Octubre de 1944. Las salas de reuniones del Alto Mando Aliado en Francia estaban saturadas de humo y cargadas de tensión. El general George S. Patton, el hombre al que llamaban Old Blood and Guts, miraba fijamente un mapa que le contaba una historia que no quería oír. Se le estaba acabando el tiempo. Y, lo que era aún más importante, se le estaban acabando los tanques.
Al otro lado del océano, y ahora esperando en los embarrados campos de concentración de tropas en Inglaterra y Francia, había una reserva de poder que el Ejército de los Estados Unidos había dudado en utilizar. Eran fuertes, estaban ansiosos y habían sido entrenados en los mismos M4 Sherman que cualquier otra unidad de tanques. Pero había una diferencia. Una diferencia que aterrorizaba a los políticos en Washington e inquietaba a los generales en el frente. Estos hombres eran negros.
Esta es la historia del 761.º Batallón de Tanques. Llegarían a ser conocidos como los Panteras Negras. Pero antes de que los alemanes aprendieran a temer ese nombre, el estamento militar estadounidense tuvo que superar su propio miedo a dejarlos combatir. Verán, el ejército de aquella época estaba segregado, estrictamente dividido por la línea del color de la piel.
La creencia predominante —una mentira repetida tantas veces que los oficiales de alto rango llegaron a creerla como un hecho— era que los soldados negros carecían de la inteligencia necesaria para la guerra mecanizada y del valor para las líneas del frente. Estaban destinados a conducir camiones, a cocinar alimentos, a enterrar a los muertos. No estaban destinados a matar nazis desde la torreta de una máquina de guerra de 30 toneladas.
Pero Patton era un pragmático antes que cualquier otra cosa. Miró a sus divisiones agotadas. Luego miró al batallón fresco y sin probar de hombres negros que esperaba al margen. Conocía los riesgos, no en el campo de batalla, sino en los periódicos. Enviar a hombres negros a hacer el trabajo de un hombre blanco, como la sociedad lo veía entonces, era un suicidio político.
Sin embargo, los alemanes no estaban esperando a que la política estadounidense se resolviera sola. El enemigo se estaba atrincherando. El invierno se acercaba y Patton necesitaba asesinos. Tomó la decisión. Pero no se limitó a enviarles una orden. Fue a verlos. Los miró a los ojos. Lo que ocurrió después no fue solo un despliegue. Fue un desafío. Un desafío para demostrar que toda una nación estaba equivocada mientras se enfrentaban al ejército más letal de la historia. Patton tenía miedo de enviarlos.
Quizá no porque pensara que fracasarían, sino porque en el fondo sospechaba que serían demasiado buenos. Y si eran tan buenos, ¿cómo podría Estados Unidos volver a tratarlos como ciudadanos de segunda clase? El 761.º estaba a punto de entrar en la picadora de carne. Estaban a punto de convertirse en la unidad de tanques más despiadada y eficaz del teatro europeo.
Pero su primera batalla no fue contra la Wehrmacht. Fue contra la duda de la misma bandera a la que servían. Pero antes de continuar, dime desde dónde nos estás viendo. Y que Dios te bendiga, dondequiera que estés. Ahora, comencemos. Para comprender realmente la eficiencia implacable que los Panteras Negras mostrarían más tarde en Alemania, hay que volver al lugar donde fueron forjados.
Hay que ir al barro, al calor y al odio de Camp Hood, Texas. Durante dos largos años, los hombres del 761.º se entrenaron para una guerra en la que no estaban seguros de que alguna vez se les permitiría luchar. Mientras las unidades de tanques blancas eran apresuradas a través del entrenamiento básico y enviadas al frente en cuestión de meses, los Panteras Negras fueron retenidos.
Repitieron los mismos ejercicios una y otra vez hasta que podían operar sus Sherman incluso dormidos. No solo aprendieron a conducir tanques, aprendieron a hacerlos bailar. Pero su batalla no comenzó contra Hitler. Comenzó en la parada de autobús fuera de la base. Es una verdad dura de escuchar, pero debe decirse. En Texas, en 1943, un soldado alemán capturado, un hombre que había jurado lealtad al Partido Nazi, podía entrar a un restaurante y sentarse a comer.
