Sentada en la penumbra de mi despacho, con el cuerpo rígido como una estatua de mármol, mis ojos no podían apartarse de la pantalla del ordenador. Aquella imagen, transmitida en directo desde una cámara minúscula que había escondido en el trastero hacía tres días, mostraba una escena que helaba la sangre en mis venas y hacía que mi corazón golpeara contra mis costillas con la fuerza de un animal enjaulado. Allí estaba Javier, el hombre al que había entregado siete años de mi juventud, el marido con el que había construido un hogar y sueños que ahora se desmoronaban como castillos de arena ante la marea de una realidad cruel.
Estaba sentado de espaldas a la puerta, con una concentración quirúrgica, manipulando el secador de pelo Dyson de color gris oscuro. No era un simple electrodoméstico; era el regalo de nuestro último aniversario, un objeto que vino acompañado de promesas de amor eterno y cuidados. Pero en sus manos, bajo la luz fría y parpadeante del trastero, ese símbolo de amor se estaba transformando en un arma letal. Lo vi usar unos alicates pelacables con movimientos lentos y meticulosos. Con la precisión de un verdugo, retiró la cubierta aislante del cable, dejando expuesto el cobre brillante, listo para conducir una sentencia de muerte. No cortó el cable por completo, solo lo suficiente para que, al contacto con una mano húmeda en el baño, se creara un circuito mortal. Luego, con una frialdad que me provocó náuseas, limpió sus huellas dactilares y admiró su obra con una sonrisa de satisfacción que jamás podré borrar de mi memoria.
Me llevé la mano a la boca para ahogar un sollozo. Todo encajaba. La frialdad de los últimos meses, las llamadas a escondidas, las deudas que había descubierto y ese seguro de vida millonario que tanto insistió en contratar. Quería que muriera. Quería un accidente doméstico perfecto para cobrar el dinero y huir con su amante, dejándome como una triste anécdota en su vida. Lo vi salir del trastero y dirigirse al baño que compartíamos, colocando la trampa mortal junto al lavabo, sabiendo que esa noche yo me lavaría el pelo.
Estaba atrapada en una pesadilla, paralizada por el terror y la incredulidad, cuando el timbre de la puerta resonó con una insistencia agresiva, sacándome de mi trance. Apagué el monitor, me arreglé el cabello tembloroso y fui a abrir. Al otro lado no estaba la muerte, sino el destino disfrazado de cotidianidad: mi suegra Carmen y mi cuñada Lucía, empapadas en sudor, acababan de volver del gimnasio. El calor de Madrid era sofocante, y sus quejas llenaron el recibidor al instante. Carmen, con su habitual tono demandante, ni siquiera saludó; solo exigió una ducha inmediata, quejándose de lo pegajosa que se sentía. Lucía, por su parte, se dejó caer en mi sofá de piel, criticando la temperatura del aire acondicionado.
En ese instante, mientras las veía dirigirse hacia el baño de invitados, una idea cruzó mi mente como un relámpago. Javier salió del baño principal, pálido al verlas, pero intentando mantener la compostura. Carmen se detuvo y, con su eterna mueca de insatisfacción, comentó que el secador del baño de invitados estaba estropeado y casi no echaba aire. Me miró esperando una solución, esperando que yo, la nuera servicial, resolviera su incomodidad.
Fue entonces cuando el tiempo pareció detenerse. Miré a Javier, el arquitecto de mi muerte fallida. Miré a Carmen y Lucía, las mujeres que durante años me habían menospreciado y utilizado. Un frío resentimiento, más poderoso que el miedo, se apoderó de mí. Sonreí, una sonrisa dulce y sumisa, y dije con voz suave: “Tienes razón, mamá. Ese secador es viejo. ¿Por qué no usas el mío? Es el que Javier me regaló. Es potente y seca en un momento”.
