Frank Sinatra y Dean Martin llevaban ocho años sin hablarse de verdad.
Oh, claro que se habían visto.
Se cruzaban en eventos de la industria, intercambiaban saludos corteses, pero no hablaban.
No como solían hacerlo.
No desde el 21 de marzo de 1987, el día en que murió el hijo de Dean.
Dean Paul Martin.
35 años.
Piloto de la Guardia Nacional Aérea.
El orgullo y la alegría de Dean volaba un F4 Phantom cuando se estrelló contra el Monte San Gorgonio.
Murió al instante.
Y algo dentro de Dean Martin murió con él.
Frank había intentado estar ahí para Dean.
Intentó comunicarse con él, pero Dean se había cerrado.
Dejó de actuar.
Dejó de salir de su casa.
Dejó de contestar llamadas.
Era como si Dean hubiera decidido: “El mundo me quitó a mi hijo, así que he terminado con el mundo”.
Frank entendía el dolor.
Había perdido gente.
Él mismo había pasado por un infierno, pero esto era diferente.
Dean no estaba de luto.
Dean se había ido.
Desconectado.
La luz detrás de sus ojos se había apagado.
Para 1995, Frank casi lo había aceptado.
Dean estaba vivo, pero su amistad estaba muerta.
Así eran las cosas.
Y entonces llegó la llamada.
Diciembre de 1995.
Deana Martin, con la voz temblorosa.
– Frank, papá quiere verte.
Hubo una pausa.
– Por favor, ven.
Frank dejó todo.
Condujo hasta Beverly Hills.
Cuando Deana abrió la puerta, Frank apenas reconoció al hombre sentado en la sala.
Dean había envejecido treinta años en ocho.
Estaba delgado, frágil, muriendo.
Pero cuando Dean vio entrar a Frank, sonrió.
Esa vieja sonrisa de Dean Martin.
Y durante 20 minutos, volvieron.
Dos chicos que habían conquistado el mundo juntos, riendo, recordando, siendo ellos mismos.
Y entonces Dean lo dijo.
Tres palabras en inglés, pero que en el alma pesaban una tonelada.
Palabras que significaban todo.
Y Frank Sinatra lloró como no había llorado desde que era un niño.
Para entender por qué esas palabras rompieron a Frank Sinatra, necesitas entender la amistad entre Frank y Dean.
No era como la mayoría de las amistades de Hollywood.
Superficiales.
Por conveniencia.
Basadas en el beneficio mutuo.
Esto era real.
Profundo.
El tipo de amistad que trasciende la fama, el dinero y el ego.
Frank y Dean se conocieron a finales de la década de 1940.
Frank ya era una estrella.
El chico flaco de Hoboken que se había convertido en el cantante más grande de Estados Unidos.
Dean todavía estaba tratando de lograrlo.
Saltando de club nocturno en club nocturno, sin ser famoso aún, pero acercándose.
Hicieron clic de inmediato.
Frank vio algo en Dean que la mayoría de la gente pasaba por alto.
Debajo del exterior “cool”.
Debajo del personaje despreocupado.
Dean era real.
Auténtico.
No era un lamebotas, no jugaba los juegos de Hollywood.
Él era simplemente Dean.
Y Dean también vio algo en Frank.
Debajo de la bravuconería.
Debajo del ego y el temperamento.
Frank era leal.
Ferozmente leal.
Si eras amigo de Frank, Frank moriría por ti.
Para la década de 1960, eran el Rat Pack.
Frank, Dean, Sammy Davis Jr., Peter Lawford y Joey Bishop.
Gobernaban Las Vegas.
Agotaban todas las funciones.
Hacían películas juntos, festejaban juntos, vivían esta vida increíble y glamorosa que parecía que nunca terminaría.
Pero el núcleo de todo, el verdadero corazón, eran Frank y Dean.
Eran hermanos.
No de sangre, sino por elección.
Por experiencias compartidas.
Por un vínculo que era más profundo de lo que cualquiera de los dos podía articular.
Frank era el líder, el organizador, el que hacía que las cosas sucedieran.
Dean era el equilibrio.
La calma para la tormenta de Frank.