Pero el soldado afroamericano que lo custodiaba tenía que quedarse afuera y comer por la puerta trasera. Los hombres del 761.º veían esto a diario. Tragaban los insultos. Contenían su ira. Canalizaban cada gramo de esa frustración hacia sus máquinas. Sus comandantes, conscientes del escrutinio al que estaban sometidos, los exigían más que a cualquier otra unidad.
Sabían que si un soldado blanco cometía un error, era solo un error. Pero si un soldado negro cometía un error, se usaría como prueba de que toda su raza no era apta para el servicio. Así que la perfección se convirtió en su único escudo. Para cuando finalmente desembarcaron en las playas de Francia en octubre de 1944, no eran solo soldados.
Eran un resorte comprimido, tensado por años de espera y humillación. Y entonces llegó el momento, el momento del que hablaban los rumores. Llegó el general Patton. No vino con un apretón de manos. Vino con un ceño fruncido y una voz aguda que cortaba el húmedo aire otoñal. Subió a un semioruga, observando el mar de rostros negros frente a él.
Estos hombres habían escuchado los insultos. Habían sentido el escupitajo de los civiles en su propio país. Esperaban que el general les diera una lección sobre mantenerse al margen. En cambio, Patton los miró a los ojos y les dio una misión. Dijo:
“Hombres, ustedes son los primeros tanquistas negros que lucharán en el ejército estadounidense. Nunca los habría pedido si no fueran buenos. En mi ejército solo tengo a los mejores. No me importa de qué color sean, siempre que vayan allí arriba y maten a esos malditos hijos de perra.”
Les dijo que todos los observaban y esperaban grandes cosas de ellos. Pero también les dio una advertencia. El enemigo era feroz y la misericordia no estaba en el menú.
Por primera vez, un oficial blanco de alto rango les habló no como sirvientes, sino como guerreros. Patton no les ofreció derechos civiles. Les ofreció la oportunidad de matar al enemigo. Y para el 761.º, eso fue suficiente. El general descendió. Los motores de los Sherman rugieron, expulsando humo negro al cielo francés. El entrenamiento había terminado.
La espera había acabado. Avanzaban hacia el pueblo de Morville-Lévik. Pero mientras las orugas comenzaban a remover el barro, ninguno de ellos sabía realmente qué ocurría cuando un proyectil de tanque impacta contra el acero. Estaban a punto de descubrir que el valor es una cosa, pero la supervivencia es algo completamente distinto. Noviembre de 1944, la región de Lorena, Francia.
Si el infierno tuviera un sótano, se vería así. El suelo no era firme. Era una sopa de barro helado que arrancaba las botas a los soldados y atascaba tanques de 30 toneladas. Lo llamaban el General Barro, y era un enemigo casi tan obstinado como los alemanes. Los hombres del 761.º habían dejado muy atrás el calor seco de Texas. Ahora estaban empapados, tiritando y mirando una niebla gris que ocultaba los cañones antitanque más mortíferos del mundo.
Este fue el bautismo de sangre. Los manuales de entrenamiento les decían qué hacer al encontrarse con el enemigo. Pero los manuales no describían el sonido de un proyectil alemán de 88 mm desgarrando el aire. Es un sonido como el de una lona gigante rasgándose, seguido de una explosión que hace vibrar los dientes dentro del cráneo.
Cuando llegó el primer contacto, la realidad de la guerra blindada los golpeó con fuerza. Un tanque Sherman es una bestia poderosa, pero frente a un Tiger o un Panther alemán, o a un cañón antitanque oculto, no era más que un blanco. Un solo impacto directo podía convertir el tanque en un incinerador. Los hombres lo sabían.
Estaban sentados dentro de sus cascos de acero, rodeados de combustible y munición, sabiendo que cada sombra en la línea de árboles podía ser su final. Pero el pánico no se apoderó de ellos. Lo hizo la disciplina. Fue allí, en el caos de sus primeros grandes enfrentamientos cerca del pueblo de Morville-Lévik, donde los hombres comenzaron a separarse de los muchachos. Y elevándose por encima del ruido estaba un hombre que se convertiría en leyenda: el sargento primero Ruben Rivers.
Rivers era un hombre callado de Oklahoma. No era del tipo que daba grandes discursos como Patton. Lideraba con el ejemplo. Cuando los proyectiles comenzaron a caer y las comunicaciones por radio se volvieron frenéticas, la voz de Rivers permaneció calmada. Maniobró su tanque no alejándose del peligro, sino hacia él. Los alemanes ocupaban el terreno elevado. Estaban atrincherados, esperando que la inexperta unidad estadounidense flaqueara ante la primera resistencia.
