Tres cuerpos en el piso, boca abajo, quietos, sangre formando charcos oscuros en el cemento. El departamento olía a gasolina, a pólvora quemada, a sangre fresca. Carolina estaba junto a la ventana mirando hacia la calle. Dos pisos abajo, la gente caminaba normal, ajena, sin saber lo que acababa de pasar ahí arriba.
Tenía un teléfono en la mano, un Nokia viejo, de esos que ya nadie usa. Lo había comprado en el tianguis por 200 pesos, sin registro, sin huella.
En el piso, junto a los tres cuerpos, había cuatro bidones de gasolina de 20 litros cada uno, todos destapados. El líquido brillaba bajo la luz sucia que entraba por la ventana rota. Y junto a los bidones, otro teléfono igual al que Carolina sostenía conectado a un cable. El cable iba hasta una resistencia eléctrica. La resistencia estaba metida en uno de los bidones. Sistema simple, efectivo.
Carolina guardó su teléfono en el bolsillo, agarró una mochila negra del piso, estaba junto a uno de los cuerpos. Pesaba. La abrió. Dinero. Fajoss de billetes de 500 y 200 pesos. No los contó. No importaba cuánto. Se la echó al hombro. Caminó hacia la puerta. Sus pasos no hicieron ruido; tenis negros contra cemento agrietado.
Antes de salir, volteó una última vez. Los tres cuerpos seguían ahí, inmóviles. El teléfono junto a los bidones esperando. Salió, cerró la puerta despacio, bajó las escaleras del edificio abandonado, dos pisos. Sus pasos resonaban en el hueco, olor a humedad y basura. Salió a la calle. Colonia Lomas de Polanco, Guadalajara. Zona pobre, casas viejas, calle sin mantenimiento, perros callejeros.
Eran las 11:34 de la mañana. Jueves. El sol pegaba fuerte. Carolina caminó tranquila, mochila al hombro. Nadie la miró dos veces, solo otra mujer más en el barrio. Una cuadra, dos cuadras. Sacó el teléfono de su bolsillo. El Nokia viejo marcó un número, uno solo, el único guardado. Presionó llamar. El teléfono conectó. Dos tonos, tres.
Detrás de ella, dos cuadras atrás, el edificio abandonado explotó.
Bom.
El sonido sacudió las ventanas. Los perros ladraron. La gente salió de sus casas gritando. Carolina no volteó, solo guardó el teléfono. Siguió caminando. Media cuadra más adelante vio un contenedor de basura verde desbordado. Sacó el teléfono otra vez, lo tiró adentro, cayó entre bolsas negras y desperdicios. Metió las manos en los bolsillos, siguió su camino.
Detrás las sirenas empezaban a sonar: bomberos, policía, ambulancias. Pero Carolina ya estaba a cuatro cuadras, desapareciendo entre la gente.
Tres días antes, Carolina llevaba a Sofía al parque, el Parque Morelos, cerca de su casa. Iban caminando por la banqueta. Sofía, con su mochila rosa, acababa de salir de la escuela.
—Mami, ¿puedo jugar en los columpios?
—Sí, mi amor, pero solo media hora. Tengo que abrir el puesto.
Sofía sonrió. Corrió adelante. Carolina la siguió con la mirada. 9 años. Cabello negro recogido en cola. Uniforme escolar arrugado. Calcetas a media pantorrilla.
El parque estaba lleno. Era lunes a las 3 de la tarde. Niños jugando, madres sentadas en las bancas vigilando, vendedores ambulantes con carritos de helados y dulces. Carolina se sentó en una banca bajo un árbol. Desde ahí veía los columpios. Veía a Sofía subirse y empezar a mecerse riendo.
Sacó su celular, revisó mensajes. Nada importante. Un recordatorio del banco sobre el crédito del puesto. Lo ignoró. Ya sabía que debía. Guardó el celular, miró alrededor, evaluando sin pensarlo, un hábito que nunca se fue. El parque tenía tres entradas: una por Calzada Independencia, otra por la calle lateral. La tercera era un hueco en la reja que los vecinos usaban de atajo. Familias normales, niños gritando. Todo parecía tranquilo.
Pero entonces vio algo. Dos hombres entrando por la entrada de Calzada, jóvenes, unos 25 años, jeans oscuros, playeras holgadas, gorras, mochilas pequeñas cruzadas al pecho. Caminaban despacio, mirando alrededor, buscando algo. Carolina los observó sin mover la cabeza, solo con los ojos. Los dos hombres se separaron. Cada uno fue hacia un lado diferente del parque: uno hacia los columpios, el otro hacia la cancha de basketbol donde había chavos jugando.
El que fue hacia los columpios se acercó a un grupo de niños como de 10, 12 años. Estaban sentados en el pasto platicando. El hombre se agachó junto a ellos, sacó algo de su mochila. Pequeño, no se veía bien desde donde estaba Carolina. Los niños miraron, uno negó con la cabeza. El hombre insistió, le mostró algo más.
Carolina se levantó, caminó hacia allá despacio, como si solo fuera a revisar a su hija. Pasó cerca del grupo, lo suficientemente cerca para escuchar.
—Solo pruébala, carnal, no pasa nada, te va a gustar.
Uno de los niños, el más grande, agarró lo que el hombre le ofrecía, una bolsita transparente con algo blanco adentro, polvo.
—¿Y si me cacho?
—No te cachan. Esto te lo fumas en tu casa, en el baño. Nadie se da cuenta.
Carolina siguió caminando, no se detuvo. No miró directamente, pero ya había visto suficiente. Llegó a los columpios. Sofía seguía ahí meciéndose, feliz.
—Mi amor, ya nos vamos.
—Pero acabamos de llegar.
—Ya sé, pero tengo que abrir el puesto temprano hoy.
Sofía hizo puchero, pero bajó del columpio. Sabía que cuando su mamá decía algo, era en serio. Salieron del parque. Carolina miró hacia atrás una vez. Los dos hombres seguían ahí. El de los columpios hablando con más niños, el de la cancha con un grupo de adolescentes.
Caminaron de regreso a casa tres cuadras. Edificio Lomas del Valle, tercer piso. Carolina abrió la puerta del 3B. Entraron. Sofía dejó su mochila en el sofá.
—Ve a hacer tu tarea.
—Sí, mami.
Sofía fue a su cuarto. Carolina se quedó en la sala mirando por la ventana, pensando. Narcos vendiendo droga en el parque donde jugaban niños, donde estaba su hija. No era la primera vez que pasaba. Guadalajara estaba llena de eso. El CJNG controlaba todo: las colonias, los mercados, los parques, todo. La mayoría de la gente solo agachaba la cabeza. No decía nada, no hacía nada porque sabían lo que pasaba si te metías con el cártel.
Carolina también lo sabía, mejor que nadie. Por eso llevaba 9 años sin meterse con nadie. Cabeza agachada, vida tranquila, vendiendo tacos en su puesto del Mercado Hidalgo, cuidando a Sofía, nada más. Pero esto era diferente. Esto era en el parque donde jugaba su hija con niños de la edad de su hija, ofreciendo mierda que los iba a destruir.
Carolina fue a la cocina, abrió el cajón de abajo, quitó los trapos, levantó la tabla falsa. El cuchillo táctico seguía ahí. Mango negro, hoja de seis pulgadas, sin usar en 9 años. Lo sacó, lo sintió. Peso familiar, pero no era suficiente. Para esto no.
Cerró el cajón, fue a su cuarto, abrió el clóset, movió cajas de zapatos, detrás había una tabla suelta en la pared. La quitó, sacó la bolsa de lona negra que llevaba ahí desde que se mudó. La abrió. Adentro: pistola SIG Sauer P226, cargador completo, dos cuchillos más, 60,000 pesos en efectivo, documentos falsos.
Carolina dejó todo ahí, solo sacó la pistola, la revisó: cargada, seguro puesto, funcional. La guardó en su cintura trasera, debajo de la blusa. Regresó a la sala. Sofía estaba en su cuarto haciendo tarea.
Carolina se sentó, pensó. No podía simplemente ir y matar a esos dos. No en el parque, no con testigos, no con niños ahí. Tenía que ser más inteligente, tenía que hacer que ellos la llevaran a donde podía controlar la situación. Y sabía exactamente cómo.
Al día siguiente, martes, Carolina volvió al parque sola, sin Sofía. Eran las 4 de la tarde, la hora cuando más niños había, saliendo de las escuelas. Los dos hombres de ayer estaban ahí otra vez, misma rutina, separándose, buscando clientes. Carolina caminó hacia donde estaba uno, el de los columpios. Se sentó en una banca cerca, no demasiado cerca, lo suficiente para que la viera.
El hombre estaba hablando con dos niños como de 11 años. Les mostraba algo en su celular. Probablemente fotos de chavos cool usando drogas. La misma técnica de siempre. Los niños se fueron. El hombre guardó su celular. Miró alrededor buscando más targets. Vio a Carolina. Ella lo miró. Luego apartó la mirada como si estuviera nerviosa. El hombre caminó hacia ella sonriendo.
