El tintineo de los platos al chocar con los cubiertos sonaba con fuerza. Sin embargo, la atmósfera en el comedor era más fría que el hielo. Fuera, una lluvia torrencial azotaba la ciudad de Madrid como si representara la tormenta que estaba a punto de estallar dentro de aquel pequeño piso en un barrio obrero.
Elena colocó una fuente con guiso de lentejas y un plato con boquerones fritos en el centro de la mesa. El vapor aún se elevaba, indicando que la comida estaba recién hecha. Se secó el sudor de la sien. Había tenido un día agotador, pero aun así se esforzó por servir la cena a tiempo, antes de que su marido Javier volviera del trabajo.
La puerta principal se abrió con brusquedad. Javier entró con el ceño fruncido. Su camisa estaba arrugada y un olor a sudor mezclado con un perfume barato emanaba de su cuerpo. Lanzó su maletín de trabajo al viejo sofá del salón sin mirar a Elena.
—A cenar —dijo Elena en voz baja. Su voz era suave, pero con un temblor de cansancio.
Javier se acercó a la mesa del comedor, arrastrando una silla con brusquedad, lo que provocó un chirrido doloroso en el suelo de baldosas. Miró los platos sobre la mesa; sus ojos se abrieron de par en par. Su respiración se aceleró.
—Otra vez esto —siseó Javier. Su voz era baja, pero cargada de amenaza.
Elena bajó la cabeza retorciéndose los dedos.
—Cariño, el dinero para la compra ya casi se ha acabado. ¿Sabes que es fin de mes?
—Fin de mes. Fin de mes. Siempre la misma excusa. —Javier golpeó la mesa. El caldo de las lentejas se derramó un poco sobre el mantel—. Me mato a trabajar de la mañana a la noche. Llego a casa esperando una buena cena: carne, pescado, pollo. No esta hierba y estas legumbres de pobres.
—Pero Javi, la ternera está a 15 euros el kilo ahora. El pescado bueno también es caro. El dinero que me diste…
—El dinero que te di es suficiente si tuvieras cerebro —le cortó Javier bruscamente. Su cara estaba roja de ira. Su dedo índice apuntaba directamente a la nariz de Elena—. ¡Quinientos euros es mucho dinero, Elena, muchísimo! Si fueras capaz de administrarlo, podrías cocinar un solomillo o una lubina a la sal todos los días. Mujer inútil, solo sabes pedirle dinero a tu marido y malgastarlo.
Elena respiró hondo tratando de contener la rabia en su pecho. 500 euros para la comida de un mes. Pagar la luz, el agua, el detergente y otras necesidades del hogar. ¿En qué mundo vivía Javier? Hoy en día 500 euros apenas llegaban para la compra básica de dos semanas si no se ahorraba hasta el último céntimo. Hasta ahora, Elena lo había cubierto con sus ahorros personales, que mantenía en secreto para que Javier no se sintiera inferior, pero esa bondad se había convertido en un arma en su contra.
—Intenta calcularlo, Javi —se atrevió Elena a mirarlo a los ojos—. La comida básica para el mes, 200 euros. La luz, 100. El agua, 50. Quedan 150 euros. Divididos entre 30 días son solo 5 euros al día para que comamos los dos tres veces al día. ¿Quieres comer solomillo con 5 euros?
El rostro de Javier se ensombreció aún más. No le gustaba que le discutieran. No le gustaba la lógica. Lo único que sabía es que él era el rey de esa casa.
La guerra estalló. El plato de boquerones fritos voló por los aires y se estrelló contra la pared detrás de Elena. Los trozos de cerámica se esparcieron por el suelo, mezclados con los pescaditos que rodaban tristemente. Elena se sobresaltó, pero sus pies permanecieron clavados en el suelo. No gritó. Lo había visto demasiadas veces.
—¡No me sermonees con tus estúpidas matemáticas! —gritó Javier—. Esposa inútil. Ojalá fueras tan lista como Reyes, mi exnovia.
Ese nombre otra vez. Reyes.
Javier se puso de pie con las manos en las caderas, mirando a Elena con desprecio de la cabeza a los pies.
—Mira a Reyes. Es una mujer de carrera, viste bien, huele bien. Trabaja en un rascacielos. No molestaría a su marido con lloriqueos de “no hay dinero” como tú. Es independiente. Si no me hubiera compadecido de ti y me hubiera casado con una cateta de pueblo como tú, mi vida no sería tan miserable.
—Entonces, ¿por qué no te casaste con Reyes? —preguntó Elena con frialdad.
—¡Porque fui un idiota! —gritó Javier—. Me engañó tu cara de inocente que resultó ser solo una carga. ¿Crees que es agradable trabajar hasta tarde? Estoy cansado. Necesito comida nutritiva. No esta basura.
Javier pateó la silla, que cayó al suelo.
—Esta noche ceno fuera. Me enferma verte la cara.
Javier se dirigió al dormitorio, cogió su chaqueta y su cartera. Antes de salir por la puerta, se volvió de nuevo, mirando a Elena, que había empezado a recoger los trozos del plato.
—Limpia eso hasta que no quede nada. No quiero pisar ni un solo trozo cuando vuelva esta noche. Y recuerda: el mes que viene, si vuelves a cocinar lentejas, el plato te lo estrello en la cara.
¡Zas!
La puerta se cerró de un portazo. Elena se quedó en silencio en la casa que de repente se sentía inmensa. Se arrodilló en el suelo recogiendo los pedazos de cerámica blanca. Un trozo afilado le hizo un pequeño corte en la yema del dedo del que brotó una gota de sangre roja y fresca. Elena la miró. Extrañamente no sintió dolor. Su corazón ya estaba demasiado insensible.
Se levantó, se limpió la herida y caminó hacia el dormitorio. Allí abrió el cajón de su tocador que siempre estaba cerrado con llave. En el fondo, debajo de un montón de ropa vieja, había un smartphone de última generación y una libreta de ahorros con una larga fila de ceros. Un saldo que podría comprar la empresa donde trabajaba Javier 10 veces.
Elena era la única hija de la familia propietaria del Grupo Valcárcel. Se había hecho pasar por una mujer humilde porque quería encontrar un amor sincero, no un hombre que deseara su fortuna. Pensó que Javier era un hombre sencillo y trabajador cuando se conocieron hacía tres años. Resultó que Javier era solo un hombre inseguro, con un ego del tamaño de un rascacielos y una cartera más fina que el papel de seda, que ocultaba su incapacidad oprimiendo a su esposa.
El teléfono secreto vibró. Un mensaje de su asistente personal, el señor Mendoza:
“Señora, el informe que solicitó está completo. Las fotos del señor Javier con la señora Reyes, la directora financiera de la sucursal, están aseguradas. Como usted sospechaba, el señor Javier le pidió prestados 5,000 euros a la señora Reyes con la promesa de divorciarse de usted el próximo mes.”
Elena leyó el mensaje sin expresión. La comisura de sus labios se elevó ligeramente, formando una sonrisa cínica y aterradora.
—Así que quieres divorciarte de mí, cariño, por esa vieja que crees que es rica —murmuró Elena en voz baja—. Y dices que soy yo la que solo sabe gastar dinero.
Elena tecleó una breve respuesta para Mendoza:
“Espera. Deja que se sienta en la cima del mundo. Prepara la adquisición de los activos de la empresa donde trabaja. Quiero que el proceso esté finalizado en tres días.”
Elena volvió a guardar el teléfono. No se iría esa noche. Esperaría al día de cobro, cuando Javier le arrojara arrogantemente esos 500 euros de nuevo. Cuando eso sucediera, Elena juró que sería el último dinero que Javier tocaría en su vida.
Fuera, Javier aceleraba su scooter, comprada a plazos, hacia un restaurante caro. Allí, la señora Reyes ya lo esperaba. La mujer, de 45 años, 15 años mayor que Javier, sonrió ampliamente al ver llegar a su joven amante.
—Cariño, ¿por qué esa cara larga? —preguntó Reyes, tomando la mano de Javier.
—Lo de siempre, la mujer en casa armando lío. Otra vez cocinando hierbas —se quejó Javier, poniendo una cara de pena que siempre engañaba a Reyes—. Estoy agobiado, amor. Necesito un ambiente con clase como este que se corresponda con mi nivel.
Reyes se rió coquetamente.
—Tranquilo, para eso estoy yo. Pide lo que quieras. Un chuletón de Ávila, salmón a la plancha…
Los ojos de Javier brillaron.
—Eres la mejor, Reyes. Muy diferente de mi esposa, esa paleta. Tú tienes clase. Eres guapa, rica.
—Por eso, ¿cuándo te divorcias de ella? —insistió Reyes.
—Paciencia, cariño. Un poco más. En cuanto pague mis viejas deudas y me asciendan, la echo a la calle —prometió Javier. Una promesa falsa que pronunció mientras cortaba un filete cuyo precio equivalía al presupuesto de comida de Elena para dos semanas.
Javier comía con avidez, sintiéndose el rey del mundo. No se daba cuenta de que la verdadera reina estaba sentada en silencio en casa, controlando su destino y contando los segundos para su destrucción.
Aquella mañana, el sol se colaba por las rendijas de la ventana del dormitorio, cuyas cortinas ya empezaban a descolorirse. Elena llevaba despierta desde las 6 de la mañana. Su rutina nunca cambiaba: lavar la ropa a mano porque la lavadora estaba estropeada y Javier se negaba a pagar la reparación, y luego preparar el desayuno y el almuerzo para llevar. Hoy Elena cocinó arroz a la cubana con un huevo frito; sencillo, pero su aroma llenaba el pequeño espacio. Sin embargo, para Javier la sencillez era un insulto.
