3 de julio de 1990. Napoli eligió a Maradona sobre Italia. Lo que pasó esa noche destruyó su amor para siempre.
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Era 3 de julio de 1990, un martes por la noche cerca de las 9 en el estadio San Paolo de Nápoles, Italia. Diego Armando Maradona estaba parado en el túnel de jugadores, mirando hacia el campo donde había jugado durante seis años, donde había ganado dos *scudettos*, una Copa UEFA y donde había sido adorado como un dios.
Pero esta noche era diferente. Esta noche iba a jugar contra Italia en la semifinal de la Copa Mundial en Nápoles, en su propio estadio, delante de su propia gente. Y esa gente tendría que elegir: Italia o Maradona, su país o su héroe. Y esa elección destrozaría algo que nunca podría repararse.
El camino a este momento había comenzado semanas antes, cuando la FIFA había anunciado que Nápoles sería sede de varios partidos del Mundial de 1990, incluyendo potencialmente una semifinal. En ese momento nadie había pensado mucho en ello. Italia era el anfitrión. Por supuesto que usarían el San Paolo.
Pero cuando los cuartos de final terminaron el 1 de julio, la situación se volvió imposiblemente complicada. Italia había vencido a Irlanda 1-0 en Roma. Argentina había vencido a Yugoslavia en penales en Florencia. Y el sorteo había determinado que estos dos equipos se enfrentarían en la semifinal. En Nápoles, el 3 de julio.
Diego había estado en Nápoles durante seis años, desde 1984 hasta 1990. En ese tiempo había transformado completamente el club y la ciudad. El Napoli, que nunca había ganado nada en 61 años de historia, había ganado su primer *scudetto* en 1987, su segundo en 1990, la Copa UEFA en 1989. Diego no era solo un jugador para Nápoles, era un salvador, un redentor, un símbolo de que el sur podía vencer al norte rico.
Pero más que eso, Diego había dado a Nápoles dignidad. Durante décadas, los equipos del norte —Juventus, Milan, Inter— habían tratado a Nápoles con desprecio. Los habían llamado pobres, sucios, inferiores. Los aficionados del norte cantaban canciones horribles sobre napolitanos, siendo criminales, siendo perezosos, siendo menos que humanos.
Y Diego, este argentino de 1,65 metros que había crecido en la pobreza de Villa Fiorito, entendía esa humillación. Entendía lo que era ser tratado como inferior y había luchado por Nápoles no solo en el campo, sino también fuera. Había confrontado públicamente a periodistas del norte que insultaban a Nápoles. Había defendido a la ciudad una y otra vez.
Los napolitanos lo amaban por eso, no solo porque ganaba partidos, sino porque los defendía, los hacía sentir valiosos. Pero ahora Diego iba a jugar contra Italia, contra el país que lo había acogido durante seis años, y sabía que los napolitanos estaban desgarrados.
Dos días antes del partido, el 1 de julio, Diego hizo algo extraordinario. Escribió una carta abierta a los ciudadanos de Nápoles. Fue publicada en *Il Mattino*, el periódico principal de la ciudad. La carta decía:
*”Queridos napolitanos, sé que este partido los pone en una posición difícil. Durante 364 días al año, el resto de Italia los trata como extranjeros, como ciudadanos de segunda clase. Los del norte los llaman sucios, los llaman criminales, los llaman inferiores. Pero ahora, de repente, quieren que ustedes sean italianos, quieren que apoyen a Italia, quieren que olviden cómo los tratan el resto del tiempo. Yo nunca les pediría que traicionen a su país, pero les pido que recuerden quién estuvo con ustedes cuando nadie más lo estaba. Les pido que recuerden que durante seis años yo he sangrado por esta ciudad y mañana voy a sangrar por mi país, como ustedes tendrían todo el derecho de hacer”.*
La carta era dinamita. Los medios del norte de Italia explotaron en furia.
—¡Cómo se atreve! —gritaban—. ¿Cómo se atreve este extranjero a dividir a Italia? ¿Cómo se atreve a pedirle a los napolitanos que no apoyen a su propio país?
Pero en Nápoles la reacción fue diferente. Miles de napolitanos leyeron esa carta y sintieron que Diego entendía. Entendía la hipocresía, entendía el dolor de ser tratado como extranjero en tu propio país.
La noche del 3 de julio, 59.978 personas llenaron el San Paolo, el estadio donde Diego había jugado 154 partidos para el Napoli, el estadio donde había marcado 81 goles, el estadio que debería haber sido completamente azul de Italia… pero no lo era.