Cuando Frank se ponía demasiado intenso, Dean soltaba una broma y lo traía de vuelta a la Tierra.
Cuando Dean se ponía demasiado distante, Frank lo arrastraba de vuelta al mundo.
Se necesitaban mutuamente.
Frank necesitaba la frescura de Dean.
Dean necesitaba el fuego de Frank.
Y entonces, el 21 de marzo de 1987, todo cambió.
Dean Paul Martin, el hijo de Dean de su segundo matrimonio, era piloto de combate.
Tenía 35 años, talentoso, guapo.
Seguía los pasos de su padre como artista, pero también servía a su país.
Ese día de marzo, Dean Paul volaba una misión de entrenamiento.
Algo salió mal.
El avión se estrelló en el sur de California.
Dean Paul y su oficial de armas murieron al instante.
Dean recibió la noticia mientras estaba en casa.
Los oficiales militares aparecieron en su puerta.
Y según todos los que estaban allí, el rostro de Dean simplemente se vació.
Como si alguien hubiera metido la mano dentro de él y hubiera apagado un interruptor.
Dean Paul era el hijo favorito de Dean.
Todos lo sabían.
No es que Dean no amara a sus otros hijos.
Lo hacía.
Pero Dean Paul era especial.
Era el hijo que había enorgullecido a Dean, que había logrado cosas, que se había convertido en su propio hombre.
Y ahora se había ido.
Frank corrió a la casa de Dean tan pronto como se enteró.
Fue una de las primeras personas en llegar.
Y cuando Frank vio a Dean sentado en su sala, mirando a la nada, Frank no supo qué decir.
¿Qué se le dice a un hombre que acaba de perder a su hijo?
Frank lo intentó.
Puso su mano en el hombro de Dean.
– Dean, lo siento mucho. Si hay algo…
Dean no respondió.
Ni siquiera miró a Frank.
Simplemente siguió mirando al frente.
Durante las siguientes semanas, Frank siguió intentándolo.
Llamaba todos los días.
Aparecía en la casa de Dean.
Enviaba mensajes.
Pero Dean no quería participar.
No hablaba.
No veía a nadie.
Dean dejó de actuar.
Tenía programada una temporada en Las Vegas, la canceló.
Había estado planeando una gira, la canceló.
Tenía compromisos cinematográficos, los canceló todos.
Dean Martin, que había trabajado constantemente durante 40 años, simplemente se detuvo.
Y no volvió a empezar.
Para fines de 1987, Dean se había convertido en un recluso.
Vivía solo en su casa de Beverly Hills.
Su ama de llaves venía a diario.
Su hija Deana lo visitaba regularmente.
Pero Dean no salía, no veía amigos, no contestaba el teléfono la mayor parte del tiempo.
Frank siguió intentándolo durante aproximadamente un año.
Aparecía en la puerta de Dean.
A veces Deana lo dejaba entrar.
Frank se sentaba con Dean durante 20 minutos tratando de hablar sobre los viejos tiempos.
Tratando de hacer sonreír a Dean.
Tratando de traer de vuelta aunque fuera un destello del viejo Dean.
Pero Dean se había ido.
Físicamente estaba allí, pero emocionalmente se había ido.
Finalmente, Frank dejó de intentarlo.
No porque no le importara.
Sino porque dolía demasiado.
Ver a su mejor amigo, la persona más genial, divertida y viva que Frank había conocido, reducida a ese cascarón vacío.
Era insoportable.
Para 1990, Frank lo había aceptado.
Dean estaba vivo, pero su amistad había terminado.
Así eran las cosas.
Frank siguió con su vida.
Actuó, hizo giras, vivió.
Pero siempre había esa tristeza.
Ese agujero donde solía estar Dean.
La gente le preguntaba a Frank sobre Dean.
“¿Cómo está Dean?”
Y Frank decía: “Está bien”.
O: “Se está tomando un tiempo para sí mismo”.
Pero Frank nunca decía la verdad.
Dean no está bien.
Dean se está muriendo por dentro y no hay nada que yo pueda hacer al respecto.
Para 1995, la salud física de Dean también estaba fallando.
El enfisema por décadas de fumar estaba empeorando.
Dean apenas podía caminar sin quedarse sin aliento.