—¿Dónde está mi camisa azul? —El grito de Javier desde el dormitorio rompió la calma de la mañana.
Elena se apresuró a entrar en la habitación, secándose las manos mojadas en el delantal.
—Javi, la planché perfectamente ayer por la tarde.
Javier revolvió el armario de aglomerado con brusquedad.
—¿Perfectamente? Mira esto. El cuello todavía tiene una pequeña arruga. Es que no sabes hacer nada bien. En la oficina tengo que tener una apariencia impecable. La gente juzga por las apariencias.
—Elena, ven. La plancho otra vez en un momento. —Elena se ofreció tomando la camisa.
—No hace falta. Llego tarde. —Javier le arrebató la camisa y la miró con asco—. Mírate con esa bata raída, oliendo a ajo, con el pelo recogido de cualquier manera. Con razón tengo mala suerte. Tener una esposa con un aura tan deprimente.
Elena guardó silencio. En su interior anotó un insulto más. Javier se puso la camisa refunfuñando. Se roció un perfume cuyo olor era penetrante, demasiado fuerte para ir a la oficina como un simple administrativo. Elena sabía que ese perfume no era barato, solo el frasco parecía caro. ¿De dónde sacaba Javier dinero para un perfume de 100 euros si era tan tacaño con el dinero para la compra?
—Javi, tu almuerzo está listo —dijo Elena cuando Javier ya estaba arreglado.
Javier miró la fiambrera en la mesa del comedor.
—Otra vez arroz. ¿Quieres que me suba el colesterol comiendo fritos todo el tiempo? Mis compañeros de trabajo comen de catering saludable o piden a domicilio de restaurantes japoneses. Me da vergüenza llevar una fiambrera como un niño de primaria.
—Si te da vergüenza, no la lleves. Pero no me pidas dinero para el almuerzo. Ya tienes toda la asignación —respondió Elena, impasible.
El rostro de Javier se enrojeció. Agarró la fiambrera con brusquedad, no para comérsela, sino porque era tacaño y no quería gastar su propio dinero en el almuerzo.
—¡Cállate! Una esposa debe rezar por su marido, no llevar las cuentas.
Después de que Javier se fuera en su scooter, cuya financiación aún no había terminado de pagar, Elena cerró la puerta con llave. Su rostro cansado y sumiso desapareció al instante. Su espalda se enderezó. Su mirada se volvió afilada y fría.
Se dirigió a la mesa del comedor y abrió el viejo portátil de Javier, que se había dejado olvidado. Javier era un estúpido. A menudo olvidaba cerrar la sesión de WhatsApp Web en el portátil de casa, creyendo que Elena era demasiado ignorante en tecnología para entenderlo.
Elena abrió la aplicación de mensajería. Su corazón latía con fuerza, no por miedo, sino por la furia contenida. El nombre del contacto estaba fijado en la parte superior: “Reyes Finanzas” con un emoji de corazón rojo. Elena hizo clic en la conversación. Sus ojos recorrieron la sarta de mensajes repugnantes que su marido había enviado desde la noche anterior, justo después de haber estrellado el plato y haberse ido de casa.
Javier: “Gracias por la cena de esta noche, amor. Te juro que he vuelto a sentirme vivo después de verte. En casa es un infierno. La criada esa ha vuelto a cocinar lentejas.”
Reyes Finanzas: “Paciencia, cariño. Pobrecito, tan guapo. ¿Y te dan de comer lentejas? Por eso date prisa con los papeles del divorcio. No quiero seguir a escondidas. Ya no soy una niña. Necesito seguridad.”
Javier: “Sí, amor, claro. Estoy buscando la manera de que sea ella la que pida el divorcio. Así no tengo que pagarle ni un céntimo de indemnización. Además, no tiene nada. Oye, por cierto, el reloj que vi en el centro comercial el otro día era precioso. Si lo llevara a las reuniones con clientes, parecería más solvente y mi carrera despegaría.”
Reyes Finanzas: “Jaja, qué mimoso eres. Bueno, esta tarde vamos a comprarlo. Pero prométeme que el mes que viene ya serás un hombre divorciado.”
Javier: “A tus órdenes, mi reina. Te quiero. Transfiéreme algo para gasolina, amor. Tengo la cartera vacía porque la pesada de Elena no para de pedirme dinero.”
Las manos de Elena temblaban al leer el último mensaje. “Elena no para de pedirme dinero”. Cuando ni un céntimo había recibido esa semana, aparte de los 500 euros arrojados a principios de mes. Javier tergiversaba los hechos por completo. Vendía una historia triste sobre una esposa derrochadora e inútil para exprimirle dinero a una mujer solitaria y sedienta de afecto.
Reyes. Elena sabía quién era esa mujer. Reyes era la directora financiera en la sucursal donde trabajaba Javier. Tenía 48 años. Una viuda rica a la que su difunto marido le había dejado una herencia considerable. Javier, con solo 28 años, era sin duda un juguete interesante para Reyes. Y para Javier, Reyes era un cajero automático andante.
—Parásitos —siseó Elena.
Fotografió la pantalla del portátil con su teléfono secreto, guardando todas las pruebas de la conversación en una nube segura.
Esa tarde Elena no se quedó en casa. Se puso su mejor ropa, la que mantenía oculta. Un vestido sencillo, pero de una marca a cuyo precio podría comprar todo el armario de Javier. Se puso gafas de sol y una mascarilla. Cogió un VTC hacia un lujoso restaurante en un centro comercial de élite, el lugar donde Javier y Reyes habían quedado, según el chat que había leído.
Elena se sentó en un rincón algo escondido y pidió un té helado con limón. Poco después aparecieron sus objetivos. Javier entró con aire arrogante del brazo de una Reyes maquillada en exceso. La mujer llevaba joyas de oro ostentosas en el cuello y las muñecas. Se sentaron a tres mesas de Elena.
—Cariño, este menú es carísimo. —La voz de Javier sonaba débil, pero Elena pudo captar su tono de falsa sorpresa mientras sus ojos brillaban de codicia.
—Pide lo que quieras, Javi. Para eso estoy yo —dijo Reyes con voz melosa, pellizcándole la mejilla.
Javier sonrió ampliamente.
—Eres la mejor. Ojalá mi mujer fuera como tú. Ella solo sabe exigir. Mi sueldo se va entero en sus caprichos y yo trabajando como un burro. No entiende de estilo de vida, no entiende de moda. Me da vergüenza llevarla a las bodas.
Elena apretó el vaso en su mano. La sangre le hervía al escuchar esa calumnia.
—Pues divórciate de ella. Te vienes a vivir a mi casa en La Moraleja. Además, tengo un coche que no uso. Puedes usarlo para ir al trabajo y no pasar calor en la scooter —le susurró Reyes.
Los ojos de Javier se abrieron como platos.
—¿En serio, amor?
—Sí. Siempre que te conviertas en mi marido. Necesito un acompañante para el evento de la empresa la semana que viene. Me da vergüenza ir siempre sola.
—Hecho. Tranquila. Lo de Elena es fácil. Es tonta. No tiene familia aquí. No tiene dinero. Si la echo, acabará vagando por la calle como una mendiga. Esta noche le montaré otro numerito para que se harte y se vaya.
Después de comer, pasaron por una relojería de lujo en la planta baja. Elena los siguió de lejos. Vio a Reyes sacar su tarjeta de crédito y comprarle a Javier un reloj de 1,500 euros. Javier le dio un beso en la mejilla a Reyes en público sin ninguna vergüenza. Su rostro resplandecía como el de un niño con un juguete nuevo.
Elena lo grabó todo. El vídeo se guardó cuidadosamente en su teléfono.
—Disfruta de tus últimos momentos como un rey de pacotilla, Javier —murmuró Elena fríamente—. Tú crees que estás usando a Reyes y Reyes cree que te está comprando. Sois ambos patéticos.
Entonces Elena contactó al señor Mendoza.
—Hola, señor Mendoza. ¿Cómo va el proceso de adquisición de Soluciones Urbanas S.L.? —preguntó Elena nombrando la empresa donde trabajaba Javier.
—Al 90%, señora. Esta tarde se firma el contrato de transferencia de la participación mayoritaria. Mañana por la mañana, de jure, la señora Elena será la propietaria legal de la empresa.
—Bien —la sonrisa de Elena se amplió, pero sus ojos estaban fríos como el hielo—. Asegúrese de que mi nombre no aparezca todavía en el organigrama público. Utilice el nombre del holding Grupo Valcárcel. Quiero darle una sorpresa en persona.
—Entendido, señora. ¿Alguna otra instrucción?
—Sí. Investigue todos los activos de la señora Reyes, la directora financiera. Sospecho que está usando fondos de la empresa para financiar su estilo de vida y mantener a mi marido. Auditen las cuentas del departamento financiero en secreto.
—A sus órdenes, señora.
Elena colgó. Regresó al pequeño piso de alquiler antes de que Javier volviera. Se cambió su ropa cara por la bata raída. De nuevo puso una cara de cansancio y sumisión.
Esa noche, Javier volvió a casa con el rostro radiante. Sin embargo, escondió rápidamente su nuevo reloj en el maletín antes de entrar. Volvió a poner cara de enfado al ver a Elena.
—¿Y el agua? Tengo sed —le espetó nada más entrar.
Elena le ofreció un vaso de agua.
—Javi, la casera ha venido a cobrar el alquiler de este mes. Dice que llevamos dos días de retraso.
