Al llegar a México, una madre IRANÍ vivió el SHOCK de su VIDA. Encontró lo que EE.UU. no le dio. 

Al llegar a México, una madre IRANÍ vivió el SHOCK de su VIDA. Encontró lo que EE.UU. no le dio. 

Quizás durante muchos años no supimos en qué tierra se encontraban la misericordia y la humanidad. Siempre nos decían lo mismo. Nos decían que en Estados Unidos había libertad, derechos humanos y justicia perfecta. Al mismo tiempo, nos decían que en México había cárteles y caos. Nos advirtieron que era peligroso ir a México.

 Sin embargo, la historia que escucharán a continuación borrará todo lo que saben sobre el sur y el norte. El protagonista de esta historia no es un multimillonario ni una persona famosa o poderosa. Es una madre necesitada que huye de la guerra. Fara de Irán perdió a todos sus seres queridos en la guerra. Tiene 32 años, pero sus ojos parecen los de una mujer de 70.

 Su hija Leila de 6 años no ha dicho una sola palabra en meses debido al trauma que ha sufrido. La guerra le ha robado el habla. comparten su fe islámica, su instinto maternal y por desgracia el mapa de países seguros y peligrosos que han elaborado tras años de ver los medios de comunicación occidentales se pusieron en camino para refugiarse en Norteamérica.

 Allí comenzarían una nueva y hermosa vida. Pero lo más importante era que su hija Leila volviera a hablar. Washington, Nueva York, Boston. En sus sueños, lugares que representaban la seguridad absoluta para sus vidas. Sin embargo, nunca habían planeado ir a México. Este sería un despiadado plan B del destino, un esfuerzo por sobrevivir.

 Mientras huían de Teerán, su amigo le susurró, si vamos allí, nos perderemos. En su mente, México era solo un lugar donde reinaban los cárteles y las esperanzas perdidas. Sin embargo, el drama humano que vivirían en la frontera con Estados Unidos no les dejaría otra opción. Para comprender lo que vivieron después, primero debemos conocer el golpe que recibieron en el norte.

 El país de la libertad. Tras un largo viaje luchando contra el frío y el hambre, llegaron a la frontera de Estados Unidos. La primera impresión fue muy mala. Paredes de hormigón gris, alambradas y guardias armados. Fara, abrazando con fuerza a su hija, esperaba un trato humano. Había llegado con la esperanza de obtener asilo, de que se tuviera en cuenta el miedo en los ojos de una niña, tal vez una manta, una sopa caliente.

 En cambio, la llevaron a una habitación fría. El funcionario de inmigración estadounidense no vio el dolor en los ojos de Fara. No se dio cuenta de que Leila temblaba. miró el teclado y la registró. Nombre: Farah Ahmadi. Número de expediente 4590. Pásense a la esquina. No hubo trato humano, solo representaban un número de expediente. Las esposas de plástico se clavaban en los huesos de sus muñecas.

 tuvieron que sentarse en el frío suelo de concreto. Leila lloraba en silencio. Su trauma aumentaba cada vez más. Ni siquiera podía emitir un sonido. Un funcionario se acercó a ellas. Calla a la niña, que se calle. Fara no supo que responder. Habló desconcertada. Por favor, solo tiene 6 años. Está asustada. Denle un poco de agua.

 Las reglas están claras. Serán deportados. se están preparando sus documentos. En ese momento, el corazón de Fará se rompió en mil pedazos. Su última fe en la humanidad se desvaneció. Su corazón se endureció. “Así que esto es el infierno,”, pensó. “El mundo nos ha olvidado.” A la mañana siguiente los llevaron a la frontera con México.

 Los dejaron en un pueblo del desierto como si fueran basura indeseable. “Ya no son nuestro problema. Que se ocupe México”, dijo el oficial de fronteras. Fara y Leila se quedaron en medio de un pueblo polvoriento, caluroso y desconocido. Tenían unos pocos dólares en el bolsillo. El cansancio, el hambre y la desesperanza los habían destrozado.

Había algo que no sabían. Su expulsión iba a ser la mayor oportunidad de sus vidas. Estaban preparados para el caos. Pensaban que morirían allí. Quizás serían secuestrados. Sin embargo, México les esperaba con algo que superaba cualquier ley, un verdadero abrazo y un trato humano. Fara miró a su alrededor con desesperación.

