La noche en Polanco tenía ese brillo artificial que solo el dinero puede comprar. Las calles, limpias como quirófanos, reflejaban las luces de las mansiones donde se decidía el destino de medio país entre copas de cristal y risas ensayadas. Alejandro de la Vega, a sus 35 años, se sentía el rey de ese mundo. Caminaba hacia su Mercedes-Benz color plata con la soltura de quien nunca ha tenido que preocuparse por el precio de la leche. Su traje italiano se ajustaba a sus hombros anchos y su sonrisa era la de un hombre que cree haber ganado la lotería de la vida. Y en cierto modo, así lo creía. Esa noche, en su inmensa mansión, se celebraba su compromiso con Soraya, la mujer más bella y, según él, la más perfecta que había conocido.
—Ya voy, mi amor, ya voy —murmuraba Alejandro para sí mismo, buscando las llaves en el bolsillo. Soraya le había pedido, con ese tono caprichoso que a él le parecía adorable, que fuera al coche a buscar unas cajas de champaña especial que había olvidado en el maletero.
La noche estaba fresca, pero Alejandro sentía el calor del whisky y la euforia. Llegó al auto, desactivó la alarma con un bip-bip que resonó en la calle vacía y puso la mano sobre el metal frío de la cajuela. Todo era perfecto. Absolutamente perfecto.
Levantó la tapa del maletero.
Lo que sus ojos vieron en ese instante no fue champaña. No fue lujo. Fue el terror en su estado más puro y primitivo. El mundo de Alejandro se detuvo en seco, como si alguien hubiera cortado la cinta de una película. Soltó las llaves, que cayeron al asfalto con un tintineo metálico que sonó como un disparo en el silencio de la noche.
Allí dentro, encogida en posición fetal, temblando como una hoja en medio de un huracán, estaba Rosita. Su empleada doméstica. Esa muchachita de apenas 20 años, siempre silenciosa, siempre trabajadora, con su uniforme azul arrugado y manchado de grasa. Pero Rosita no estaba sola. Aferrados a su pecho, envueltos en mantas viejas y gastadas, había tres bultos pequeños. Tres bebés. Trillizos. Sus caritas estaban rojas de tanto llorar en silencio, buscando el calor del cuerpo escuálido de la muchacha como si fuera su única salvación ante el abismo.
Rosita levantó la vista. Sus ojos, grandes y negros, no mostraron alivio al ver a su patrón. Mostraron un pánico absoluto. Tenía el labio partido y un golpe oscureciendo su pómulo. —¡No me mate, señor Alejandro! ¡Por lo que más quiera, no me haga daño! —sollozó ella, apretando a los niños contra su cuerpo, protegiéndolos con una ferocidad que contrastaba con su fragilidad física—. ¡Se lo juro por la Virgencita que yo no hice nada malo!
Alejandro retrocedió, aturdido. Su mente de empresario exitoso no lograba procesar la escena. ¿Rosita? ¿Bebés? ¿Por qué le pedía que no la matara? —Rosita… —balbuceó él, con la voz temblando—. ¿Qué… qué haces ahí? ¿De quién son esos niños? ¡Sal de ahí ahora mismo!
—¡No! ¡No deje que ella me vea! —suplicó Rosita, mirando con terror hacia la puerta de la mansión—. Si ella me ve, nos va a matar a todos. A los niños también.
—¿Ella? ¿De quién hablas?
En ese preciso instante, la puerta principal de la mansión se abrió de golpe. La luz dorada del interior inundó la entrada de adoquines y recortó una silueta femenina. Era Soraya. Llevaba un vestido rojo sangre, ceñido y carísimo, y joyas que destellaban con violencia. Pero su rostro… su rostro no tenía la dulzura que Alejandro creía amar. Estaba descompuesto por una furia que él nunca había visto.
—¡Alejandro! —chilló ella. Al ver el maletero abierto, se detuvo. Sus ojos de depredadora escanearon la escena en un segundo. Vio a Rosita. Vio a los bebés. Y por un microsegundo, solo uno, Alejandro vio miedo en sus ojos. Pero las personas como Soraya son rápidas. Saben improvisar sobre la marcha.