—Vaya, qué pesada. —Javier lanzó su maletín al sofá—. Dile que mañana le pago. Te reclaman algo y no eres capaz de darle una excusa. ¿Para qué estás en casa si no puedes resolver un problema tan simple?
—Pero Javi, el dinero lo tienes tú. El que me diste el otro día solo llegaba para comer.
—¡Dinero, dinero, siempre dinero! ¿Eres una materialista o qué? —Javier se acercó y le agarró la mandíbula con fuerza—. Escúchame, estoy harto de ganar dinero. Tú te lo pasas bien en casa, viendo la tele, durmiendo, comiendo. Deberías estar agradecida de que todavía te dé de comer. No me provoques esta noche.
Elena miró a los ojos de su marido. Vio su propio reflejo débil en los ojos de Javier, pero en lo más profundo, Elena estaba en plena cuenta atrás.
—Lo siento, Javi —dijo en voz baja.
Javier soltó su mandíbula bruscamente, dejando una marca roja en la mejilla de Elena.
—Quítate de en medio. Voy a ducharme. Y recuerda: mañana por la mañana cocina carne. Si no hay carne, no cocines nada.
Javier se dirigió al baño, silbando en voz baja. No sabía que la mujer a la que acababa de agarrar por la mandíbula acababa de firmar un documento digital que la convertía en la dueña del lugar donde él se ganaba la vida.
Esa noche, Elena durmió de espaldas a Javier. Bajo su almohada, su teléfono se iluminó brevemente, mostrando una notificación: “Transacción completada. Enhorabuena, señora Elena Valcárcel. Ahora es usted la accionista mayoritaria de Soluciones Urbanas S.L.”
Elena sonrió en la oscuridad. Mañana era día de cobro y mañana comenzaría el verdadero drama.
El día 25, el número sagrado para los trabajadores. El día en que las cuentas bancarias secas volvían a llenarse, aunque para algunos fuera solo de paso. Pero para Javier hoy era el día en que se sentía como un pequeño dios en su hogar.
El cielo de Madrid esa tarde era de un gris plomizo, conteniendo una lluvia que se resistía a caer. Dentro del sofocante piso de alquiler, Elena estaba sentada en una silla del salón. No había encendido la luz, aunque la habitación empezaba a oscurecerse, dejando que las sombras dominaran los rincones. Frente a ella, sobre la mesa, yacían las facturas de la luz y el agua, ya vencidas.
El sonido de una scooter se detuvo frente a la puerta. El ruido del caballete al ser golpeado bruscamente fue seguido por pasos pesados. La puerta principal se abrió. Javier había vuelto. Esta vez su rostro no estaba fruncido, como de costumbre. Había una sonrisa arrogante grabada en sus labios. Acababa de pasar por el cajero automático sacando todo su sueldo base: 500 euros en billetes de 20, a propósito para hacer alarde de su poder frente a su esposa. En el bolsillo interior de su chaqueta guardaba otro sobre con una bonificación de Reyes, mucho más abultado. Pero eso, por supuesto, era un secreto.
—¡Elena! —llamó Javier en voz alta, sin quitarse los zapatos. Entró trayendo consigo un olor a humo de tabaco y un perfume de mujer sutil pero penetrante para la nariz de una esposa.
Elena se levantó lentamente.
—Ya has vuelto, Javi. ¿Quieres ducharte o cenar primero?
—Cenar. —Javier rio con cinismo. Se acercó a la mesa del comedor, miró el cubreplatos, lo levantó bruscamente. Vacío. Vacío.
Javier se giró con los ojos desorbitados.
—Día de cobro y la mesa vacía. ¿Quieres pelea, verdad?
—El dinero para la compra se acabó por completo hace dos días. Javi, no queda arroz. El gas se ha acabado. Te lo dije esta mañana —respondió Elena con calma.
Una calma tal que a Javier le resultó perturbadora. Normalmente Elena habría bajado la cabeza con miedo o se habría disculpado con voz temblorosa. Pero hoy la mirada de Elena era directa, penetrando las pupilas de Javier.
—Excusas.
Javier metió la mano en el bolsillo de su pantalón. Sacó un fajo de billetes de 20 euros ya arrugados.
—Toma.
Con un movimiento brusco, Javier arrojó el dinero a la cara de Elena. Los billetes golpearon sus mejillas y su frente, y luego cayeron esparcidos por el frío suelo de baldosas, rodeando los pies de Elena como si fueran basura.
—¡Quinientos euros! ¡Cógelos! —gritó Javier con la respiración agitada por la ira que él mismo había creado—. Es el sueldo de tu marido, el dinero ganado con mi sudor, el que me exprimes cada mes. ¿Crees que es fácil ganar tanto dinero? ¿Crees que imprimo billetes?
Elena no parpadeó. Sintió el escozor en su mejilla por el golpe de los bordes afilados del papel, pero el dolor en su corazón era mucho más insoportable. Miró los billetes esparcidos, el dinero que tanto había idolatrado delante de Javier solo para proteger el orgullo de su marido. Un importe que antes de casarse ni siquiera le habría llegado para comprar una de las cremas que solía usar.
—¿Por qué te quedas callada? ¡Recógelo! —ordenó Javier de nuevo, ahora con las manos en las caderas, disfrutando de su posición de proveedor todopoderoso—. ¡Mujer, mira a la señora Reyes! Mira a las mujeres de ahí fuera. Ellas pueden ganar su propio dinero. Tú solo sabes poner la mano. Lloriquear pidiendo arroz, pidiendo jabón… es vergonzoso.
—Javi… —la voz de Elena sonó plana.
—¿Qué? ¿Quieres más? ¿No te bastan 500 euros? ¿Qué quieres comer, Elena? ¿Oro? ¿Diamantes? Deberías mirarte en un espejo. Solo tienes el bachillerato. No tienes habilidades. No tienes contactos. Si no me hubiera casado contigo, serías una vagabunda.
El insulto fluyó sin esfuerzo. Javier se sentía victorioso. Se sentía genial pisoteando a su esposa. Recordó la promesa de Reyes esa misma tarde sobre el coche de lujo y la gran casa que le esperaba. Esa imagen hizo que este piso de alquiler y la esposa que tenía delante parecieran aún más repugnantes.
—Escúchame bien, Elena. —Javier acercó su rostro. Le dio un suave empujón en la frente con el dedo—. A partir de este mes, quiero que ahorres. Estos 500 euros tienen que dar para comer bien. Carne, pollo, fruta. Si no sabes administrarlo, es que eres tonta. No culpes a mi sueldo. Mi sueldo es grande para alguien que vive con sencillez. Eres tú la que tiene aspiraciones de rica sin ser consciente de tu realidad.
Elena cerró los ojos por un momento. Respiró profundamente, inhalando el aire sofocante de esa casa por última vez. Basta. El límite de su paciencia se había roto. No por el poco dinero, sino por la pérdida de respeto y humanidad del hombre al que una vez amó. Elena abrió los ojos. No había lágrimas ni sollozos, algo que Javier solía disfrutar como señal de su victoria. Los ojos de Elena estaban ahora secos, áridos y fríos como un desierto por la noche.
Lentamente, Elena se arrodilló. Javier sonrió satisfecho.
—Así me gusta. Reconociendo tu lugar. Recoge el dinero, bésale la mano a tu marido y corre a comprar carne al mercado.
Elena recogió los billetes uno por uno con un gesto elegante. Los apiló ordenadamente. Una vez recogidos todos, se puso de pie. Pero en lugar de guardar el dinero en el bolsillo de su bata, Elena avanzó y colocó el fajo de 500 euros de nuevo en la mano de Javier. La sonrisa del rostro de Javier se desvaneció al instante.
—¿Qué haces?
—Te lo devuelvo —dijo Elena. Su voz era clara, sin el menor temblor—. Guarda tu dinero, Javi. Guarda tus preciosos 500 euros. Úsalos para comprar carne, pescado y la vida de lujo con la que sueñas.
—¿Rechazas el sustento de tu marido? —balbuceó Javier confundido por la valentía de su esposa—. ¿Qué vas a comer si no usas este dinero?
Elena no respondió. Se dio la vuelta y se dirigió al dormitorio.
—¡Oye, no he terminado de hablar! —gritó Javier siguiéndola.
En la habitación, Elena no cogió una maleta, no cogió su ropa raída del armario. Solo tomó un pequeño bolso de mano que guardaba en el cajón del tocador, un bolso que contenía su cartera, su teléfono secreto y su DNI. Solo eso. No se llevó ni un hilo de la ropa que Javier le había comprado. Dejó que la bata que llevaba puesta fuera el único testigo mudo de su pasado.
Elena salió de la habitación pasando junto a Javier, que estaba paralizado en el umbral.
—¿A dónde vas? —preguntó Javier, su tono de voz subiendo de nuevo, tratando de ocultar la inseguridad que de repente le había surgido—. ¿Te vas de casa, eh? ¿Intentas asustarme?
Elena siguió caminando hacia la puerta principal. Sus pasos eran firmes. Javier corrió tras ella y la agarró del brazo en el rellano.
—¿Crees que puedes sobrevivir ahí fuera sin mí? No tienes a nadie, Elena. Tus padres del pueblo ya murieron. ¿Vas a prostituirte?
Elena se zafó de la mano de Javier con una sacudida tan fuerte que sorprendió a su marido. Lo miró por última vez. Una mirada que encogió el valor de Javier por un instante. La mirada de una reina observando a una cucaracha. Sin decir una palabra, ni una sola, Elena se dio la vuelta, abrió la oxidada verja de hierro y salió.