—Buenas tardes.
Carolina lo miró.
—Buenas.
—¿Tiene hijos aquí?
—Una hija, pero hoy no vino.
El hombre se sentó en la banca a un metro de distancia, no demasiado cerca, todavía construyendo confianza.
—¿Y usted qué hace aquí entonces?
Carolina fingió dudar.
—Vengo a caminar, a despejarme. Problemas.
—Algunos. Todos tenemos problemas.
El hombre sacó cigarros.
—¿Fuma?
—No, gracias.
Él encendió uno, fumó mirándola de reojo.
—Si tiene problemas, yo tal vez puedo ayudar.
—¿Cómo?
—Depende del problema. —Sonrió—. Yo conozco gente. Tengo contactos.
Carolina lo miró evaluándolo. Cara joven, tatuajes en el cuello apenas visibles, dientes manchados, ojos inquietos. Un reclutador, nivel bajo. Probablemente le pagaban comisión por cada persona que enganchaba.
—No sé si usted pueda ayudar con mi tipo de problemas.
—Pruebe, dígame.
Carolina bajó la voz, se inclinó un poco.
—Debo dinero, mucho dinero, y no tengo cómo pagarlo.
El hombre se interesó, se acercó más.
—¿Cuánto debe?
—30,000 pesos.
—Eso es un chingo.
—Lo sé.
—¿A quién le debe?
—A un prestamista. Me está cobrando intereses. Ya va en 50,000 con todo.
El hombre fumó pensando.
—¿Y qué ha hecho para conseguir el dinero?
—Trabajo en un puesto de tacos, gano poco, no me alcanza.
—¿Tiene familia que le preste?
—No, estoy sola. Solo tengo a mi hija.
El hombre tiró el cigarro, lo apagó con el pie.
—Mire, yo tal vez puedo ayudarla, pero tiene que estar dispuesta a trabajar.
—¿Qué tipo de trabajo?
—Trabajo fácil, bien pagado.
—¿Qué tengo que hacer?
El hombre miró alrededor verificando que nadie escuchara.
—Llevar paquetes de un lado a otro, nada más.
—¿Qué tipo de paquetes?
—Mejor no pregunte. Solo los lleva. Le pagan. Ya.
Carolina fingió pensar.
—¿Cuánto pagan?
—Depende, pero puede ganar 5,000, 10,000 por un solo viaje.
—¿Y si me agarran?
—No la agarran. Es muy fácil. Muchas señoras lo hacen. Nadie sospecha de una señora normal.
Carolina bajó la cabeza como si estuviera considerándolo, dudando.
—No sé.
—Piénselo. Yo le dejo mi número.
Sacó su celular.
—¿Cuál es su número?
Carolina le dio un número falso de un teléfono desechable que había comprado esa mañana. El hombre lo guardó.
—Me llamo Kevin. Cualquier cosa me marca y, si decide, le presento a mi jefe. Él le explica mejor.
—¿Su jefe?
—Sí, él es el que organiza todo, pero es buena onda, no se preocupe. —Kevin se levantó—. Piénselo, es dinero fácil y usted necesita dinero, ¿no?
—Sí.
—Pues ahí está, yo le marco mañana.
Se fue. Carolina se quedó sentada ahí. Esperó 10 minutos, luego salió del parque. Misión cumplida. El anzuelo estaba puesto.
Al día siguiente, miércoles, Kevin la llamó.
—¿Señora Carolina?
—Sí.
—Habla Kevin del parque. ¿Ya pensó en lo que platicamos?
—Sí.
—¿Y qué decidió?
Carolina esperó 3 segundos como si todavía dudara.
—Está bien, lo hago.
—Perfecto. Mire, mi jefe quiere conocerla. ¿Puede hoy en la tarde?
—¿A qué hora?
—A las 5 en el parque. Yo paso por usted.
—Está bien.
Colgó. Carolina miró la hora. 11:30 AM. Tenía 5 horas y media. Llamó a Doña Consuelo, su vecina del 3C, la que cuidaba a Sofía.
—Doña, ¿puede quedarse con Sofía esta tarde? Tengo que hacer un mandado importante.
—Claro, mija, sin problema.
—Gracias. La llevo como a las 4.
Colgó. Luego fue a su cuarto, abrió el clóset, sacó la bolsa de lona negra otra vez. Esta vez sacó todo: la pistola, los dos cuchillos, el dinero. Dejó el dinero, solo tomó las armas: la pistola en cintura trasera, un cuchillo en tobillo, otro en espalda baja. Se cambió de ropa: jeans oscuros, blusa holgada negra, manga larga para ocultar las armas. Se miró al espejo. Parecía una señora normal. Desesperada, necesitada, perfecta.
A las 4:30 PM llevó a Sofía con Doña Consuelo.
—Mami, ¿a dónde vas?
—Arreglar unos papeles, mi amor. Regreso en dos horas.
—¿Puedo ver tele con Doña Consuelo?
—Sí, pórtate bien.
Sofía entró al departamento de la vecina. Carolina esperó a que cerrara la puerta. Luego bajó las escaleras, salió del edificio, caminó las tres cuadras hasta el parque. Llegó a las 4:55 PM. Kevin ya estaba ahí, sentado en la misma banca de ayer con otra persona, un hombre mayor como de 35 años, más grande, más serio, sin sonrisas, tatuajes visibles en brazos y cuello, playera del CJNG.
Ese era el jefe de Kevin, el que realmente controlaba la operación en esta zona. Carolina caminó hacia ellos. Kevin se levantó.
—Señora Carolina, él es mi jefe. El Toro.
El Toro no se levantó, solo la miró de arriba a abajo, evaluándola.
—Kevin dice que necesitas dinero.
—Sí.
—¿Cuánto debes?
—50,000.
—Eso es un chingo.
El Toro sacó cigarros, encendió uno.
—¿Y estás dispuesta a trabajar para pagarlo?
—Sí.
—Kevin te explicó el trabajo.
—Llevar paquetes.
—Exacto. Nada más. Vas de un punto A un punto B. Entregas, regresas, te pagamos.
—¿Cuánto?
—Depende del paquete, pero mínimo 5,000 por viaje. Si el paquete es grande, hasta 15,000.
Carolina asintió.
—¿Cuándo empiezo?
El Toro sonrió.
—Me caes bien. Vas directo. Sin llorar. —Fumó—. Puedes empezar hoy. Ahorita. Hoy sí tengo un paquete que necesito mover. Te pago 7,000. ¿Le entras?
Carolina fingió dudar.
—¿Es seguro?
—Muy seguro. Solo vas a un lugar, dejas el paquete, regresas. Nadie te va a decir nada.
—Está bien.
El Toro se levantó.
—Vámonos. Está en un lugar cerca. Te llevo.
Se fueron los tres. Caminaron hacia donde estaba estacionada una camioneta Nissan Frontier blanca con vidrios polarizados. Kevin subió adelante, El Toro manejó, Carolina atrás. Arrancaron. Carolina miró por la ventana memorizando la ruta. Calles, referencias, todo. Iban hacia el sur. Colonia Lomas de Polanco, la zona más pobre de Guadalajara: edificios viejos, casas abandonadas, terrenos baldíos, territorio del CJNG, donde la policía no entraba. Perfecto.
Llegaron después de 15 minutos. Se estacionaron frente a un edificio de tres pisos abandonado, ventanas rotas, paredes con graffiti.
—Aquí es —El Toro bajó—. Sígueme.
Bajaron todos. Entraron al edificio; olor a humedad, a basura, a mierda. Subieron escaleras hasta el segundo piso. Había una puerta de metal. El Toro tocó tres veces. Patrón específico. La puerta se abrió desde adentro. Un hombre apareció, joven, con pistola en la mano. Cuando vio al Toro, bajó el arma.
—Jefe, traigo a alguien nuevo. Va a trabajar con nosotros.
Entraron. El departamento era grande, casi vacío, sin muebles. Solo había una mesa en el centro, cuatro sillas, cajas apiladas contra las paredes y cuatro hombres más dentro. Todos armados, todos con playeras del CJNG. Carolina los contó rápido: cinco en total, incluyendo al de la puerta.
El Toro caminó hacia la mesa.
—Mira, este va a ser tu trabajo. ¿Ves esas cajas? —Señaló las cajas contra la pared, como 20 cajas de cartón—. Llevas dos cajas a una dirección, las entregas, regresas, te pagamos. Así de fácil.
—¿Qué hay en las cajas?
—Mejor no preguntes, pero no es nada que te vaya a explotar.
Se rió. Los otros también. Carolina asintió.
—¿Cuándo las llevo?
—Hoy no, mañana. Hoy solo vine a mostrarte el lugar, a que conozcas a la gente. —Miró a los otros cuatro—. Ella es Carolina, va a trabajar con nosotros. Respétenla.
Los cuatro asintieron, pero la miraban con desconfianza, todavía evaluándola. El Toro le dio palmada en el hombro a Carolina.