Corrí al dormitorio antes de que nadie pudiera reaccionar, cogí la caja del secador Dyson manipulado y se lo entregué a Carmen. Ella lo tomó con codicia, admirando el peso y la marca, lanzando una puya a su hijo sobre lo bien que vivía su mujer mientras ella usaba sobras. Javier se quedó petrificado. El sudor perlaba su frente. Sus ojos iban del secador a mí, y luego a su madre. Abrió la boca, tartamudeó una excusa débil sugiriendo que usara el viejo, pero yo, con una calma que no sabía que poseía, insistí: “Cariño, no seas tacaño con tu madre. Deja que lo disfrute”.
Mis palabras cerraron su trampa. Javier calló. Su cobardía y su avaricia pudieron más que el amor por su madre. Carmen y Lucía entraron al baño, riendo, cerrando la puerta con un golpe seco. El sonido del cerrojo resonó como el martillo de un juez dictando sentencia. Me senté en el sofá, mientras Javier huía del apartamento con la excusa de una reunión, incapaz de presenciar el horror que él mismo había orquestado. Me quedé sola, escuchando el agua correr, las risas, y esperando el inevitable final de una tragedia griega que estaba a punto de consumarse, sabiendo que, cuando ese secador se encendiera, mi vida tal como la conocía habría terminado para siempre, dando paso a una tormenta de venganza y justicia.
El silencio del apartamento se volvió denso, casi palpable. Podía escuchar el tic-tac del reloj de pared marcando los segundos que restaban para la catástrofe. Mis manos temblaban mientras sostenía un vaso de agua, intentando beber para calmar la sequedad de mi garganta, pero el agua no pasaba. Desde el baño llegaban los sonidos amortiguados de la vida cotidiana: el chapoteo del agua, las bromas sobre el gel de baño caro, la voz chillona de Carmen pidiéndole a Lucía que le frotara la espalda. Eran sonidos banales que, en este contexto, adquirían una dimensión macabra. Javier había escrito un guion perfecto para un accidente fatal, pero los actores habían cambiado sin que él tuviera el valor de detener la función.
De repente, el ruido del agua cesó. Imaginé la escena con una claridad cinematográfica: Carmen, con los pies húmedos sobre las baldosas, extendiendo la mano para enchufar el aparato de lujo. Un segundo. Dos segundos. Tres segundos.
Un grito desgarrador rompió la quietud de la tarde. No fue un grito humano; fue un alarido agudo, lleno de dolor y sorpresa, seguido inmediatamente por un golpe seco y el sonido inconfundible de un cortocircuito eléctrico. Las luces del apartamento parpadearon y se apagaron, sumiendo todo en una oscuridad repentina. El silencio que siguió fue absoluto, aterrador. Ya no había risas, ni agua, ni quejas. Solo un olor acre a ozono y plástico quemado que comenzaba a filtrarse por debajo de la puerta del baño.
Permanecí inmóvil en el sofá, con el corazón latiendo desbocado. No corrí a ayudar. Sabía que era inútil; una descarga de 220 voltios preparada con la malicia de un ingeniero no deja margen para la supervivencia. Esperé exactamente dos minutos, el tiempo suficiente para asegurar que el destino hubiera completado su trabajo, y entonces, fingiendo un pánico que en realidad era una mezcla de horror y adrenalina, llamé a seguridad. Mi voz se quebró teatralmente mientras gritaba pidiendo ayuda, informando de una explosión y gritos. Luego, marqué el número de Javier.
Tardó en contestar. Cuando lo hizo, se escuchaba ruido de fondo, música y voces, una coartada perfecta que él mismo se había construido. “¿Hola?”, dijo, fingiendo normalidad.
“¡Javier, vuelve a casa! ¡Ha pasado algo horrible!”, grité entre lágrimas reales, nacidas de la tensión insoportable. “Tu madre y Lucía… hubo un grito, se fue la luz… creo que se han electrocutado”.