El cielo finalmente derramó su contenido. La lluvia comenzó a caer a cántaros, pero Elena no corrió a buscar refugio. Caminó a través de la lluvia con la cabeza alta. El agua empapaba su cuerpo borrando todo, como si lavara todas las huellas de la humillación que se habían adherido a su piel durante los últimos tres años.
Detrás de ella, Javier gritaba en medio del estruendo de la lluvia:
—¡Pues lárgate! ¡No esperes que te busque! ¡Mañana por la mañana estarás llorando en la puerta pidiendo entrar! ¡Esposa ingrata! ¡Das mala suerte!
Javier cerró la puerta de casa con todas sus fuerzas. Volvió a entrar mirando los 500 euros en su mano con la respiración entrecortada.
—Bien —se dijo Javier a sí mismo, intentando convencer a su corazón que de repente se sentía inquieto—. Bien, se ha ido. Me he quitado un peso de encima. Esta noche soy libre. Puedo traer a Reyes aquí cuando quiera. Estos 500 euros son todos para mí. Puedo cenar bien yo solo.
Javier rio. Una risa que sonó hueca en la casa ahora silenciosa. No se dio cuenta de que cuando esa puerta se cerró a espaldas de Elena, la puerta del infierno acababa de abrirse de par en par.
Mientras tanto, al final de la calle, un lujoso sedán negro, un Mercedes-Benz Clase S, se detuvo lentamente junto a la figura de la mujer empapada. Un chófer con un impecable uniforme salió rápidamente con un gran paraguas.
—¡Señora Elena! —exclamó el señor Mendoza alarmado, protegiendo a su jefa de la lluvia—. ¡Dios mío! ¿Por qué caminaba bajo la lluvia? ¿Por qué no esperó a que la recogiera en la puerta?
Elena entró en el cálido y cómodo asiento de cuero del coche. Se secó la cara con una toalla suave que le ofrecieron.
—¡Arranque, Mendoza! —ordenó Elena con frialdad.
—Sí, señora. ¿Vamos al ático o a la mansión principal?
—A la mansión. Y, señor Mendoza…
—Diga, señora.
—Llame al equipo legal. Mañana a primera hora envíe una demanda de divorcio a esta dirección. Y asegúrese… —Elena miró el pequeño piso de alquiler que se encogía en el retrovisor—. Asegúrese de que mañana por la mañana la tarjeta de acceso del empleado llamado Javier Sánchez esté bloqueada en su oficina. Quiero que sienta lo que es ser expulsado de su propia casa.
—Se ejecutará, señora.
El coche de lujo aceleró a través de la lluvia, llevando a la gran jefa de vuelta a su trono, dejando atrás al marido que celebraba una fiesta en un barco que estaba a punto de hundirse.
Los rayos del sol de la mañana, intensos, se colaron por las rendijas de las cortinas mal cerradas, golpeando directamente la cara de Javier. Gimió deslumbrado. Buscó a tientas en la mesita de noche el despertador. Las 9:30 de la mañana. Javier saltó de la cama casi cayéndose.
—¡Mierda! ¿Por qué no ha sonado el despertador? —maldijo.
Normalmente no necesitaba despertador. Normalmente una mano suave le sacudía el hombro a las 7 de la mañana, acompañada del aroma a café caliente ya servido en la mesa. Normalmente una voz suave decía: “Javi, levántate o llegarás tarde”. Pero esa mañana la habitación estaba en silencio. Un silencio sepulcral.
Javier se sentó en el borde de la cama. Le dolía la cabeza.
—¡Elena! ¡Eh, mujer perezosa! ¿Por qué no me has despertado? —gritó por instinto.
Su voz rebotó en las paredes vacías de la habitación y se desvaneció. No hubo respuesta. No hubo pasos apresurados que se acercaran a él. Fue entonces cuando el recuerdo de la noche anterior lo golpeó. Elena se había ido. Su esposa, a la que llamaba “una carga”, se había marchado.
—Bien —murmuró Javier, intentando reforzar su ego ligeramente maltrecho. Estiró los músculos—. Por fin puedo despertarme sin ver su cara de pena. La cama es más grande. Soy libre.
Javier se levantó y fue al baño. Cogió su cepillo de dientes. Estaba seco. No había pasta de dientes ya puesta como de costumbre. Resopló molesto. Tuvo que apretar él mismo el tubo de pasta de dientes, que resultó estar aplastado y vacío. Lo tiró al lavabo.
—Ni para comprar pasta de dientes sirve —se quejó, olvidando que era él quien controlaba todo el dinero.
Los problemas continuaron cuando abrió el armario. Su camisa de trabajo favorita, la azul claro, no estaba en la percha. Rebuscó entre la pila de ropa. Resultó que la camisa todavía estaba en la cesta de la plancha, arrugada y sin tocar. Elena se había ido antes de poder plancharla.
—¡Argh! ¡Inútil!
Javier cogió cualquier otra camisa, una vieja camisa estampada cuyo color ya estaba algo desvaído. Se la puso bruscamente. El tercer botón se cayó al tirar de él. Javier cerró de un portazo el armario con la ira empezando a desbordarse.
Sin café, sin desayuno y con ropa poco presentable, Javier salió de la habitación. El salón parecía lúgubre. El vaso de agua de la noche anterior seguía en la mesita, ahora rodeado de hormigas. Los restos del plato que había roto la noche anterior ya habían sido recogidos por Elena, pero las manchas de aceite y salsa en el suelo seguían pegajosas al pisarlas. Elena no había tenido tiempo de fregar.
El estómago de Javier rugió. Tenía hambre. Miró hacia la cocina. La vitrocerámica estaba fría. No había arroz a la cubana ni té dulce. Javier se palpó el bolsillo del pantalón sintiendo el grosor de los 500 euros que le había quitado a Elena la noche anterior. Una sonrisa arrogante apareció en su rostro.
—¿Por qué preocuparse? Tengo dinero. Tengo 500 euros íntegros. Puedo comprar un desayuno delicioso. ¿Quién necesita la comida de pobres de Elena?
Javier se fue a trabajar sintiéndose superior. Pasó por delante de una churrería, pero su orgullo le pudo. Entró en una cafetería de moda cerca de su oficina. Pidió un sándwich de bacon y un caramel macchiato.
—Son 10,50 —dijo la cajera.
Javier se quedó un momento en silencio. 10 euros y medio para un desayuno. Eso equivalía al dinero de Elena para la compra de tres días. Pero su orgullo era demasiado grande para echarse atrás. Sacó un billete de 20 euros.
—Quédese con el cambio —dijo, aparentando ser rico.
Por dentro ya estaba calculando que le quedaban 489,50.
Durante todo el día en la oficina, Javier sintió que algo era extraño. Varios compañeros de trabajo cuchicheaban cuando pasaba. Normalmente lo saludaban amablemente, pero hoy sus miradas parecían compasivas o burlonas. Javier no le dio importancia; probablemente era por su camisa arrugada.
—Ah, seguro que están envidiosos porque esta noche tengo una cita con la señora Reyes —pensó Javier para consolarse.
A mediodía, Javier intentó llamar a Reyes. Quería invitarla a otro almuerzo de lujo, pero no contestó al teléfono. Su mensaje de WhatsApp solo tenía el doble check gris.
—Quizás esté en una reunión —murmuró Javier.
Finalmente comió solo en la cafetería de la oficina. Pidió el menú más caro, un entrecot con patatas que costó 18 euros. El gasto total del día ya ascendía a casi 30 euros.
Por la tarde, Javier volvió al piso de alquiler. Ya había oscurecido. Cuando llegó frente a la verja, la casa estaba a oscuras. Javier se quedó atónito sobre su scooter. Normalmente la luz del porche ya estaría encendida para darle la bienvenida. Normalmente la verja estaría un poco abierta para que no tuviera que bajarse de la moto para abrirla. Ahora tenía que bajarse, buscar la llave en su desordenado maletín, abrir un candado oxidado y atascado y luego empujar la moto él solo para meterla.
Al entrar en la casa, el olor había cambiado. Un olor a cerrado empezaba a notarse porque las ventanas no se habían abierto en todo el día. El aire era caliente y viciado. Javier encendió la luz del salón.
—Qué silencio… —susurró sin darse cuenta.
No había sonido de televisión, ni del grifo de la cocina, ni la voz que decía: “Javi, ¿quieres que te prepare un té?”. Solo el zumbido del viejo frigorífico y el tictac del reloj de pared, que parecían burlarse de su soledad. Javier lanzó su maletín al sofá, se quitó los zapatos y los calcetines y los tiró al suelo de cualquier manera.
—Tengo hambre —se quejó.
No quería gastar más dinero. 30 euros en un día era demasiado derroche. Su mente lo admitía, aunque se negaba a decirlo en voz alta. Recordó que había fideos instantáneos en el armario de la cocina.
—Cocinar fideos es fácil, hasta un niño de primaria sabe —se burló de la imagen de Elena.
Javier fue a la cocina, cogió una olla, la llenó de agua y encendió el fuego. Esperó a que el agua hirviera mientras jugueteaba con el móvil, mirando el Instagram de esa exnovia de la que tanto presumía, esperando ver su vida de lujo. De repente, un olor a quemado le llegó a la nariz. Javier se sobresaltó. Se había olvidado de bajar el fuego.
El agua de la olla se desbordó apagando la llama. El lateral de la olla barata se ennegreció. El gas empezó a salir con un siseo. Javier, presa del pánico, giró el mando de la cocina. Su mano golpeó accidentalmente la olla caliente.