—Mañana te marco. Te digo la hora. Vienes, recoges las cajas, las llevas. ¿Ya está bien?
—Perfecto.
—Kevin te lleva de regreso.
Kevin y Carolina salieron, bajaron las escaleras, subieron a la camioneta. Kevin manejó de regreso. Durante el camino habló.
—El Toro es buena onda. Si trabajas bien, te va a seguir dando trabajo. Hay señoras que ganan hasta 30,000 al mes haciendo esto.
Carolina no respondió, solo miraba por la ventana. Llegaron cerca del parque. Carolina bajó.
—Mañana te marco.
Kevin se fue. Carolina caminó de regreso a su edificio, subió al tercer piso, recogió a Sofía con Doña Consuelo.
—¿Cómo te fue, mija?
—Bien, doña. Gracias por cuidarla.
—Cuando quieras.
Entró a su departamento con Sofía, cerró con seguro, preparó cena: sopa de fideos, pollo. Sofía comió viendo caricaturas. Carolina comió en silencio pensando. Ya sabía dónde estaba el lugar. Ya conocía a cinco de ellos. Ya tenía acceso. Ahora solo faltaba preparar.
Después de que Sofía se durmió, Carolina salió del edificio. Eran las 9 de la noche. Caminó seis cuadras a una ferretería que abría hasta las 10 PM. Compró cuatro bidones de plástico de 20 litros, resistencia eléctrica pequeña de las que se usan para calentar agua, cable eléctrico, cinta aislante, dos teléfonos Nokia viejos en una tienda de segunda mano. Pagó en efectivo 1,800 pesos. Regresó a su edificio cargando todo en bolsas. Subió al departamento. Guardó todo en el clóset de su cuarto. Mañana iría a comprar la gasolina.
Al día siguiente, jueves a las 10 AM, El Toro la llamó.
—Carolina, a las 11 vienes por las cajas, ¿puedes?
—Sí, perfecto, te espero.
Carolina dejó a Sofía en la escuela, luego fue a una gasolinera. Compró gasolina para los cuatro bidones, los llenó completos, le costó 1,600 pesos. Los metió en la cajuela de un taxi que pidió. El taxista no preguntó nada. En Guadalajara la gente aprendía a no preguntar.
Se bajó dos cuadras antes del edificio abandonado. Cargó los bidones uno por uno. Los escondió en un lote baldío cerca, entre basura y escombros, donde nadie los viera. Luego caminó hacia el edificio, entró, subió al segundo piso, tocó la puerta de metal con el mismo patrón. El mismo hombre abrió.
—El Toro te espera.
Entró. El Toro estaba sentado en una silla fumando. Los otros cuatro sicarios estaban ahí también jugando cartas, escuchando música en un radio viejo.
—Carolina, llegaste temprano. Me gusta eso.
—¿Dónde están las cajas?
—Aquí —señaló dos cajas junto a la pared—. Pero cambio de planes, hoy no las llevas.
Carolina frunció el ceño.
—¿Por qué?
—Porque primero quiero que te quedes aquí un rato, que conozcas mejor a los muchachos, que vean que eres de confianza. —Se levantó, caminó hacia ella—. Es que mira, hemos tenido problemas. Gente que dice que va a trabajar y luego nos traiciona, va con la policía o con otros cárteles. —Se paró frente a ella, muy cerca—. Tú no vas a hacer eso, ¿verdad?
Carolina lo miró directamente.
—No.
—¿Cómo sé que no mientes?
—No miento. Necesito el dinero. No me interesa nada más.
El Toro sonrió.
—Está bien, te creo. —Regresó a su silla—. Siéntate. Espera un rato. Como una hora. Luego sí te llevas las cajas.
Carolina se sentó en una silla contra la pared. Los cuatro sicarios seguían jugando cartas. Uno la miraba de vez en cuando con desconfianza. Pasó media hora. El Toro recibió llamada, se levantó, salió del departamento a contestar. Quedaron los cuatro sicarios y Carolina. Era el momento.
Carolina esperó 5 segundos después de que El Toro salió, escuchando su voz amortiguada en el pasillo hablando por teléfono. Los cuatro sicarios seguían jugando cartas concentrados, pero uno la miraba cada 10 segundos. El joven, 22 años, con pistola en la mano. Ese era el problema.
Carolina evaluó rápido. Primero, el gordo de la puerta, 28 años, 95 kilos, lento. Segundo, el flaco jugando cartas, rifle recargado en la pared a dos metros de él. Tercero, otro en la mesa, pistola sobre la mesa. Cuarto, el joven alerta, pistola en mano, sin seguro probablemente.
Carolina se levantó despacio.
—¿A dónde vas? —El joven la miró directo.
—Al baño.
—No hay baño aquí.
—Entonces afuera.
El joven miró al gordo.
—Acompáñala.
El gordo se levantó, caminó hacia Carolina, un metro detrás. Carolina llegó a la puerta, se volteó rápido, sacó el cuchillo del tobillo, un segundo, lo clavó en el estómago del gordo, arriba entre costillas. El gordo abrió la boca. No salió sonido. Carolina torció el cuchillo. El gordo cayó de rodillas.
Los tres en la mesa voltearon. 2 segundos procesando. El joven alerta levantó su pistola. Carolina se tiró. Rodó detrás del gordo cayendo. Bang. Bang. Las balas pegaron en el cuerpo. Su masa absorbió. Los otros dos se levantaron. Uno corrió al rifle. El otro buscó su pistola.
Carolina lanzó el cuchillo, se clavó en el hombro del que corría. Él gritó, tambaleó, siguió. Carolina corrió hacia él, sacó el segundo cuchillo, llegó antes, le cortó la parte trasera de la rodilla, cayó gritando. Carolina le clavó el cuchillo en el costado profundo, dejó de moverse.
Detrás, disparos. Bang, bang, bang.
El del tatuaje y el joven disparando. Carolina se tiró detrás de la mesa. Las balas pegaron en pared, piso. Miró alrededor. El rifle a 3 metros expuesto. La pistola del gordo junto a la puerta, 2 metros. Rodó hacia ella. Bang, bang, bang. Uno le rozó el brazo. Dolor caliente. Agarró la Glock. Rodó detrás de las cajas.
Bang. Bang.
Balas perforando cajas. Polvo blanco saliendo. Escuchó pasos, el del tatuaje rodeando. Se asomó, lo vio, disparó tres veces. Bang, bang, bang. Primera falló, segunda pierna, tercera pecho. Cayó.
Quedaba el joven. Silencio.
—Puta madre, ¡qué chingados eres!
Carolina no respondió. 11 balas en el cargador. El Toro va a regresar. Silencio. Carolina se movió despacio. Derecha. El joven disparó. Bang. Bang. Donde estaba antes. Carolina avanzó. Ahora tenía ángulo. Lo vio agachado. Pistola en ambas manos apuntando mal. Levantó su Glock. Él la vio. Giró. Ambos dispararon.
Bang. Bang.
Carolina le dio en el hombro. Él falló. Cayó. Pistola rodando. Se arrastraba hacia atrás.
—No, espera.
Carolina escuchó la puerta abriéndose, El Toro regresando. Corrió a la ventana trasera, la abrió, dos pisos, colchones podridos abajo. Saltó, cayó. Impacto duro. Se levantó, corrió al lote baldío, 50 metros. Los bidones seguían ahí.
Detrás gritos.
—¡Búsquenla!
Agarró dos bidones, uno en cada mano, 20 kilos cada uno. Regresó al edificio. Entrada trasera rota. Subió escaleras. Despacio, sin ruido. Segundo piso, puerta abierta, voces adentro.
—Tres muertos, uno herido. Busquen en las calles.
Pasos. Dos saliendo, corriendo, escaleras abajo, camioneta arrancando, acelerando. Carolina esperó un minuto. Entró. El Toro de espaldas, teléfono en oreja, joven herido en el piso.
Carolina dejó los bidones sin ruido, sacó pistola. El joven la vio. Ojos abiertos.
Bang.
Frente. Cayó. El Toro volteó. Vio a Carolina. Los bidones.
—Te llamo después.
Colgó. Se quedaron mirando. Pistola en su cintura. No la había sacado.
—¿Eres tú?
Carolina no respondió.
—¿Quién eres? ¿Policía?
—Nadie.
—Mentira. Tienes entrenamiento.
Silencio. El Toro sonrió.
—Ya estás muerta. Llamé refuerzos. 20 hombres llegan en 10 minutos.
—Entonces tienes 10 minutos.
Se rió.
—Puedes dispararme, pero después, ¿qué? Mis hombres te encuentran. Te hacen cosas peores que muerte.
—No si no encuentran nada. —Señaló los bidones—. Gasolina, 80 litros.
El Toro miró. Entendió.
—Estás loca.
Carolina caminó atrás, pistola apuntada, agarró un bidón, lo arrastró a la mesa, destapó, olor fuerte, volteó el bidón, gasolina saliendo, charco en cemento. El Toro no se movió, ojos calculando. Segundo bidón al otro lado, más gasolina. Piso cubierto, vapores ardiendo ojos.