Esperaban que las tropas negras de las que habían oído hablar, a las que la propaganda nazi calificaba de inferiores, huyeran. En lugar de eso, el 761.º bajó los cañones y cargó. Lucharon con una ferocidad que tomó al enemigo por sorpresa. Abrieron paso a través de bloqueos y silenciaron los nidos de infantería alemana que mantenían inmovilizadas a las tropas estadounidenses.
No solo conducían tanques. Estaban cazando. Para cuando el humo se disipó sobre Morville-Lévik, el pueblo estaba asegurado. El 761.º había cumplido su objetivo. Habían mirado a la muerte a la cara y no habían parpadeado. Las unidades de infantería blanca a las que apoyaban —hombres que quizá un mes antes habrían dudado en compartir una bebida con ellos— ahora miraban a los tanquistas negros con una nueva expresión: alivio.
Pero la victoria en la guerra siempre es costosa. Habían demostrado que podían luchar y que podían ganar. Sin embargo, la adrenalina comenzaba a desaparecer. Y las primeras cartas de condolencia empezaban a escribirse para las madres en casa. Y en medio de la celebración de esa primera victoria, algo oscuro comenzó a despertar dentro del batallón.
Comprendieron que ser buenos no sería suficiente para sobrevivir a lo que venía. Tendrían que ser despiadados. Y un hombre en particular estaba a punto de mostrarles a los alemanes exactamente cómo era una pesadilla. A medida que el batallón avanzaba más profundamente en territorio enemigo, la guerra comenzó a cambiar a los hombres. La vacilación del campo de entrenamiento se evaporó.
En su lugar, echó raíces una determinación fría y dura. Dejaron de preocuparse por lo que el ejército pensara de ellos y comenzaron a concentrarse en destruir todo lo que se interpusiera en su camino. En ningún lugar fue esta transformación tan aterradoramente clara como en las acciones del sargento Warren G. H. Cressy.
Cressy era un hombre de carácter apacible antes de la guerra. Pero en el campo de batalla, algo dentro de él se desató. Ocurrió en un gris día de noviembre, cuando su tanque encabezaba un avance. De repente, el mundo explotó. Un proyectil antitanque alemán impactó contra su Sherman, dejándolo fuera de combate al instante.
La mayoría de los hombres que sobrevivían a un impacto así se arrastrarían hasta una zanja y darían gracias a Dios por seguir vivos. No Cressy. Salió del casco en llamas, con el uniforme humeante, y miró a su alrededor. Vio a los alemanes avanzando, confiados en haber detenido el avance estadounidense.
Cressy no se retiró. Vio un jeep cercano, armado con una ametralladora calibre .30. Subió a la parte trasera del jeep abierto, completamente expuesto al fuego enemigo. Con las balas levantando tierra alrededor de las ruedas, Cressy apretó el gatillo. No se limitó a disparar.
Desató un torrente de furia. Acribilló a la infantería alemana que cargaba contra su posición. Giró el arma hacia los observadores de artillería, ocultos a la distancia, y los silenció. Los testigos dijeron que luchó como un hombre poseído. Destruyó nidos de ametralladoras y eliminó posiciones antitanque, manteniendo la línea él solo mientras el resto de su unidad se reorganizaba.
Para cuando el cañón de su arma estaba humeante y vacío, el contraataque alemán había sido detenido. Sus compañeros lo miraban con una mezcla de asombro y temor. Comenzaron a llamarlo el hombre más duro del 761.º, y los infantes blancos que lo vieron aquel día —hombres a los que se les había enseñado que los soldados negros eran tímidos— solo podían negar con la cabeza, incrédulos.
Estaban presenciando a un guerrero que luchaba con una ferocidad que el propio Patton habría envidiado. Pero mientras Cressy se convertía en un torbellino de destrucción, otro héroe libraba una batalla mucho más silenciosa y mucho más dolorosa. Una batalla que exigiría el precio máximo.
El sargento primero Ruben Rivers estaba cansado. Un cansancio que se asienta en lo más profundo de los huesos y nunca se va. Era mediados de noviembre y el 761.º se aproximaba al pueblo de Gubling. Los alemanes estaban desesperados por mantenerlo y habían minado las carreteras intensamente. Rivers encabezaba la columna en el tanque de punta. Siempre iba al frente. No lo habría aceptado de otra manera.