Había perdido una cantidad masiva de peso.
Tenía 78 años y parecía de 90.
Deana lo estaba cuidando.
Ella lo visitaba todos los días, se aseguraba de que comiera, se aseguraba de que el ama de llaves estuviera haciendo su trabajo.
Pero Dean realmente no quería ayuda.
Solo estaba esperando.
Esperando morir.
Esperando estar con Dean Paul de nuevo.
A principios de diciembre de 1995, la respiración de Dean empeoró.
Los médicos dijeron que sus pulmones estaban fallando.
Le quedaban semanas, tal vez días.
Y Dean le dijo algo a Deana que la sorprendió.
– Quiero ver a Frank.
Deana no podía creerlo.
Dean no había pedido ver a nadie en años.
– ¿Estás seguro, papá?
– Sí. Llámalo. Dile que venga.
Deana llamó a Frank de inmediato.
Cuando Frank escuchó que Dean preguntaba por él, no lo dudó.
– Voy para allá ahora mismo.
Frank condujo hasta Beverly Hills.
Se estacionó afuera de la casa de Dean.
Y por un momento, simplemente se quedó sentado en su auto, preparándose.
Sabía lo que estaba a punto de ver.
Deana se lo había advertido.
“Papá no es el mismo, Frank. Está… está muy enfermo. Pero saberlo y verlo son dos cosas diferentes”.
Cuando Deana abrió la puerta, Frank pudo ver que había estado llorando.
– Está en la sala – susurró ella –. Por favor, sé gentil.
Frank entró en la sala y vio a Dean sentado en un sillón junto a la ventana.
El sol de la tarde entraba y, bajo esa luz, Frank pudo ver cuánto se había deteriorado Dean.
Dean probablemente pesaba 100 kilos en su mejor momento.
Ahora parecía de 60.
Su rostro estaba demacrado.
Sus manos, esas manos que solían sostener un micrófono con tanta confianza, temblaban ligeramente.
Su respiración era dificultosa.
Pero cuando Dean vio a Frank, algo sucedió.
Un parpadeo.
Una chispa.
El fantasma del viejo Dean Martin.
– Pali – dijo Dean.
Su voz era débil, pero reconocible.
Frank sintió que las lágrimas le quemaban los ojos, pero las reprimió.
Caminó y se sentó en la silla frente a Dean.
– Hey, Dean. Te ves fatal.
Dean sonrió.
Realmente sonrió.
– Deberías ver al otro tipo.
Y así, sin más, volvieron.
No completamente.
No como en los viejos tiempos.
Pero por este momento, en esta habitación, eran Frank y Dean de nuevo.
Hablaron durante 20 minutos sobre cosas estúpidas, cosas importantes, todo y nada.
Frank le recordó a Dean la noche en Las Vegas cuando Dean le apostó a Frank que no podía comerse un pastel de queso entero.
Frank lo había hecho, y luego vomitó en la fuente del casino.
Dean se rio.
Una risa real.
Su cuerpo se sacudió con ella, lo que se convirtió en un ataque de tos, pero se estaba riendo.
Hablaron de Sammy, de Joey, de todas las noches locas en el Sands.
– ¿Recuerdas cuando casi nos arrestan en Miami? – preguntó Frank.
– ¿Cuál de todas las veces? – jadeó Dean.
Hablaron de mujeres, de ex esposas, de hijos.
Dean preguntó por la familia de Frank.
Frank le contó sobre sus nietos.
Y durante esos 20 minutos, Dean estuvo vivo.
Presente.
De la forma en que solía ser.
Pero entonces la respiración de Dean empeoró.
Necesitaba descansar.
Frank podía verlo.
Frank se puso de pie.
– Debería dejarte dormir, Pali.
Dean asintió.
– Sí.
Frank caminó hacia la puerta.
Su mano estaba en el pomo de la puerta.
Esto era todo.
La última vez.
Frank lo sabía.
Dean lo sabía.
Frank se volvió.
– Dean, yo…
– Frank.
Dean lo interrumpió.
Su voz era tranquila pero clara.
– Siempre estuviste ahí.
Cuatro palabras en mi idioma, tres en el suyo, pero el mismo impacto.