Carolina fue por los otros bidones. El Toro esperó hasta que dio la espalda, sacó su pistola levantándola. Carolina escuchó el metal, se giró.
¡Bang!
Bala en su mano, pistola volando. Gritó agarrándose, sangre entre dedos.
—¡Hija de puta!
Carolina bajó, sacó los otros bidones, los subió. El Toro en el piso amarrándose la mano con camisa.
—Me las vas a pagar, te lo juro.
Carolina ignoró, destapó el tercer bidón, lo vació cerca de las cajas, cuarto bidón cerca de la entrada, todo cubierto, vapores densos. Buscó en los cuerpos cuatro celulares, los puso en la mesa, sacó los dos Nokia, resistencia eléctrica, cable, cinta.
El Toro observaba.
—¿Qué haces?
Carolina conectó resistencia a un Nokia, aseguró con cinta, metió resistencia en bidón vacío, cable conectado al teléfono. Probó el sistema, marcó desde el otro Nokia. El teléfono vibró. Ring, ring. Funcionaba. Colgó. Apagó ambos, los guardó.
Miró hora. 11:47. Refuerzos llamados a 11:38. 10 minutos. Llegarían 11:48, 11:50. 3 minutos.
Revisó su Glock, seis balas. Buscó cargadores, encontró dos, los guardó. Agarró el rifle AR-15. Cargador completo, 30 balas. Verificó funcionamiento. Bueno. Otra pistola, la del tatuaje. Glock, cintura, dos pistolas, rifle. Cuatro cargadores. Suficiente para aguantar, no para ganar. Para aguantar hasta activar sistema.
El Toro tosió. Humo afectándolo.
—No vas a salir viva.
—Eso ya lo dijiste.
Fue a la ventana, se asomó. Dos camionetas llegando. Nissan, blanca, negra. Se estacionaron. Puertas abriéndose. Contó. Uno, dos, tres, cuatro, cinco. Primera camioneta. Seis, siete, ocho, nueve. Segunda. Diez sicarios armados. Rifles, chalecos, pasamontañas, preparados. Se agruparon, líder señalando edificio, dando órdenes.
Carolina retrocedió, fue al Toro, lo agarró del brazo herido, gritó, lo arrastró a la esquina más alejada de entrada.
—¿Qué haces?
—Asegurándome que no escapes.
Sacó bridas plásticas, amarró manos atrás, apretó fuerte, intentó resistir. Mano herida no respondía. Lo empujó, cayó sentado, manos amarradas, sangrando.
—Quédate ahí.
Fue a la mesa, se agachó detrás. Metal grueso, buena cobertura, rifle sobre mesa, pistolas al alcance, cargadores al lado, respiró hondo, vapores quemando pulmones.
Abajo puerta abriéndose, pasos subiendo, muchas botas, voces.
—Segundo piso, arriba. Cuidado, acercándose.
Carolina apagó seguro. Dedo en gatillo. Los pasos llegaron. Se detuvieron frente a puerta abierta.
—¿Ven algo?
—Huele a gasolina. Trampa. Entren dos, los demás cubriendo.
Dos entraron despacio. Rifles levantados. Vieron cuerpos. Cuatro muertos. Sangre. Gasolina.
—Jefe, cuatro muertos aquí.
—¿Y El Toro?
Miraron, lo vieron amarrado.
—Ahí, amarrado.
—¿Quién…?
Carolina se levantó. Rat-tat-tat-tat. Cinco balas. Dos sicarios cayeron. Los otros gritaron.
—¡Contacto!
Se dispersaron. Tres cada lado. Tres en escaleras.
—¡Granada!
Uno sacó granada. Quitó seguro. Lanzó. Carolina la vio rodar hacia la mesa. 3 segundos. Se tiró, rodó detrás de cajas con droga.
¡Boom!
Fragmentos volando, mesa cayendo. Carolina sintió metal pegando cajas. No la tocaron. El Toro gritó. Fragmento en pierna, sangrando más. Humo, polvo. Difícil ver. Cuatro entraron corriendo, disparando.
Rat-tat. Bang.
Balas en cajas, paredes, piso. Carolina levantó rifle, disparó desde piso.
Rat-tat.
Dos impactados cayeron. Otros dos se tiraron detrás de cuerpos. Dispararon. Carolina rodó hacia ventana. Rifle sin balas. Clic. Lo soltó. Glock. Se asomó. Tres disparos. Bang, bang, bang. Uno gritó. Brazo impactado. Más entraron. Tres más. Cinco dentro. Tres afuera. Demasiados. No podía quedarse. Iban a rodearla. Tenía que activar sistema. Ahora.
Sacó Nokia. El controlador encendió. 5 segundos iniciando. Uno la vio.
—Tiene algo.
Tres dispararon. Balas perforando caja, cocaína explotando, polvo blanco. Carolina tosió, ardía ojos, nariz. Marcó número del otro Nokia. Conectado a resistencia. Conectó.
Ring.
Sicarios disparando.
Ring.
Uno se acercó. 3 metros. Rodeando.
Ring.
Contestó. Click.
Resistencia activada. Calentándose. Carolina se tiró plana. Brazos cubriendo cabeza. 2 segundos. Tres. Vapores llegaron a resistencia caliente.
¡Whoosh!
Bidón explotó. Bola de fuego expandiéndose, 80 litros encendiéndose, todo el cuarto llamas. Los cinco gritaron. Fuego cubriéndolos. Ropa encendida, caras, pelo. Corrieron gritando, rodando, llamas pegadas a piel. Seguían ardiendo.
Carolina en esquina alejada. Fuego no llegaba, pero calor insoportable, piel ardiendo, humo negro en techo bajando. Se arrastró hacia ventana trasera, gritos apagándose. Cinco sicarios dejaron de moverse. Cuerpos negros.
El Toro en esquina. Llamas no llegaban todavía, pero acercándose. Se arrastraba. Manos amarradas, pierna herida, no iba a lograrlo. Carolina llegó a ventana, abrió. Aire fresco alimentó llamas, fuego creció. Miró abajo, colchón podrido. Abajo, cinco sicarios corriendo hacia edificio. Habían escuchado, venían a ayudar, iban a entrar cuando colapsara.
Saltó, cayó en colchón sin aire, se levantó, corrió. Lote baldío, muro de ruido, se escondió, miró edificio, humo negro, llamas por ventanas. Los cinco entraron corriendo, subieron. 10 segundos, 15.
Edificio tembló. Otra explosión más grande. Tanque de gas probablemente. Segundo piso colapsó. Estructura cedió. Los cinco no salieron. Silencio, solo fuego. Crepitando.
Carolina esperó 2 minutos, se levantó, salió, caminó calles laterales alejándose, rápido, sin correr, ropa chamuscada, hollín en cara, quemaduras leves en brazos, viva. Dos cuadras, tres. Sirenas empezando, bomberos, policía. Pero Carolina ya estaba lejos.
Carolina caminó cuatro cuadras más. Llegó a zona comercial, gente normal, tiendas abiertas. Entró a baño público de gasolinera, se lavó cara, manos. Quitó hollín visible. Se quitó blusa chamuscada. Debajo traía playera blanca, también sucia, pero menos. Tiró la blusa en basura, salió, paró taxi al centro.
El taxista arrancó, no preguntó nada. En Guadalajara nadie pregunta. 20 minutos después bajó en Plaza Tapatía, zona turística llena de gente. Se mezcló, caminó sin rumbo, despejándose. Su celular vibró. Número desconocido. Contestó.
—Bueno.
Respiración pesada, luego voz ronca. Familiar.
—Pensé que habías muerto en explosión.
El Toro. Carolina se detuvo.
—¿Cómo saliste?
—Las llamas no llegaron. El edificio colapsó, pero yo estaba en esquina. Me sacaron los bomberos. Inconsciente, quemado, pero vivo. —Silencio—. Ahora estoy en hospital, San Javier, piso 3, custodiado por dos de mis hombres.
—¿Para qué me llamas?
—Porque quiero que sepas algo. Mataste a 14 de mis hombres, quemaste nuestro punto, nos jodiste operación completa y… y el jefe principal está muy enojado. Mandó a alguien, alguien bueno, para encontrarte.
—No me va a encontrar.
—Sí te va a encontrar porque yo le di información, descripción tuya, todo lo que sé.
Carolina colgó, guardó celular, siguió caminando. El Toro tenía razón en algo. Iban a buscarla con recursos, con gente entrenada. Tenía dos opciones: esconderse, desaparecer, cambiar de ciudad otra vez o terminar esto.
Carolina pensó en Sofía. En los 9 años tranquilos en el puesto de tacos. Podía volver a eso si se iba ahora, pero entonces vio algo al otro lado de la plaza. Un hombre alto, 40 años, playera negra, tatuajes en cuello. La estaba mirando. Sacó celular, marcó sin dejar de mirarla. Carolina entendió. Ya la habían encontrado.