—¡Ay! —gritó de dolor.
La olla cayó al suelo. El agua hirviendo le salpicó el pie derecho.
—¡Quema! ¡Elena! ¿Dónde está la pomada para quemaduras? —gritó por reflejo, llamando de nuevo a ese nombre.
Silencio. Nadie vino con una pomada. Nadie se arrodilló a soplarle el pie ampollado. Javier tuvo que ir cojeando al baño. Se echó agua fría en el pie él solo, soportando el escozor y una rabia que se mezclaba con el dolor.
Esa noche, Javier acabó comiendo los fideos instantáneos crudos, machacándolos, porque el gas se había acabado y no sabía cómo cambiar la bombona, aunque había una de repuesto, o quizás le daba pereza levantar el pesado cilindro. Se sentó en el sofá en la oscuridad porque le daba pereza encender todas las luces, temiendo que la factura de la luz se disparara. Recordó que su sueldo ya se había reducido considerablemente ese día.
La casa parecía un campo de batalla en menos de 24 horas. Ropa sucia en el suelo, platos sucios en el fregadero que empezaban a atraer moscas, el suelo pegajoso y un olor a quemado desde la cocina. Javier miró la pantalla apagada del televisor. Empezó a sentir algo terrible: soledad y, peor aún, impotencia.
Siempre había pensado que Elena era una parásita, pero esa noche se dio cuenta de que el verdadero parásito era él. Elena era el huésped que le proporcionaba vida, comodidad y orden. Sin el huésped, el parásito empezaba a morir de hambre.
—No. —Javier sacudió la cabeza con fuerza—. Ella me necesita a mí. Ya verás mañana. Mañana por la mañana llamará a la puerta llorando, pidiendo perdón por haber pasado frío y hambre fuera. Es tonta. No tiene a nadie.
Javier rió entre dientes. Una risa que sonó patética en la habitación vacía.
—Sí. Mañana seguro que vuelve y cuando vuelva la castigaré. No la dejaré entrar hasta que se arrodille a mis pies.
Con esa fantasía, Javier se durmió en el sofá, todavía con la ropa de trabajo puesta, oliendo a sudor y con el estómago lleno solo de fideos crudos. No sabía que a la mañana siguiente quien llamaría a su puerta no sería una Elena llorosa, sino una tormenta que arrancaría las raíces de su vida hasta el fondo.
En otro lugar, en un lujoso ático en la planta 40 con vistas a las brillantes luces de Madrid, Elena estaba sentada en un sofá de cuero italiano vistiendo un albornoz de seda, en su mano una copa de vino caro. El señor Mendoza estaba de pie frente a ella, colocando una gruesa carpeta sobre la mesa.
—La demanda de divorcio está lista para ser enviada mañana por la mañana, señora. Y el equipo de auditoría ha encontrado pruebas de malversación de fondos por parte de la señora Reyes. Resulta que manipulaba los informes financieros para cubrir su estilo de vida y financiar al señor Javier.
Elena absorbió su vino lentamente.
—Excelente. Mañana por la mañana envíe la demanda de divorcio a Javier y al mediodía, durante la hora del almuerzo, cuando todo el mundo esté reunido, envíe al equipo de auditoría interna para arrestar a Reyes.
—¿Y para el señor Javier en la oficina, señora?
—Déjelo que vea cómo se desmorona su amante primero. Déjelo pensar que todavía está a salvo antes de que se dé cuenta de que está de pie sobre una tabla que yo misma he serrado.
Elena miró por la ventana en la dirección donde se encontraba el pequeño piso de alquiler.
—Disfruta de tu primera noche solo, mi marido. Aprende a lavar tus propios platos antes de lavar tus pecados.
La mañana comenzó con un caos aún peor que el día anterior. Javier se despertó por unos fuertes golpes en la verja principal. La cabeza le palpitaba de dolor. Era el efecto de dormir en el sofá en una mala postura y sin una cena adecuada. Miró el reloj de la pared. Las 10 de la mañana.
—¡Otra vez tarde! —gritó Javier entrando en pánico.
Llevaba dos horas de retraso para ir al trabajo, pero su pánico pronto se convirtió en curiosidad y un pequeño sentimiento de victoria al escuchar que los golpes en la verja no cesaban. “Debe ser Elena”, pensó con total confianza. Una sonrisa maliciosa se dibujó en su rostro sucio y sin lavar.
Se imaginó a Elena de pie fuera de la verja, empapada por la lluvia de la noche anterior (aunque ahora el sol brillaba con fuerza), llorando y suplicando que le abriera la puerta. Javier ya había preparado el guion en su cabeza. Dejaría a Elena esperando una hora fuera. Luego le ordenaría que se arrodillara y le besara los pies antes de permitirle entrar a la cocina a preparar el desayuno.
Javier caminó hacia la puerta principal con paso tranquilo, ralentizando deliberadamente sus movimientos. Se arregló el pelo de cualquier manera, queriendo parecer autoritario.
—¡Un poco de paciencia, mujer sin modales! ¡Vuelves por la mañana aporreando la verja! —gritó Javier mientras abría la puerta principal.
Sin embargo, las siguientes palabras de regaño se le atascaron en la garganta. Frente a la verja de su piso de alquiler, cuya pintura comenzaba a desconcharse, no estaba la figura desaliñada de Elena, sino dos hombres de complexión robusta, vestidos con impecables trajes negros de marca y gafas de sol. Detrás de ellos, aparcado, había un reluciente monovolumen negro que bloqueaba la estrecha calle, haciendo que los vecinos cotillearan desde sus ventanas.
Javier se quedó atónito. Su valor flaqueó un poco.
—Eh… ¿quiénes sois? ¿Cobradores de deudas? No tengo ninguna deuda pendiente. La moto está al día con los pagos.
Uno de los hombres, que parecía mayor, con canas en las sienes, se quitó las gafas de sol. Su mirada era afilada, fría y llena de intimidación. Sacó una tarjeta de visita del bolsillo de su chaqueta y se la entregó a través de los barrotes de la verja.
—No somos cobradores de deudas, señor Javier Sánchez. Soy el señor Carlos, el abogado de su esposa.
Javier parpadeó.
—¿Abogado? ¿Un abogado? —De repente, la risa de Javier estalló. Una risa fuerte y despectiva—. Jajaja. ¿Un abogado? ¿Elena ha contratado un abogado? No me haga reír, señor. Si no tiene ni para comprar carne, ¿cómo va a pagar a gente trajeada como ustedes? Seguro que se han equivocado de persona. O Elena les debe dinero a ustedes por sus servicios. Tengan cuidado, señor. No tiene un duro. Yo soy el que maneja todo el dinero.
El señor Carlos no se rió. Su rostro permaneció impasible como un muro de hormigón. Hizo una seña a su compañero para que abriera la carpeta de cuero que llevaba.
—Por favor, reciba esto, señor Javier. Es la demanda de divorcio de nuestra clienta. La primera vista está programada para la próxima semana. Y esto… —el señor Carlos le entregó un segundo sobre más grueso— es una orden de desalojo.
Javier recibió los sobres con las manos temblando de rabia, no de miedo.
—¡Esto es una locura! Elena se ha vuelto completamente loca. ¿Desalojo de esta casa? Es mi casa de alquiler. Yo pago el alquiler. No tiene ningún derecho.
—Corrijo, señor Javier —interrumpió el señor Carlos con calma—. Esta casa y el terreno circundante fueron comprados al contado por nuestra clienta esta misma mañana al antiguo propietario. Así que legalmente esta es una propiedad de la señora Elena y ella no permite que extraños la ocupen sin su permiso.
Los ojos de Javier se abrieron de par en par. Su boca se quedó abierta.
—¿Comprado al contado? ¿Elena?
El cerebro de Javier se quedó en blanco. Su lógica no podía procesar esa información. Su esposa, que el día anterior estaba recogiendo billetes de 20 euros del suelo, hoy compraba una casa.
—¡Sois unos estafadores! —Javier arrugó los papeles—. Elena es solo una chica de pueblo. Es una huérfana pobre. No tiene nada más que la ropa que lleva puesta. ¿Quién os paga? ¿Su amante? ¡Decidme!
El señor Carlos suspiró profundamente, como si estuviera tratando con un niño con una rabieta.
—Señor Javier, parece que no conoce en absoluto a la mujer con la que ha estado casado durante tres años. Ha estado demasiado ocupado con su ego, tan alto como un rascacielos pero vacío por dentro. —El señor Carlos se acercó a la verja mirando directamente a los ojos de Javier—. Su esposa Elena… su nombre completo es Elena Valcárcel.
Silencio. Una suave brisa levantó el polvo de la calle, pero Javier sintió como si un rayo lo hubiera fulminado en pleno día. Valcárcel. Ese nombre no le era desconocido. Para nada. Era el nombre que se exhibía en letras grandes en el vestíbulo del rascacielos donde se encontraba la sede de su empresa. Era el nombre que a menudo se mencionaba con respeto y temor por los directores de su oficina. Era el nombre de la familia de magnates que controlaba los sectores inmobiliario, minero y minorista del país.
—Valcárcel… —susurró Javier con la voz ahogada—. ¿Se refiere a que es pariente de esa familia?
—No es pariente —respondió el señor Carlos con firmeza. Cada una de sus palabras era una puñalada en el corazón de Javier—. La señora Elena es la única hija y única heredera del difunto señor Fernando Valcárcel. Ella es la accionista mayoritaria del Grupo Valcárcel.
Las piernas de Javier flaquearon. Retrocedió un paso casi tropezando con una maceta rota.
