo? Porque algunas personas no merecen morir, merecen sufrir. Frank Costello en 1973, unas semanas antes de su propia muerte, dijo que solo había una cosa que asustaba a Charlie. Faltarle al respeto a su madre. Mataría por ella. Moriría por ella.
Lucky Luciano murió en 1962, a los 64 años, en Nápoles, Italia. Su funeral se celebró en una pequeña iglesia, 50 personas, simple, modesto. Fue enterrado cerca de su madre, muy cerca de su tumba en Sicilia. Lara Fridi. Su lápida dice Salvatore Lucania 1897-1962. *Figlio Devoto*, hijo devoto. Porque al final, todo el poder, todo el dinero, toda la fama, nada era más importante que su madre. Y le mostró eso al mundo a través de las manos de un detective.
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