El hombre colgó, empezó a caminar hacia ella, mano en cintura, donde estaría pistola. Carolina dio media vuelta, caminó rápido, no corrió. Eso llama atención. Entró a edificio comercial, subió escaleras. Tercer piso, salió a pasillo de oficinas vacío. Era tarde, la mayoría cerradas. Escuchó pasos abajo subiendo, más de uno. El hombre había llamado refuerzos.
Carolina corrió. Final del pasillo, puerta de emergencia. Salía a escaleras traseras. La abrió. Bajó rápido. Llegó a planta baja. Salió a callejón trasero. Camioneta negra esperando. Nissan. Dos hombres bajaron. Bloqueando salida. Carolina retrocedió, pero detrás venían los otros. Bajando escaleras, atrapada.
Sacó su Glock. Le quedaban tres balas. Había usado el resto. Los dos de la camioneta sacaron pistolas. Los otros llegaron abajo. Tres más, también armados. Cinco contra uno. Uno de ellos habló. El alto del tatuaje.
—Tira el arma. No tienes salida.
Carolina apuntó hacia él.
—Tírala o disparamos todos.
Carolina evaluó. Cinco pistolas apuntándola. Ella con tres balas. Matemática simple. Iba a morir, pero podía llevar tres con ella. Apuntó al líder. Él sonrió.
—Hazlo y te llenamos de plomo.
Carolina apretó gatillo. Bang. Bala en su pecho. Cayó. Los otros cuatro dispararon. Todos al mismo tiempo. Bang, bang, bang, bang, bang, bang.
Carolina sintió impactos, hombro, costado, pierna. Cayó. El piso frío contra su mejilla, sabor a sangre en boca. Los cuatro se acercaron revisándola.
—Está viva, pero no por mucho.
Uno sacó celular.
—Jefe, la tenemos, está herida. ¿Qué hacemos? —Pausa escuchando—. Entendido. —Colgó. Se agachó junto a Carolina—. El jefe dice que te llevemos. Quiere hablar contigo antes de que mueras.
La agarraron, la cargaron, la metieron a la camioneta, arrancaron. Carolina, apenas consciente, perdiendo sangre, rápido, pero todavía viva, todavía pensando. Porque si la llevaban a ver al jefe, significaba que el jefe estaba cerca en Guadalajara, y si podía llegar hasta él, aunque fuera muriendo, podía terminar esto.
La camioneta aceleró, salió del centro, tomó Periférico Sur. Carolina en el asiento trasero, tirada de lado, manos sin amarrar, no las necesitaban. Estaba desangrándose, hombro sangrando, costado sangrando, pierna sangrando, tres heridas de bala, tal vez cuatro, no estaba segura. El dolor se mezclaba.
Uno de los sicarios manejaba, otro adelante, dos atrás con ella. El que estaba junto a ella revisó su celular.
—15 minutos al rancho.
El copiloto volteó.
—¿Sigue viva?
—Sí, pero sangrando mucho.
—Que aguante. El jefe quiere verla consciente.
Carolina cerró ojos, respirando despacio, conservando energía. Pensó en las armas que traía. Nada. Se las habían quitado. Las dos Glock, el cuchillo que quedaba. Pensó en sus heridas. Hombro: no podía levantar brazo derecho. Costado: cada respiración dolía, costilla rota probablemente. Pierna: podía moverla, bala había pasado de lado, doloroso, pero funcional.
Pensó en el jefe, el que mandaba todo en Jalisco, el que controlaba al Toro, a todos. Si lo mataba, el CJNG vendría con todo, con cientos, con miles. Pero ya no importaba. Ya había cruzado esa línea cuando quemó el edificio, cuando mató a 14 sicarios. No había regreso, solo quedaba terminar.
La camioneta salió del Periférico, tomó carretera hacia fuera de la ciudad. 10 minutos después llegaron a zona rural, campos, ranchos. Entraron a camino de tierra, manejaron 3 km, llegaron a Rancho Grande, reja alta, guardias en entrada. Los guardias reconocieron a camioneta, abrieron, entraron.
El rancho tenía casa principal, grande, dos pisos, estilo mexicano, paredes blancas, techo de teja. Había tres camionetas más estacionadas, todas Nissan, todas negras. La camioneta se detuvo frente a la casa. Los cuatro bajaron, abrieron puerta trasera, sacaron a Carolina, la arrastraron, subieron escalones, entraron a la casa.
Adentro estaba fresco, aire acondicionado, piso de mármol, muebles caros. La arrastraron por pasillo hasta sala grande. Ahí había más hombres, seis sicarios, armados con rifles, parados contra paredes. Y en sillón de piel al centro, un hombre, 60 años. Pelo cano, cara curtida, bigote, camisa blanca, jeans, botas vaqueras. Parecía ranchero normal, pero sus ojos eran fríos, calculadores.
Ese era el jefe. Don Armando Fierro, comandante regional del CJNG, controlaba Jalisco completo. Los sicarios soltaron a Carolina, cayó de rodillas, manos en el piso sosteniéndose. Don Armando la miró, fumando puro, despacio.
—Así que tú eres la que mató a 14 de mis hombres.
Carolina levantó la cabeza, lo miró.
—Esperaba un hombre, un soldado, un sicario entrenado. —Fumó—. Pero eres mujer normal, nadie. —Silencio—. ¿Quién eres?
Carolina no respondió.
—Te hice una pregunta.
Silencio. Don Armando asintió. Uno de los sicarios se acercó, le pateó el costado donde tenía herida de bala. Carolina gritó, cayó de lado, respiración cortada.
—Vamos a intentar otra vez. ¿Quién eres?
Carolina tosió sangre en sus labios.
—Nadie.
—Mentira. Nadie pelea como tú peleaste. Nadie mata como tú mataste. Tienes entrenamiento. —La miró más cerca—. ¿Militar, policía, de otro cártel? Nadie.
Don Armando se levantó, caminó hacia ella, se agachó, la agarró del pelo, levantó su cara.
—Maté gente más dura que tú, gente que aguantó tortura tres días. Eventualmente todos hablan.
La soltó. Carolina cayó.
—Pero no tengo tres días ni ganas de torturarte. —Regresó a su sillón, se sentó—. Así que voy a hacer esto simple: te voy a matar aquí, ahora. Pero primero quiero que entiendas algo. —Fumó—. Mataste a 14 de mis hombres. Quemaste mi punto. Me costaste 2 millones de pesos en droga. Tres en armas, cinco en pérdidas operativas. —Se inclinó hacia delante—. Eso no se perdona, pero tampoco es personal, es negocio. Tú te metiste en mi territorio, jodiste mi operación, yo te mato. Simple.
Hizo seña. Dos sicarios se acercaron, agarraron a Carolina, la levantaron, la pusieron de rodillas. Uno sacó pistola, la puso en su nuca.
—Últimas palabras.
Carolina respiró hondo. Dolía, pero habló.
—Tres cosas.
Don Armando alzó ceja.
—Tres.
—Primero, no me metí en tu territorio. Tus hombres se metieron en el mío vendiendo droga a niños, donde juega mi hija.
—¿Y eso justifica matar 14?
—Amenazaron a mi hija. Eso justifica matar cientos.
Don Armando sonrió pequeño.
—Está bien, acepto eso. Segunda cosa.
—No soy nadie, pero antes fui alguien. Hace 9 años en Sinaloa.
Don Armando se puso serio.
—¿Sinaloa?
—Trabajé para Aurelio Montes, 6 años.
Don Armando se levantó.
—Don Aurelio, el que murió en 2016.
—Sí, él era sicario legendario. Entrenó gente, buena gente.
La miró diferente.
—¿Cómo te llamaban?
Carolina lo miró directo.
—La Tijera.
Silencio. Los seis sicarios se miraron entre ellos. Conocían el nombre. Los viejos del cártel conocían el nombre. Don Armando caminó hacia ella.
—La Tijera murió. Desapareció en 2016 después de que Don Aurelio cayó.
—No murió, solo se escondió. 47 eliminaciones, todas con cuchillo, todas limpias.
Fumó.
—Leyenda.
—No leyenda. Solo hacía mi trabajo.
Don Armando la estudió 30 segundos, luego asintió.
—Te creo. Por cómo peleaste, por cómo mataste a mis hombres, eso no lo hace cualquiera. —Regresó a su sillón—. Está bien. Primera cosa, te entiendo. Segunda, te creo. Tercera.
—Tercera, vine preparada.
Don Armando frunció ceño.
—¿Preparada? ¿Cómo?
—Cuando salté del edificio, antes de que tus hombres me encontraran, hice algo.
—¿Qué hiciste?
—Dejé seguro en el edificio cerca de Plaza Tapatía, donde me agarraron.
—¿Qué tipo de seguro?
—Cuatro bidones de gasolina, 80 litros con sistema de detonación, teléfono celular conectado a resistencia eléctrica como el que usé en el punto.
Don Armando se tensó.
—¿Dónde?
