Sombras en la Calle Río Salado
La madrugada del 31 de enero de 2026 no fue una noche cualquiera en la colonia Placetas Estadio. En el centro de la ciudad de Colima, donde el aire suele ser pesado por el calor y la humedad del Pacífico, el silencio se rompió de forma definitiva a las 4:30 de la mañana. En una vivienda modesta, ubicada en la calle Río Salado, entre Fray Pedro de Gante, residían dos mujeres cuya vida se definía por el esfuerzo: María Eugenia Delgado Guízar, de 72 años, y su hija, Sheila María Eugenia Amescua Delgado, de 49.
Para sus vecinos, ellas no eran parientes de la élite; eran simplemente las mujeres que vendían comida. Su negocio era humilde: pasteles, guisos y alimentos preparados que distribuían a domicilio. Sin embargo, tras sus nombres se escondía un vínculo que, en cualquier otro contexto, les habría garantizado una seguridad blindada. María Eugenia era la tía directa de Mario Delgado Carrillo, el actual Secretario de Educación Pública de México, y Sheila era su prima hermana. También eran familiares cercanos del diputado federal Felipe Delgado.
A pesar de este linaje político, madre e hija vivían sin escoltas, sin blindajes y sin privilegios. Vivían con la dignidad de quien trabaja para sobrevivir, pero también con un miedo que se filtraba por las paredes de su hogar.
Las Advertencias Ignoradas
El peligro no era una abstracción para ellas; tenía una dirección física. Justo al lado de su casa se encontraba una vivienda abandonada, un lugar que en la jerga local se conocía como un “picadero”. Era un espacio sin control donde adictos y delincuentes se reunían para consumir sustancias.
Felipe Delgado revelaría más tarde, con la voz quebrada por la indignación, que su tía María Eugenia había vivido un calvario de meses. “Reportaba y reportaba a las autoridades, pero nada”, escribió el diputado en sus redes sociales. Los hombres se saltaban la barda, invadían su azotea y acechaban su espacio privado. Ella llamó a la policía una y otra vez, exigiendo la intervención del Estado. Pero en un Colima asediado por la guerra entre el Cártel Jalisco Nueva Generación y el Cártel de Sinaloa, los gritos de una mujer de 72 años que vendía pasteles parecieron no tener importancia para las instituciones.
El sistema decidió no escuchar. Los reportes se archivaron y la inseguridad se normalizó, convirtiéndose en el prólogo de una ejecución.
La Ejecución: 31 de Enero
Aquella madrugada, la violencia no llamó a la puerta; la derribó. Un grupo de hombres armados llegó al domicilio en un vehículo Chevrolet Grove de color azul claro. No hubo sutileza. Utilizaron mazos para destrozar la entrada principal. Los golpes secos contra la madera resonaron en la calle desierta como una sentencia de muerte.
Una vez dentro, los agresores no buscaron objetos de valor. No hubo robo ni saqueo. El objetivo eran ellas. A corta distancia, los sicarios abrieron fuego. Se escucharon al menos diez detonaciones que rompieron el letargo de los vecinos. María Eugenia y Sheila cayeron en el interior de su hogar, el lugar donde se suponía debían estar más seguras.
Cuando los paramédicos llegaron, alertados por las llamadas frenéticas al 911, solo pudieron confirmar lo inevitable: ambas mujeres habían muerto de forma instantánea. La escena era devastadora: casquillos percutidos, sangre sobre el piso de una casa trabajadora y el vacío dejado por dos vidas segadas sin piedad.
La Respuesta: Eficacia Tardía y Rostros Políticos
La maquinaria del Estado, que había ignorado las denuncias de María Eugenia durante meses, se activó con una velocidad asombrosa una vez que se confirmó el parentesco de las víctimas con el Secretario de Educación.
Gracias a las cámaras de videovigilancia del sistema C5i, las autoridades rastrearon el Chevrolet Grove hasta el municipio vecino de Villa de Álvarez, específicamente en la colonia Punta Diamante. En cuestión de horas, fuerzas de la Policía Estatal y la Guardia Nacional cercaron el lugar. Al llegar, fueron recibidos a balazos, desatando un enfrentamiento feroz que aterrorizó a los residentes de la zona.
El resultado del operativo fue contundente: tres presuntos agresores abatidos. Dentro de la vivienda donde se ocultaban, los peritos encontraron las armas utilizadas, la ropa que vestían durante el crimen y, lo más simbólico, el mazo con el que habían derribado la puerta de las víctimas. Aunque la justicia operativa fue rápida, las preguntas permanecían en el aire: ¿Actuaban solos? ¿Fue un error de identidad o un ataque dirigido para enviar un mensaje político?
Mientras tanto, en la esfera política, el silencio inicial fue sepulcral. La gobernadora de Colima, Indira Vizcaíno Silva, tardó en reaccionar. Mario Delgado, quien se encontraba en una gira de trabajo en Baja California junto a la presidenta Claudia Sheinbaum, emitió un mensaje formal y mesurado horas después, confiando en que las autoridades harían su trabajo. Pero fue su hermano, Felipe Delgado, quien puso el dedo en la llaga al recordar que el Estado las dejó morir al ignorar sus denuncias previas.
Conclusión: El Crimen del Abandono
El domingo 1 de febrero de 2026, Colima despidió a María Eugenia y a Sheila. El funeral no fue solo un acto de duelo, sino de protesta. “Justicia para María y Sheila” se leía en las pancartas de quienes sabían que este doble homicidio no era una anomalía, sino el reflejo de un sistema fallido.
La tragedia de las Delgado no radica únicamente en las balas que les quitaron la vida, sino en la negligencia sistemática que precedió al ataque. Su caso demuestra una realidad dolorosa para el México actual: las autoridades reaccionan bajo presión mediática y política, pero son indiferentes a la prevención ciudadana.
Tres hombres murieron en un enfrentamiento, pero eso no borra el hecho de que María Eugenia y Sheila pudieron haber sido salvadas si tan solo un policía hubiera atendido sus llamadas meses atrás. Al final, la historia de estas dos mujeres trabajadoras queda como un recordatorio de que, en un país donde la violencia se ha vuelto paisaje, el verdadero crimen es el abandono del Estado hacia sus ciudadanos. Ellas murieron porque el sistema las consideró invisibles hasta que fue demasiado tarde.