—¡Maldita ratera! —gritó, transformando su miedo en una indignación teatral digna de un Oscar, mientras bajaba las escaleras taconeando con fuerza—. ¡Sabía que no podía confiar en ti, india igualada!
—Soraya, espera… —intentó interponerse Alejandro, confundido—. Rosita está aterrorizada, dice que…
—¡Cállate, Alejandro! —lo interrumpió ella, empujándolo—. ¡Mírala! ¡Se estaba robando a mis sobrinos! ¡Es una secuestradora!
—¿Tus sobrinos? —Alejandro miró a los bebés y luego a su prometida. La confusión era una niebla espesa—. Nunca me dijiste que tenías sobrinos bebés en la casa.
—Son… son parientes lejanos, vinieron de visita sorpresa y los dejé durmiendo en el cuarto de huéspedes —improvisó Soraya, recuperando el control—. ¡Esta muerta de hambre aprovechó la fiesta para meterlos al coche y secuestrarlos! ¡Seguro quiere pedir rescate!
—¡Es mentira! —gritó Rosita desde el fondo del maletero, encontrando un gramo de valor en su desesperación—. ¡Señor Alejandro, ella miente! ¡Ella iba a…!
Soraya no la dejó terminar. Se abalanzó sobre el coche, agarró a Rosita por el cabello y la sacó a jalones, sin importarle que tuviera a los bebés en brazos. Rosita cayó al asfalto duro, raspándose las rodillas, pero nunca, ni por un segundo, soltó a las criaturas.
—¡Basta! —bramó Alejandro, reaccionando por fin y apartando a Soraya bruscamente—. ¡Estás loca! ¡Hay bebés ahí!
El sonido de las sirenas rompió la noche. Luces azules y rojas inundaron la calle. La policía. Soraya sonrió. Una sonrisa torcida, triunfante y malvada. —Llegaron —dijo, arreglándose el cabello—. Ahora vas a ver lo que les pasa a las sirvientas que se creen listas.
Los policías bajaron con armas en mano. Y como suele pasar en este mundo injusto, la apariencia dictó sentencia antes del juicio. Vieron a una mujer elegante llorando y señalando, y a una muchacha pobre en el suelo. —¡Esa mujer intentó robarse a mis niños! —sollozó Soraya falsamente—. ¡Gracias a Dios llegaron!
A pesar de los gritos de Rosita, a pesar de que Alejandro intentó pedir calma, los oficiales actuaron. Le arrancaron a los bebés de los brazos a Rosita. El llanto de los tres niños se unió en un coro desgarrador que partió el alma de la muchacha. La esposaron, apretando el metal frío contra sus muñecas delgadas.
—¡Señor Alejandro! —gritó Rosita mientras la arrastraban hacia la patrulla—. ¡Por favor, no deje que se los lleve! ¡En la manta! ¡Mire la manta amarilla! ¡Hay una carta de su hermano!
Alejandro se congeló. —¿Qué dijiste?
—¡De su hermano Roberto! —lloró ella—. ¡Él me los dio! ¡Son sus hijos, señor! ¡Son sus sobrinos de verdad!
La puerta de la patrulla se cerró de golpe. El coche arrancó, llevándose a Rosita. Alejandro se quedó allí, en medio de la calle, viendo cómo se llevaban a la única persona que parecía estar diciendo la verdad, mientras Soraya, a su lado, sostenía a los bebés con una mueca de asco, manteniéndolos lejos de su vestido de seda.
—Bueno, ya pasó, amor —dijo Soraya, cambiando el tono a uno meloso—. Entremos, hace frío. Mañana llamaré a la agencia para que se lleven a estos niños a… un lugar seguro.
Alejandro la miró. Y por primera vez, vio algo oscuro bajo la máscara de maquillaje perfecto. —Entra tú —dijo él con voz seca—. Yo… necesito revisar el coche.
Soraya vaciló, pero entró a la mansión con los niños. Alejandro se giró hacia el maletero abierto. En el fondo, atrapada en una esquina, vio una pequeña mantita amarilla, vieja y desgastada. Y asomando entre los pliegues, un sobre blanco, arrugado y manchado.