 Era un pueblo pequeño y colorido. A lo lejos se veía la cúpula de una gran iglesia, la iglesia de Guadalupe. No conocía ningún otro lugar. Sus pies la llevaron hasta allí. Se sentó en los escalones de piedra de la iglesia. Leila estaba en su regazo, seguía en silencio. Fara se sintió completamente derrotada por primera vez en su vida.

 Ahora incluso estaba enojada con Dios. ¿Por qué? Susurró. Las lágrimas comenzaron a correr por sus mejillas. ¿Por qué nos castigas tanto? Me has quitado a mi esposo, me has quitado mi casa y ahora también nos quitas nuestro honor, Dios. Leila vio las lágrimas de su madre, tocó su rostro con sus manitas, pero seguía sin poder hablar.

 Y en ese momento se oyó una voz tranquilizadora. Mi hija. Fara levantó la cabeza. Frente a ella había una anciana mexicana, una abuela de unos 70 años con el rostro arrugado, pero con ojos cálidos. Abuela Elena. Elena miró a los ojos de Fara. No lepreguntó nada, no le pidió el pasaporte, no le preguntó por el visado, no le preguntó de dónde venía, solo vio la desesperación de una madre.

 Se quitó el medallón de plata de la Virgen María que llevaba al cuello y se inclinó, lo colocó en la palma de la pequeña Leila y lo besó. Luego abrazó a Fara con fuerza. Llora, hija, llora. Y Fara lloró. derramó todo el dolor, la ira y la desesperanza que había acumulado durante meses. Elena también lloró. Lloraron juntas por el hijo que ella había perdido, por todas las madres que habían perdido a sus hijos en el mundo.

 Ningún funcionario estadounidense había hecho algo así. Ningún occidental lo había pensado. Pero esta abuela mexicana lloraba por el dolor de una mujer extranjera como si fuera suyo. Elena las invitó a su casa. Era una casa pequeña, modesta, pero limpia. Les preparó comida caliente, les dio ropa limpia, les proporcionó una cama mullida para dormir. Elena tomó la mano de Fara.

 “Mi casa es tu casa”, le dijo. Fara asintió con la cabeza, abrumada por las palabras. Pero no son solo palabras, hija mía. Este es realmente tu hogar. Ya no estás sola. Esa noche Fará durmió tranquila por primera vez en meses, porque por primera vez alguien la había tratado como a un ser humano. No había malos modales del norte, no había guerra.

 A pesar de todos sus prejuicios, una abuela mexicana le había dado felicidad. A la mañana siguiente, Fara vio a Elena preparando café en la cocina. La anciana sonrió. Mi hijo Alejandro vendrá hoy. Él también ha sufrido como tú. Él también lo entenderá. Fara se preguntó quién era ese Alejandro, pero aún no sabía que ese hombre iba a reparar su corazón roto.

Por la tarde, cuando sonó el timbre, Fará se tensó instintivamente, acercó a Leila a ella. Elena se dirigió a la puerta y la abrió con una sonrisa. Mi hijo. El hombre que estaba en la puerta era alto, de piel morena y manos callosas. Llevaba pantalones de mezclilla y una camisa blanca. Tenía una vieja bolsa de herramientas al hombro.

Tenía el cabello quemado por el sol y los ojos cansados, pero tiernos. Alejandro. Elena invitó a su hijo a pasar y señaló a Fara. Alejandro, ella es Fara y la pequeña Leila son nuestras invitadas, solos y lejos. Tal y como tú te sentiste en su día. Alejandro miró a Fara, no la miró con lástima, no la miró de arriba a abajo, no le hizo preguntas, solo inclinó ligeramente la cabeza con respeto.

Bienvenidos dijo en voz baja. Su inglés tenía acento, pero era sincero. Esta casa ahora también es vuestra casa. Fara asintió con la cabeza sin saber qué decir. Había algo en ese hombre. Una calma. Una paz, la madurez de alguien que conoce el dolor. Alejandro se volvió hacia su madre. He terminado la restauración de la iglesia.

 Mañana instalarán las puertas de madera dijo. Muy bien, mi hijo. Ahora siéntate y come algo. Se sentaron alrededor de la mesa. Alejandro comió en silencio. De vez en cuando miraba a la pequeña Leila. La niña lo observaba, no tenía miedo, pero se mostraba distante. Después de cenar, Elena se retiró a descansar.