De pronto, un estruendo ensordecedor destrozó la tarde. El tanque de Rivers había pasado sobre una mina. La explosión desgarró la parte inferior del casco. Rivers fue lanzado violentamente dentro de la bestia de acero. Cuando miró hacia abajo, su pierna estaba destrozada. La explosión la había abierto hasta el hueso. El dolor era tan intenso que podría haber hecho desmayarse al hombre más fuerte.
Los sanitarios corrieron al lugar. Bastó una mirada a la pierna del sargento para decirle que la guerra había terminado para él. Lo prepararon para la evacuación. Su oficial al mando, el capitán David Williams, se acercó y le dio una orden directa:
“Ruben, ya has hecho suficiente. Regresa. Vuelve a casa. Te darán la Estrella de Plata, pero tienes que volver.”
Rivers miró a su capitán.
Él miró su pierna, palpitando de agonía. Y luego miró hacia las líneas alemanas, donde los destellos de los cañones enemigos iluminaban la niebla. Apartó la morfina. “Capitán”, dijo, con la voz áspera pero firme. “Lo veo. Lo vamos a conseguir.” Rechazó la camilla. Rechazó la orden.
Con una pierna que era prácticamente inútil, Ruben Rivers se subió a otro tanque. Tomó el mando. Durante tres días dirigió el asalto sobre Gibbling. Luchó contra la infección que se extendía por su sangre. Luchó contra la fiebre. Luchó porque sabía que, sin su experiencia, los hombres más jóvenes de su pelotón quizá no volverían a casa.
Era un hombre funcionando a pura voluntad, manteniendo a raya a la muerte con una mano y guiando un tanque con la otra. Pero hasta la voluntad más fuerte tiene un límite. Para la mañana del 19 de noviembre, la situación se volvió crítica. Los alemanes contraatacaban con blindados pesados. Reuben Rivers se estaba apagando. Tenía el rostro gris.
Los ojos hundidos por el dolor y la falta de sueño. Pero seguía en la radio. Seguía colocando sus tanques, ubicándolos donde pudieran causar el mayor daño. El capitán Williams le rogó una última vez por radio: “Sargento Rivers, retroceda. Esa es una orden.” La voz de Rivers volvió entre la estática, serena como siempre: “Ya casi llego, capitán. Solo un poco más.”
Fueron de las últimas palabras que pronunció. Un proyectil alemán localizó su tanque. La explosión fue directa. La radio se llenó de estática. El corazón del 761.º dejó de latir por un instante. El sargento primero Ruben Rivers había muerto.
Pero lo que siguió no fue una retirada triste. Fue una masacre. Cuando la noticia corrió por la red de radio de que Rivers había sido abatido, algo se activó en el batallón. El duelo no los debilitó. Los volvió letales. No lloraron. Cargaron proyectiles perforantes. El 761.º avanzó con una precisión fría y aterradora.
Golpearon las líneas alemanas con una furia que se sentía personal. Cazaron los tanques enemigos que habían disparado contra su sargento. Arrasaron la resistencia en el área, empujando a los alemanes hacia atrás con una violencia que impactó incluso a los comandantes veteranos.
Ya no peleaban solo por terreno. Peleaban por Reuben. Limpiaron el sector, dejando tras de sí un rastro de acero alemán ardiendo. Pero no había tiempo para descansar, ni tiempo para llorar como se debía a su gigante caído. Porque, más al norte, en los bosques helados de Bélgica, Adolf Hitler planeaba una última apuesta enorme.
Y el 761.º estaba a punto de ser llamado a la batalla más famosa de la guerra.
Diciembre de 1944: la Batalla de las Ardenas. Hitler había ocultado en secreto sus divisiones Panzer restantes para un ataque sorpresa a través del bosque de las Ardenas. Su objetivo era partir en dos a los ejércitos aliados. Las líneas estadounidenses cedieron. El caos reinó.
Miles de soldados estadounidenses quedaron rodeados. El general Patton, que en ese momento combatía en el sur, recibió una orden imposible: girar todo su Tercer Ejército 90 grados hacia el norte, marchar a través de una ventisca y golpear a los alemanes por el flanco para aliviar la asediada ciudad de Bastogne. Era una pesadilla logística, y necesitaba a sus unidades más rápidas y de mayor pegada en la vanguardia. Llamó a los Panteras Negras.