Con el corazón latiéndole en la garganta, Alejandro tomó el sobre. Reconoció la letra al instante. Esa “R” torcida. Era de Roberto. Su hermano muerto hacía un año en un supuesto accidente. Abrió la carta bajo la luz del poste. Y mientras leía, sintió cómo el suelo desaparecía bajo sus pies y una verdad terrible y dolorosa comenzaba a quemarle las entrañas.
Alejandro cayó de rodillas sobre el asfalto. La carta temblaba en sus manos. Las palabras de su hermano muerto resonaban en su cabeza como martillazos:
“Alejandro, hermano mío. Si lees esto, es que estoy muerto. Y si ya no estoy, tengo miedo de lo que pueda pasarles a mis hijos… Sí, tengo tres hijos. Tres angelitos que nacieron de un amor secreto. No te lo dije porque Soraya me amenazó. Ella descubrió mi relación y juró destruirnos. Alejandro, cuídate de Soraya. No es quien crees. Ella provocó el accidente en la fábrica… Ella odia todo lo que pueda quitarle un centavo de la herencia de los De la Vega. Confío en ti. Eres el único hombre justo que conozco. Salva a mi sangre.”
Una lágrima solitaria cayó sobre el papel, borrando parte de la tinta. Rabia. Una rabia volcánica, caliente y destructiva empezó a subirle por el pecho. Roberto no había muerto en un accidente. Había sido asesinado. Y la mujer con la que él estaba a punto de casarse era el monstruo detrás de todo. Esos bebés que Soraya miraba con asco eran su propia sangre. Sus sobrinos.
Alejandro se puso de pie. Se secó las lágrimas con el dorso de la mano y, en ese momento, el novio enamorado murió. En su lugar, nació un vengador. Respiró hondo, guardó la carta en el bolsillo interior de su saco, cerca de su corazón, y compuso una máscara de frialdad absoluta. Tenía que ser inteligente. Si entraba gritando, Soraya ganaría. Ella tenía el poder, las mentiras y la manipulación de su lado. Él necesitaba pruebas irrefutables.
Entró a la mansión. La música seguía sonando, ajena a la tragedia. Soraya estaba rodeada de sus amigas, riendo con una copa de champaña en la mano. Los bebés ya no estaban con ella. —¡Alejandro! —exclamó ella al verlo—. Por fin entras. ¿Todo bien?
Alejandro la miró y sintió náuseas, pero sonrió. Una sonrisa tensa, pero suficiente para engañarla. —Todo bien. Cerré el maletero. ¿Dónde están los niños?
—Ay, esas criaturas —suspiró Soraya, rodando los ojos—. Lloraban mucho. Le dije a Lupe que los llevara a la cocina. Ya llamé a una amiga para que venga por ellos discretamente. No queremos llantos arruinando nuestra noche, ¿verdad?
—Claro —dijo Alejandro, apretando los puños en los bolsillos—. Tienes razón, mi amor. Oye, voy al baño un momento.
Alejandro se dirigió a la cocina. Allí, Lupe, la cocinera de toda la vida, mecía a los tres bebés en una cesta sobre la mesa. Los niños, al ver a Alejandro, parecieron calmarse. Uno de ellos, con ojos verdes idénticos a los de Roberto, le agarró el dedo. Alejandro sintió una descarga eléctrica de amor y protección. —Nadie se los lleva, Lupe —susurró—. Nadie. Cuídalos con tu vida.
Salió de la cocina y se encerró en su despacho. Sacó su teléfono y marcó dos números. El primero, a su abogado de confianza. El segundo, a un laboratorio privado que le debía favores. —Necesito un equipo de ADN aquí, ahora. Y necesito al mejor penalista en la delegación de policía. Es de vida o muerte.
La noche se convirtió en una partida de ajedrez. Mientras la fiesta continuaba afuera, Alejandro se movía entre las sombras. El médico llegó por la puerta de servicio, tomó las muestras de los bebés y un cabello de Alejandro. —Compara esto con el ADN de Roberto que tenemos en el archivo familiar. Quiero resultados al amanecer. Paga lo que sea.