 Alejandro se sentó en silencio en la terraza de la entrada de la casa y talló madera. Fara, tras la frialdad de los funcionarios estadounidenses, comprendió en ese silencio que por primera vez se sentía a salvo. Esa noche, Fara y Leila se quedaron en casa de Elena. Por la noche, la pequeña Leila tuvo una pesadilla. Gritó, lloró en sueños, temblaba.

Fara intentó calmarla, pero la niña estaba histérica. Elena corrió a la habitación. ¿Qué pasa? Una pesadilla, dijo Fara entre lágrimas. Todas las noches es lo mismo. No puedo evitarlo. En ese momento, Alejandro apareció en la puerta. Llevaba una guitarra en la mano. No preguntó nada. Entró en silencio en la habitación y se sentó en la silla de la esquina.

 Tocó las cuerdas de la guitarra. Una melodía suave, lenta, triste pero dulce. Una antigua canción de cuna mexicana. Leila dejó de temblar, giró la cabeza y miró a Alejandro. La música envolvió a todos como una cálida manta. Alejandro comenzó a tararear. Palabras en español incomprensibles, pero palpables. Era como la voz de un padre, de un abuelo.

 Leila comenzó a calmarse. Sus ojos se volvieron pesados. 10 minutos después, dormía tranquila y plácidamente. Alejandro dejó la guitarra en silencio a un lado y se dirigió hacia la puerta. Fara susurró. Gracias. Fara susurró. Gracias. Alejandro solo se encogió de hombros. La música es más grande que el dolor”, dijo y sin decir nada más se perdió en la oscuridad.

 Esa noche Fara pensó durante mucho tiempo, “Este hombre, este país, estas personas, todo era diferente de lo que esperaba. Los días siguientes pasaron rápidamente. Alejandro iba a trabajar cada mañana y regresaba por la tarde. Pero Fara se negó a quedarse como una huésped digna de lástima. Era una arquitecta galardonada en Teerán.

 Una mañana, cuando vio los planos de la puerta de laiglesia que Alejandro había restaurado, tomó un lápiz. Combinó los motivos locales de México con los diseños milenarios de los azulejos de Isfaján en Irán. Alejandro comenzó a sentir respeto cuando vio como las elegantes manos de Fará insuflaban vida a la madera. Una tarde, mientras transportaba los pesados pilares de madera de la iglesia, las manos de Faraj estaban llenas de polvo y heridas.

 Para los fríos funcionarios de la frontera estadounidense, esas manos no eran más que una amenaza potencial que debía registrarse en el sistema. Pero aquí Alejandro no la miró con ojos compasivos. Le ofreció un vaso de agua con sus manos callosas, como a una compañera igual. En el norte la gente suda solo para sobrevivir”, dijo con voz cansada pero orgullosa.

 “En México, sin embargo, sudamos para construir nuestro honor.” Fara lo entendió en ese momento. México no le daba limosna a una mujer a la que Occidente había reducido a un número de expediente y tirado a la basura. Le devolvía la humanidad que había perdido entre el polvo, el sudor y el trabajo.

 Fara se fue relajando poco a poco. Alejandro no se le acercó en ningún momento, no le hizo preguntas, solo le transmitió confianza. Por la noche, Alejandro trajo una caja de madera. “Quería hacer algo por ti”, dijo. Abrió la caja. Dentro había un pequeño y elegante marco de madera. Tenía flores y diseños iraní estallados. “Mi madre me dijo que eres iraní.

 Yo también quería mostrar respeto por tu cultura. Investigué sobre el arte iraní. Aprendí estos diseños. Fara tocó el marco con las manos. Empezó a llorar, pero no era por tristeza, sino por gratitud. Es precioso. Gracias, Fará. No eres solo una refugiada, te lo mereces. Eres una mujer y una madre.

 Eres un ser humano y mereces respeto. Fara levantó la cabeza, miró a Alejandro a los ojos. Por primera vez desde la muerte de su esposo, había comenzado a confiar en un hombre. ¿Por qué me trata tamban bien? No me conoce. Alejandro sonrió. En México hay un dicho, el que no vive para servir, no sirve para vivir. Usted está pasando por momentos difíciles.