—Edificio de oficinas. Tercer piso, oficina 304, vacía, nadie la usa. Y… y le di el número de ese teléfono a alguien, alguien de confianza, con instrucciones. Si no le llamo cada 12 horas, él marca ese número. —Silencio—. Y si marca ese número, el sistema se activa, la resistencia se calienta, los vapores de gasolina se encienden, el edificio explota con todo el piso tres y el cuatro arriba y posiblemente el dos abajo.
Don Armando apretó mandíbula.
—¿Estás mintiendo?
—No miento. Puedes comprobarlo. Manda a alguien. Edificio comercial del centro, frente a Plaza Tapatía, tercer piso, oficina 304. Está con candado, pero pueden forzarlo. Adentro están los bidones, el teléfono, todo.
Don Armando miró a uno de sus sicarios.
—Chuy, ve a verificar. Llama cuando confirmes.
El sicario asintió, salió corriendo. Don Armando miró a Carolina.
—Si estás mintiendo, te voy a matar muy despacio.
—No miento.
Esperaron 10 minutos. 15. El celular de Don Armando sonó. Contestó. Y escuchó. Su cara cambió.
—¿Cuántos bidones? ¿Y el teléfono conectado a qué? Entiendo.
Colgó, miró a Carolina. Estaba diciendo verdad. Cuatro bidones, teléfono, sistema completo.
—Te dije.
—Chuy dice que puede desconectar el sistema, cortar cables.
—Puede intentar, pero si corta cable equivocado, explota igual. El sistema tiene fail safe.
Mentira, no tenía fail safe, pero Don Armando no lo sabía. Don Armando se sentó pensando.
—Está bien, ¿qué quieres? ¿Dinero? ¿Que te deje ir?
—Quiero trato.
—¿Qué tipo de trato?
—Tú me dejas vivir. Yo desactivo el sistema y nos olvidamos uno del otro para siempre.
Don Armando se rió. Risa seca.
—¿Olvidarnos? Mataste 14 de mis hombres y tú mataste tres de los tuyos tratando de atraparme. Más El Toro que está en hospital quemado. Ya pagaste precio.
—No es suficiente.
—Entonces no hay trato y en 12 horas, cuando no llame a mi contacto, el edificio explota con oficinas llenas, gente inocente, niños en guardería del piso dos, todos muertos.
Mentira otra vez. No había guardería, pero Don Armando no podía arriesgarse.
—Estás bluffing.
—Compruébalo. Espera 12 horas. Ve si explota.
Silencio largo. Don Armando fumó pensando, evaluando. Finalmente habló.
—Está bien, trato. Te dejo vivir. Tú desactivas sistema y nos olvidamos.
—¿Cómo sé que cumplirás?
—Porque soy hombre de palabra. Pregúntale a cualquiera. Don Armando Fierro cumple sus tratos.
Carolina lo miró. No le creía, pero no tenía opción.
—Está bien, pero tengo que ir yo personalmente a desactivar. El sistema está codificado. Solo yo sé la secuencia.
Otra mentira. Solo tenía que no marcar el número. No había secuencia, pero necesitaba salir de ese rancho. Don Armando pensó.
—No, tú me das instrucciones. Chuy lo desactiva.
—No funciona así. Hay código, secuencia específica, si lo hace mal, explota.
—Entonces, ¿se lo explicas por teléfono?
—No, tiene que ser presencial. Hay pasos físicos, no solo código.
Don Armando la miró sospechando.
—¿Me estás jugando?
—No es la verdad. Pregúntale a Chuy si vio algún código, alguna secuencia de números en el teléfono.
Don Armando llamó a Chuy.
—¿Viste algo en la pantalla del teléfono? Números, código. —Escuchó—. Entiendo. —Colgó—. Chuy dice que el teléfono está apagado, no puede ver nada sin encenderlo y si lo enciende teme que active algo.
—Exacto, por eso tengo que ir yo.
Don Armando caminó de un lado a otro decidiendo.
—Está bien, vas, pero con escolta, cuatro de mis hombres y si intentas algo, te matan ahí mismo.
—Acepto, pero necesito tratamiento. Me estoy desangrando. No voy a llegar viva al edificio si no me curan.
Don Armando hizo seña.
—Pánfilo, trae el botiquín.
Uno de los sicarios salió, regresó con botiquín grande, rojo, con cruz blanca, lo abrió, sacó gasas, vendas, alcohol, pinzas. Se acercó a Carolina.
—Quítate la playera.
Carolina se la quitó con dificultad. El hombro no respondía bien. Quedó en brasier, las tres heridas visibles: hombro, costado, pierna. El sicario revisó.
—Hombro, bala adentro, hay que sacarla.
Metió pinzas en la herida sin anestesia. Carolina apretó dientes. Dolor blanco, cegador. El sicario sacó la bala. Clink, cayó al piso. Vertió alcohol directo en la herida. Carolina gritó. Puso gasa, vendó apretado.
—Costado, bala pasó de lado, solo rozó costilla. No es grave. —Limpió, vendó—. Pierna igual. Pasó de lado, no tocó hueso. Limpió, vendó—. Ya vas a vivir.
Se levantó, guardó el botiquín. Don Armando miró a Carolina.
—Puedes pararte.
Carolina se levantó. Dolía, pero aguantaba.
—Bien, te van a llevar. Desactiva sistema, regresas y te dejo ir.
—¿Y mi hija? ¿Qué con tu hija?
—Quiero garantía que nunca la van a tocar, ni a ella ni a nadie cercano a mí.
—Tienes mi palabra.
—No es suficiente.
Don Armando se acercó muy cerca.
—Es lo único que tienes. Tómalo o muere aquí.
Carolina sostuvo la mirada. 5 segundos.
—Está bien.
—Perfecto. Váyanse cuatro con ella y si intenta escapar, mátenla.
Cuatro sicarios rodearon a Carolina, la sacaron de la casa, subieron a camioneta Nissan negra. Carolina en medio atrás, dos sicarios a los lados, dos adelante. Arrancaron el camino de tierra, la carretera, de regreso a Guadalajara.
Carolina miraba por ventana pensando: no había sistema en el edificio, no había bidones, no había nada, todo era mentira para salir del rancho. Ahora estaba saliendo, pero con cuatro sicarios armados vigilándola. Tenía que matarlos a los cuatro, sin armas, con tres heridas de bala. Imposible. Casi.
Llegaron a Guadalajara 40 minutos después. Fueron directo al edificio comercial frente a Plaza Tapatía. Estacionaron afuera. Era de noche ya, casi 9 PM. El edificio estaba cerrado. Oficinas vacías. Los cuatro sicarios bajaron, sacaron a Carolina. Uno habló, el que parecía líder.
—¿Qué piso?
—Tercero. Oficina 304.
Entraron. La puerta principal estaba cerrada, pero uno forzó la chapa. Se abrió. Subieron escaleras. Llegaron al tercer piso. Pasillo oscuro. Solo luz de emergencia.
—¿Cuál oficina?
Carolina caminó adelante cojeando por pierna herida. Los cuatro sicarios detrás. Rifles levantados. Llegó a la puerta que decía 304. Tenía candado.
—Está cerrada.
Uno disparó al candado. Bang. Se rompió. Abrieron puerta. Adentro: oficina vacía, oscura, sin muebles, solo polvo. Y en el centro nada, no había bidones, no había teléfono, no había sistema. Los cuatro sicarios entraron mirando alrededor.
—No hay nada aquí.
El líder agarró a Carolina del brazo.
—Nos mentiste.
—No, estaba aquí. Alguien lo movió.
—Mentira. Nunca hubo nada.
Sacó pistola, la puso en su cabeza.
—Don Armando va a estar muy enojado.
Carolina no respondió, solo esperó. El sicario iba a jalar gatillo. Entonces escucharon algo abajo. Puerta principal abriéndose, pasos subiendo, muchos pasos. El líder bajó pistola.
—¿Quién chingados?
Fueron a la puerta, se asomaron al pasillo. 10 hombres subiendo escaleras, armados con chalecos que decían “Policía Estatal”.
—¡Puta madre, federales!
Los cuatro sicarios retrocedieron. Cerraron puertas desde oficina.
—Nos tendieron trampa.
Miraron a Carolina. Ella sonrió pequeño.
—No les tendí trampa, pero tampoco me molesta que estén aquí.
El líder levantó rifle.
—Te voy a…
La puerta explotó. Policías pateándola.
—¡Policía! ¡Al suelo!
Los cuatro sicarios dispararon. Rat-tat. Los policías dispararon de vuelta. Bang. Bang. Bang. Bang.
Carolina se tiró, rodó detrás de la columna en la oficina, balas volando, vidrios explotando, paredes perforándose. Dos sicarios cayeron impactados. Los otros dos retrocedieron hacia ventana trasera. Los policías entraron. Cinco, seis rodeando. Uno de los sicarios lanzó granada.
Los policías se tiraron. ¡Boom! Fragmentos, humo, gritos. Los dos sicarios aprovecharon. Corrieron a la ventana, la rompieron, saltaron tres pisos, cayeron en techo de edificio vecino. Uno se rompió pierna, el otro rodó, se levantó, corrió. Los policías fueron a la ventana disparando. Bang, bang, bang. El que corría cayó muerto.