Luego, Alejandro salió hacia la comisaría. Tenía que ver a Rosita. La encontró en una celda fría, tirada en el suelo, abrazándose a sí misma. Al verlo llegar, ella se levantó, temblando. —¡Señor! —lloró, aferrándose a los barrotes—. ¡Créame, por favor!
Alejandro se acercó y tomó sus manos a través del metal. —Te creo, Rosita. Leí la carta. Sé todo. Eres una heroína.
Rosita se desplomó de alivio. —Tengo miedo… Ella dijo que me mataría ahí adentro. —No vas a estar sola. Mi abogado ya está tramitando todo. Te sacaré de aquí, lo prometo. Pero necesito que seas fuerte un poco más. Por ellos. Por Roberto.
Alejandro regresó a la mansión justo cuando el sol empezaba a despuntar entre la niebla gris de la ciudad. No había dormido, pero la adrenalina lo mantenía despierto. A las 7:00 AM, su teléfono sonó. —Señor De la Vega —dijo el médico—. Es positivo. 99.9% de coincidencia. Son hijos de Roberto. Son sus sobrinos.
Alejandro cerró los ojos y dio gracias al cielo. Ya tenía el arma. Ahora, faltaba el escenario. Esa misma mañana, sacó a Rosita de la cárcel. Pagó una fianza astronómica y se la llevó, no a la mansión, sino a un departamento seguro en Santa Fe donde ya había trasladado a los bebés y a Lupe. El reencuentro de Rosita con los niños fue desgarradoramente hermoso. Alejandro, viéndola abrazar a sus sobrinos, se dio cuenta de que esa mujer humilde tenía más nobleza en un dedo que Soraya en todo su cuerpo.
—Esta noche es la fiesta oficial —dijo Alejandro, mirando a Rosita, que ahora estaba limpia y tranquila—. Soraya cree que ganó. Cree que te estás pudriendo en la cárcel y que los niños desaparecieron. Vamos a ir a esa fiesta, Rosita.
—¿Yo? —preguntó ella, asustada—. Pero señor, soy la sirvienta. —No. Hoy no. Hoy vas a entrar por la puerta grande. Lupe te ayudará. Ponte el vestido más hermoso que encuentres. Hoy se cae el teatro.
La noche de la fiesta llegó. La mansión estaba llena de prensa, socios y la élite de la ciudad. Soraya, vestida de dorado, brillaba como un trofeo falso, recibiendo felicitaciones. Se sentía intocable. Entonces, el murmullo empezó en la entrada. Alejandro bajó de su coche, pero no venía solo. Del brazo, traía a una mujer despampanante con un vestido color esmeralda que resaltaba su piel morena y su figura. Era Rosita. Pero no la Rosita que fregaba pisos. Era una reina.
Soraya dejó caer su copa. El cristal se hizo añicos, igual que su calma. —¿Qué hace esa mugrosa aquí? —siseó, acercándose furiosa—. ¡Alejandro! ¿Te volviste loco?
Alejandro la ignoró. Subió al escenario, llevando a Rosita consigo. Tomó el micrófono. La música se detuvo. —Buenas noches a todos —dijo, con una voz que heló la sala—. Hoy íbamos a celebrar un compromiso. Pero en lugar de eso, vamos a celebrar una verdad.
Detrás de él, la pantalla gigante se encendió. No con fotos de la pareja, sino con el documento de ADN ampliado. —Les presento a los verdaderos herederos de la fortuna De la Vega —anunció Alejandro, señalando el documento—. Los hijos de mi hermano Roberto. Y les presento a la mujer que les salvó la vida: Rosita.
El salón estalló en exclamaciones. Soraya, pálida como un cadáver, intentó subir al escenario. —¡Es mentira! ¡Es un fraude! —gritaba, fuera de sí—. ¡Esa gata falsificó todo!
—¿Ah, sí? —Alejandro sacó un control remoto—. Entonces explícanos esto. Presionó un botón. Por los altavoces retumbó una grabación. Era la voz de Soraya, nítida y cruel, hablando por teléfono con un sicario: “Quiero que desaparezcan hoy mismo… Tíralos al río, me da igual… Si Alejandro ve a uno solo de esos bastardos, se acabó mi herencia”.