 El mundo te ha rechazado, pero aquí en México te abrimos nuestras puertas porque algún día nosotros también podríamos necesitarlo. Esa noche, mientras Fara yacía en su cama, sintió una extraña sensación, una sensación que había olvidado durante años. Quizás el mundo no la había olvidado, quizás aún existía la bondad y quizás este hombre mexicano estaba empezando a curar su corazón roto.

 Con el paso del tiempo, Fara fue testigo de cómo México consideraba sagrado no solo el dolor, sino también la solidaridad. Esa noche, una fuerte tormenta azotó el pueblo. El techo de la casa de adobe de la familia más pobre del barrio se derrumbó. En el norte esta situación no era más que una fría estadística para las compañías de seguros.

 Sería la tragedia de una familia que se había quedado sin hogar. Sin embargo, a la mañana siguiente, cuando salió el sol, Fara miró por la ventana. No podía creer lo que veía. Todo el barrio se había reunido alrededor de la casa derrumbada. Los jóvenes transportaban pesadas vigas. Las ancianas cocinaban comida caliente para todos en grandes ollas.

 Maestros como Alejandro reconstruían el techo sin esperar ninguna remuneración. Fara se volvió hacia Elena con asombro. ¿Cómo van a pagar el costo de todo esto?, preguntó Elena. Sonrió y le entregó a Fara un balde de concreto. A esto lo llamamos Tequio, mija, dijo. Es una ley ancestral de los apotecas. Aquí el dinero no tiene valor.

 Los norteamericanos confían en sus cuentas bancarias para sentirse seguros. Nosotros confiamos en el sudor de nuestros vecinos. Ese día Fara trabajó junto a otras mujeres mexicanas en medio del barro y la lluvia. Sus delicadas manos iraníes estaban cubiertas de barro, pero su espíritu se sentía más ligero que nunca.

Recordó la gélida soledad que había sentido en aquella sala de interrogatorios estéril en la frontera con Estados Unidos. Allí se había sentido sola e indefensa en medio de un sistema valorado en miles de millones de dólares. Aquí, en cambio, formaba parte de una gran familia que no tenía ni un centavo en los bolsillos, pero que se apoyaba mutuamente.

 Occidente veía la pobreza y las razas como una vergüenza. México, en cambio, había convertido la pobreza en una medalla de hermandad y honor. Mientras Fara transportaba hormigón a la pared de adobe, se enfrentó una vez más a la inquebrantable realidad de la cultura mexicana. En estas tierras nadie caía, porque si caías había cientos de manos callosas que te sostenían.

 Estados Unidos le había prometido la cima egoísta y fría de la individualidad. México, en cambio, le había concedido la base más cálida de la humanidad, pero el mayor milagro aún no había llegado. Se acercaba el día de los muertos. Ese día todo cambiaría. A finales de octubre, el pueblo se tiñó de diferentes colores.

Las flores de terciopelo naranja estaban por todas partes. Esqueletos y caras pintadas deambulaban por las calles. Fara nunca había visto una cultura que celebrara la muerte. Estaba sorprendida por lo que veía. ¿Qué es esto?, le preguntó a Elena. El día de los muertos. Para nosotros la muerte no es un final. Recordamos a nuestros seres queridos y vivimos con ellos. Hablamos con ellos.

Fara se entristeció por un momento, porque nunca había ido a la tumba de su esposo. No había podido despedirse de él. Estaba en Teerán, bajo una tierra sin nombre. No podía rezar por él. No podía recordarlo. Elena vio el dolor en los ojos de Fara. Mi hija, pudiste despedirte de tu esposo. Fara negó con la cabeza.

 No, no pude despedirme cuando huimos. Ni siquiera pude ir a su tumba. Elena le tomó la mano. Entonces, ¿puedes despedirte aquí? ¿Cómo? No lo entiendo. Espera y verás. La mañana del día de los muertos, cuando Fara se despertó, notó algo extraño en la sala de la casa. Habían colocado una gran mesa en medio de la habitación.

 Estaba cubierta de flores de terciopelo naranja, velas y fotografías, una ofrenda, un altar, había una fotografía del hijo perdido de Elena, había una foto de la esposa de Alejandro, pero entonces Fara se quedó con los ojos como platos por la sorpresa. En el centro había una bandera iraní y un marco vacío. Alejandro sostenía una foto en la mano.