Cuando los equipos salieron, algo extraordinario sucedió. El estadio estaba dividido. Aproximadamente 40.000 personas apoyaban a Italia, ondeando banderas italianas, cantando el himno nacional. Pero aproximadamente 20.000 personas, tal vez más, ondeaban banderas argentinas. Sostenían pancartas que decían “Forza Diego” y “Napoli está con Maradona”.
Los jugadores italianos quedaron en shock. Salvatore Schillaci, el delantero italiano que era de Palermo, Sicilia —del sur como Nápoles—, miró alrededor del estadio con incredulidad.
—Estamos en Italia —dijo a sus compañeros—. ¿Cómo pueden algunos italianos apoyar a Argentina?
Pero Diego entendía. Miró a esas 20.000 personas ondeando banderas argentinas y sintió lágrimas en sus ojos. Ellos habían elegido. Habían elegido la lealtad sobre el nacionalismo. Habían elegido al hombre que los había defendido sobre el país que los había despreciado.
El partido fue tenso desde el primer minuto. Italia jugó con miedo, sabiendo que no podían perder en casa. Argentina jugó con astucia, sabiendo que no tenían el mejor equipo, pero tenían a Maradona. En el minuto 17, Italia marcó. Salvatore Schillaci, después de un córner. 1-0 para Italia. Los 40.000 aficionados italianos explotaron, pero el ruido fue parcialmente ahogado porque 20.000 personas permanecieron en silencio.
Italia dominó los primeros 60 minutos. Argentina apenas podía salir de su mitad. Diego estaba marcado por tres jugadores constantemente, no podía respirar. Cada vez que tocaba la pelota lo derribaban. El árbitro francés Michel Vautrot dejaba jugar.
Pero en el minuto 67, Diego hizo magia. Recibió la pelota en su propio campo, rodeado de dos defensores italianos, Franco Baresi y Giuseppe Bergomi, posiblemente los dos mejores defensores del mundo. Diego los dejó con una finta de cadera, aceleró, pasó a otro jugador, llegó a la línea del área.
Claudio Caniggia, el delantero argentino de cabello rubio largo, había hecho una carrera diagonal perfecta. El pase de Diego cortó toda la defensa italiana. Caniggia controló con el pecho. Walter Zenga, el portero italiano, salió. Caniggia lo pasó y metió la pelota en la red vacía. 1-1.
Diego corrió a abrazar a Caniggia y las 20.000 personas ondeando banderas argentinas explotaron. Gritaban como si Argentina hubiera ganado el Mundial. Los otros 40.000 estaban en shock silencioso.
Los comentaristas italianos en la televisión estaban furiosos.
—¡¿Cómo pueden?! —gritaba uno—. ¿Cómo pueden estos napolitanos celebrar contra Italia? Es traición, es vergonzoso.
Pero en Nápoles, en los barrios pobres como Quartieri Spagnoli, miles de personas que estaban viendo en televisión porque no pudieron conseguir boletos, estaban celebrando. Diego había empatado el partido. Su Diego.
Los últimos 23 minutos fueron agonía. Italia atacó desesperadamente. Argentina defendió con todo. Diego corrió, marcó, defendió, hizo todo. En el minuto 88, Italia tuvo un tiro libre peligroso. Roberto Donadoni lo tomó. Su disparo pasó centímetros arriba del travesaño. Argentina sobrevivió. El partido terminó 1-1. Irían a penales.
Antes de los penales, Diego reunió a su equipo.
—Escuchen —dijo—. Sergio Goycochea, nuestro portero, es el mejor en penales del mundo. Lo ha demostrado. Solo necesitamos marcar nuestros penales. Podemos ganar esto.
Los penales comenzaron. Roberto Donadoni tiró primero para Italia. Goycochea adivinó el lado correcto, pero el tiro fue demasiado bueno. Gol. 1-0 Italia.
Serrizuela tiró para Argentina. Gol. 1-1.
Gianluca Vialli, una de las estrellas italianas, tiró segundo. Gol. 2-1 Italia.
Burruchaga tiró para Argentina. Gol. 2-2.
Luigi De Agostini tiró tercero para Italia. Goycochea se estiró, tocó la pelota, la detuvo. El San Paolo explotó. Las 20.000 personas argentinas gritaban. Los 40.000 italianos estaban en silencio de shock.
Olarticoechea tiró para Argentina. ¡Gol! 3-2 Argentina.
Roberto Donadoni tirando su segundo penal. ¡Gol! 3-3.
Entonces llegó el turno de Diego, el mejor jugador del mundo, el capitán de Argentina, el héroe de Nápoles. Caminó hacia el punto penal. El estadio entero, todos los 60.000, guardaron silencio. Diego colocó la pelota, retrocedió, corrió, disparó con su izquierda hacia la derecha del portero Zenga… pero el tiro no fue bueno, no tuvo suficiente poder. Zenga se estiró, tocó la pelota con las puntas de sus dedos, la desvió. Parada.