—¡Imposible! —Javier negó con la cabeza enérgicamente tratando de rechazar la realidad—. Si es rica, ¿por qué querría vivir una vida miserable conmigo? ¿Por qué querría comer lentejas? ¿Por qué aguantaría que la humillara por 500 euros?
—Porque buscaba la sinceridad, señor Javier —respondió el señor Carlos con un tono de desdén—. La señora Elena se hizo pasar por una mujer sencilla para encontrar a un hombre que la amara por lo que era, no por su fortuna. Desafortunadamente, le encontró a usted. Un hombre que no solo fracasó como marido, sino también como ser humano agradecido.
Javier recordó todas sus palabras: “Pobre de solemnidad”, “solo sabes gastar dinero”, “ojalá fueras como mi exnovia”. Javier sintió náuseas. Se sintió como el payaso más estúpido del mundo. Había insultado a la dueña de una fortuna de miles de millones de euros por 500 míseros euros. Había comparado a una princesa con Reyes, una directora financiera corrupta y de mediana edad, y había considerado a Reyes más elegante. Su estupidez era realmente inimaginable.
—Ah, una cosa más —añadió el señor Carlos antes de darse la vuelta—. ¿Usted trabaja en Soluciones Urbanas S.L., verdad?
Javier asintió rígidamente. Un sudor frío le perlaba la frente.
—Esa empresa es una pequeña filial del Grupo Valcárcel. Ayer por la tarde, la señora Elena asumió el control total de la dirección de esa empresa. Enhorabuena, señor Javier. Su gran jefa ahora es la esposa a la que le tiró el dinero ayer por la tarde.
El señor Carlos sonrió levemente, una sonrisa que implicaba: “Que tenga suerte en el infierno”.
—Le sugiero que vaya a la oficina de inmediato. He oído que el equipo de auditoría interna está haciendo una gran limpieza hoy. ¿Quién sabe? Tal vez su nombre esté en la lista.
El señor Carlos y su colega volvieron a subir al coche de lujo. El motor rugió suavemente y el coche se alejó, dejando a Javier de pie, petrificado, en el porche de la casa que ya no era suya.
La demanda de divorcio cayó de sus manos al suelo. Javier se derrumbó, sentándose en el suelo sucio del porche. Elena, la gran jefa. La imagen del rostro de Elena, siempre paciente, sumiso y silencioso cuando era insultada, ahora se transformaba en una imagen aterradora en la mente de Javier. La mirada fría de Elena cuando se fue la tarde anterior no era una mirada de derrota, era la mirada de un verdugo que ya había dictado la sentencia de muerte.
Javier se puso de pie de un salto. El pánico puro se apoderó de él. Su carrera, su puesto, su sueldo, todo estaba en manos de Elena.
—Tengo que ir a la oficina. Tengo que explicarlo. Esto debe ser un malentendido. Puedo convencerla. Elena está loca por mí. Seguro que solo quiere darme una lección. Sí. Eso es, es solo una broma.
Con las manos temblorosas, Javier cogió las llaves de su moto. Incluso olvidó cerrar la puerta de la casa, que de todos modos iba a ser desalojada pronto. Condujo su moto como un loco, abriéndose paso por las calles de Madrid. Su mente era un caos entre el miedo a perder su trabajo, una vergüenza abrumadora y una estúpida pizca de esperanza de que todavía podría manipular a Elena.
—Si de verdad es tan rica, eso significa que si me disculpo y volvemos, seré el marido de una multimillonaria.
Ese pensamiento oportunista surgió de repente en el astuto cerebro de Javier.
—Sí, tengo que disculparme. Me arrastraré. Seré su perro si es necesario. Imagina mi vida: coches deportivos, una mansión de lujo. Reyes no es nada comparada con esto.
La codicia volvió a nublar su juicio. Javier sonrió ampliamente bajo el casco. La sonrisa de un loco.
Llegó al edificio de su oficina 30 minutos después. Corrió hacia el vestíbulo, ignorando al guardia de seguridad que lo miraba de forma extraña por su aspecto desaliñado: camisa estampada arrugada, pantalones de vestir arrugados y zapatos sin lustrar. Pero cuando intentó pasar su tarjeta de acceso de empleado en el torno de entrada, bip bip bip, la luz indicadora se iluminó en rojo. Acceso denegado.
Javier lo intentó de nuevo. Bip, bip, bip. Acceso denegado.
—¡Oiga, no funciona! ¿Está rota la máquina? —le gritó Javier al guardia.
El jefe de seguridad del edificio, el señor Tejo, que solía ser amable y a menudo fumaba con Javier en el aparcamiento, se acercó, pero esta vez su rostro era rígido y su mirada extraña. Estaba acompañado por dos guardias de seguridad de gran tamaño.
—Disculpe, señor Javier Sánchez —dijo el señor Tejo formalmente—. Su acceso ha sido revocado a las 8 de la mañana de hoy.
—¿Revocado? ¿Qué quiere decir? Soy un empleado fijo aquí —protestó Javier. Su voz se elevó atrayendo la atención de la gente que pasaba por el vestíbulo.
—Tiene prohibido el acceso a las instalaciones de la oficina. Sus pertenencias personales ya han sido empaquetadas en esta caja.
El señor Tejo hizo una seña. Un guardia le entregó una caja de cartón usada que contenía un marco de fotos, una taza y algunos artículos de papelería.
—¿Qué es todo esto? Quiero ver a Recursos Humanos. Quiero ver al director.
—No necesita ver al director.
Una voz de mujer afilada se escuchó desde la dirección del ascensor. La puerta del ascensor VIP se abrió. Allí, rodeada por los directores que inclinaban la cabeza respetuosamente, se encontraba una figura elegante vestida con un traje de chaqueta blanco marfil que irradiaba poder. Su pelo estaba perfectamente peinado, su rostro maquillado de forma impecable y en sus manos sostenía una tablet. Era Elena. Pero no la Elena criada. Era Elena Valcárcel.
Javier se quedó boquiabierto. Su corazón se detuvo por un instante. Elena se veía tan radiante, tan fuera de su alcance. Elena avanzó, acompañada por el sonido de sus tacones altos que resonaban en el suelo de mármol del vestíbulo. Se detuvo a 5 metros de Javier, mirándolo como si mirara una mancha en sus caros zapatos.
—Eh… Elena… cariño…
Javier intentó sonreír avanzando con los brazos abiertos intentando abrazarla.
—No me toques —dijo Elena en voz baja, pero su voz heló todo el vestíbulo.
Los guardias de seguridad agarraron inmediatamente los brazos de Javier, retorciéndoselos a la espalda hasta que Javier gimió de dolor.
—La señora está hablando —le espetó uno de los guardias.
Elena miró a Javier, que ahora estaba arrodillado a la fuerza, sujeto por los guardias.
—¿Querías ver a Recursos Humanos, Javier? —preguntó Elena con frialdad—. No es necesario. Como propietaria de la empresa, te despido yo misma con carácter disciplinario.
—¡Elena, no puedes hacerme esto! ¡Somos marido y mujer! ¡Tu fortuna también es mi fortuna! —gritó Javier desesperado, intentando todavía jugar la carta de marido.
—¿Marido y mujer? —Elena rió entre dientes, una risa hiriente—. Lo has olvidado, cariño. Cuando nos casamos fuiste tú quien insistió en hacer separación de bienes porque tenías miedo de que las deudas de mi familia te cargaran a ti. Creías que era pobre, así que querías proteger tu sueldo de 500 euros. Ahora, esa separación de bienes es lo que protege mi fortuna de parásitos como tú.
El rostro de Javier se puso pálido. Recordaba ese acuerdo. Él mismo lo había forzado en su momento.
—Y una cosa más.
Elena señaló hacia el montacargas que se abrió. De allí salieron dos policías escoltando a una mujer que lloraba histéricamente con las manos esposadas. Era la señora Reyes. Su rostro estaba hinchado, su maquillaje corrido, su ropa desaliñada.
—¡Javi, ayúdame! ¡Me han tendido una trampa! —gritó Reyes al ver a Javier.
—Tu amante acaba de confesar que ha malversado 2 millones de euros de la empresa en los últimos 5 años y ha testificado que parte de ese dinero fue a parar a tu cuenta bancaria —dijo Elena, impasible.
Los ojos de Javier se desorbitaron.
—¡No, es mentira! ¡Yo no sabía nada!
—Que la policía lo demuestre. Disfrutad de vuestra reunión en la cárcel o en el infierno de la pobreza. ¡Sacadlo de aquí!
Elena se dio la vuelta y caminó de regreso al ascensor VIP sin mirar atrás.
—¡Elena, perdóname! ¡Elena!
Los gritos de Javier resonaron histéricamente mientras era arrastrado fuera del edificio por los guardias de seguridad, arrojado a la acera caliente junto a su caja de pertenencias ante los cientos de pares de ojos que presenciaban su caída.
El asfalto caliente de la acera de Madrid pareció quemarle la piel cuando el cuerpo de Javier fue arrojado bruscamente fuera de las puertas del vestíbulo del lujoso edificio de oficinas. La caja que contenía sus efectos personales —una taza agrietada, una grapadora y una foto de sí mismo— se volcó esparciendo su contenido por la calle.
—Apártese, no bloquee la entrada —le espetó el jefe de seguridad, el mismo al que antes sobornaba con cigarrillos.
Javier se levantó a trompicones, con las rodillas raspadas y la camisa sucia de polvo. Se giró hacia el vestíbulo acristalado. Allí, docenas de empleados, gente a la que antes había dado órdenes, regañado o a la que había presumido de su nuevo reloj, ahora lo observaban con sus móviles en la mano. Grababan, se reían, ni una sola cara de simpatía.