 Había encontrado la foto de su esposo en la maleta de Fara. había cogido la foto de la maleta sin pedir permiso. “Fara, hemos preparado algo para ti.” Fara avanzó lentamente, se detuvo frente al altar. La foto de su esposo estaba dentro del marco. A su alrededor había flores naranjas y dulces iraníes. Alejandro había investigado cada detalle, había aprendido y había hecho lo correcto.

 ¿Cómo se llamaba?, preguntó Alejandro. Se llamaba Reza. Reza está aquí hoy con nosotros, contigo. Puedes hablar con él y puedes despedirte de él. En la fe de Fara no existía algo así, pero estas personas llenas de amor habían preparado algo especial para ella. Fara se arrodilló, se cubrió el rostro con las manos, empezó a llorar. Todo el dolor, la culpa y la nostalgia que había acumulado durante años se desbordaron de golpe.

 Elena se acercó a ella, la abrazó. Fara miró la foto de su esposo. Por primera vez recordaba su recuerdo. Por primera vez podía despedirse. Se quedó allí durante una hora llorando, hablando, rezando. Elena y Alejandro la dejaron sola. Al anochecer, Alejandro se acercó a ella, se arrodilló en el suelo y miró a Fara a los ojos. Fara, tengo que decirte algo.

Fara levantó la cabeza. Tenía los ojos enrojecidos por el llanto. Alejandro respiró. No estoy celoso de tu esposo, Fara. Era un buen hombre, pero ahora yo voy a tomar el relevo. No hicieron falta más palabras. No se besaron. Solo la mano callosa de Alejandro tomó la mano temblorosa de Fara. Se hicieron una promesa silenciosa contra el dolor y la soledad.

 Y en ese momento se oyó un pequeño sonido. Mamá. Los dos se quedaron paralizados. Leila estaba allí. Los miraba. Tenía los ojos húmedos, pero sonreía. A Fara se le cortó la respiración, se arrodilló y abrió los brazos. Leila la abrazó. Fara y Alejandro lloraron, pero esas lágrimas no eran de dolor, no eran de curación, sino de renacimiento.

 Esa noche, el día de muertos, no solo se despidieron del pasado, abrazaron el futuro. Los días siguientes pasaron rápidamente. Alejandro le pidió matrimonio a Fará. Fara aceptó. Planearon una pequeña boda con tradiciones tanto iraníes como mexicanas. Fara ya era parte de la familia. ¿Sabes? Cuando llegué aquí pensaba que iba a morir.

 Mi alma ya estaba muerta. Me habían dicho que México era peligroso. Pero tú me diste vida, dijo Fará. Apoyó la cabeza en el hombro de Alejandro. México me salvó. Estados Unidos me rechazó, pero México me acogió y tú has sido mi milagro. Pasaron los meses, Fara aprendió español y Alejandro Farsi. Leila empezó a hablar un poco más cada día.

 Su trauma se estaba curando. Un día Fara descubrió que estaba embarazada. Iba a tener un hijo. Lo llamarían esmeraldo. Eso significaba la unión de dos culturas, dos amores, dos vidas. Dos años después, Fara fue a la oficina de inmigración de Ciudad de México para obtener la equivalencia de su título de arquitectura y prestar juramento de ciudadanía oficial.

Cuando entró, su corazón latía con fuerza. En su mente aún estaba presente aquella fría y humillante sala de interrogatorios en la frontera con Estados Unidos. El burócrata mexicano que tenía frente a ella examinó los títulos universitarios de Fará en Teerán y las fotos de la iglesia que habían restaurado con Alejandro.

 Se produjo un largo y pesado silencio en la sala. Fará bajó la cabeza pensando que volvería a ser rechazada como un número de expediente. Sin embargo, se oyó el sonido seco de un sello sobre la mesa. El funcionario leentregó los documentos a Fara. En su rostro no había frialdad burocrática, sino un profundo respeto. Nuestros vecinos del norte solo interpretan el mundo a través de amenazas y protocolos de seguridad.

 Tiran a la basura una joya invaluable solo porque está cubierta de polvo. Nosotros, los mexicanos, somos expertos en reconocer el verdadero valor que se esconde bajo la tierra. Miró a Fara a los ojos. Bienvenida a México, arquitecta Fara. Necesitamos sus manos y su inteligencia. Cuando Fara salió de esa oficina gubernamental, no solo tenía una tarjeta de identificación en la mano.