Diego se llevó las manos a la cabeza. Había fallado en su propio estadio, delante de su propia gente. Los 40.000 aficionados italianos explotaron en celebración. Pensaron que habían ganado. Pero el drama no había terminado.
Aldo Serena, el quinto tirador italiano, caminó hacia el punto penal. Si marcaba, Italia probablemente ganaría, pero la presión era inmensa. Corrió, disparó. Goycochea se lanzó a su izquierda, atajó la pelota, la detuvo. Ahora Argentina tenía ventaja.
Maradona tiró para Argentina. Si marcaba, Argentina iba a la final. Corrió, disparó. ¡Gol! 4-3 Argentina.
Argentina había ganado. Iban a la final del Mundial. Habían eliminado a Italia. En Italia, en el San Paolo, en Nápoles.
Las 20.000 personas con banderas argentinas celebraron como locos, pero los otros 40.000 estaban devastados. Algunos lloraban, otros gritaban insultos hacia las secciones que celebraban. Y en ese momento algo se rompió. La relación entre Diego y el resto de Italia, ya tensa, se destruyó completamente.
Los días siguientes fueron brutales. Los periódicos del norte atacaron a Nápoles con veneno.
—¡Napolitanos traidores! —gritaban los titulares.
—Vergüenza nacional en Nápoles —decía otro.
—Los napolitanos eligieron a Argentina sobre Italia. Nunca lo olvidaremos —escribió *La Gazzetta dello Sport*.
Los políticos del norte exigían castigos para Nápoles. Algunos propusieron que el San Paolo no debería alojar más partidos de la selección italiana. Otros dijeron que Nápoles debería ser expulsada de la Serie A.
Pero en Nápoles la reacción fue diferente. Miles de napolitanos defendieron su elección.
—Durante años nos han tratado como basura —dijeron—. Nos han llamado criminales, sucios, inferiores… y ahora quieren que lloremos porque Italia perdió. Que se vayan al…
Diego, en conferencias de prensa después, defendió a Nápoles.
—No pueden culpar a los napolitanos por apoyarme —dijo—. Durante seis años he dado todo por esta ciudad. He ganado campeonatos que nunca habían ganado. He defendido su dignidad cuando nadie más lo hacía. Y cuando el resto de Italia los trata como ciudadanos de segunda clase, no pueden esperar que los napolitanos olviden eso solo porque hay un partido de fútbol.
Pero el daño estaba hecho. La relación entre Diego y el resto de Italia estaba envenenada permanentemente. Ocho meses después, en marzo de 1991, cuando Diego dio positivo en un test de cocaína y fue suspendido del fútbol, la reacción del resto de Italia fue cruel.
—Finalmente —decían—. Finalmente este argentino traidor obtiene lo que merece.
Y cuando Diego dejó Italia en 1992, nunca volvió a ser bienvenido de la misma manera. En Nápoles, sí; en Nápoles siguió siendo un dios. Pero en el resto de Italia era el hombre que había dividido al país, el hombre que había hecho que italianos apoyaran a Argentina.
Años después, en 2005, Diego reflexionó sobre esa noche en una entrevista.
—Esa noche en el San Paolo fue una de las más emotivas de mi vida —dijo—. Ver a 20.000 napolitanos eligiendo apoyarme sobre su propio país… Eso me mostró lo que el fútbol realmente significa. No es solo un juego, es identidad, es dignidad. Es decir: “Yo elijo a las personas que me respetan sobre las personas que me desprecian, incluso si compartimos pasaporte”. Los napolitanos hicieron una declaración esa noche e Italia nunca los perdonó por eso.
Salvatore Schillaci, el delantero italiano que marcó el gol, dijo en 2010:
—Como siciliano del sur, entendí por qué algunos napolitanos apoyaron a Maradona. Toda mi vida he escuchado a gente del norte insultarnos, llamándonos africanos, diciendo que no somos realmente italianos… y luego, cuando nos necesitan, de repente somos hermanos. Esa hipocresía duele. Entonces sí, entiendo por qué eligieron a Diego.
El 3 de julio de 1990 fue el día en que Nápoles eligió la lealtad sobre el nacionalismo. El día en que dijeron que el hombre que los había defendido merecía más su apoyo que el país que los había despreciado. Y esa elección, esa hermosa y trágica elección, cambió todo para siempre.
Si esta historia te llegó al corazón, cuéntame en los comentarios qué habrías hecho tú en el lugar del protagonista.