—Mira, el jefecillo de pacotilla, expulsado por su propia mujer.
—Se lo merece por chulo con los subordinados.
—Jaja, resulta que solo era un parásito.
Los susurros llegaron claros a los oídos de Javier, como el zumbido de abejas venenosas. Su cara se puso roja como un tomate, una mezcla de rabia y una vergüenza insoportable. Pero su sufrimiento no había hecho más que empezar. La sirena de un coche de policía se acercó a toda velocidad, no para ayudarlo, sino para recoger a su cómplice.
Las puertas del vestíbulo se abrieron de nuevo. Dos policías escoltaban a Reyes. La mujer de mediana edad parecía un desastre. El rímel corrido por las lágrimas creaba surcos negros en sus mejillas empolvadas. Sus manos estaban esposadas. Al ver a Javier de pie, patético en la acera, el llanto de Reyes se convirtió en un rugido de furia.
—¡Es él! ¡Es él, agente! —gritó Reyes histéricamente, forcejeando y señalando a Javier con sus manos atadas—. ¡Él fue quien me convenció! ¡Él no paraba de pedirme dinero! ¡Javier Sánchez, eres un demonio! ¡Te aprovechaste de mi soledad para saquear la empresa!
Javier se quedó de piedra.
—¿Qué? No, tú fuiste la que te ofreciste, vieja verde. ¡No me metas en esto, asquerosa!
Reyes le escupió en la cara a Javier mientras los policías la pasaban a su lado. El escupitajo aterrizó justo en su mejilla, repugnante y humillante.
—Por tu culpa he perdido mi pensión. Por financiar tu estilo de vida he delinquido. ¡Juro que te pudrirás en la cárcel conmigo!
Los policías metieron a Reyes en el coche patrulla. Sin embargo, otros dos agentes se acercaron a Javier.
—¿Señor Javier Sánchez? —preguntó el agente con firmeza.
—Eh… yo no sé nada, agente. Lo juro. —Javier retrocedió asustado. Sus piernas temblaban violentamente.
—Tendrá que acompañarnos a comisaría para prestar declaración como testigo implicado. Tenemos pruebas de transferencias sospechosas desde la cuenta de la acusada a su cuenta personal cada mes. Se le investiga como presunto receptor de fondos malversados.
—Eran solo regalos. Regalos de novios —se excusó Javier presa del pánico.
—Explíquelo en comisaría.
Sin piedad metieron a Javier en el apretado coche de policía. Se sentó encajonado en el duro asiento trasero. A través de la ventanilla vio alejarse el edificio de su oficina, el edificio de su esposa, la esposa que había despreciado.
En la comisaría el tiempo pasó de forma lenta y tortuosa. Javier fue interrogado durante 6 horas sin descanso. La sala estaba fría, pero un sudor helado le empapaba todo el cuerpo. Los 2,000 euros del mes pasado, ¿para qué eran? ¿Y los 3,000 de hace dos meses? El reloj, los trajes, el perfume, todo comprado con la tarjeta de crédito de la acusada. ¿Cuál era su aportación?
Las preguntas del inspector desnudaron su dignidad. Javier se vio obligado a confesarlo todo: que sí, era un parásito, que se había acercado a Reyes por dinero porque su sueldo de 500 euros no era suficiente para financiar su orgullo.
—Solo era un préstamo, agente —dijo Javier en voz baja, ronca por la sed. Nadie le había ofrecido agua.
—Pedir prestado sin intención de devolver se llama estafa —replicó el inspector con sorna.
Al anochecer, finalmente le permitieron irse. Por ahora, su estatus era solo de testigo, pero sus cuentas bancarias habían sido congeladas para la investigación. Su móvil fue confiscado como prueba, ya que contenía numerosas conversaciones de WhatsApp que demostraban el flujo de dinero.
Javier salió de la comisaría tambaleándose. No tenía móvil. Tenía la cartera, pero sus tarjetas de crédito eran inútiles al estar bloqueadas. Se metió la mano en el bolsillo. Del dinero en efectivo que le quedaba de su sueldo de 500 euros apenas le quedaban unos 400 después de sus caprichos del día anterior y el taxi a la oficina esa mañana. Y los 1,000 euros en efectivo de la bonificación de Reyes que guardaba en su chaqueta habían sido confiscados por la policía como prueba de gratificación.
400 euros. Esa era toda la fortuna de Javier en el mundo.
—Ahora no importa, todavía tengo la moto —pensó Javier para consolarse—. Puedo trabajar de repartidor, puedo empezar de nuevo.
Caminó de vuelta al edificio de su oficina para recoger la moto que había dejado en el aparcamiento. La distancia era considerable, unos 3 km. El estómago empezó a dolerle. No había comido desde la mañana. Al llegar al aparcamiento del edificio, Javier buscó su scooter, pero su plaza estaba vacía.
—Oiga, ¿dónde está mi moto? —le preguntó Javier al vigilante.
El vigilante lo miró con desdén.
—¡Ah! La moto a plazos se la llevó la financiera esta mañana. Dicen que llevaba tres meses de impago. Estuvieron esperándole, pero como no salía, se la llevaron.
Embargada. El mundo de Javier se derrumbó de nuevo. La moto era su único medio de transporte. Sin ella estaba paralizado.
—Pero… ¿cómo voy a volver a casa?
—Pues andando, hombre, un poco de ejercicio —respondió el vigilante riéndose burlonamente—. Además, tiene prohibida la entrada a este recinto. Lárguese, no estorbe.
Javier se fue arrastrando los pies. El cielo ya estaba oscuro. Su estómago rugía. Ya no era solo hambre, sino un dolor punzante en el estómago. Paró un autobús urbano, se sentó en un rincón, rodeado de señoras que volvían del mercado con sus compras. El olor a pescado y verduras impregnaba el aire. Antes Javier se habría tapado la nariz y habría maldecido ese olor. Ahora, ese olor le hacía salivar. Estaba muerto de hambre.
Javier se bajó en la parada cercana a la calle de su piso de alquiler. Su última esperanza era una cama blanda. Aunque fuera sin luz, al menos podría dormir. Pero esa esperanza se desvaneció al instante al ver el estado de su casa. La verja estaba cerrada con una nueva y gruesa cadena de hierro. Delante había un cartel de precinto de un amarillo chillón: “Esta propiedad y terreno pertenecen al Grupo Valcárcel. Prohibida la entrada sin autorización. Los infractores serán procesados.”
En el porche había un montón de sus pertenencias: la ropa sucia de Javier, sus zapatos y su fino colchón de espuma. Todo tirado de cualquier manera, se había vuelto a mojar porque por la tarde había llovido un poco. Javier corrió hacia la verja y la sacudió.
—¡Abran! ¡Esta es mi casa! ¡Abran!
Un guardia de seguridad de la zona que pasaba por allí le llamó la atención.
—Eh, señor Javier, no arme jaleo. Esta tarde vinieron unos hombres de la señora Elena, limpiaron la casa, sacaron todas sus cosas porque mañana empiezan las obras de renovación.
—¿Y dónde voy a dormir yo? —preguntó Javier con la voz temblorosa conteniendo las lágrimas.
—Y yo qué sé. Usted es un hombre, no puede buscarse un sitio. Además, dice la gente que usted es muy rico, que tiene muchas amantes. ¿Ninguna le acoge?
Esa indirecta le dolió en el alma. Javier recogió su ropa mojada y maloliente. La metió de cualquier manera en una gran bolsa de basura negra que habían dejado allí. Parecía un auténtico mendigo.
Esa noche, Javier caminó sin rumbo por las crueles calles de Madrid. Llevaba la bolsa de basura negra con su ropa. Se había quitado la chaqueta del traje porque tenía calor. Ahora solo llevaba una camiseta interior sucia. Se detuvo frente a un bar de menú del día. La luz era tenue, pero en la vitrina se exhibía una variedad de platos. Javier entró y se sentó en un largo banco de madera.
—¿Para comer, caballero? —preguntó la señora del bar.
Javier miró los platos. Había rabo de toro, pollo asado, merluza en salsa. Sus ojos brillaron, metió la mano en el bolsillo, agarrando sus 400 euros. “¿Puedo comprar todo esto?”, pensó con arrogancia por un momento. Pero entonces la lógica se impuso. Este dinero tiene que durarme hasta que encuentre otro trabajo. ¿Y cuándo encontraré trabajo? Mi título está en la caja mojada. Mi historial estará manchado por este asunto policial. No sé cuándo volveré a cobrar un sueldo. 400 euros para el resto de mi vida.
La mano de Javier tembló. Apartó la mirada del rabo de toro de 12 euros. Pasó al pollo asado de ocho, todavía demasiado caro. Finalmente, con voz baja y la cabeza gacha, Javier señaló el plato más barato en la esquina de la vitrina.
—Media ración de arroz blanco con un huevo frito. Y mucho caldo de la sopa, por favor, para que llene.
La señora del bar lo miró extrañada.
—¿Solo eso? ¿No quiere nada más?
En el interior vio a una joven pareja cenando. El marido parecía sencillo. Su ropa era normal. La esposa le servía arroz a su marido, le desmenuzaba el pollo y le sonreía dulcemente. La escena le resultaba tan familiar. Era la misma escena que solía tener en la mesa de su casa antes de que Javier la destrozara con su ego. El estómago de Javier rugió con fuerza, un dolor agudo como si lo apuñalaran. Tragó saliva. Le supo amarga.