El de pierna rota se arrastró intentando esconderse. Dos policías bajaron por escaleras a atraparlo. Los otros cuatro revisaron la oficina. Encontraron a Carolina detrás de columna.
—¡Tú, manos arriba!
Carolina levantó manos. Dolía, pero obedeció. Uno se acercó. Rifle apuntado.
—¿Quién eres?
—Nadie. Me secuestraron. Esos hombres me trajeron aquí.
El policía vio sus vendas, la sangre, las heridas.
—¿Necesitas hospital?
—Estoy bien.
—No, no estás bien. Tienes tres balazos. —Habló por radio—. Necesitamos ambulancia. Tercer piso. Edificio comercial Plaza Tapatía, una civil herida. —Colgó radio, miró a Carolina—. ¿Cómo te llamas?
Carolina pensó rápido.
—María Hernández.
—¿Dirección?
—No tengo. Soy de Michoacán. Vine a buscar trabajo.
—¿Y cómo terminaste con sicarios del CJNG?
—Me agarraron en la calle. Pensaron que era alguien más. Me iban a matar, pero llegaron ustedes.
El policía no parecía convencido, pero no tenía pruebas.
—Está bien, vas al hospital. Luego tomamos declaración.
Esperaron 10 minutos. Ambulancia llegó. Paramédicos subieron. Revisaron a Carolina.
—Tres heridas de bala. Necesita cirugía.
La pusieron en camilla, la bajaron, la metieron a ambulancia. Un policía subió con ella para vigilarla. La ambulancia arrancó. Sirena encendida, Carolina acostada mirando techo de ambulancia. El policía junto a ella revisando celular, escribiendo reporte. Paramédico adelante manejando. Otro atrás checando signos vitales de Carolina.
—Presión bajando, pulso débil, hay que apurarnos.
Aceleraron, llegaron al Hospital Civil 15 minutos después. Bajaron a Carolina, la metieron a urgencias, doctores rodeándola. Revisando heridas, preparando cirugía.
—3 GSW. Gunshot Wounds. Hombro, costado, pierna. Necesita quirófano.
La movieron a quirófano. El policía intentó entrar. Enfermera lo detuvo.
—No puede pasar. Área estéril.
—Tengo que vigilarla.
—Espere afuera. Le avisamos cuando salga.
El policía no tuvo opción. Se quedó afuera esperando.
Adentro. Doctores preparando a Carolina, anestesia, limpieza, instrumentos. Lista para cirugía. Uno de los doctores era joven, 28 años, residente. Se acercó a Carolina, le inyectó algo en el brazo.
—Anestesia, vas a dormir. Cuando despiertes todo habrá terminado.
Carolina sintió el líquido entrando, frío, extendiéndose, pero no era anestesia normal, era algo más. Sus ojos empezaron a cerrarse, pero antes de perder conciencia vio algo. El doctor joven se quitó el cubrebocas. Tenía tatuaje en cuello. Pequeño: “CJ”. No era doctor, era sicario. Infiltrado. Don Armando tenía gente en todos lados.
Carolina intentó moverse, gritar, pero el químico ya estaba haciendo efecto. Todo se puso negro.
Despertó en oscuridad completa. No estaba en hospital. El olor era diferente: a tierra, a humedad. Intentó moverse, no podía, estaba amarrada. Manos atrás, pies juntos, silla de metal fría. Abrió ojos ajustándose, luz tenue entrando por rendija en puerta. Estaba en un cuarto pequeño, 3 por 3 metros, paredes de cemento, sin ventanas, bodega o sótano.
La puerta se abrió, luz entrando, cegándola. Dos hombres entraron. Uno era el doctor falso, el otro era nuevo, mayor, 50 años, con rifle. El doctor habló.
—Ya despertó.
Se fueron. Dejaron la puerta entreabierta. Carolina escuchó voces afuera, tres, cuatro, tal vez más. Luego pasos, alguien entrando. Don Armando apareció fumando puro, como siempre. Se quedó parado frente a ella mirándola.
—Mentiste. No había sistema, no había bidones, nada.
Carolina no respondió.
—Me hiciste perder tiempo, recursos y, lo peor, me hiciste parecer pendejo. —Fumó—. Nadie me hace parecer pendejo. —Se agachó, cara muy cerca de ella—. Iba a matarte rápido, bala en cabeza, pero ahora cambié opinión. —Se levantó—. Ahora te voy a matar despacio, muy despacio, para que aprendas, para que todos aprendan que no se juega con Don Armando Fierro.
Salió. Carolina se quedó sola, amarrada, herida, sin armas, atrapada, pero todavía viva, todavía pensando. Miró alrededor buscando algo, lo que fuera. La silla era metal, pero vieja, oxidada, un tornillo suelto en respaldo. Si lograba sacarlo, podía usarlo para cortar las bridas de plástico en sus muñecas. Empezó a mover las manos frotando bridas contra el tornillo. Despacio, con cuidado.
Afuera escuchaba voces planeando.
—La llevamos al rancho. Ahí hacemos el video. Mandamos mensaje.
Tiempo limitado. Frotó más rápido. El plástico empezando a desgastarse, pero lento, muy lento. 5 minutos. 10. El plástico se rompió. Manos libres. Rápido desató pies, se levantó mareada, las heridas doliendo, pero de pie. Fue a la puerta, la empujó despacio, entreabierta apenas. Miró afuera. Pasillo, bodega grande, cajas apiladas, tres sicarios sentados jugando cartas, el doctor falso fumando, Don Armando hablando por teléfono cerca de la salida. Cinco total.
Carolina buscó arma. Nada, solo cajas. Herramientas viejas. Un pico, una pala. Agarró el pico. Metal pesado, punta filosa. Esperó. Uno de los sicarios se levantó.
—Voy a mear.
Caminó hacia donde estaba Carolina, hacia el cuarto oscuro. Abrió la puerta, entró. Vio silla vacía.
—¿Qué…?
Carolina estaba detrás de la puerta. Le golpeó con el pico en la cabeza. Crack. Cayó. Los otros voltearon.
—¿Qué fue eso?
Dos se levantaron caminando hacia el cuarto. Carolina salió corriendo con el pico levantado. Llegó al primero, le clavó pico en el costado, atravesó, cayó gritando. El otro sacó pistola, disparó. Bang, bang. Balas pasando cerca. Carolina se tiró, rodó detrás de cajas. El sicario siguió disparando. Bang, bang, bang. Cajas explotando, contenido derramándose.
Don Armando gritó:
—¡Mátenla!
Los otros dos sicarios y el doctor falso sacaron armas, todos disparando. Carolina agarró caja pesada, llena de algo. La aventó, pegó a uno, lo tiró, corrió hacia él, le quitó pistola. Glock. Disparó dos veces. Bang. Bang. Impactó al que estaba disparando. Cayó.
Quedaban tres: Don Armando, doctor falso y otro sicario. El sicario disparó rifle. Rat-tat-tat. Balas perforando cajas, paredes, cerca de Carolina. Ella rodó. Disparó tres veces. Bang, bang, bang. Segunda bala impactó. Sicario cayó.
Quedaban dos, Don Armando y doctor. Don Armando corrió hacia la salida. Puerta grande de metal. Carolina disparó. Bang. Falló. Don Armando salió. El doctor disparó. Bang. Bang. Una bala rozó pierna de Carolina, la misma que ya estaba herida. Cayó. Dolor. El doctor se acercó. Pistola levantada apuntando.
—Se acabó.
Carolina levantó su Glock, apuntó, ambos dispararon. Bang, bang. La bala de Carolina le dio en pecho, cayó. La de él falló por centímetros. Carolina se levantó cojeando. Fue a la salida. La puerta estaba cerrada con seguro desde afuera. Don Armando la había cerrado escapando. Carolina pateó, no se dio. Metal grueso. Buscó otra salida. Nada, solo ventanas pequeñas, muy arriba, con rejas. Atrapada otra vez.
Entonces escuchó algo afuera. Motor arrancando, camioneta acelerando, alejándose. Don Armando escapando. Carolina gritó. Frustración, rabia. Golpeó la puerta con puños, con pico, nada. Se sentó espalda contra pared, respirando pesado. Cinco sicarios muertos alrededor, pero el jefe había escapado.
—Fallé.
No, todavía no. Carolina revisó los cuerpos, buscó celulares, encontró tres, uno tenía señal, desbloqueado. Marcó número que conocía de memoria. Contestaron.
—Bueno.
Voz de hombre, viejo, familiar.
—Ramiro.
—Carolina, ¿dónde estás?
—Atrapada. Bodega en zona industrial. No sé exactamente dónde.
—¿Qué necesitas?
—Información. Don Armando Fierro. Necesito saber dónde vive, dónde duerme, dónde está ahora.
—Silencio, Carolina. Eso es muy peligroso. Don Armando tiene ejército. No puedes…
—¿Puedes conseguirlo o no?
Silencio más largo.