Escuché el sonido de un vaso rompiéndose al otro lado de la línea. El silencio de Javier fue su primera confesión. Su respiración se volvió agitada. “¿Qué? ¡No entres! ¡No toques nada! Voy para allá”, balbuceó con la voz de un hombre que acaba de ver su propia alma condenada.
La hora siguiente fue un borrón de luces azules giratorias, sirenas y caos. La policía y los paramédicos llenaron mi casa. Cuando Javier llegó, pálido como un cadáver y oliendo a alcohol, corrió hacia el baño. Sus gritos al encontrar los cuerpos de su madre y su hermana fueron desgarradores, una mezcla de dolor genuino y culpa insoportable. Vomitó en el suelo, incapaz de procesar que su trampa para mí había aniquilado a su propia sangre.
La policía nos interrogó en el salón. Javier, recuperando un poco de su astucia sociópata, intentó culpar al destino y a mí. “Era un secador viejo”, dijo entre sollozos falsos ante el inspector. “Le dije a Sofía que lo tirara, pero ella no quiso gastar dinero. Mi pobre madre…”.
Levanté la vista, con los ojos rojos, y lancé mi primer dardo envenenado. “No es verdad, inspector”, dije con voz temblorosa pero clara. “Ese secador era el Dyson nuevo que Javier me regaló. Y hace solo una semana, él mismo lo desmontó para revisarlo porque hacía un ruido extraño. Me dijo que lo había arreglado y que era seguro. Por eso se lo di a mamá”.
Las palabras cayeron como plomo. Javier se quedó helado, mirándome con terror absoluto. Si negaba haberlo tocado, contradecía mi declaración y levantaba sospechas. Si admitía haberlo “arreglado”, sus huellas y la manipulación interna lo condenarían. Estaba atrapado en su propia red. El inspector lo miró con renovado interés, anotando cada detalle, cada gota de sudor que recorría la sien de mi marido.
Los días siguientes fueron un infierno de trámites y duelo fingido. La familia de Javier, una horda de parientes venidos del pueblo, invadió mi casa como buitres oliendo carroña. Tía Isabel y Tío Ricardo lideraban el grupo, más preocupados por la herencia y el dinero que por la pérdida de Carmen. Convirtieron mi salón en un mercado, comiendo, fumando y criticándome abiertamente, culpándome de la tragedia por ser la “nuera de la mala suerte”. Javier, acorralado por la culpa y el miedo a la investigación policial, se escondía tras ellos, usándolos como escudo, sin saber que yo ya había puesto en marcha la segunda fase de mi plan.
Durante el funeral, me arrodillé ante los féretros y pedí perdón en voz alta por haber confiado en la reparación de Javier. La multitud murmuró. Las miradas de acusación giraron hacia él. Sembré la duda en todos, y luego, en la intimidad de mi casa, regué esa duda con la avaricia de sus propios familiares.
“Javier”, dije suavemente frente a sus tíos sedientos de dinero, “deberías usar parte de los beneficios de ese gran proyecto inmobiliario para compensar a la familia. Es lo justo”. Sabía que tal proyecto no existía y que Javier estaba en la ruina, pero sus tíos no. Sus ojos brillaron con codicia. Exigieron 200.000 euros de indemnización inmediata para callar y no demandarlo por negligencia. Javier, pálido y sudoroso, intentó ganar tiempo, pero estaba entre la espada y la pared.
Fue entonces cuando di el golpe de gracia. Mientras Javier era acosado por sus familiares en el salón, un mensajero entregó un sobre urgente para el Tío Ricardo. Dentro estaba el informe del detective que yo había contratado semanas atrás: fotos de Javier con su amante Valeria, una chica jovencísima; la ecografía de un bebé; y los extractos bancarios que mostraban cómo él había desviado todo el dinero de la empresa y de nuestra familia para comprarle un piso de lujo y un coche a ella.