Siempre estuviste ahí.
Frank se congeló.
Esas palabras lo golpearon como un puñetazo en el pecho.
Porque era verdad.
Frank siempre había estado ahí.
A través de los divorcios de Dean.
A través de las luchas profesionales.
A través de los tiempos oscuros cuando Dean necesitaba un amigo.
Frank había aparecido cada vez.
Pero más que eso, Dean le estaba diciendo a Frank algo más con esas palabras.
Estaba diciendo:
“Sé que te dejé fuera”.
“Sé que desaparecí durante 8 años”.
“Sé que te alejé cuando intentabas ayudar”.
“Pero también sé que nunca te fuiste realmente”.
“Seguiste intentándolo”.
“Te siguió importando”.
“Siempre estuviste ahí”.
“Incluso cuando no podía verte, incluso cuando no te dejaba entrar, tú estabas ahí”.
Era reconocimiento.
Gratitud.
Perdón.
Amor.
Todo envuelto en una frase simple.
La visión de Frank se nubló.
Las lágrimas que había estado conteniendo durante 8 años brotaron.
Caminó de regreso hacia Dean, se arrodilló junto a su silla y tomó la mano temblorosa de Dean.
– Siempre, Dean. Siempre.
Dean apretó la mano de Frank apenas.
Su agarre era tan débil, pero estaba allí.
– Lo sé – susurró Dean –. Por eso quería verte. Para decirte gracias por no rendirte, incluso cuando yo me rendí.
Frank lloraba abiertamente ahora.
– Eres mi hermano, Dean. Siempre serás mi hermano.
Dean asintió.
– Ring-a-ding-ding, amigo.
Frank rio a través de sus lágrimas.
– Ring-a-ding-ding.
Frank se quedó otros 10 minutos, sosteniendo la mano de Dean.
Sin hablar.
Simplemente estando ahí.
Cuando finalmente se fue, Deana lo acompañó a la puerta.
Frank todavía se estaba secando los ojos.
– Gracias por venir, Frank.
– Gracias por llamarme – dijo Frank –. Necesitaba eso. Los dos lo necesitábamos.
Dean Martin murió el día de Navidad de 1995.
25 de diciembre.
Tenía 78 años.
Sus pulmones finalmente habían cedido.
Frank recibió la llamada temprano esa mañana.
Lo había estado esperando, pero aún así se sintió como si alguien hubiera metido la mano en su pecho y le hubiera arrancado el corazón.
Frank no fue al funeral.
No pudo.
Había dicho su adiós ese día de diciembre.
Esos 20 minutos.
Esas palabras.
Ese fue su adiós.
En cambio, Frank pasó el día de Navidad solo, bebiendo whisky, poniendo los discos de Dean, llorando como un bebé.
Frank vivió tres años más después de la muerte de Dean.
Y todos los que conocían a Frank decían lo mismo.
Después de la muerte de Dean, algo cambió en Frank.
Se volvió más suave.
Más emocional.
Más dispuesto a decirle a la gente que la amaba.
Porque las palabras de Dean, “Siempre estuviste ahí”, le habían recordado a Frank algo importante.
Estar ahí para la gente importa.
Aparecer importa.
No rendirse con la gente importa.
Frank comenzó a llamar más a sus propios hijos, diciéndoles que los amaba, estando presente de maneras que no lo había estado antes.
Cuando Frank Sinatra murió el 14 de mayo de 1998, su hija Tina encontró algo en el bolsillo de su saco.
Un pedazo de papel doblado muchas veces, desgastado por haberlo llevado a todas partes.
En él, con la letra de Frank, estaban esas palabras.
Siempre estuviste ahí.
Las palabras de Dean a Frank.
Las palabras que lo habían roto y lo habían curado.
Tina guardó ese pedazo de papel.
Ella entendió lo que significaba.
Era el recordatorio de Frank.
Su mantra.
La lección que Dean le había enseñado en esos momentos finales.
Preséntate.
Está ahí.
No te rindas con las personas que amas, porque algún día recordarán y te agradecerán.
¿A quién necesitas llamar hoy para recordarle que sigues ahí?
¿Estás siendo el tipo de amigo que se queda cuando las luces se apagan?
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