El 761.º se despegó del frente y condujo directo hacia las fauces del peor invierno que Europa había visto en décadas. Las temperaturas cayeron a cero. Las carreteras se convirtieron en láminas de hielo negro. El acero de los tanques se volvió tan frío que, si lo tocabas con la mano desnuda, la piel se te arrancaba. Condujeron día y noche, patinando en caminos helados, con los motores al límite.
Todavía no estaban combatiendo alemanes. Estaban combatiendo a los elementos. Pero lo lograron. Cuando llegaron cerca de Bastogne, la situación era desesperada. La 101.ª División Aerotransportada, las Águilas Gritonas, estaba rodeada, con poca munición y muriéndose de frío. Sostenían la línea, pero apenas. Entonces, desde la tormenta de nieve, llegó el rugido de los motores.
Los Panteras Negras irrumpieron en el flanco alemán cerca del pueblo de Tillet. La lucha fue salvaje. La nieve se volvió negra por el hollín y roja por la sangre. Los alemanes tenían allí a sus divisiones Panzer de élite de las SS, lo mejor de lo mejor. No esperaban que los estadounidenses tuvieran blindados tan fuertes, tan rápidos, tan agresivos en su flanco. La ironía era tan espesa que ahogaba.
Dentro del perímetro de Bastogne había chicos estadounidenses blancos, algunos del profundo sur, rezando por un rescate. Y la respuesta a sus plegarias llegó en forma de hombres negros y tanques Sherman abriendo un agujero a través del cerco nazi. El 761.º cortó la principal carretera de suministro que los alemanes usaban para estrangular Bastogne.
Quebraron el impulso de la ofensiva alemana en su sector. Cuando por fin se produjo el enlace, no hubo insultos raciales. No hubo segregación. Solo hubo hermandad entre hombres que habían sobrevivido juntos al infierno. Pero cuando el 761.º miró hacia el este, más allá de los tanques alemanes destrozados y los campos blancos de nieve, vio otra cosa.
Vio la frontera de la propia Alemania. La Línea Sigfrido, los “dientes de dragón”, la fortaleza que supuestamente era impenetrable. Patton quería seguir, y los Panteras Negras estaban listos para tocar la puerta principal de Hitler.
Primavera de 1945. El fin del Reich de mil años estaba a la vista, pero la puerta estaba cerrada con fuerza. Entre los ejércitos aliados y el corazón de Alemania se levantaba la Línea Sigfrido. Era una pesadilla de ingeniería: millas de trampas antitanque de concreto conocidas como “dientes de dragón”, búnkeres con muros de casi dos metros de grosor, y artillería con tiro previamente registrado sobre cada centímetro de aproximación. Estaba diseñada para detener a un ejército en seco, pero los alemanes no contaban con el 761.º.
A esas alturas, el batallón ya se había ganado una reputación. Eran conocidos como una unidad de choque. Cuando otras divisiones chocaban contra un muro que no podían romper, llamaban a los Panteras Negras. Se formó la Fuerza de Tarea “R”, y el 761.º fue la punta de lanza. Se acercaron a los dientes de dragón no con cautela, sino con velocidad.
Abrieron brechas a cañonazos en las barreras de concreto. Volcaron fuego sobre los nidos de ametralladoras y casamatas hasta que las armas enemigas quedaron en silencio. Había una justicia profunda, casi poética, en ese momento. La ideología nazi se construía sobre la mentira de la raza maestra: la creencia de que el hombre ario era superior a todos los demás, especialmente al hombre negro. Y sin embargo, allí estaban los descendientes de esclavos conduciendo acero estadounidense sobre el suelo “sagrado” de la patria, haciendo añicos las defensas de la Wehrmacht.
Atravesaron la Línea Sigfrido en cuestión de días, avanzando tan rápido que a menudo dejaban atrás hasta sus propios mapas. Tomaron pueblo tras pueblo, capturaron a miles de prisioneros, y el rostro de los soldados alemanes capturados era de absoluto desconcierto. Les habían dicho que esos hombres no podían pelear.
Ahora se rendían ante ellos por montones, como si fuera carga de camiones. El 761.º le estaba arrancando el corazón a la máquina de guerra nazi. Pero al cruzar hacia Austria, persiguiendo los restos de las SS, estaban a punto de descubrir que el enemigo no solo era peligroso. Era monstruoso.