 Estados Unidos le había robado su nombre y su humanidad. México le había devuelto su dignidad y su futuro. Al salir de la oficina gubernamental se dirigió a la ceremonia de inauguración de la iglesia restaurada. En la plaza no solo se encontraba la gente del pueblo, la prensa nacional que se había enterado de la noticia también estaba allí.

 Cuando Fará tomó el micrófono, ya no era una refugiada llorosa, sino una arquitecta a la que le habían devuelto su honor. Tenía mucho que decir. Respiró hondo. Buenas noches. Comenzó en español, luego habló en fars, después habló en inglés. Soy Fara. Hace años llegué a este pueblo con el alma muerta.

 Había perdido a mi esposo y a mi país. Había perdido mi identidad. Mi hija no hablaba. Yo tampoco hablaba casi nada. No me quedaba nada que decir. La multitud escuchaba en silencio. Fui al norte, a Estados Unidos, en busca de libertad, porque me habían enseñado que allí había libertad. Me habían dicho que allí existían los derechos humanos, pero lo que encontré allí fue un suelo de hormigón frío, esposas de plástico y un número de expediente.

 Allí no era una persona, solo era un número. Me veían como un problema. Su voz temblaba, pero continuó. Me dijeron, “Aquí no te queremos.” y me echaron a México. Para ellos, México también era un basurero, el lugar al que se echaba a la gente no deseada. Fará sonrió. Las lágrimas le corrían por las mejillas. Pero México me enseñó algo.

 La libertad no está solo en las leyes. La libertad está en los corazones. El primer mundo me dijo, “Olvida y trabaja.” México me dijo, “Llora y sana.” En las escaleras de esa iglesia, cuando me sentía desesperada, se acercó una abuela mexicana. Elena no me preguntó nada. No me pidió pasaporte ni visa. No me preguntó por mi religión, no me preguntó por mi raza, solo vio a una madre y me abrazó.

 Ese abrazo me devolvió a la vida. Elena estaba sentada delante llorando. Alejandro estaba a su lado. Le cogía la mano. Entonces llegó un hombre. Alejandro. Este hombre no se compadeció de mí. No me miró por encima del hombro. Me trató como a una persona. Le cantó una nana a mi hija. Mostró respeto por mi difunto esposo y me dijo, “Yo te protegeré.” Fará.

 Miró a Alejandro. Yo era una mujer iraní. Pero México no solo se enamoró de mí, también se enamoró de mis heridas. El mundo occidental me rechazó. México me acogió. Hoy aquí les digo a ustedes, México no es solo un país. México es un corazón. El mundo no lo sabe. El mundo cree que México es pobre, peligroso, atrasado.

Pero yo les digo que no hay país más rico que México, porque la riqueza no se mide en el banco, sino en el alma. Alzó la voz. El primer mundo me cerró las puertas. México me abrió las suyas. Nos dijeron. La riqueza está en los bancos suizos, la tecnología está en Silicon Valley. Les mienten. La verdadera riqueza de un país no está en sus reservas de divisas, sino en la dignidad de la gente de la calle.

 Y en eso, México es indiscutiblemente una superpotencia mundial. Se hizo un profundo silencio en la plaza. Entonces, miles de personas se pusieron de pie al mismo tiempo. Los aplausos se mezclaron con el cielo nocturno de México. Fara abrazó a Alejandro y a su hija Leila. El viaje había terminado. Ya estaban en casa.

 La historia de Fara y Leila es la prueba de que la humanidad aún existe. Nos enseña que la riqueza no está en los números, sino en los corazones. México no tiene que estar agradecido a nadie. Su gente, su cultura y su amor son el mayor tesoro del mundo. Si esta historia te ha recordado que México no es solo un lugar geográfico, sino una familia, compártela.

 Que este video llegue a todos los rincones del mundo para que la gente sepa que en México no solo se sobrevive, sino que se aprende a vivir de nuevo. Únete a nosotros para conocer más historias que ensalzan la humanidad de nuestro país. Y si tú también has vivido una historia similar en México, compártela con nosotros en los comentarios.

 Nos vemos en la próxima historia. Viva México y viva la humanidad. Yeah.