El estallido fue nuclear. Tío Ricardo, rojo de ira, lanzó los papeles a la cara de Javier. “¡Maldito estafador! ¡Dices que no tienes dinero para el funeral de tu madre, pero le compras casas a tu amante!”. La familia se abalanzó sobre él. En medio del caos, apareció Valeria, a quien yo había manipulado bloqueando las comunicaciones de Javier para que viniera a buscarlo desesperada.
La escena fue dantesca. La Tía Isabel atacó a Valeria, tirándole del pelo, gritándole “zorra” y “ladrona”. Javier intentaba protegerla, prometiendo pagar a sus tíos si soltaban a su amante embarazada. Sacó su móvil para hacer una transferencia, pero su rostro se descompuso al ver la notificación: “Cuenta bloqueada por orden judicial”.
Yo había activado la demanda de divorcio y el embargo preventivo de bienes con mi abogado minutos antes. Javier estaba financieramente muerto. Al confesarlo, sus tíos enloquecieron. Valeria, al darse cuenta de que Javier estaba arruinado y a punto de ir a la cárcel, huyó despavorida, dejándolo solo, golpeado y humillado en el centro de su propio salón, mientras yo observaba desde la escalera con la frialdad de quien ha visto arder el mundo y ha sobrevivido.
Esa noche, eché a todos de mi casa. Javier se fue, repudiado por su familia, abandonado por su amante y perseguido por la ley. Pero la bestia herida aún tenía un último aliento de maldad.
Dos días después, prófugo y escondido, me llamó. Su voz era la de un loco, llena de odio y desesperación. Amenazó con quemar la casa de mis padres conmigo dentro si no me presentaba en el parque del río, el lugar donde años atrás me había pedido matrimonio. Quería morir matando. Mi padre intentó detenerme, pero yo sabía que esto tenía que acabar. Fui al encuentro, equipada con un micrófono y un localizador, con la policía escondida en las sombras.
La lluvia caía a cántaros, convirtiendo el parque en un escenario lúgubre. Javier apareció de entre los árboles, sucio, con la ropa hecha jirones y un cuchillo en la mano. Ya no era el hombre elegante que conocí; era un despojo humano consumido por su propia oscuridad. Me puso el cuchillo en el cuello, gritando que todo era culpa mía, que yo lo había obligado a hacerlo por no morir antes.
“¡Lo corté yo!”, gritó bajo la lluvia, confesando finalmente para que los micrófonos ocultos lo captaran. “¡Pelé el cable para que te electrocutaras tú! ¡Maldita sea, debiste ser tú!”.
En ese momento, su confesión selló su destino. Intentó apuñalarme, pero la adrenalina y el instinto de supervivencia me hicieron reaccionar. Usé una llave de defensa personal que había aprendido años atrás, rompiendo su agarre. Antes de que pudiera volver a atacar, los focos de la policía iluminaron la noche como si fuera de día.
Javier cayó de rodillas, cegado y derrotado. Mientras lo esposaban, me miró una última vez, buscando una respuesta, un porqué. Pero yo solo le di la espalda. Se lo llevaron arrastras, gritando maldiciones que se perdían en el ruido de la tormenta.
El escándalo mediático que siguió fue monumental. La historia del “Ejecutivo del secador” llenó portadas. Javier fue condenado a 18 años de prisión. Valeria, condenada por encubrimiento y estafa. La familia de Javier, humillada públicamente, se escondió en su pueblo.
Yo vendí el apartamento, ese mausoleo de mentiras, y empecé de cero. No hubo celebración, solo una paz profunda y silenciosa. Una tarde, visité la tumba de mi madre y le susurré que había sobrevivido, que el mal no había ganado. Mientras el sol se ponía, tiñendo el cielo de naranja, comprendí que la venganza no me había dado felicidad, pero la justicia me había devuelto la libertad. Y con esa libertad, por fin, podía empezar a escribir mi propia historia, lejos de cables cortados y falsas promesas de amor.