El horror se apoderó de los invitados. Soraya retrocedió, acorralada por las miradas de desprecio. Se vio perdida. Y cuando una bestia se ve perdida, ataca. De su bolso dorado, sacó un revólver pequeño y plateado. —¡Nadie se mueva! —chilló, apuntando a Alejandro al pecho—. ¡Si no puedo tener el dinero, nadie lo tendrá!
El pánico se desató. La gente se tiró al suelo. Alejandro se puso frente a Rosita, protegiéndola con su cuerpo. —Baja el arma, Soraya. Ya perdiste.
—¡Tú tienes la culpa! —lloraba ella, con el maquillaje corrido, pareciendo una payasa diabólica—. ¡Todo era mío! ¡Mío!
En ese momento de tensión insoportable, las puertas principales se abrieron de nuevo. Una silla de ruedas avanzó por el pasillo. Era Doña Matilde, la abuela de Soraya, la matriarca que todos creían senil y encerrada en Suiza. —¡Baja esa arma, niña estúpida! —tronó la anciana con una autoridad que hizo temblar las paredes.
Soraya se distrajo un segundo, mirando a su abuela con terror infantil. Fue suficiente. Alejandro se abalanzó sobre ella. Forcejearon. El arma se disparó hacia el techo, haciendo caer una lluvia de yeso. Soraya, poseída por la locura, sacó una navaja de su liga e intentó apuñalar a Alejandro.
Rosita no lo pensó. Vio un jarrón pesado en una mesa cercana. Corrió, lo levantó con ambas manos y, con un grito que venía desde el fondo de su alma, se lo rompió en la cabeza a Soraya. —¡Deja a mi familia en paz!
Soraya cayó desplomada, inconsciente. El silencio volvió al salón, solo roto por la respiración agitada de Alejandro y Rosita. Él la miró, cubierta de polvo, despeinada, pero más hermosa que nunca. —¿Tu familia? —preguntó él, sonriendo entre el caos. —Mi familia —afirmó ella. Y Alejandro la besó, allí mismo, frente a la policía que entraba y a la sociedad que aplaudía.
Soraya fue arrestada, arrastrada fuera de su propia fiesta, prometiendo venganzas que nunca cumpliría. Pero la historia tenía un último giro. Días después, revisando la caja fuerte de Soraya, encontraron un acta de nacimiento antigua. Alejandro se la mostró a Rosita con manos temblorosas. —Rosita… tu madre no era una desconocida. Tu padre… tu padre era Luis Fernando de la Garza. El hijo de Doña Matilde.
Rosita leyó el papel, incrédula. Ella, la sirvienta humilde, era prima hermana de Soraya y nieta directa de la dueña de medio México. Por eso Soraya la odiaba. No por ser pobre, sino por ser la verdadera dueña de todo lo que Soraya codiciaba. El reencuentro con Doña Matilde fue de lágrimas y abrazos. La abuela había recuperado a la nieta que creía muerta.
Un año después, el jardín de la mansión ya no era un lugar de apariencias frías. Estaba lleno de juguetes, flores y vida. Los trillizos, Roberto Junior, Luis y Fernandito, corrían persiguiendo a la bisabuela Matilde en su silla motorizada. Alejandro esperaba en el altar, bajo la luz del sol. No había lujos excesivos, solo amor. Rosita caminaba hacia él, no con diamantes, sino con flores naturales en el pelo y un vestido de encaje sencillo.
Cuando llegó a su lado, Alejandro le tomó las manos. —Me enseñaste que la nobleza no está en la sangre, sino en el corazón —le dijo en sus votos—. Te amo, Rosita. —Y yo a ti —respondió ella, con los ojos brillantes—. Y… tenemos otra noticia. Se tocó el vientre suavemente. —Vamos a ser papás. Otra vez.
El jardín estalló en aplausos. Alejandro la levantó en brazos, girando con ella bajo el cielo azul, mientras los trillizos se abrazaban a sus piernas. Lejos, muy lejos, en una celda gris, Soraya pagaba sus culpas en soledad. Pero allí, en esa casa, el amor había ganado la batalla. Y así, entre risas y promesas de futuro, comprendieron que la verdadera fortuna nunca estuvo en la caja fuerte, sino en ese abrazo eterno que los unía para siempre.