—Puedo, pero me tardo una hora, tal vez dos.
—Está bien. Márcame este número cuando tengas algo.
Colgó. Se quedó esperando, revisando heridas. La de pierna sangraba otra vez. Se vendó con tela de camisa de sicario muerto. Revisó municiones. Le quedaban cuatro balas en Glock. Encontró otra pistola en sicario. Cinco balas, total nueve balas. No suficiente si Don Armando tenía ejército, pero era lo que había.
Una hora después, celular sonó.
—Sí, Carolina, tengo algo. Don Armando tiene tres propiedades. Rancho donde seguro ya estuviste, casa en Zapopan y departamento en Providencia.
—¿Dónde está ahora?
—Mis contactos dicen que fue al departamento. Providencia. Torre Platinum, piso 15, departamento 1504.
—¿Cuántos hombres con él?
—No sé, pero ese edificio tiene seguridad, guardias, cámaras.
—Está bien, gracias, Ramiro.
—Carolina, ten cuidado.
Colgó. Carolina buscó en bodega, encontró palanca, la usó para forzar puerta. 5 minutos después se dio, salió. Calle industrial vacía. Era medianoche. Caminó, encontró avenida, paró taxi.
—Torre Platinum, Providencia.
El taxista arrancó. 20 minutos después llegaron. Edificio alto, vidrio, lujoso. Carolina bajó, pagó. El taxi se fue, miró el edificio. Entrada principal con dos guardias, cámaras por todos lados. No podía entrar por ahí. Rodeó. Buscó entrada trasera, servicio, estacionamiento. Encontró rampa de estacionamiento. Bajaba dos niveles. Entró caminando como si fuera residente. Llegó a estacionamiento. Varios autos estacionados. Elevador al fondo.
Caminó hacia elevador. Presionó botón. Las puertas se abrieron. Entró. Presionó 15. Elevador subió. Llegó a piso 15. Puertas abriéndose, pasillo elegante, alfombra, luces tenues, departamento 1504 al final. Carolina caminó despacio, pistola escondida en cintura trasera. Llegó a la puerta, escuchó. Nada. Tocó.
Pasos adentro acercándose. Puerta se abrió. Un sicario, joven, sin arma visible. Vio a Carolina sucia, con sangre, vendas.
—¿Quién…?
Carolina sacó pistola.
Bang.
Frente. Cayó. Entró. Cerró puerta detrás. Departamento grande, sala, cocina, pasillo a recámaras. Otro sicario salió de la cocina con rifle, la vio, levantó rifle. Carolina disparó primero.
Bang, bang.
Pecho. Cayó. Le quedaban seis balas. Avanzó por pasillo. Tres puertas todas cerradas. Abrió primera, baño vacío. Segunda, recámara vacía. Tercera cerrada con seguro desde adentro. Carolina pateó. Madera crujió, pero no se dio. Pateó otra vez. La puerta se abrió. Adentro. Recámara principal. Grande cama King.
Y Don Armando. Sentado en sillón junto a ventana, fumando puro, con pistola en mano, apuntándola.
—Sabía que ibas a venir.
Carolina apuntó hacia él.
—¿Por qué no disparaste cuando entré?
—Porque quiero hablar primero.
—No hay nada de qué hablar.
—Sí hay. Tú y yo somos iguales.
—No somos nada.
—Claro que sí. Ambos matamos. Ambos no sentimos nada. Ambos hacemos lo que tenemos que hacer. Yo mato para proteger, tú matas por negocio y eso nos hace diferentes. —Fumó—. Todos justificamos nuestras acciones, pero al final somos lo mismo. Asesinos.
Carolina no respondió.
—Propongo algo. Baja tu pistola. Yo bajo la mía y hacemos trato de verdad. Esta vez sí. Tú te vas. Yo me quedo. Nunca nos volvemos a ver.
—Ya hicimos trato. No funcionó.
—Porque tú mentiste. Esta vez no mientas. Ni yo tampoco.
Carolina lo evaluó. Pistola firme, sin temblar, apuntando directo a ella. Si disparaba, él dispararía también. Ambos morirían probablemente.
—Está bien, trato. Pero primero quiero garantía real, no tu palabra, algo que me asegure que mi hija nunca será tocada.
—¿Qué tipo de garantía?
—Dame nombres, ubicaciones de tus tenientes, tus comandantes, tu gente clave. Los escribo, los guardo. Si algo le pasa a mi hija, esa información llega a tus enemigos, al CDS, a la DEA, a todos.
Don Armando pensó.
—Eso me jodería.
—Exacto. Pero solo si rompes el trato. Si cumples, nada pasa.
Silencio largo.
—Está bien, acepto.
Bajó su pistola, la puso sobre la mesa junto a él. Carolina no bajó la suya.
—Los nombres primero.
Don Armando sonrió.
—Todavía no confías.
—Nunca voy a confiar.
Inteligente. Sacó celular, empezó a escribir.
—Te mando mensaje con todo. Nombres, ubicaciones, rutas, cuentas bancarias, todo. —Presionó enviar.
El celular de Carolina, el que había agarrado del sicario, vibró. Revisó. Mensaje con lista larga. 20 nombres, direcciones, números de cuenta, información que podría destruir a Don Armando si llegaba a manos equivocadas. Satisfecha, Carolina guardó celular.
—Sí. Ahora baja tu pistola.
Carolina apuntó un segundo más, luego bajó, la guardó en cintura. Don Armando se levantó, caminó hacia ella, extendió mano.
—Trato hecho.
Carolina miró su mano, no la estrechó.
—Trato hecho, pero si rompes tu palabra, si algo le pasa a alguien cercano a mí, esa información sale y tú caes.
—Entiendo. —Bajó mano—. Puedes irte. La puerta está abierta.
Carolina retrocedió. Despacio, sin darle la espalda, llegó al pasillo. Siguió retrocediendo. Don Armando se quedó en la recámara viendo cómo se iba. Carolina llegó a la sala. Los dos sicarios muertos todavía ahí. Abrió puerta principal, salió. El pasillo estaba vacío. Nadie había escuchado los disparos o nadie quiso involucrarse.
Fue al elevador, presionó botón, esperó, las puertas se abrieron. Entró, presionó planta baja, las puertas empezaron a cerrarse. En el último segundo vio movimiento. Al final del pasillo, Don Armando saliendo de su departamento con rifle en manos apuntando hacia el elevador. Las puertas se cerraron justo cuando él disparó.
Bang, bang, bang.
Balas pegando en puertas de metal, abolladuras apareciendo. El elevador bajó. Carolina respiró. Cerca, demasiado cerca. Don Armando nunca tuvo intención de cumplir trato.
El elevador llegó a planta baja, puertas abriéndose. Carolina salió corriendo, atravesó lobby. Los guardias la vieron.
—¡Oye, alto!
No se detuvo. Salió a la calle, corrió dos cuadras, entró a callejón, se escondió detrás de contenedor basura respirando pesado. Revisó el celular. El mensaje con la información todavía estaba ahí. Lo reenvió a otro número, uno que tenía guardado. Ramiro. Escribió mensaje: “Si no me contacto en 24 horas, manda esto a DEA y Sinaloa”. Envió, luego borró el mensaje del celular, apagó celular, quitó batería, tiró todo a la basura.
Salió del callejón, caminó hacia avenida, paró taxi a las Lomas del Valle. El taxi arrancó. Carolina miró por ventana, la ciudad pasando. Luces, gente, vida normal. Llegó a su edificio, subió al tercer piso, tocó puerta de Doña Consuelo, abrió.
—Ay, Dios. Carolina, ¿qué te pasó?
—Accidente. Estoy bien. ¿Sofía?
—Durmiendo, pero mi hija está sangrando.
—Estoy bien. ¿Puedo pasar por ella?
—Claro, claro.
Entró. Sofía estaba en el sofá dormida con cobija. Carolina la cargó con dificultad, las heridas doliendo.
—Gracias, doña.
—¿Necesitas algo? Llamo doctor.
—No, estoy bien, gracias.
Salió, entró a su departamento, acostó a Sofía en su cama. La niña no despertó. Carolina fue al baño. Se miró en espejo, cara sucia, vendas con sangre, ojos cansados, pero viva. Se quitó vendas. Las heridas habían sangrado, pero ya estaban coagulando. Se lavó cara, manos, lo mejor que pudo. Se puso ropa limpia, vendas nuevas, fue a la sala, se sentó mirando la pared.
Todo había terminado. Por ahora Don Armando tenía la información colgando sobre él. No iba a romper trato, demasiado arriesgado. Y ella tenía garantía. Sofía estaría segura, pero nada era permanente en este mundo. Nada duraba para siempre. Eventualmente, Don Armando encontraría forma de neutralizar la amenaza, de eliminar la información, de eliminarla a ella, o alguien más vendría, otro cártel, otra amenaza. Y cuando eso pasara, La Fiera estaría lista, porque eso era lo que era ahora. No vendedora, no madre tranquila. La Fiera, protectora feroz de lo suyo y nadie iba a quitárselo.
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