Los soldados creían haber visto todos los horrores que la guerra podía ofrecer. Pero nada, absolutamente nada, podía prepararlos para lo que los esperaba en los bosques cerca de Lambach.
Todo empezó con el olor. Antes de ver las cercas o las torres de vigilancia, el viento trajo una pestilencia que hizo que los tanquistas veteranos se atragantaran. Era el olor de la muerte: industrial, aplastante. El 4 de mayo de 1945, el 761.º Batallón de Tanques llegó hasta las puertas de Gunskirchen Lager, un subcampo del complejo de campos de concentración de Mauthausen.
Los guardias alemanes habían huido, dejando atrás a miles de prisioneros judíos. Cuando los Panteras Negras bajaron de sus tanques, la escena fue imposible de comprender. Esqueletos vivientes se arrastraban hacia ellos. Hombres y mujeres reducidos a piel y hueso, con la mirada hueca, cubiertos de llagas y suciedad. Los cuerpos estaban apilados como leña contra los barracones.
Los soldados del 761.º, para entonces, eran combatientes endurecidos. Habían visto a amigos volar en pedazos. Habían matado enemigos a quemarropa. Pero esto… esto los quebró. Sargentos curtidos por la batalla lloraron abiertamente. Vaciaran sus bolsillos, entregando sus raciones, su chocolate, sus cigarrillos, cualquier cosa para consolar a los sobrevivientes.
Pero había un vínculo más profundo, silencioso, en aquella liberación. Cuando los soldados negros miraron a los ojos de los sobrevivientes judíos, vieron el reflejo de un odio que conocían demasiado bien. Entendieron lo que significaba ser deshumanizado. Entendieron lo que sucede cuando una sociedad decide que cierto grupo de personas no importa.
Un veterano de la unidad dijo después: “Ese día supe por qué estábamos luchando. No era solo por territorio. Era contra la idea misma de que un ser humano vale menos que otro”.
Habían aplastado a la Wehrmacht. Habían liberado a los condenados. La guerra en Europa, en la práctica, había terminado. Los Panteras Negras habían hecho todo lo que su país les pidió, y lo hicieron mejor de lo que cualquiera esperaba.
Ahora era momento de volver a casa. Pero el país por el que habían luchado no había cambiado, aunque ellos sí. Los barcos atracaron en el puerto de Nueva York. Los cañones estaban en silencio. Los uniformes, impecables. Pero no hubo desfile de cintas para el 761.º Batallón de Tanques. No hubo noticieros celebrando a los hombres que rompieron la Línea Sigfrido o salvaron a la 101.ª en Bastogne.
Cuando bajaron de los barcos, la línea del color los estaba esperando exactamente donde la habían dejado. Regresaron a una América donde todavía no podían sentarse al frente del autobús. Regresaron a un país donde algunos fueron golpeados e incluso asesinados por llevar su uniforme en público. Se esperaba que los héroes implacables del teatro europeo volvieran a ser sirvientes invisibles.
Así que hicieron lo único que podían hacer. Volvieron a casa, formaron familias y mantuvieron sus historias vivas en silenciosas salas de estar y en los salones de la VFW. Esperaron.
Tuvieron que pasar 33 años para que la verdad alcanzara a la historia. En 1978, el presidente Jimmy Carter finalmente corrigió el agravio. El 761.º Batallón de Tanques recibió la Presidential Unit Citation, el mayor honor que puede recibir una unidad. La cita se leía como una novela de aventuras, enumerando su extraordinaria valentía, su velocidad y su determinación inquebrantable.
¿Y qué fue de Reuben Rivers, el hombre que peleó con la pierna abierta hasta el hueso, el hombre que se negó a abandonar su puesto? Su expediente acumuló polvo durante décadas, pero los pocos hombres que lo recordaban se negaron a dejar morir su memoria. Finalmente, en 1997, 53 años después de morir quemado en un campo francés, los Estados Unidos de América otorgaron al sargento primero Ruben Rivers la Medalla de Honor.
La historia de los Panteras Negras no es solo una historia de guerra. Es un testimonio del espíritu humano. Patton temía enviarlos porque dudaba de ellos. Pero al final, fueron ellos quienes habrían tenido razones para dudar de él.
Lucharon por un país que no los amaba. Y salvaron a un mundo que los habría destruido. Eran los Panteras Negras. Salieron combatiendo. Y la historia no los olvidará jamás.