—Oiga, no se siente ahí. Molesta a la clientela.
Un camarero de un restaurante cercano salió a echarlo. Javier se marchó. Compró 2 euros en una tienda de 24 horas para matar el hambre. Le quedaban 392 euros.
El décimo día ocurrió el desastre. Javier dormía en una parada de autobús desierta debido a una fuerte lluvia. Se durmió profundamente por el agotamiento. Cuando se despertó por la mañana, se palpó el bolsillo del pantalón. Vacío. Su cartera había desaparecido. Sus últimos 300 euros se habían esfumado. Incluso sus viejos zapatos le habían sido robados.
Javier estaba descalzo sobre la acera mojada. Entró en pánico, rebuscó en todos sus bolsillos, vació la bolsa de basura con su ropa.
—¡Nada! ¡Ladrones! ¡Socorro, mi dinero! —gritó Javier histéricamente.
La gente que pasaba por la parada lo miraba con miedo, pensando que estaba loco. Javier se derrumbó. Se había acabado. La matemática de su vida había llegado a un número absoluto: Cero. Sin dinero no hay comida. Sin dinero no hay aseo. Sin dinero ya no era un ser humano en esa ciudad.
Al mediodía, el hambre se convirtió en un dolor real. Sentía como si le estrujaran el estómago. Un sudor frío le recorría el cuerpo. Su vista se nublaba. Javier pasó junto a un contenedor de basura detrás de un restaurante de comida rápida. Vio a un gato callejero royendo los restos de un muslo de pollo al que todavía le quedaba algo de carne.
Javier se detuvo, miró el hueso de pollo mordisqueado por otra persona. Antes tiraba boquerones fritos enteros y calientes solo porque estaba aburrido. Ahora tenía que competir con un gato por los restos de la basura. Su ego se rebeló. “Soy Javier Sánchez. Soy el marido de Elena, la gran jefa. No puedo comer basura.” Pero su estómago gritaba más fuerte: Comer o morir.
Con las manos temblorosas, Javier ahuyentó al gato.
—¡Fuera!
Recogió el hueso de pollo. Todavía tenía algo de carne y piel pegada, pero estaba mezclada con salsa y ceniza de cigarrillo. Javier cerró los ojos, las lágrimas cayeron por sus mejillas sucias.
—Perdóname, Elena —sollozó—. Perdóname.
Mordió los restos de carne del hueso. Sabía rancio, sucio y repugnante, pero se lo tragó. Comió esa basura mientras lloraba desconsoladamente detrás de un gran contenedor.
Entre sus masticadas llenas de arrepentimiento, un coche de lujo pasó lentamente por la calle frente al restaurante. Un reluciente Rolls-Royce negro. Dentro del coche, Elena estaba sentada elegantemente mirando por la ventana. Echó un vistazo hacia el contenedor del restaurante y vio a un vagabundo comiendo los restos de un hueso mientras lloraba.
Elena no reconoció que era Javier debido a su estado tan deteriorado y sucio, pero sintió una extraña punzada en el corazón.
—¡Pare un momento, por favor! —le ordenó Elena a su chófer.
El coche se detuvo. Elena bajó un poco la ventanilla, miró al vagabundo.
—Pobrecillo —murmuró Elena en voz baja—. Señor Mendoza, por favor, dele el menú que compramos antes a ese hombre.
—Sí, señora.
El señor Mendoza bajó del coche con una bandeja de comida caliente de un restaurante cercano. Se acercó a Javier, que estaba absorto royendo el hueso.
—Señor —dijo el señor Mendoza.
Javier levantó la vista con la cara manchada de polvo y restos de salsa. Sus ojos se encontraron con los del señor Mendoza. En ese instante, el tiempo pareció detenerse. El señor Mendoza reconoció esos ojos.
—¿Señor Javier?
Javier se quedó paralizado. Una vergüenza inmensa le explotó en el pecho. Estaba comiendo basura y el asistente de su esposa lo había pillado. Javier tiró el hueso, se puso de pie y corrió con todas sus fuerzas. Corrió cojeando descalzo a través del bullicio de la calle.
—¡No me mires! ¡No me mires! —gritaba Javier histéricamente mientras se alejaba corriendo.
El señor Mendoza se quedó atónito. Volvió al coche.
—¿Quién era, Mendoza? ¿Por qué ha huido? —preguntó Elena.
El señor Mendoza dudó un momento y luego respiró hondo.
—Era el señor Javier, señora.
Elena guardó silencio. Su rostro no mostró una expresión de sorpresa exagerada, solo una mirada fría que lentamente se transformó en una satisfacción silenciosa.
—Ah —dijo Elena escuetamente—. Así que ya ha llegado a ese punto.
—¿Deberíamos ayudarle, señora?
Elena volvió a subir la ventanilla del coche.
—No. Déjelo correr. Déjelo sentir lo que es no tener dignidad. Igual que cuando él me arrebató la mía durante tres años. Arranque, Mendoza.
El coche de lujo se alejó, dejando a Javier escondido en un callejón estrecho, vomitando, llorando y lamentando los 500 euros que una vez había despreciado. La matemática de la vida había terminado de impartir su lección y el resultado era la destrucción total.
Había pasado un mes desde que Javier fue expulsado de su mundo. Frente al vestíbulo del majestuoso Gran Hotel Valcárcel, una lámpara de araña de cristal brillaba, reflejando el lujo. Esa noche se celebraba una fiesta por el éxito de una adquisición empresarial y la estrella principal era Elena Valcárcel.
En un rincón oscuro, cerca del puesto de seguridad, una figura delgada, maloliente y vestida con harapos, observaba con ojos desesperados. Era Javier. Su pelo estaba largo y descuidado, su rostro ennegrecido por la suciedad de la calle y sus pies estaban llenos de heridas infectadas sin tratar. Había esperado horas solo por este momento.
Un Rolls-Royce Phantom se detuvo en la entrada. Una aparcacoches con un impecable uniforme abrió la puerta. Elena bajó. Llevaba un vestido de noche de color burdeos incrustado de diamantes. Parecía majestuosa, intocable. Al ver a Elena, Javier se lanzó desesperadamente a través de la seguridad.
—¡Elena! ¡Elena! —gritó con voz ronca.
Dos guardias de seguridad corpulentos lo interceptaron de inmediato, arrojándolo al duro asfalto.
—¡Soltadme! ¡Es mi esposa! ¡Elena, soy yo, Javi! —gritó Javier histéricamente con la cara pegada al asfalto. Sus lágrimas se mezclaban con la suciedad de su rostro.
Los pasos de Elena se detuvieron. Se giró lentamente. Hizo un gesto con la mano.
—Esperad. Dejadle hablar.
Los guardias soltaron su agarre. Javier se arrastró acercando su cuerpo a los pies de Elena, calzados con unos tacones altos de Christian Louboutin. Quería abrazarle los pies, pero la mirada fría del señor Mendoza lo detuvo a un metro de distancia.
—Elena… cariño… —Javier lloraba desconsoladamente—. Mírame, estoy destrozado. He recibido mi castigo. Por favor, Elena, llévame a casa. Te prometo que seré un buen marido. No volveré a pedir carne. Estoy dispuesto a comer arroz con sal el resto de mi vida, pero contigo.
Elena miró al hombre al que una vez había servido como a un rey. Ya no quedaba amor, ni siquiera el odio se había disipado. Solo quedaba una lástima como la que se siente al ver el cadáver de una rata en la calle.
—Javier —su voz era tranquila, pero cortaba hasta los huesos—. Dices que estás dispuesto a comer arroz con sal. Eso es porque ahora estás muerto de hambre, no porque estés agradecido.
—He cambiado, lo juro. Con 500 euros es suficiente. Elena, me he dado cuenta ahora. Perdóname.
Javier se postró. Su frente tocó el frío suelo de mármol del vestíbulo. Elena sonrió con tristeza.
—¿Sabes qué es lo que más me dolió, Javi? No fue cuando estrellaste el plato ni cuando me engañaste. Fue cuando me di cuenta de que mi sinceridad durante tres años nunca tuvo ningún valor para ti.
Elena abrió su pequeño bolso, sacó un billete, un único billete morado de 100 euros. Lo dejó caer frente a la cara de Javier. El billete flotó lentamente, aterrizando cerca de la nariz sucia de Javier.
—Coge esto. Considéralo una limosna de una extraña. Úsalo para comprarte algo de comer y luego desaparece de mi vida para siempre.
—Elena, no hagas esto. Soy tu marido…
—Exmarido —corrigió Elena tajantemente—. El juez dictó sentencia ayer. Ya no eres nadie para mí.
Elena se dio la vuelta. El movimiento de su hermoso vestido resonó mientras entraba en el cálido y luminoso hotel, recibida por los aplausos de sus socios comerciales. Las puertas de cristal automáticas se cerraron lentamente, separando el cielo del infierno.
Fuera, bajo una llovizna que comenzaba a caer, Javier agarró el billete de 100 euros con manos temblorosas y rugió. Su llanto fue un lamento agudo y desgarrador que rompió el silencio de la noche, presenciado por los guardias de seguridad que lo miraban con asco. Javier finalmente lo entendió. Una vez tuvo un diamante en sus manos, pero lo tiró para agarrar carroña y ahora solo le quedaba el polvo.
El arrepentimiento llegó eterno y demasiado tarde. El rey de los 500 euros era ahora solo un vagabundo sin nombre.
Si esta historia te llegó al corazón, cuéntame en los comentarios qué habrías hecho tú en el lugar del protagonista.